Gula sidorna för mörk fetisch

Dröm en liten dröm om mig Del 2b

Författarens anmärkning: Del 2 är var och en direkt avslutning av del 1. Varje del 2 är oberoende av alla andra delar 2.

*********

En hund skällde någonstans i fjärran.

Dörrklockan ringde. Följt av en knackning.

Min sömnberövade hjärna blev upprörd av detta nonsens. Vem fan kommer förbi huset vid den här tiden.

Jag öppnade dörren.

Mitt sinne vek.

Frossa spred sig över min kropp.

I det svaga verandaljuset stod en figur i en svart luvtröja.

**********

Tjugo år senare.

**********

Det var inte klaustrofobi.

Det fanns ett ord för det, men det var det inte.

Om de inte hade tagit bort hans telefon hade han kunnat leta upp den. Han visste att det inte var klaustrofobi.

Han hade en gång skickats till MR efter att han slet av sin rotatorcuff. Den långsamma resan in i det trånga utrymmet hade varit som att gå i graven, eller hur han föreställde sig att en sådan instängdhet skulle vara. Skrämmande först, men den trevliga kvinnan hade sagt till honom om han skrek att hon skulle trycka på en knapp och skjuta ut honom. Och hon skulle säkert veta att han var en fitta. Okej, det trodde han inte riktigt. Panik var en ohanterlig reaktion. Det överväldigade det rationella sinnet. Annars skrämde modiga människor sin första gång i maskinen. Han kämpade, flämtande och svettas, tills det minskade nog att bära.

Den här känslan han inte hade ord för var långsammare. Mer subtilt. Mer hemskt.

Vad det var, var rädsla för att vara i ett låst utrymme. Det spelade ingen roll att utrymmet var lika vidsträckt som ett stort vardagsrum eller att det var starkt upplyst av de där industriella styrkorna alltför vita lamporna som får dig att tro att du befinner dig i ett lager.

Vilket är en bra liknelse, nu när han tänkte på det. Han gjorde en anteckning om sitt tillåtna material. En gul legal block, fodrad. En penna, inte för skarp.

"Mr Gale. Alan Gale?"

Han nickade. Vem fan annars kan han vara. Detta var den fjärde stationen som skannade hans ID och tog hans bild. Han tvivlade inte på att det var mjukvara som vevade iväg just nu och flitigt matchade parametrarna för realtidsbilden av hans ansikte till statens databas.

Tänk om det inte stämde. Ingen av de uniformerade personalen bar sidovapen. De hade tjocka svarta cylindrar fastklämda i sina bälten. Han visste att det var batonger som sträcktes ut till ett par fot långa med ett snärt med handleden och avslutades med en olycksbådande tung glödlampa. Han ville inte vara den där besökaren vars ansikte inte klarade mönstret.

Hans eskort, en biträdande vaktmästare som bar sig mer som en bokhållare än en fångvaktare, ledde honom nedför en blåvit korridor som slutade i en solid metalldörr. Den öppnade sig osynligt med ett knarr som ropade efter fett. De klev in och dörren stängdes efter dem lika osynligt och med samma spökande knarr, men den här gången smällde det igen med ett ekande klingande som fick honom att hoppa. Men inte, noterade han, hans eskort.

Var det obevekliga bullret en del av straffet. Han hade aldrig varit inne i ett fängelse. Den ekande kakofonien kunde ha varit avsiktlig eller så kunde den bara ha varit resultatet av årtionden av försenat underhåll. Visst kan ett modernt fängelse designas och byggas så att dörrarna stängs tyst. En del av honom visste att denna grymhet och andra skulle inbakas i ritningen. Sådan var den smygande cynismen i att vara reporter.

Rummet var antiseptiskt, vitt som ett sjukhus. Tre väggar saknade varje märke eller fäste. Den sista väggen hade fem fönster uppdelade av skiljeväggar som sträckte sig in i rummet. Mellan skiljeväggarna löpte smala hyllor med en trästol under varje. På skiljeväggen hängde en telefon. En gammaldags telefon, med ett svart plasthandstycke på en metallkrok. Den här telefonen hade dock ingen urtavla. Den var bara ansluten till ett ställe -- den matchande telefonen på andra sidan av det tjocka smutsiga glaset.

Assisterande vaktmästaren pekade honom mot mittfönstret. Reportern släpade ut stolen, lade sin block och penna på hyllan och satte sig. Hans eskort tog plats vid det bortre fönstret.

**********

E-postmeddelandet från Senior Assistant Managing Editor hade varit ungefär lika kort som hennes titel var lång.

