Vänligen Dont Cum Inside Me

Benen korsas i bärnstensfärgat ljus, klänningen glider bort, krämiga lår glöder. Jag brinner för att röra vid henne. Jag brinner för att smaka på henne.

Svart klänning, vit hud, guld ljus. Jag kan lika gärna vara den åberopande till denna gudinna. Ovärdigt att andas samma luft, än mindre att vara så nära. Att vara så ensam.

Hon viskar i mörkret; "Rör mig."

Håll; ett ögonblick längre av denna perfekta tortyr. Jag tittar. Lära sig. Se hur hon lutar sig. Se hur hon suckar. Se den bleka blixten i hennes midja när den blusen sakta höjer sig. Föreställ dig mitt namn på de där läpparna, mina händer på de brösten. Håll det ögonblicket längre.

Hon viskar igen, äntligen mitt namn, och ur hennes mun dess poesi.

Tillräckligt.

Vad hjälper frågor. Hon vill ha mig. Jag vill ha henne. Det finns inget annat som är värt att ifrågasätta.

Hennes fötter. Hur kunde jag inte börja vid hennes fötter. Smek henne. Långsamt. Försiktigt. Det här är mitt att njuta av. Rör vid dem, kyss dem, spåra dem, upp förbi deras tår, upp till hennes perfekta vader, upp till hennes perfekta lår, upp högre-

Håll. Återigen, håll ut. Låt henne känna mig där. Låt henne bli lika plågad av min andetag som jag av hennes.

Ovanför oss vrider och spänner hennes handleder mot sina bindningar.

Hon stönar, knappt tillräckligt högt för att höras. Hon kommer att skrika innan jag är klar, skrika med rösten av en ängel som tar den första söta tuggan av Evas äpple.

Jag ska klippa bort den där klänningen som har hållit fast vid henne i för många timmar. Med mjuka rörelser ska jag skära den och se den glida av henne, siden som vatten rinner över stenar.

Hennes perfekta hud kommer att sitta där, orörd. Tiggeri. Ge henne vad hon vill ha. Ge henne vad hon ber om.

En serie ringande smällar på insidan av vart och ett av hennes lår.

Sen ingenting. Håll. För guds skull, håll ut. Låt det sticket få fäste.

Hon kommer fortfarande att titta. Håller fortfarande kvar min blick. Jag tar det från henne. Ögonbindeln kommer att vara tät och mörk; låt henne leva i en värld av mörker tills jag säger annat till henne.

Hennes skinkor kommer att vara len, mjuk under mina fingrar, hennes anus varm och inbjudande.

Ett finger. Två.Ett oväntat, men till synes välkommet intrång.

Den täta virveln i hennes ringmuskel är slank och löper redan med sin egen fukt. Jag öppnar henne som en blomma, sprider henne, retar henne, mina fingrar rör sig Shemale i fisknät, obönhörligt; de glider djupare in.

Snart kommer hon att skaka, vågor av njutning rasar genom henne, allt byggt av ingenting annat än en enkel rörelse av några långa fingrar. Eld dansar längs hennes hud, en rodnad som börjar som lite mer än en liten färg på kinderna, men sprider sig, rusar, ner för hennes nacke, Fetish axlar, dansar längs toppen av hennes svängande, häftiga bröst till spetsarna av hennes stela, upprättstående bröstvårtor. Hon njuter alldeles för mycket. Jag tar det ifrån henne. Min gudinna. Mina.

Hon kommer att be mig att återvända när jag glider ur det där snäva, mörka greppet. Hon finner mod i sitt träldom. Lär henne. Reta henne. Fler smällar; hårdare. Hårdare!. Hennes lår, hennes bröst, naglar som klorar i ryggen, i nacken. Fest. Låt det sticket bli en brännskada!. Låt lejonet ryta ett ögonblick.

Hon kommer att lära sig. Jag kommer att vara tillbaka i kontrollen, ett litet tag ännu, och hon kommer att böja sig för min vilja.

