Floppy Pussy Lips

Den andra flickan var svart. Allvarlig svart. Som i somaliskt svart, inte karibiskt svart. Inte kaffefärgat, eller i alla fall inte kaffe som hade fått en touch av mjölk. Hennes gener var outspädda av allt som kunde ha gjort hennes hy ljusare. Svart hud, till och med hennes huvud, som saknade hår. Rakad, gissade jag, som så många killar gör nu, men inte så många tjejer.

Vilket gav henne fördelen. I starkt solljus skulle min vita hy sticka ut, mot vilken bakgrund jag än kunde hitta, mest träd, var min gissning, kanske en byggnad, inte mycket annat. Hon skulle smälta in i skog som en skugga. Kunde ligga i långt gräs som en hög. En verklig fördel för detta spel.

Även hennes rakade skalle skulle ge henne en fördel framför mig. Hon såg ut som en av de där Vogue-modellerna, men med mörka läppar, inte glänsande scharlakansröd, inte sminket för en fotografering, bara naturlig, för att spela sport eller spel, om utomhusjakt är ett spel. Jag har en man. Blond. Midjelängd. Inte rak eller lockig. Någonstans mitt emellan. Tillbakabunden, för löpning, en hästsvans, scrunched nära min hårbotten, en annan halvvägs ner, en tredje rätt i slutet. Dressyr, kallar de det.

Vi stod mitt emot varandra och väntade på klaxon som skulle signalera början av jakten. Redo att springa. Var som helst verkade vara en bra plats att ducka och dyka och gömma sig. Vi hade inte fått någon förhandsinformation om utformningen av tomten. Allt jag visste var att utsikten på vardera sidan av den långa uppfarten, som ledde till vad som verkade vara en stor herrgård, var öppet gräs, med vall av ek och ask och kastanj, med några tallar och några gråtande pilar som stod var för sig. här och där.

Hon var den första och enda svarta tjejen jag hade sett naken. Snygg kropp. Jag kunde se varför hon hade klarat urvalsintervjun. Min längd. Mer muskler. Sprinters lår, där mina är mer långdistanslöpare. Starka vader. En afro rumpa. Inte riktigt sånt som man kan vila ett glas på, men närmar sig det.

Smal midja, hård mage, platt och fast. En outie navel. Bra bröst. Fullare än min, och mina är behagligt mer än en handfull. Jag undrade om det i den del av Afrika som hennes familj hade kommit ifrån fanns meloner, vars hud var lika svart. Breda vårtgårdar, knappt urskiljbara, eftersom varje tum av kött var svart, förutom att där det mesta av hennes hud var matt, hade den spända huden på hennes vårtgårdar polerats till en glans, ända till hennes tjocka, suddgummi, bröstvårtstubbar.

Hon skulle vara snabb, åtminstone över kortare sträckor, men jag kan springa också. Tidigare collegemästare på tio kilometer, jag klarar sträckan. Hon skulle tröttna, bli andfådd. Hennes bröst skulle sakta ner henne.

Mina behöver en sport-bh, normalt, och eftersom jag inte kunde bära en för jakten, skulle de sakta ner mig också, men inte lika mycket som hennes skulle göra. De är tillräckligt fulla för att trycka ut t-shirts, med små areolas, myntstora och körsbärsnipplar. Som att någon knöt en tråd runt dem och drog åt den så att de ser ut som tuggummikulor, fastnade på vårtgården eller rosa-röda M och M, utan muttern inuti, bara känsliga nervändar, packade under huden. Malteasers.

Inte för att mina bröstvårtor kommer att göra något annorlunda i det här loppet. Om jag fortfarande jämför mig med henne är min kärna inte lika stark som hennes var heller. Där hennes magvägg verkade komma fram från precis under hennes bröst, visar min bröstkorg. Min mage är konkav, min bäckengördel syns under huden, rundad av mitt rumpakött, men inte på något sätt dold.

Hennes hög var just det, en hög, med en slits av en ingång, hårlös, oavsett om hon rakade den som sitt huvud eller hade hårbortad den på annat sätt. Min, med sina utskjutande blygdläppar, är ganska uttalad. Inte för att jag svälter mig själv. Bara min ämnesomsättning, bränner kalorier lika snabbt som jag konsumerar dem, innan de blir till fett. Jag behöver inte raka mig längre. Laser gjorde det permanent slätt.

Och jag springer såklart. Det bränner de kalorier jag konsumerar.Tänker på vilket jag kollade hennes skor. Liksom mitt, utfärdat till oss när vi skulle ändras. Inte tränare. Mer som simskor. Slip-ons. Elastiska canvastoppar och gummisulor. Platta klackar, ingen dämpning för löpning. Mer som att springa barfota. Vi var åtminstone likadana, förutom att hennes var svarta, som hon, och mina var vita, som jag.