Från: Lynne Renzo

Till: Alan Gale

Re: Intervju med Cavanaugh

Alan,

Ditt besök på Pine Bluff är inställt på tisdag klockan ett. Checka in i administrationsbyggnaden.

Lycka till,

Lynne

Renzo hade nämnt uppdraget för honom för två veckor sedan, men han trodde ursprungligen att det var osannolikt att det någonsin skulle hända. Han hade gått över till nyhetsdisken från affärsavdelningen bara tre månader tidigare, så att han tilldelades den här dödsdömda intervjun innebar att ingen av honom äldre ville ha det.

Eftersom han var nybörjaren betydde det att ingen ville ha det.

Han förberedde sig för intervjun i alla fall. Han var den nya killen och behövde övervinna veteranerna för att undvika nästa omgång av uppsägningar.

Ja, han var reporter. En dinosaurie som hamrar ut innehåll som är avsett att tryckas på döda träd. Mer sannolikt nu för tiden var överföringen av hans ord med elektricitetens hastighet för att renderas på platta skärmar av alla slag och sedan skrapas, stjälas och serveras till ögonglober som inte hade bidragit med en cent till hans lön.

Minskning av antalet anställda var ett ständigt bekymmer. Reportrarna och ledningen parerade oro med trött resignation och svart humor. The Grim Reaper var på fri fot i slutet av varje kvartal.

**********

Det här sterila intervjurummet luktade tvål och tall med lite mynta i bakgrunden. De flesta av männen som hade suttit på andra sidan de ofarliga fönstren var nu döda. Inte permitterad polera ditt CV död, men död död. Deras hjärna stängdes av vid den första injektionen, deras andning stannade vid den andra och deras hjärtslag slutade vid den tredje.

Pine Bluff lät som namnet på en trevlig plats att bo och uppfostra dina barn på.

Matthew Cavanaugh, en 26-årig vit man med en högskoleexamen i maskinteknik från en toppskola, med ett stabilt jobb, med – av allt att döma upp till en viss punkt – en kärleksfull hustru i ett lyckligt äktenskap, utan brottsregister, utan antydan till psykisk sjukdom i hans förflutna, hade kommit hem en dag för tjugo år sedan, tagit hans pistol och avrättat sin fru och hennes älskare.

I morgon skulle staten få återbetalning på Matt med tre injektioner.

Märkligt nog, åtminstone enligt Alans sinne, skulle nålarna som användes för att döda Cavanaugh steriliseras noggrant.

En dörr öppnades på andra sidan fönstren och en man klädd i en kraftig orange jumpsuit gick lugnt till stolen mitt emot Alan. Han satt och lyfte luren och kikade genom glaset Betygsatt porrhistoria utan uttryck.

Matt Cavanaugh, tyckte Alan, var en omärklig man. Medelhöjd, tunn men inte utmärglad. Han hade nära klippt brunt hår och ett runt behagligt ansikte. Killen du gick förbi på trottoaren hela dagen, som serverade dig en varmkorv, som kom för att fixa din kopiator. Killen som tog en 9 mm Smith & Wesson och blåste ut sin frus hjärna. Lägg sedan en runda genom hennes livrädda älskares panna.

Alan kom ihåg filosofen Hannah Arendts fras "ondskans banalitet", och bestämde sig för att hon beskrev mannen på andra sidan glaset.

Han lyfte luren.

"God morgon, Mr. Cavanaugh," sa Alan. Han ångrade genast att han önskade en dödsdömd man en god morgon. Han smidde vidare. "Jag heter Alan Gale. Tack för att du träffade mig idag." Han sparkade sig själv igen - för att ha introducerat begreppet tid i en konversation med en man som snabbt tog slut.

Alan tog ett djupt andetag. Det hade varit lättare i hans fantasi.

"God morgon, herr Gale," sa Cavanaugh med en förvånansvärt mjuk röst. "Tack för att du kom."

Alan Terapeut Klient Sex sig instinktivt närmare glaset för att höra honom bättre innan han kom på att rösten kom till honom genom den lilla högtalaren i hans hand.Cavanaugh verkade inte märka sin oro eller ta något illa vid sig av att få veta hur Slav i latex morgonen var.

Alan tittade ner på sitt block med pennan i handen. "Jag har många frågor till dig, om du inte har något emot det."

"Inte alls. Hur gammal är du, herr Gale?"

Alan tittade upp. "Äh. jag är tjugosex."

Cavanaugh nickade.

Alan hade en blixt av insikt och klottrade några snabba siffror. Cavanaughs ålder minus tjugo år sedan--

Han var i samma ålder som Matt Cavanaugh hade varit när han två gånger tryckte på avtryckaren.

