Offentlig träldom

"Trick or treat. Trick or treat. Trick or treat," dansande runt henne och hånade henne i en vild närstrid av elak livlig aktivitet, förklädda i Halloween-masker, skrek de fyra tonårspojkarna sitt hat mot henne.

Jag blev chockad. Jag trodde inte mina ögon. Det tog mig en sekund att reagera på vad de gjorde och på vad jag såg, innan jag gick till handling. Bara det var för sent. De hade redan knuffat henne till trottoaren och tagit hennes påse med burkar.

"Hej. Sluta med det. Gå ifrån henne. Lämna henne ifred."

Jag sprang till där pojkgruppen hade slagit ner den gamla kvinnan. Först trodde jag att hon bara var ett annat barn klädd i kostymtrick eller fest till Halloween. Bara hennes uppfattade påse godis var en påse insamlade burkar för deras pant. Visst, hon hade tillräckligt med problem utan att behöva bli föremål för den här skiten.

När jag närmade mig insåg jag att hon var en hemlös kvinna. Genom sitt trasiga utseende och slitna, rynkiga hud var hon en häxa av en kvinna. Klädd i mörkfärgade trasiga och trasiga trasor såg hon riktigt gammal ut. Utan tvekan fick hon att se äldre ut än sin ålder när hon bodde på gatan. Ändå såg hon ut som om de där burkarna var allt hon hade. Jag var rädd för det värsta och sprang fram till henne och förväntade mig att hon hade slagit huvudet på trottoaren eller brutit armen eller höften på fallet.

"Är du okej. Låt mig hjälpa dig upp. Försiktigt. Är du skadad. Är något trasigt. Vill du att jag ringer efter ambulans?"

"Jag är okej, tack," sa hon och klämde min hand för att höja sig från liggande till sittande, samtidigt som hon tittade upp på mig för att ge mig ett litet sorgset leende. "Jag har de små jävlarna", sa hon med en illvillig glimten i ögat. "Jag fick dem. Jag tog fem från var och en av dem och det är tjugo för dig," sa hon, som om hon hade segrat i striden.

Hon höll hårt om sin vänstra hand, som om hon höll en instängd fluga och inte ville att allt hon höll i den skulle fly, höjde hon handen mot mitt ansikte för att jag skulle se och log.När jag lutade mig närmare för att se vad hon höll i, andades hon in och blåste.

"Från en till en annan, från dåliga pojkar till en god man, jag ger denna gåva till dig för en god gärning som har gjorts," sa hon.

I ett flås av hennes fula andetag blåste hon allt som fanns i hennes hand i mina ögon, men det fanns inget annat än luft och stanken av hennes dåliga andedräkt. Åtminstone trodde jag då att det inte fanns något och att hennes hand var tom, men jag blev positivt överraskad, faktiskt chockad, när jag senare upptäckte att det inte var det.

"Låt mig hjälpa dig att stå", sa jag försiktigt och hjälpte henne upp från trottoaren.

"De där burkarna var min kvällsmat ikväll. Så slöseri med tid och energi. Jag tillbringade dagen med att samla dem och var precis på väg till affären för att lösa in dem och köpa lite mat," sa hon, som om hon pratade för sig själv.

"Jag är ledsen", sa jag. "Jag är ledsen."

"Oroa dig inte," sa hon. "De där små jävlarna trodde att de tog över mig, men jag fixade dem. De kommer aldrig ens att veta tillräckligt för att vara ledsna för att de tryckte ner mig och stjäl mina burkar, tills det är för sent", sa hon och tittade på mig och vinkade med henne. finger för att pontificera hennes ord. "Jag tog något som de aldrig kan få tillbaka, de är alla kortlivade nu", sa hon och nickade till mig, som om jag förväntade mig min bekräftelse, när jag inte hade någon aning om vad hon sa.

"Här", sa jag och drog en tjuga ur fickan, stoppade den i hennes hand och virade hennes fingrar runt den.

"Jag kan inte ta det här", sa hon utan att ens titta på sedelns valör.

"Snälla, jag insisterar. Jag kommer att sova bättre inatt, med vetskapen om att du har fått något att äta."

"Tack", sa hon och öppnade sin hand och insåg att jag hade gett henne en tjugo, istället för vad de flesta ger hemlösa, en dollar eller någon extraväxel. "Tjugo dollar i tjugo år. Många män skulle betala Vad är den bästa gratis porrfilmen mer för det jag just gav dig, men du är snäll, väldigt snäll, jag kan se det i ditt ansikte. Du är till och med en generös själ, den typen som skulle ge någon skjortan från din rygg utan att veta vilken gåva jag gav dig.Tack, sa hon igen.