Hon talade först för att bryta den besvärliga tystnaden när vi väntade vid dörren.

"Har du gjort det här förut?" hon frågade.

Inte vad jag förväntade mig. Inte Brixton. Hon kunde ha varit Sloane Square. Privatskola. Bra sagt. Som mig själv, antar jag.

"Första gången", sa jag.

"Min också", sa hon.

"Jag hoppas att det ska bli kul", sa jag till henne.

"Jag också", sa hon.

Sedan tystnad. Vi var konkurrenter, inte vänner. Ett pris går. Värt bra pengar. Fem tusen på spel, för bara två timmar. Om jag kunde vinna den. Vilket innebar att man slog henne och naturligtvis undvek dem.

"Tror du att det kommer att göra ont?" hon frågade. "Att bli skjuten, menar jag."

"De sa att det inte kommer," sa jag. "Eller inte så mycket vi behöver oroa oss. De sa att det kunde lämna ett blåmärke, men det skulle blekna."

"Det kommer åtminstone inte att synas på mig," flinade hon.

Det hade jag inte tänkt på innan. Jag får blåmärken, för lätt. Min mjölkvita hud blir mörklila när en squashboll träffar den hårt, eller om jag slår benet eller något. Svart hud, den sorts svarta hon var, är alldeles för mörk för att låta ett blåmärke tränga igenom.

Hon hade ett fint leende. Fylliga läppar, bra tänder. Fina ögon, som log tillsammans med hennes mun. Jag kunde gilla henne, tänkte jag. Det var synd att det var lika mycket en tävling mellan oss som mot männen.

Jag undrade vilka männen skulle vara. Lagom rik förstås. Har råd att betala för att jaga för skojs skull. Att inte skjuta rådjur, orrar eller kaniner, utan levande mänskliga mål, på flykt. Fyra män, som var och en bidrar med en anständig klump i kontanter som täcker själva priset, kostnaderna för utrustningen, tomten, administrationen och rekryteringen av flickorna. Ett lagom dyrt tidsfördriv.Men kanske inte mer än golf, på en av dessa elitklubbar som min fars var, nedanför Surrey Downs.

Så de skulle vara någorlunda rika, men gamla, eller unga, eller däremellan, och vältränade, och snabba, eller överviktiga och långsamma att ta sig runt. Förhoppningsvis det senare. Förhoppningsvis den typen av kille jag kunde springa undan. Sicksack, för att inte vara ett lätt mål.

De hade låtit mig prova en pistol. Utanför, innan man klär av sig och väntar på att bli släppt. Räckvidden, hade Sam förklarat, var femtio meter. Bull's eye stilmål monterade på halmbalar. Blå yttre, vit nästa och röd, dödpunkt. Jag hade slagit blått, de två gångerna som jag slog något alls. Det hade dock känts bra att avlossa geväret och titta ner i siktet.

De skulle använda samma sikte, men inte med något tjurfäktningsmål. De skulle stå i kö för att skjuta mot mig. Eller henne. Pellets. Inte skarp ammunition. Inte kulor. Inget som skulle bryta huden. Gasdrivna målarkulor. Ett oljebaserat färgämne, sa Sam, tydliga bevis på att du hade blivit påkörd, inte tvättbar, inte utan någon form av alkoholbaserad våtservett. Inget sätt att ta bort det på spelplanen. En träff skulle vara en träff, hade Sam förklarat.

Jag hade inte frågat hennes namn. Den andra tjejen. Eller berättade för henne min. Jag höll på att göra rätt, förutom att dörren öppnades, den som ledde ut. Sam gick in och stängde den.

"Två minuter till klaxon", sa hon. "Kom ihåg att du bara har en två minuters start på jägarna. Det är inte så lång tid. Ditt beslut om du vill maximera ditt avstånd eller att kurra dig ner och gömma dig. Du kan gå var som helst. Gränserna för marken är vägarna och ström. Korsa dem, och du är på allmän mark. Vilket du är fri att göra, om det är vad du bestämmer."

Det var en omformulering av vad vi redan visste, men Sam gjorde bara sitt jobb.

Kortare än oss båda. Seriöst petite, eftersom jag bara är fem-fem. Klädd i armétrötthet, ända ner till baskern. Rakad rygg och sidor. Det som återstod var blond, och besättningen kort. Eller så hade jag sett, när hon hade intervjuat mig.Med sin basker täckt över toppen kunde hon lika gärna ha rakats så nära min konkurrent, runt om. På min motståndare kunde hennes rakade skalle ha betytt vad som helst. På Sam antydde det att hon var gay. En latent lesbisk, eller aktiv, som gillade att övervaka jakten på nakna, heterosexuella flickor.

