Fender Vintage Noiseless Stratocaster

När jag vände tillbaka till spisen, tog jag upp träskeden för att röra om spaghettin, och noterade att den inte längre var stel i det kokande vattnet. Sakta men säkert blev spaghettin mer följsam, krökte sig runt träskeden, krökte sig inom konturerna av den Hermafrodit du porr grytan medan jag rörde om.

Telefonen ringde, så jag ställde skeden åt sidan, la lock på den mindre grytan med spaghettisås och skyndade till vardagsrummet. När jag kom fram till telefonen hade dock ringsignalen slutat och när jag lyfte luren hörde jag bara en dov kopplingston. Med tanke på att folk sällan ringer varken mig eller min flickvän, tänkte jag inte en sekund på det och vaggade luren innan jag gick tillbaka till köket.

När jag lyfte på locket kollade jag spaghettisåsen och såg en luftbubbla som höll på att spricka vid dess yta. De olika färgglada kryddorna prickade havet av rött, konstigt nog påminde mig om fyrverkerier. Jag log vid den tanken och tänkte på det sista fyrverkeriet vi hade sett från vår båt utanför Clevelands strandlinje, fyrverkerier exploderade också inom oss när vi var och en ogudaktigt kontrollerade kulparet som vibrerade inuti den andra men ändå försökte upprätthålla en socialt acceptabel lugn på den stora fullsatta sjön.

När jag satte tillbaka locket verkade något konstigt för mig. Från ögonvrån verkade det som om spaghettin hade förlängts i grytan.

Jag tog upp träskeden och rörde om spaghettin igen. Jag granskade noggrant innehållet i grytan, men inget verkade vara fel.

Telefonen ringde igen. Ställde träskeden åt sidan skyndade jag återigen till vardagsrummet. Återigen, när jag lyfte luren, hade telefonen slutat ringa och jag hörde bara en kopplingston.

Jag var lätt irriterad när jag återvände till köket, men den irritationen lades åt sidan när jag tänkte på Helen, som skulle komma tillbaka från kontoret.Jag hoppades att hon skulle komma precis när middagen var klar att serveras, så jag skulle inte behöva sitta och dricka vin själv medan jag väntade på henne.

Om hon bara kunde jobba hemifrån som jag, tänkte jag, då kunde vi alltid äta middag tillsammans och i tid. Och med dessa priser skulle hon spara mycket bensinpengar.

Jag rörde om spaghettin igen, men jag kände ett motstånd. Jag trodde att mitt sinne helt enkelt spelade mig ett spratt, slöt ögonen och skakade på huvudet och tänkte att det kanske fanns några spindelväv kvar från min tupplur.

Men så vände skeden i kastrullen, rörde moturs, och min arm tvingades följa efter.

Okej. Det är konstigt. Jag antar att jag verkligenam trött.

Jag började röra medurs igen, men skeden vände plötsligt riktning igen, min arm tvingades återigen följa efter.

"Vad i.!?!"

Innan jag ens hann blinka blev spaghettin i grytan plötsligt långsträckt och sprang upp ur det kokande vattnet för att vira runt Fender Vintage Noiseless Stratocaster hand och underarm. Jag var för chockad för att reagera, i grunden frusen på plats av min oförmåga att förstå vad som ägde rum. Det här är ingen hentai, mitt sinne skrek åt mig, det här är på riktigt!!. Ändå kunde jag bara stirra på de varma nudlarna som lindade sig runt min hand och arm och snabbt maskade sig upp förbi min armbåge.

"Miyuki?" Jag hörde Helen ropa och hennes brittiska accent knäppte till mig.

Jag skrek, ett ljud som var högt och genomträngande även i mina egna öron. Jag försökte dra mig bort från den attackerande spaghettin, men dess grepp om min arm var omänskligt hårt. Ännu värre, de förlängande nudlarna sprang upp innanför ärmen på min t-shirt, passerade min axel och började vira runt min överkropp. Den blöta spaghettin kändes i bästa fall knasig, men nudlarnas hetta kändes bra för mina behålösa bröst.

Trots det blev jag attackerad – och antastad – av spagetti, och jag fortsatte att skrika.

Helen dök upp i dörren till köket och frös på plats när hennes ögon träffade den bisarra scenen framför henne.Med min lediga arm försökte jag sträcka mig efter henne i hopp om att hon kanske skulle kunna dra mig loss, men hennes ögon rullade istället upp i sina hålor och hon föll ner på golvet.

Jag skrek fortfarande och hoppades att kanske någon granne skulle höra och antingen komma för att hjälpa till eller åtminstone ringa 911. När jag sträckte mig efter locket på den lilla kastrullen med spaghetti sås, tänkte jag slå på spaghettin, i hopp om att den handlingen skulle få den att släppa mig.

Istället sköt mer spagetti ut ur den stora grytan och lindades runt min vänstra handled, vilket hindrade mig från att genomföra min plan.

Hur många gånger hade Helen eller jag varit bundna med handlederna fästa vid sängstolparna, underbart sårbara för den andres förtjusande nycker?

Den här gången var det dock inget förtjusande i att Pussy Cream Paies tillbaka av spaghettin. Även om mina bröstvårtor hade stelnat av de varma, våta nudlarnas ständiga rörelse över mina bröst, kände jag ingen njutning av förnimmelserna. Jag var för rädd, min fight-or-flight-instinkt resulterade i ett galet dragkamp med middag.

Jag skrek igen och kände plötsligt en brännande hetta över min kind. Jag var inte längre i köket, utan på rygg i ett mörkt rum, med min nakna Helen uppflugen ovanför mig. "Snälla, tvinga mig inte att slå dig igen!" vädjade hon, handen redo att slå min en gång till om det skulle behövas.

Det var då jag insåg att det inte fanns någon spagettiattack. Det var bara en mardröm, en mycket konstig och ologisk mardröm. Jag drog snabbt min flickvän ovanpå mig, krossade henne i mina armar, behövde känna på henne, behövde den fysiska försäkran om att hon var okej, att jag var okej.

Telefonen ringde.

Jag skrek igen.