Åldrarna går. Hon är min leksak. Med tiden kommer hon att förtjäna sin frigivning.

Jag är inuti henne till fästet, hennes sammetslena svärta knyter ihop sig, avslappnande, med varje rörelse inom henne. Jag bultar djupt inom henne och ropar hennes namn. Med varje stöt finner jag nya djup, nya förnimmelser; Jag värker och bränner, all kontroll förlorad i njutningen av hennes perfekta kropp. Mina fingrar hittar hennes droppande slits, knyter ihop hennes smidiga bröst, nyper ihop hennes värkande bröstvårtor. Bett smälter in i kyssar, smärta till njutning, hon vrider sig, hon stönar, jag har tämjt gudinnan Jag har gjort henne till min slampa Jag har gjort henne till min hora Jag har gjort henne dödlig

Och i det ögonblicket

hon är färdig;

Jag är besegrad;

och äntligen knyter jag loss dessa bindningar. Jag ger henne tillbaka ögonen.Jag kysser hennes läppar och tillsammans flätas vi samman, tills gränsen mellan gudinna och söner är suddig och allt som återstår är det perfekta ögonblicket, som lyser evigt tills solen går upp och förtrollningen bryts.

.

Jag vaknar, mitt huvud på mitt skrivbord, just dessa papper under kinden och bara ett enda namn på mina läppar. 'Nanette. Utanför står månen lågt, men det är ännu inte gryningen. Jag ska gå tillbaka till min säng och sova ett tag till. Jag kanske drömmer om henne men ändå.

Det är den 17 december 1897.

Paris sitter kallt utanför mitt fönster, som älskaren du vaknar till mitt i natten, deras ansikte mot väggen, deras armar redan för fulla av sina egna små, sorgliga historier för att drömma om att vagga din. Jag sitter inombords, klottrar vid levande ljus, slösar bort med mina I Wanna Sex You up Color drägg och errata från vår aldrig gyllene bohemiska nation. Vi är skuggstaden, ödslingarna i hörnen av värdshuset och gränderna, med för många ord, drömmar i överflöd och inte en franc i vårt namn. Detta glada gäng av besvikna söner och flyktiga döttrar, artister och skurkar, ja, det här är mitt folk. Den här boken ska vara min uppteckning över dem och jag, om våra missgärningar och önskningar, våra drömmar och våra misslyckanden; våra slingringar genom denna ruttna och mest fåniga tidsålder.

Mitt namn, för det lilla det kan vara värt, är Benoit Bastille. Ja, det är kanske ett dumt namn. Det är verkligen inte det namn som min far och mor valde åt mig; inte heller det som prästerna kommer att göra anspråk på, Herren känner mig genom; men det är ändå mitt namn. Jag valde det för mig själv. Det gör det sant.

Jag logerar på den andra vinden på nummer 37, Rue de la Harpe. Det är ett skralt hus som faller i sömmarna, hålls samman lika mycket av de boendes böner som av vilken arkitekt som helst. Om de civila myndigheterna mer brydde sig är jag säker på att det skulle fördömas och brännas, tillsammans med allt inom det.Dess bekvämligheter är få, dess fel många, men för de av oss med små medel, liten lust att hittas, eller faktiskt en blandning av båda, är det en fristad; en välkomnande bas för våra mer esoteriska satsningar.

Förlåt mig; Jag pratar för mycket. Det är poeten i mig, som skriker även Brie med låg fetthalt. Men timmen är sen. Jag kommer att dränka hans skrik i flaska glömska och se rännstensljuset flimra, dansa, eld som brinner på hängande ögon.

.

Och hon är där före mig ännu en gång.

*****

Det här stycket är tänkt som prologen till vad som är planerat att bli en mycket längre berättelse, som involverar ett stort antal karaktärer och många former av BDSM-kopplingar, såväl som många andra erotiska möten. Det är första gången jag skriver något liknande, så alla kommentarer och kritik är mer än välkomna. Tack för att du läste, jag hoppas att du gillade det, och vi ses nästa gång!