"Fem tusen i kissen", sa hon. "Det är i början. Varje gång du träffas sjunker priset med tusen, så bli inte träffad. Vem av er som har minst träffar kommer att vinna det som är kvar. Om det blir oavgjort delas det. Allt förstått. "

"Förstått", sa vi båda, eftersom vi var en duett, skolbarn som sa "ja" till läraren.

Det var ett nytt sätt att finansiera en semester. Vissa fruar arbetar. Vissa män tjänar tillräckligt för att finansiera saker på egen hand. Jag hade blivit överflödig, "nedskärning på grund av Covid" hade varit ledningens ursäkt. Min mans jobb var bra, och täckte det mesta, men sträckte sig inte för att låta oss ha en sådan semester där allt är betalt och man bara njuter av solen.

Så när jag såg annonsen hade jag skickat ett e-postmeddelande där jag bad om att få veta mer, och träffade Sam, och här stod jag, på väg att försöka vinna fem tusen på två timmar, eller åtminstone, för att vinna åtminstone en.

"Kolla klockor", sa hon till oss.

Jag kollade min.

Svart, digital, fastspänd vid min handled av Sam när hon visade mig var jag skulle byta om, om jag skulle klä av mig, och lämnar dina kläder och väntar naken, kan beskrivas som ombyte.

Inte riktigt mitt på dagen. Trettio sekunder kvar.

"Goggles," instruerade Sam oss.

Den enda försiktighetsåtgärden de Av Strumpbyxor Sex Novell, för att se till att vi inte fick en målarkula i ögat. Som simglasögon. Samma färger som våra skor. Hennes var svarta. Min vit. Remmarna alltså. Plasten som täckte ögonen var klar. Jag satte på min. Den svarta flickan Du till porr samma sak. Linserna var ganska klara. Inte mycket förvrängning. Synen bra. Jag kollade på klockan igen. Elva sekunder och räknar ner.

"Vad heter du?" Jag frågade henne.

"Sophie," sa hon.

Jag berättade för henne min, precis som klaxon lät, utanför, Heterosex i marken.

Sam öppnade dörren. Jag tvekade inte. Varje sekund spelade roll. Jag gick först. Utanför sprang jag och korsade en stor gräsmatta. Inte rak. Diagonalt, till vänster om mig. Jägarna skulle anta att vi skulle gå rakt, tänkte jag.

En löptur på tio kilometer tar mig mindre än en timme. Du spurtar inte. Du springer, i takt, men stadigt. Vilket gav mig tid att vända mig. Sophie sprintade, av till höger, benen tryckte, brösten studsade vilt. Spelet var igång. Bara hon och jag, och några män som snart skulle följa efter, beväpnade med vapen.

Röd, blå, Asiatiska Ts Natalie och gul. Det var vad Sam hade sagt. Fyra män. Var och en med olika färg på pellets. De flesta gånger du kunde bli påkörd var fyra. Vilket lämnade tusen. Det var det som var det som gick ut. Som Sam hade sålt det till mig.

"Du kan inte förlora", hade hon sagt medan vi drack vin tillsammans på puben i Oxford. "Priset minskar, men aldrig mindre än tusen. Så om det är hjälp med uni-avgifter."

Jag tog det som en komplimang. Tjugoåtta, och fortfarande misstas för en student. Men vem skulle annars göra det här, frivilligt. Inte många gifta kvinnor. Inte för att min man visste. Jag hade berättat för John att jag var ute och gick för dagen, medan han var ikapp med pappersarbete. Det var allt. Blir inte jagad. Inte av fyra män. Hur jag skulle förklara pengarna skulle jag reda ut senare, förutsatt att jag vann. Sam hade sålt den till mig som en säkerhet. Försäljningshype, för att vara övertygande, visste jag att nu när jag hade träffat den andra tjejen som skulle jagas med mig.

Vad Sam inte hade sagt var att vi skulle vara två, eller att om den andra flickan träffades av färre av jägarna än jag skulle hon få priset, lotten, med vad som än drogs av för antalet målarkulor träffar som hon fått.

"Okej, Sophie," tänkte jag. "Det är du och jag. Och jag tänker vinna den här matchen!"

Taxiresan upp till huset hade varit lagom lång.Tillräckligt lång för att vrida och vända några gånger. Kanske den bästa delen av en mil. Vilket fick mig att anta att marken bakom huset, där jag sprang, skulle vara lika omfattande. Tillräckligt utrymme där jag kunde förlora mig själv och gömma mig från skada. Jag hade fel.

