Gratis riktig porr

Det är början på sommaren och vårterminen är nästan över. Jag förstörde ännu en uppsats genom att inte följa anvisningarna. Jag kan inte tro det. Professor Allen lämnar tillbaka våra uppsatser om Virginia Woolfs To the Lighthouse. På den övre marginalen på mitt papper har professor Allen skrivit: Amanda, det här är ett fint papper, men förstod du inte frågan. Vänligen se mig senare. Jag klappar handen över kommentaren, känner mig äcklad av mig själv och lätt illamående, och försöker så gott jag kan att inte gråta under hennes föreläsning.

Jag vet inte hur hon kan vara så skrämmande för mig - hon är bara fem fot lång, smalare än jag, med en liten näsa och en liten mun. Hon har haklångt lockigt blont hår och röda glasögon. Varje dag har hon på sig en svart blus av något slag och jeans. Hennes blå ögon skrämmer mig mest. När vi får ögonkontakt med varandra tittar hon aldrig bort först.

Efter lektionen ordnar vi ett möte senare i veckan under hennes kontorstid, och när jag kommer in på onsdagen skakar jag. Jag svettas också av dagens fuktighet, svettfläckar tränger igenom min blå t-shirt. Hennes kontor är litet, med en blekt orientalisk matta utspridda på trägolvet, och hennes tre bokhyllor är fulla och överfulla. Det finns en målning av två kvinnor som omfamnar, vilket förvånar mig, men jag är för nervös för att Grön vintage bakgrund några olämpliga fantasier. Jag kan inte fatta att jag förstörde mitt papper.

Hon ber mig ta plats, och jag svettas och darrar och försöker förklara tidningen. "Jag brukar inte vara så här", rusar jag, "jag brukar skriva anständiga uppsatser - jag var överväldigad när jag skrev den här, så mycket som händer - jag läste inte igenom instruktionerna tillräckligt - men jag borde inte komma med ursäkter."

"Amanda", säger professor Allen och grimaserar lite. "Sakta ner." Hon fångar mitt öga och mitt hjärta bultar. "Du har tidigare gjort det väldigt bra i min klass, så jag är inte så orolig. Du kan skriva om.Det är ingen stor grej." Hennes lugn inför min ångest får mig att känna mig löjlig.

"Jag är ledsen", viskar jag, på gränsen till tårar. "Jag är - jag gör alltid det här. Jag blir rädd när jag jävlas. Det gör mig så stressad."

Hon skrattar tyst. "Jag är chockad över ditt avslöjande." Hon är nedlåtande, men också snäll, och när hon reser sig för att stänga dörren till sitt kontor är det något som förändras. Hon lutar sig mot sitt skrivbord och tittar på mig som om hon bedömer om jag är kvalificerad för något eller inte. "Beroende på några saker kan jag kanske hjälpa dig med ditt problem", säger hon.

"Vad?"

"Vad sägs om att du lämnar frågorna till mig. Har du någonsin blivit knullad av en tjej?"

"Många gånger, men."

"Gillar du det?"

"Ja", säger jag förbluffad och överväldigad. "Ja mycket."

Hon verkar nöjd. "Få ut din uppsats." Jag blandar genom min ryggsäck och försöker hitta papperet och hon säger: Fler gratis Strumpbyxor Sex Stories Fuck dig." Jag drar ut den, visar henne och hon säger åt mig att läsa hennes instruktioner högt.

"Mrs Ramsay ses ofta som en "ängel i huset": en symbol för de inhemska eller feminina dygderna, älskad av alla, och det verkliga centrumet i en familj." Jag vill att min röst inte skakar när jag läser, men hon rör sig på kontoret – hon står bakom mig i stolen, ovanför mig, lutad över mig, andan mot nacken. Hon börjar röra mig mellan mina ben, över mina khakibyxor. Jag försöker vända mig om så jag kan se henne och ta reda på vad som händer. "Försök inte titta på mig för fan", säger hon. "Fortsätt läsa." Hon gnuggar hårdare.

"Shit", säger jag och min röst vacklar. "Hur skiljer sig Mrs Ramsay från det sentimentala kvinnlighetsidealet som stöds av, säg, en viktoriansk roman. Om inte, hur gör du." Min andning blir ytlig, jag är på väg att komma, och plötsligt slutar professor Allen att röra mig.

"Dra ner dina byxor, Amanda", säger hon jämnt, "och böj dig över mitt skrivbord." Jag är orolig att jag ska förstöra hennes pappershögar på hennes skrivbord, men hon tar tag i mitt hår och knuffar ner mig och där är hörnet av en inbunden bok som trycker in i mitt vänstra bröst. "Så du kan läsa den här gången förstår jag", säger hon till mig och fingrar mjukt på min rumpa och på insidan av mina lår. "Säg mig, hur svårt är det att tyda en enkel fråga. Jag bad inte om en jättestor jävla förklaring om varför Lily var hemligt kär i Mrs Ramsay. Är du dum. Ser du något om det i min fråga. "

Jag kan inte fatta att hon säger det här till mig. De är de värsta tänkbara saker jag trodde jag någonsin kunde höra från en lärare. Men jag hör dem och jag vill att hon ska röra vid mig mer. "Svara mig", säger hon.