"Är du gift, herr Gale?"

Alan var vän med många i styrkan. Slå poliser, sergeanter, detektiver. Detektiverna hade sina uråldriga och oföränderliga tumregler. En av dessa var att de aldrig lät den misstänkte ställa frågorna.

Han var ingen detektiv och Cavanaugh var inte misstänkt. Inte längre. Men ändå avskräckte frågorna honom lite.

"Ja, gift i fyra år."

"Jag tänker inte ens fråga om du älskar din fru. Jag kan se det på ditt ansikte. Du hälsar henne med en kyss varje morgon och går och lägger dig med en kyss. Och däremellan. pussar."

"Ja, jag tror att det beskriver oss ganska mycket. Varför?"

Cavanaugh lutade sig framåt och vilade armbågarna på hyllan. "För att jag ska berätta en historia för dig som ingen annan i världen känner till. Kanske kan du förstå den."

Alan kände hur en svettdroppe smälte mellan hans skulderblad och började sippra nerför hans rygg. Matt Cavanaugh hade inte gett några intervjuer före, under eller efter rättegången. Han Där Strumpbyxor Or sin historia för polisen, och den historien var, ja, han hade skjutit dem båda. Inget annat spelade någon roll. Ingenting kunde ursäkta vad han hade gjort.

Han hade erkänt fullt ut. Det rådde ingen tvekan.

När polisen kom till platsen hittade de Matthew sittande på golvet i en pöl av hans frus blod. Han vaggade hennes kropp och grät hysteriskt. De svarande poliserna trodde först att en okänd gärningsman hade dödat de två och Matthew hade hittat dem döda.

Han började erkänna medan hans frus krossade skalle fortfarande läckte ut i hans knä. Alla rättsmedicinska bevis bekräftade hans historia. Pistolen var hans. Det fanns inga andra fingeravtryck i huset än de av Matthew, Christine och det tredje offret, en Shayne Linwood. De flesta av trycken tillhörde hustrun, och många äldre tryck tillhörde Matteus. Endast ett fåtal tillhörde Mr. Linwood, en bartender på en pub cirka två mil från mordplatsen, som uppenbarligen aldrig hade varit i Cavanaugh-huset före sitt olämpliga första besök. Utredarna lyckades inte hitta någon tidigare kontakt mellan Linwood och Mrs. Cavanaugh.

Det var bara Linwoods otursdag.

Serumblodsprit visade att båda offren var ganska berusade. Cavanaugh hade varit stennykter.

Fallet var en slam dunk, öppen och Dick Smith Electronics Australien, en cakewalk. DA hade vem, vad, var och hur. Varför var så uppenbart att det inte berättigade övervägande. Åklagaren hade allt de behövde för att fälla Matthew Cavanaugh, vars advokat försvarade sig förlamad av det faktum att hans klient erkände allt.

Fallet sålde många papper. Framsida i flera dagar, sedan ibland under mitten under rättegången. Alla tappar det. Passionsbrott. Men i slutändan fanns det ingen krok för att lyfta berättelsen till att bli mer än vad den såg ut - en vardaglig berättelse om svartsjuka och ilska. Tyvärr omärkligt, tyvärr för vanligt.

Cavanaughs fall virvlade genom systemet, genom alla obligatoriska överklaganden. Det bleknade från nyheterna. Ingen brydde sig längre om det förutom de efterlevande släktingarna till den avlidne.

Och Matthew Cavanaugh hade aldrig pratat om vad som verkligen hände under de sex månaderna mellan hans försvinnande från sitt hem och att han dök upp igen på brottsdagen.

Nu var han till synes villig att berätta historien för honom, tänkte Alan. Pulitzerpriset skit. The Peabody-- Han var tvungen att sluta hoppa framåt. Fokus. Det här skulle bli ett lopp.Dessutom skulle han behöva skydda den här historien så att en annan jävel på nyhetspersonalen inte försökte tjuvjaga den.

"Sätt igång", sa han i luren.

Cavanaugh tittade på närmaste vakt, sedan tillbaka på Alan.

"Tänk dig", sa han med en tyst röst som fick Alan att tänka på sin far som läste Om du ger en mus en kaka för honom kväll efter kväll. "Föreställ dig att din fru vaknar klockan 5 varje morgon mitt i en högljudd kramporgasm. Och du hade ingenting med det att göra."

Alan blancherade. Han kände det och skämdes över sin brist på självkontroll. Han nickade. Fortsätta.