Jag hörde trafiken först. Framför mig. En väg, någonstans längre fram. Mestadels lågt mullrande, däck på Ungersk gratis porr. Lite motorljud också.

Jag var fortfarande på väg snett vänster från bakdörren till huset som jag hade sprungit från. Platt mark. Gräs, kortklippt, en massiv gräsmatta. Ensamma träd. Inga copses. Ingenstans kunde jag gömma mig.

Några av dessa gods har höga tegelväggar, byggda för hundra år eller mer sedan. Den här hade ett staket. Tre stänger mellan varje stolpe. Inga djur att hålla i. Ingen oro för rävar, som kunde komma och gå. Ingen verklig oro för att inkräktare skulle kunna klättra igenom, verkade det. Bilar som passerar på andra sidan den. Ingen screening. Man kunde se Betyg Gusrey Förförisk ukrainsk kvinna och mellan stängslet. Jag var i full sikt.

Jag stannade, förvirrad. Kollade min klocka. En minut gått, och sekunder digitalt marscherar vidare.

Bakom mig var tomten alldeles för liten för att gömma sig i. Inte med fyra män som alla letade. Du kan gömma dig under en gråtpil, där bladen hänger ner och nuddar marken, och bildar ett tält runt stammen, men det fanns inga gråtpilar på baksidan. Det bästa jag kunde göra vore Strumpbyxor Look Strumpbyxor Lycra stå bakom en trädstam och hoppas att männen skulle gå åt andra hållet. Ingen bra spelplan, när de hade två timmar på sig att hitta och döda sitt byte.

Jag var tvungen att korsa vägen, eller slå tillbaka höger och hoppas på något bättre. Ett myntkast på en del av en Julia Butt Free i mitt huvud och jag var på flykt igen, slog rätt, löpte parallellt med stängslet, bara några meter från det, ignorerade bilar som passerade mig när jag sprang. Jag var åtminstone ganska säker på att John inte skulle köra förbi, inte heller någon jag kände.

Inte för att de ignorerade den nakna flickan som strök på den enorma gräsmattan bakom huset. Några tittade. Andra använde sina bilhorn.Road, uppskattande eller upprörd. Jag kunde inte berätta. Jag fortsatte bara att springa, rakt.

Jag såg det innan jag såg bäcken. Den puckelryggade bron. Englands snabba och enkla sätt att korsa smala vatten. Ingen svag lutning. Bara upp och över, och om du kör för fort riskerar framhjulen att lämna kontakt med marken, och landa med ett knas för att testa bilens fjädring. Sidor i rött tegel som stödjer vägens puckel.

"Knulla!"

Det var bara en bäck, men för bred för att hoppa över, och utan trappstenar. Rent vatten, rinnande långsamt, botten synlig och inte mer än ankeldjup, så jag kunde ha vadat det, men mina skor skulle bli blöta, och att springa med blöta skor, våt duk och eventuellt vatten kvar inne, skulle inte vara någonting som kul.

Bortom fanns skog. Täta träd. Perfekt att gömma mig i. Jag skulle klara två timmar där inne. Det skulle krävas en indisk scout för att hitta mig, för att spåra de trasiga kvistarna och trampade på gräset, och min gissning var att ingen av männen som hade betalat för att jaga mig skulle vara Cherokee eller Sioux.

Staketet stannade vid bron, där vardera sidan var en låg tegelvägg, dekorerad med mossa, och fortsatte sedan på andra sidan. Jag hade sekunder på mig att bestämma mig. Bilarna var inte precis stötfångare till stötfångare, men det fanns tillräckligt många för att få det att verka skrämmande att åka ut på vägen, förutom att jag inte hade något val. Jag väntade inte ens på någon form av tyst lucka. Jag gick bara direkt till staketet.

Jag satte ena benet igenom, mellan den mittersta tvärstången och toppen. Sedan duckade jag och fick igenom mitt huvud och min kropp. För bara ett ögonblick hade jag ena foten på marken på vardera sidan och den mittersta tvärstången inbäddad högt mellan mina ben. Jag drog igenom mitt andra ben och jag var på vägen.

En bil passerade. Föraren använde sitt horn, två lätta knackningar, varning eller uppskattning kunde jag inte säga. Jag visste inte om de var manliga eller kvinnor. Just då brydde jag mig inte. Jag följde efter den, sprang uppför brons sluttning, över puckeln och ner på andra sidan, när en annan bil kom emot mig.Ännu ett horn.