"Välkommen", sa jag och gav henne ett leende.

"Det som kommer runt går runt och till slut kommer det runt till dig," sa hon med ett ondskefullt skratt och viftade med sitt krokiga finger i en cirkel i luften över huvudet, innan hon stack med sin långa, smutsiga nagel i mitt bröst. Den statiska chocken från hennes finger fick mig att känna, som om jag fick en elektrisk nål och en plötslig ström av energi strömmade genom mina ådror som adrenalin. Överladdad, omedelbart, kände jag mig pigg.

"Om det bara var så enkelt", sa jag, då skulle fler människor kliva upp och göra det rätta, istället för att sticka huvudet i sanden, låtsas som att de inte såg och inte bli mer involverade av rädsla för att de skulle bli besvärad.

"Jag slår vad om att du är sådan hela tiden, en barmhärtig samarit, hjälper de behövande och inte förväntar dig något tillbaka. Det är bara på tiden att någon, som är lika bra som du har varit mot andra, också belönas. Det är din tur." Hon tittade på mig och log. "Det här Mr Peepers vuxenberättelse din lyckodag. Du kommer att tacka dina stjärnor för att du träffade mig."

Jag trodde att hon hade druckit och/eller slagit huvudet på trottoaren när hon föll, jag hade ingen aning om vad hon höll på med. Kanske var hon senil, kanske var hon galen, men vad hon än var så pratade hon dumheter och jag var ivrig att deponera henne någonstans, när jag försäkrades mig själv om att hon mådde bättre och okej att få vara ifred.

"Jag kan gå med dig en bit tills du är mer stadig på fötterna. Var bor du?"

Önskar att jag kunde ta tillbaka orden, så fort jag sa dem kände jag mig dum. Var bor du. Kolla på henne. Hon är i trasor och bär allt hon har i en liten trähink. Hon är hemlös. Hon bor utan tvekan på gatan i någon dörröppning eller under en bro med kartong för en säng och möss och mörtar för husdjur istället för en katt och en hund.

Jag borde ha ett problem. Jämfört med hennes svåra situation, jämfört med eländet som är hennes dag, har jag tur.Här tyckte jag synd om mig själv för att jag var ensam och ensam, efter att min fru lämnade mig för någon byggnadsentreprenör, och den stackars kvinnan har inte ens tak över huvudet, en säng att sova i och mat att äta. Jag skulle bli arg och olycklig om min kabel slocknade i några timmar och den här kvinnan går utan allt, mat, vatten, tak över huvudet och en toalett varje dag. Jag kan inte föreställa mig hur det tål allt. Jag kan inte föreställa mig hur hon överlever.

Kände att vi träffar människorna vi gör av en anledning och ibland inte alltid upptäcker varför någon korsar vår väg när de gör det, tills det är för sent, undrade jag vad anledningen var till att jag träffade den här väskdamen. Kanske fanns det ingen. Så enkelt som det här, kanske anledningen till att ha henne i mitt liv var att få mig att känna tacksamhet för det jag har.

I två år har jag fokuserat på det jag inte har, nämligen min fru, och jämfört med den här gamla hemlösa kvinnan har jag så mycket. Jag har ett bra liv. Jag har allt jag behöver. Att träffa den här kvinnan är kanske bara att jag behöver komma över upplösningen av mitt äktenskap och få mitt huvud på rätt håll igen för att fortsätta mitt liv utan henne och hitta någon annan att älska. Skulle det inte vara bra att hitta en kvinna att prata med, skratta med och hålla i, krama, kyssa och älska?

"Wow", sa hon och såg plötsligt ut, som om hon höll på att köla omkull. "Förlåt, men jag känner mig plötsligt så yr."

Jag sträckte ut min hand och tog henne i hennes arm, innan hon föll.

"Har du ätit något?" Hon tittade på mig, som om hon inte förstod mina ord. "Har du fått något att äta?"

"I dag?"

Hon såg ut som min mamma brukade se ut, när hon inte kom ihåg om hon hade tagit sin medicin. Och jag har alltid önskat att folk hade betalat min mamma samma artighet då, att jag betalade den här kvinnan nu, när min mamma föll död på gatan och folk gick förbi henne och klev över henne och trodde att hon var full. Död innan hon ens träffade trottoaren, sa rättsläkaren efter obduktionen, hon dog av en massiv hjärtattack.