"Jag gjorde ett misstag", säger jag.

"Så hur ska du bevisa för mig att du inte är oförmögen att följa enkla instruktioner?"

"Jag är inte säker-"

"Vad sägs om att du gör något riktigt enkelt för mig." Hon fingrar på min fitta igen, öppnar den och får mig att känna mig utsatt. "Jag ska slå dig. Och allt du behöver göra är att lyfta upp rumpan i luften efter varje slag och be mig om en till. Det är inte särskilt svårt, eller hur?"

"Nej", säger jag och tar tag i kanten på hennes skrivbord. Jag hör ett prasslande bakom mig, men när jag minns vad hon sa till mig om att titta på henne, fortsätter jag att stirra på väggen framför mig. Hon kör något längs min rumpa, något tunt och lätt. Ett ögonblick är jag lättad och tänker att vilket verktyg hon än använder så är det lite, så det kommer inte att skada.

Men så slår hon mig, och andas det gör så ont att jag tappar andan. "Fan", ropar jag och försöker hålla mig inne i huvudet. Jag höjer rumpan från skrivbordet och ber om en till. Detta fortsätter ganska länge. Mellan slagen sträcker hon sig under mig och drar i mina bröstvårtor, eller rycker i håret eller klämmer ihop min nacke. Hon säger att hon gör det här så att jag kan fortsätta ta mer. Ibland knullar hon min fitta med tre av sina fingrar, men aldrig tillräckligt länge så jag kommer.Slaget blir hårdare; sticket är som värst några sekunder efter det omedelbara nedslaget. Om jag ber om en till och höjer rumpan innan smärtan träffar mig är uppgiften lättare. Slaget blir oftare och hon slutar leka med mig däremellan. Hon koncentrerar sig sedan på en plats – baksidan av mitt nedre vänstra lår – utan någon form av brytning eller variation. Min mage snurrar och jag känner mig yr. Jag är rädd att jag ska bli sjuk. Jag kan inte göra det här. Jag kan inte göra det här. Hon uppmuntrar mig, "Amanda, du kan göra det här för mig", och jag håller ut lite längre, men jag kan inte mer. Jag kan bara inte. Jag ska börja gråta. Jag måste be henne sluta.

Ett sista slag trycker mig över kanten, och jag börjar gråta, flämta och hålla mitt huvud i mina händer så att hon inte kan se mitt ansikte. "Jag kan inte", säger jag. Jag förväntar mig en besviken tystnad från henne, eller någon form av nedlåtande pyssel, men istället missar hon inte ett slag, verkar oförvånad, och hon säger åt mig att vända mig om på ryggen. Hon går fram till mig och Lesbisk gör ut mellan mina utspridda ben. Hon börjar gnugga min klitoris i galet långsamma cirklar. "Så du kunde inte ens göra något så enkelt för mig", säger hon, "vad säger det om dig?"

"Det betyder att jag jävlas", säger jag, Anal oförmögen att hitta orden. "Det betyder att jag inte kan följa instruktionerna."

"Det stämmer", säger hon. Hon lyfter bort sina fingrar från min fitta och håller dem nära mitt ansikte. "Och vet du vad. Titta så blöta mina fingrar är från dig - se hur tänd du blev. Av att inte följa anvisningarna. Kanske gillar du att jävlas." Hon trycker in sina blöta fingrar i min mun, bak i halsen så jag tuggar några gånger. Hon drar sig ut och slår mig i ansiktet. "Gör du?" hon frågar. Hon slår mig i ansiktet igen. "Gillar du när du gör mig besviken?"

"Jag vet inte." säger jag.

"Jaha, du kanske borde sluta oroa dig så mycket för det", fnyser hon. Hon börjar gnugga min klitoris igen, hårdare och snabbare, och jag är nära att komma. Jag gråter fortfarande, generad och förvirrad och fördriven.Mina ben slutar inte skaka. "Ska du komma nu?" hon frågar. När jag nickar sträcker hon ut sin andra hand och gräver in naglarna på baksidan av mitt övre vänstra lår, där hon hade slagit mig så länge och så hårt och jag orkade inte. Jag ryser av smärtan. Med den påminnelsen exploderar jag, krampaktigt på hennes skrivbord, och hon tittar på mig, oberörd. Efteråt ler hon mot mig och säger att jag gjorde ett bra jobb.

Det här är sista gången jag någonsin gråter över en jävla uppsats på college.