Det fanns ingen tid att bry sig om att jag var naken. Det här var en jakt, en realtidsjakt, och vid det här laget skulle fyra män ha börjat förfölja mig, var och en med en pistol. Jag kände mig otroligt sårbar, min rygg och rumpa blottade. Jag brydde mig inte om att förare som kom emot mig kunde se min front, mina bröst och fitta. Det som verkligen skrämde mig var tanken på att bli beskjuten av en jägare, min rygg ett mål för alla som kunde följa efter.

En annan bil, bakom mig. Den här gången var biltutan mycket starkare och långvarig. Avsedd som en varning, förmodligen, men tjänar till att varna jägarna om att något åtminstone var på gång.

Jag var tvungen att komma undan. Det var skog på båda sidor om vägen, nu när jag hade använt bron för att korsa bäcken. Istället för att ducka tillbaka genom staketet till skogen på den sida av vägen jag hade varit på, korsade jag den. Precis som en annan bil körde förbi, och som de andra, använde sin tuta.

Jag duckade genom staketet på andra sidan vägen och blev genast stucken. Jag borde ha tittat. Nässlor. Vadlängd. Inte bara vid staketet, utan sträcker sig in i skogen och smälter in med knähöga ormbunkar. Om det var så här skogen var, skulle det vara smärtsamt att gömma sig. Att ducka skulle oundvikligen vara värre. Nässlor vid min rumpa och fitta. Inte värt tiden att tänka på.

Stanna på vägen, var plötsligt det enda valet som kom att tänka på.

Jag klättrade genom staketet igen, från nässlor tillbaka till asfalten, och började springa. Alltid, på landet, går eller springer man mot mötande trafik. På så sätt ser du vad som kommer emot dig, istället för att riskera att bli påkörd bakifrån. Trummade in i mig av mina föräldrar på våra landsvandringar, varje gång vi var tvungna att åka väg.

Den här gången, på den fasta vägytan, var jag mer medveten om att gummisulorna på mina skor gav lite dämpning mot stöten från varje steg.Jag försökte landa på tårna, istället för hälarna, och att ha mina knän delvis böjda redan när foten föll ner, och använde mina lår som stötdämpare för att minimera stöten när jag sprang.

Det fungerade, upp till en punkt. Mina bröst, utan stöd, studsade rytmiskt till min jämna takt, vänster och höger, samt upp och ner. Som jag beskrev är de inte onödigt stora, men bröstkött, till skillnad från muskler, kommer att röra sig fritt, obegränsat. Det kändes så väldigt annorlunda att springa på en bana, i träningsskor, med en sport-bh som håller saker i schack.

Den mötande trafiken ignorerade mig mest bara. Förarna tittade förstås. Även vid de trettio milen i timmen eller så som de gjorde kunde jag se deras ögon. Några transporterade passagerare. Några hade barn i ryggen. Två lastbilar fick svänga runt mig. De använde sina horn, mer som vargvisslingar än irritation. Konstigt nog vande jag mig vid det, och jag mådde bra.

Någonstans, någonstans uppe på vägen, måste det finnas en grind, ett spår eller något som gick in i skogen. Det var min teori. En svart form som korsade flera hundra fot framför mig bekräftade det. Sophie. Hon hade kommit dit först.

Tvåhundra fot är bara tio sekunder. Jag svängde in på spåret Citadel More Lavrenti rysk variant följde efter henne och kände genast den stickande smärtan. Min rygg, under mitt skulderblad. Jag sträckte mig runt och fingrade på den, fortfarande igång. Gul färg på mina fingertoppar. Ett slag. Mitt pris, om jag överlevde för att vinna, var ner till tusen pund.

"Knulla!"

Det måste ha varit menat för Sophie. Hon måste ha setts och följts efter och skulle ha blivit skjuten, förutom att jag hade kommit och varit så mycket närmare vilken jägare som än hade skjutit från hans sida av vägen och träffat det närmaste målet. Och Sam hade underskattat hur mycket effekten gjorde ont. Kanske hade hon aldrig blivit skjuten själv för att veta.

Banan som jag var på var fordonsbredd, gräs i mitten, hård, torr lera på båda sidor, där däcken hade slitit på gräset tills det dog.Om jägaren som hade skjutit mig inte var ensam, så var jag en sittande anka. Speciellt att springa rakt. Dags att sicksacka. Vilket jag gjorde. När du letar efter en väg, vad som helst, för att komma åt sidan, in i trädens säkerhet.

Sophie hade gått. Vilket sätt hade jag inte sett. Hur långt fram när hon hade försvunnit hade jag inte heller tagit i. Jag hade blivit alldeles för distraherad av den där jävla kulan som träffade mig.