Någon stal till och med hennes handväska på låtsas att han stannade för att hjälpa henne. De lät installera hans bild på videokameraövervakning av polisen högt upp på en byggnad, men det svartvita fotot var så kornigt att det var värdelöst att försöka identifiera mannen. Eftersom min mamma inte hade någon identifikation, tillbringade hon flera dagar med att ligga i bårhuset med en Jane Doe-tåmärke, medan jag var galen från att försöka hitta henne.

"Låt oss gå in här," sa jag och vinkade till ett litet kafé där vi blev stoppade framför, medan vi väntade på att hon skulle återfå balansen.

"Åh, nej, jag kan inte gå in där. Det är förbannat", sa hon och drog sig ifrån mig, tog ett steg tillbaka och stängde och knäppte sin tröja. Hon borstade av sig ärmarna, men de var så genomstekta av hår, smuts och stadssmuts att det inte gjorde någon skillnad.

"Varför kan du inte gå in här?"

"De kommer inte att tjäna någon som jag, inte som jag ser ut", sa hon och tittade ner på sig själv och sedan på mig med ett generat leende. "Jag bad om att få använda badrummet här en gång, och ägaren vägrade. Jag var tvungen att gå så illa att jag råkade ut för en olycka i mina byxor senare, men jag fixade honom också."

Det var mer än lite oroande när hon sa att hon fixade folk. På sättet hon sa att det gjorde mig försiktig med henne och jag antog att hon var psykiskt sjuk. Ändå var jag angelägen om att hjälpa henne, så att hon inte skulle känna ett behov Asiatisk kulturfestival att fixa mig också. Kanske var hennes blodsocker lågt och det fick henne att säga konstiga saker. Hon skulle utan tvekan må bättre efter en varm måltid.

"Här", sa jag och tog av mig jackan och lade den över hennes axlar. "De Madonna vad fan att tjäna dig, så länge du är med mig, en betalande kund," sa jag och drog med henne. "Kom igen, du kommer att må bättre med lite varm mat i magen."

Det fanns en metalllåda monterad på väggen med bilden av en man, ägaren till restaurangen, som plötsligt blivit sjuk. Han låg på sjukhuset i koma och hans familj bad om donationer från kunder för att hjälpa till att täcka hans medicinska kostnader.Plötsligt, efter att ha sett hans foto och varit känslig för hans svåra situation, och kände mig lite som att jag var där inför Gud, lade jag in all reservväxel jag hade, ungefär tre dollar värda.

Sedan undrade jag om den här väskdamen på något sätt hade fått honom att bli sjuk, det kanske var så hon fixade honom. Nä, det var bara en hemsk slump. Hon pratar bara ragtime. Det faktum att det var Halloween-kväll gjorde att jag läste mer in i henne och i det här än vad det var. Visst, hon var ingen häxa. Visst var hon någons mormor, mamma, fru, syster och dotter.

Vi gick in och jag tog tag i ett bord, en hörnbås som låg en bit bort från de andra kunderna och som såg bekvämare ut än de små bistrostolarna de hade placerat framför det stora burspråket som såg ut över den livliga stadsgatan. och där de flesta kunder föredrog att sitta och titta på folk. Dessutom behövde jag mer utrymme än de där små bistroborden för maten jag hade planerat att beställa för att göda henne och för att hon skulle ta med sig resterna dit hon än kallade hem.

Servitrisen kom fram och tittade på henne, innan hon tittade på mig och tittade tillbaka på henne igen. Jag märkte att hon ville säga något, men det gjorde hon inte. Hon tittade på mig igen, log och gav oss menyerna.

"Det finns specialerbjudanden på bilagan", sa hon när hon öppnade menyn. "Vi har något Offentlig träldom varje dag. Idag är det nötgryta, där kocken tar resterna från veckan och lägger allt i en stor gryta, men det är riktigt gott och det är laddat med mört nötkött. Till skillnad från nötgrytor på andra restauranger, det finns mer nötkött i vår nötköttsgryta än morötter och potatis."

Jag tittade på min middagsgäst och log.

"Gillar du köttgryta?"

"Jag älskar nötköttsgryta", sa hon.

"Låt oss börja med två nötgrytor och kan du ge oss lite bröd, massor av bröd och smör, extra smör och kaffe?"

"Visst," sa hon och gav mig ett varmt leende."Jag ska ta hand om dig, som om du vore mina släktingar", sa hon och la en hand på den gamla kvinnans axel och klappade henne.

"Vad heter du", frågade jag min middagsgäst?

"Ruth, men alla kallar mig Bucket," sa hon och gav mig ett leende som visade att hon saknade tänder. "Bucket är mitt gatunamn. Vi har alla gatunamn." Hon tittade på mig och log. "Vad heter du?"