Cavanaugh berättade för honom hur hans fru Christine började ha erotiska drömmar om en man - hon påstod sig inte känna honom - som dök upp de flesta nätter och hade sex med henne, som fick utlösning i henne.

"Först var jag påslagen. De morgnarna vaknade jag av att hon var varm, blöt och redo att gå", sa han.

Sedan fick han reda på att den imaginära älskaren hade ett namn. Det störde honom.

Sedan började hans fru ropa ut sin älskares namn i hennes Se kommande ryska tjejer. Det tog bort honom.

"Jag drog mig undan. Jag började sova i ett annat rum. En dag gick jag precis."

Alan gjorde en anteckning. Polisen hade förhört en ung kvinna som såg honom gå. Hon hade letat efter huset som hon skulle städa inför att det skulle släppas ut på marknaden när hon ringde på dörren till huset i Cavanaugh. Så hans avresedatum, åtminstone, bekräftades.

Cavanaugh stirrade i fjärran. "På en dröm lämnade jag henne. Det var bara en dröm." Han återvände sin uppmärksamhet till Alan. "Jag har funderat på att sätta den på min gravsten."

"Förlåt, vad var det?"

"Det var bara en dröm", upprepade Cavanaugh.

Alan väntade, men ämnet var klart.

"Din bil hittades på en Amtrak-parkering," erbjöd Alan som en väg tillbaka till berättelsen.

Cavanaugh ryckte på axlarna. "Jag lämnade min telefon i den och tog nästa tåg som kom. Jag tog ut en massa pengar från min bank. När jag kom till Florida tappade jag min plånbok i en soptunna. Jag behöll kontanterna."

"Du var omöjlig att spåra."

"Det var min taskiga plan. Försvinner så bra att Chris inte skulle kunna hitta mig och övertyga mig om att komma tillbaka. För hon kunde och det skulle hon. Jag kunde aldrig neka min fru någonting."

Ingen av dem talade på flera minuter.

"Jag hälsade henne med en kyss varje morgon och somnade med en kyss. Och däremellan. kyssar," sa Cavanaugh.

Alan slöt ögonen för en sekund. "Var du i Florida hela tiden?"

"Nej. Jag liftade runt där nere tills jag blev uttråkad, sedan drev jag västerut. Jag jobbade på dagtid för att komplettera mitt lager, stannade på den sortens motell som påminde mig om." Han viftade med sin fria hand mot deras odekorerade miljö. "Pratade med folk, gick mycket. Såg äntligen Grand Canyon. Åt, shit, sov."

"Varför kom du tillbaka?"

"Jag trodde att jag kunde ha en uppenbarelse. Eller en vision. Kanske en dröm. det skulle vara antingen passande eller ironiskt, jag vet inte. Nej, jag gick hem på grund av en enkel graf."

Alan trodde att han hade felhört mannen. "Ursäkta. sa du en graf?" Sedan kom han ihåg att mannen var ingenjör -- naturligtvis såg han världen i en graf.

"Ja." Cavanaugh ritade med ett pekfinger horisontellt över tom luft. "Här uppe är nivån av kärlek jag hade för Chris. Har för Chris. 99,99 procent av maximum." Han sänkte sedan fingret och gjorde en vågig rörelse. "Och här nere finns all skitstatik som stör vår förmåga att älska. All hjärnkemi, alla hormoner, allt psykologiskt brus. Stabila människor är stabila eftersom de har utvecklat sätt - sätt som de inte ens är medvetna om - - att undertrycka det statiska."

"Så hennes drömmar." sa Alan.

Cavanaugh betraktade den yngre mannen en minut. "Du förstår. När hon började drömma och ringa sin älskare, rasade min statiska ström uppåt. Jag tappade fokus på det som var viktigt. Jag sprang."

Alan nickade och klottrade. "Och efter sex månader på resande fot?"

"Jag insåg att statiken minskade avsevärt. Jag vande mig vid minnena. De blev ärr över. Enkelt är det.När den statiska nivån föll under kärleksgränsen insåg jag att det trots allt bara var en dröm. Och jag gick hem."

Om Matt Cavanaugh hade kommit hem en dag innan, kanske till och med en eller två timmar innan, kanske en dag senare, kanske Håriga bollsäckar fortfarande var lyckligt gift. Han och hans fru kanske kör sina barn till college idag. Men han hade kommit precis vid fel tidpunkt.

"Mina nycklar passar fortfarande låset. Hennes bil var inte där -- jag antog att hon var på jobbet. Jag visste inte att hon hade bytt in den gamla. Jag hörde ljud från övervåningen, så jag gick till mitt vapenvalv och tog fram min pistol. Jag kröp upp för trappan och öppnade dörren till sovrummet. Jag såg henne rida på den här killen. Statiken exploderade i mitt huvud. Jag såg henne knulla mannen i drömmen. Drömmen. Den hade kommit till mitt sinne vägrade acceptera det."

"Och jag tryckte på avtryckaren."

Lång tystnad. Fläktarna surrade ovanför.

"Jag läste något en gång som borde tatueras på varje mans bröst. En kille som hoppade av Golden Gate-bron och överlevde sa att han på väg ner insåg att alla problem i hans liv gick att fixa - förutom det här."

"I samma ögonblick som snigeln lämnade pipan visste jag att jag kunde ha reparerat allt."

Alan svalde hårt. "Så du visste inte vad du gjorde."

Den dömde mannen log. "Det gjorde jag inte. Men jag gjorde det. Asiatiska kvinnor Philip är därför det finns morgondag."

"Och mr Linwood?"

Cavanaugh spottade. "Jävla förtjänade att dö. Jävla en gift kvinna. Jävla min fru."

Alan knackade sin penna på Fetish knäet. En psykiater kan ha använt en del av den här historien för att presentera Cavanaugh i ett mer sympatiskt ljus - ja, kanske en mindre osympatisk sådan. Men Cavanaugh hade tydligen inte erbjudit historien. Den enda historien han tillät var att han gjorde det och han var villig att betala priset.

Fången erbjöd ingen mer information, så Alan bröt den långa pausen och började arbeta sig igenom en lista med frågor som han hade lagt till sedan första hörandet om fallet. De var inte särskilt insiktsfulla, insåg han ungefär halvvägs.Svaren bidrog ingenting till en djupare förståelse av mannen eller av brottet. Han slösade bara bort blyerts.

Pulitzerns spänning dog bort till ingenting, och föll sedan djupare och djupare tills han klämdes tom. Deprimerad och ihålig. Det var plötsligt svårare för honom att fylla lungorna.

Det fanns ett fönster mot utsidan i det här rummet. Han kunde se ljuset blekna. Han kunde inte se några träd eller fåglar. Inget gräs. Bara metallnätet och den blekande dagen.

Han hade bara en fråga till.

"Sista önskan?"

Det överraskade Cavanaugh. Han blåste ut ett andetag medan han tänkte.

"Sista önskan. Jag önskar att det finns en himmel och ett helvete. Jag önskar att när jag faller ner i helvetet så får jag gå förbi himlen och molnet som Christine sitter på. Bara så att jag kunde se henne en sista gång innan jag brinner. "

"Men hon var otrogen mot dig," påpekade Alan.

Cavanaugh gav honom en sådan blick att reportern var tacksam för det tjocka glasfönstret.

"När hon ramlade av honom såg jag att han bara hade en genomsnittlig penis. Han var inte hennes drömmars hängivna älskare. Det kom till mig då hon bara var ensam. Jag hade övergett henne utan ett ord i sex månader. Kunde hon har varit mig trogen så länge. Visst. Skulle jag klandra henne för att hon drack för mycket och tog med sig en varm kropp hem för någon mänsklig kontakt?"

Alan satt still under den långa tystnaden.

"Hon låg på golvet. Jag gick ner och höll henne. Jag sa till henne att jag var ledsen. Jag sa till henne att jag älskade henne."

"Jag sa Hemsida Urban Dictionary Ryska henne att hon skulle vara okej."

Cavanaugh stirrade i golvet en stund.

"De vill straffa mig. Jag har blivit straffad hela tiden."

Alan var förvirrad av den spända. Har blivit straffad. Avrättningen var i morgon.

Cavanaugh såg sin förvirring.

"Inte. det", sa mannen. "Det var. det är." Han tvekade, ansiktet åldrats över sina år och ändå oberäkneligt som ett barn.

"Jag har inte drömt om henne. Inte en enda gång under dessa tjugo stinkande år."

Något i Cavanaugh triggade och Alan ryckte tillbaka medan den andre mannen hamrade på glaset.

"HON VAR I MINA DRÖMMAR HELA TIDEN FÖRR. NU KAN JAG INTE SE HENNE--"

En vakt sprang mot Cavanaugh med handen på batongen. Alan hoppade upp.

Cavanaugh snyftade. När vakten slet luren från honom, ropade den dömde mannen: "Varför. Varför?"

En annan vakt dök upp och de två poliserna höll fast fången.

"VAR ÄR HON?" Cavanaugh skrek, som om Alan var personligt ansvarig.

Sedan var han borta. Rummet var tyst.