"Tom."

"Och vad är ditt gatunamn?"

"Jag har inget gatunamn."

"Vi har alla gatunamn", sa hon igen, den här gången på ett sätt som väckte min fantasi om de många gatunamn som måste finnas där ute på gatan knutna till några av karaktärerna, som bor på gatan och som har en historia att berätta.

Jag erkänner, det var roligt att plötsligt försöka komma på ett gatunamn för mig själv, något som sammanfattade mitt liv i ett ord eller en fras, mycket på samma sätt som de gamla amerikanska indianerna, Sitting Bull eller Running Bear eller Crazy Legs. Jag kände mig som ett barn igen när vi alla brukade välja en basebollspelare att efterlikna eller namnet på en indier när de matchades mot en cowboy, som Roy Rogers, Gene Autry eller Cisco Kid, på min tid. Ingen av oss ville vara indian. Vi ville alla vara cowboyen, precis som ingen av oss ville vara den japanska eller tyska soldaten, vi ville alla bli Audie Murphy, vinnare av kongressens hedersmedalje och krigshjälte.

"Förlåt, men jag har inget gatunamn, men jag har ett efternamn."

"Nä, efternamn betyder inte att sitta på huk på gatan," sa hon och viftade med en smutsig hand mot mig och fick mig att känna att hon skulle spotta. "Du måste ha ett gatunamn, annars vet ingen vem du är och var du bor," sa hon och såg förvånad ut, till och med chockad över att jag inte hade ett gatunamn.

Det var ett intressant koncept, istället för att använda efternamn och adresser på postlådor i hus, hade dessa gatuborrar ett färgstarkt gatunamn som identifierade en hemlös person från en annan.

"Du får mig att önska att jag hade ett gatunamn", sa jag med ett leende, "men det gör jag inte. Förlåt."

"Jag ska ge dig en", sa hon med ett snett leende. Hon tittade på mig, som om hon hela tiden visste vad mitt gatunamn skulle vara. "Andra chans."

"Andra chansen. Varför det?"

"Du får se", sa hon med ett skratt. "Du ska se," sa hon och lyfte ett finger mot pannan och gav mig ett gulnat leende fullt av saknade tänder. "Och kommer du inte att bli förvånad när du gör det," sa hon och skrattade högt åt sitt privata skämt. "Ja det kommer du."

Där går hon och pratar ragtime igen. Jag önskade att servitrisen åtminstone skulle dyka upp med lite bröd och smör för att reglera hennes blodsocker, så att hon skulle sluta prata i gåtor. Hon hade helt enkelt ingen mening.

"Hink. Varför det?"

"Åh, det är en lång historia som har att göra med en önskebrunn, där jag en gång bodde. Bara mitt hus brann ner och jag hade ingen försäkring", sa hon plötsligt och såg så ledsen ut. "De sa att det var en olycka, men det var mordbrand och jag fixade de som brände ner mitt hus. Jag gjorde dem förbannade dagen de någonsin korsade mig. Jag fixade dem", sa hon och viftade med fingret, som om hon skällde ut dem. som hon trodde brände ner hennes hus.

"Fixade dem, vad menar du, fixade dem?"

"Det är bäst att du inte vet", sa hon sakta och skakade på huvudet från sida till sida. "Jag gillar inte att respektera de döda genom att prata om dem", sa hon.

Hennes ord fick rysningar längs min ryggrad. Dödade hon dessa människor. Var det så hon fixade dem. Sitter jag mitt emot en mördare som har tillgång till en kniv som sitter vid hennes gaffel och sked?

"Hur fixade du dem", sa jag och tog bort hennes kniv och placerade den närmare min kniv.

"Det gjorde jag bara. Jag gjorde vad jag var tvungen att göra efter att de bränt mitt hus till grunden i en hög av aska och spillror. Allt som fanns kvar av mitt hem är den här hinken som jag hittade längst ner i min önskebrunn. Jag bär den med mig vart jag än går, som min påminnelse om vad jag brukade ha och vad jag nu klarar mig utan", sa hon och sträckte sig ner och höll upp en liten blå hink. "Det är jag, Bucket."

"Okej," sa jag och tänkte att hon pratade mer ragtime och inte visste vad jag skulle säga mer, jag nickade bara och lyssnade.

Eftersom hon inte var psykolog eller psykiater fick hon mig att önska att jag aldrig hade slutat för att hjälpa henne, men jag var glad att jag gjorde det, ändå. Det fick mig att känna mig mer mänsklig och ännu viktigare, det fick mig att känna att jag hjälpte henne, som ett sätt att göra ett tyst uttalande till dem som inte hjälpte min mamma. På det sättet kände jag verkligen som om jag hjälpte min mamma genom att bryta cirkeln att inte vara lyhörd för andras behov.

Hon hade rätt, det som kommer runt går runt och jag kunde bara hoppas att när det kom tillbaka till mig, skulle jag få en del av den goda karma som jag gav för att hjälpa andra. Bara jag visste bättre. Det fungerar inte så. Det fungerar aldrig så. Skulle det inte vara trevligt om livet var så enkelt och jämnt balanserat, tit för tat, med goda gärningar som läggs till och belönas och de goda till slut vinner över de onda.

Eftersom jag inte betalade så mycket uppmärksamhet som jag borde ha ägnat min gäst, blev jag plötsligt mer tagen av servitrisen. Hon var söt, lång, blond och smal, men ändå väldigt välväxt. Dessutom var hon trevlig. Hon hade ett fint ansikte. Bara jag var för gammal för henne. Jag var 52 år gammal för att vara hennes pappa och hon var inte mer än trettio.

Ruth såg mig titta på servitrisen. Ju mer jag tittade på servitrisen, desto mer önskade jag att jag var yngre. Jag ville ha henne eller jag ville ha något som jag såg i henne. Ungdom kanske. Visst, jag letade inte efter sex, men jag skulle ta det för att inte vara ensam en natt till. Jag ville ha mer än så. Jag ville ha kärlek. Kanske försökte jag leva upp till mitt nya gatunamn och önskade en chans med denna attraktiva servitris och efter att ha blivit dumpad av min fru för en annan man, min andra chans till kärlek.

"Du gillar henne, eller hur," frågade Ruth mig, precis när servitrisen levererade våra nötgrytor.

"Försiktigt, de är väldigt varma", sa servitrisen som ställde ner gryträtterna, det extra brödet och smöret och en kanna vatten.

"Hon är väldigt snygg", sa jag, efter att servitrisen gått därifrån, med mig som såg henne gå. "Men hon är alldeles för ung för mig."

"Hon har en söt rumpa," sa Ruth med ett skratt. "Jag brukade ha en sådan rumpa för en livstid sedan, mogen som en fruktbit."

Jag skämdes av att hon såg mig stirra på servitrisens rumpa, av någon anledning, jag behövde för att hon skulle tro att jag inte var den typen av kille.

"Det är inte så mycket hennes fysiska utseende, eftersom det bara är något med henne som jag gillar."

"Du är en sådan lögnare. Det du gillar med henne är hennes kropp. Hon har ett rack och du skulle älska att slå henne, om du kunde," sa hon och flyttade sin hand fram och tillbaka, som om det var min kuk rammar i servitrisernas fitta.

Som om hon hade kastat sitt glas vatten i mitt ansikte chockade hennes ord mig. Att höra denna hemlösa, gamla kvinna prata så vulgärt om den här servitrisen, när jag pratade med en annan kille i ett barrum var minst sagt oroande.

"Nej", sa jag och tänkte, herregud, ja, jag skulle älska att älska med henne, till och med slå henne, om jag kunde. Jag skulle knulla henne i timmar, hon är så himla vacker på alla sätt.

"Erkänn det, du skulle älska att hon suger din kuk," sa hon och svepte med tungan över sina läppar och förstörde vilken bild jag kan ha haft en chans att få av servitrisen som blåste mig, ersatt med Ruth som blåste mig.

"Stopp, snälla, sluta. Det är så oförskämt," sa jag plötsligt och desperat ersatte bilden av Ruth som suger min kuk med servitrisen som suger min kuk. Kim Possible Porr Stories kommer att onanera över den bilden, när jag kommer hem ikväll, utan tvekan.

"Jag kan se dig med henne", sa Ruth. "Markera mina ord. Det kommer att hända, men det kommer inte att hända av sig själv. Det är upp till dig att få det att hända", sa hon och pekade med sitt krokiga finger mot mig. "Hon kommer att öppna dörren, men det är upp till dig att gå in och ta vad du vill.Möjligheten kan ges till dig, men den kommer inte att ges till dig, om du inte tar den," sa hon öppnande och stängde sin hand, lika fort som en mussla som stängde sitt skal och tog tag i maten.

Där går hon igen och pratar dumheter. Jag hoppades att maten skulle göra sin magi och höja hennes blodsocker eftersom hennes dumma samtal var mer än tröttsamt. Jag kände mig irriterad, obekväm egentligen, och visste mycket väl att jag inte skulle ha någon chans i helvetet att vinna denna underbara servitris intresse.