Kardishan Sex Tape

Resten av kvällen tillbringar jag i mitt rum och, vilket är onaturligt för mig, håller jag dörren Jag har sår i munnen. Jag vill inte erkänna att jag blev skramlad, men det är i princip själva kärnan. Saken är den att jag känner att jag inte borde besväras av det som hände. När allt kommer omkring, har det inte varit mitt mål att komma till den punkt där min sambo accepterar att jag går runt i lägenheten i mina kalsonger så att jag inte behöver svettas ut sommarvärmen och fukten i genomdränkta, klibbiga kläder. Så varför, när Mitch äntligen engagerar mig i en "normal" rumskamratinteraktion medan jag bara har på mig en stringtrosa, blir jag rädd?

Jag tänker inte noga igenom det här just nu. Jag är bara glad över att ha lite utrymme och avskildhet efter mötet. Om jag hade hade jag kanske fått en föraning om vad som kommer. Men det gör jag inte. Och när jag ser tillbaka är jag nästan glad att jag inte gjorde det. Det gjorde verkligen historien mer intressant.

Nästa dag är lördag. Jag vaknar långsamt och rullar mig upp ur sängen runt 9. Mitch sover ännu längre, vanligtvis, så jag är inte förvånad över att finna att lägenheten är tyst och Mitchs dörr stängd. Jag duschar för att svalka mig och tillbaka i mitt rum funderar jag på vad jag ska ha på mig. En del av mig är fortfarande rädd från igår. Kanske är jag faktiskt lika rädd för att bli sedd naken som Mitch är (i min fantasi åtminstone) obekväm över att se mig naken. Kanske har jag tagit det här experimentet för långt, och nu är det perfekta tillfället att ta på mig lite kläder som en normal person.

Men det kan man inte, ropar den akademiska rösten. Du har etablerat att inte bära kläder som normen. Om du plötsligt börjar dölja kommer det att verka konstigt!

Jag funderar på detta ett ögonblick. Är jag låst till att bara ha på mig en stringtrosa när jag är i lägenheten under överskådlig framtid. Åtminstone tills jag får en naturlig ursäkt att gå tillbaka min exhibitionism, som kallare temperaturer. Om så är fallet kommer jag att vara naken länge - det svala vädret brukar inte träffa New York City förrän i oktober. Det är tre månader kvar.

Kroppsskam vaktar vid utsikten att vara så utsatt så länge. Till och med exhibitionisten stannar ett ögonblick för att tänka på det. Jag menar, det är en sak att uppleva spänningen av oväntad, tillfällig exponering; det är en annan att bli exponerad i månader i taget.

Kanske kunde jag sakta börja bära mer "rejäla" underkläder, säger rationalisten. Ta på dig en av våra snålaste trosor istället för en stringtrosa och gå sedan till boxerbyxor därifrån.

Det låter rimligt. Och en del av mig skulle verkligen vilja täcka min rumpa, åtminstone. Det kanske är gränsen för mig, tänker jag för mig själv. Kanske är bålen och benen rättvist, men en bar rumpa känns också. Jag vet inte, sensuellt. Eller kanske bara för sårbar. Hur som helst, tanken på att få min rumpa fritt granskad under längre perioder igen av min sambo fick något att kurra i magen. På ett lockande, vågar jag liksom, men churnar ändå.

Men du har inte råd Hur du får din kuk stor backa nu. insisterar akademikern. Det kommer att verka som om du grott, och det kommer att bevisa för vår rumskamrat att detta var ett experiment hela tiden. Du kan ha på dig något mindre avslöjande senare, men idag måste du gå direkt tillbaka dit i en stringtrosa.

Detta är vettigt, och exhibitionisten är helt för det. Jag står där ett ögonblick i obeslutsamhet, naken och ny handdukstork. Sedan tar jag tag i en string till och kliver in i den. I samma ögonblick som jag känner hur remmen glider tätt upp mellan mina rövkinder känner jag en våg av sårbarheten jag kände igår i köket. Jag känner mig så sårbar, att veta att ingenting där är täckt. Det hjälper inte att jag kan känna remmen trycka upp mot mitt rövhål. Jag vet att Mitch inte kommer att veta det här, men att bli sedd av honom utan något på sig samtidigt som han känner det här gör det hela så mycket mer exponerande. Jag känner att en erektion börjar blomma i den tunna tygpåsen som är den enda delen av min kropp som täcks av någonting.

Bara bra.

Jag drar en suck, samlar mitt mod, öppnar min rumsdörr och kliver ut i entrén.De uråldriga trägolven knarrar högt i den varma morgonstillheten när jag paddar ner i korridoren mot köket. Disken som jag inte hade gjort klart igår kväll när Mitch avbröt mig finns fortfarande kvar.

Bra, jag försöker uppmuntra mig själv. Att komma tillbaka hit och avsluta dessa är ett bra sätt att visa att jag är oberörd av gårdagen. Strunt i att så fort en paus i konversationen inträffade igår tog jag tag i det och flydde till mitt rum som en kanin som sprang genom ett hål i ett nät. Nu när jag tänker på det kanske Mitch har märkt att jag helt övergav min disk i diskhon. Jag kanske inte gör en så övertygande handling som jag tror.

Att diska är nästan en zen-aktivitet för mig. Det är lugnande, repetitivt och jag älskar att skrubba något rent. Den lämnar känslan av mild produktivitet i sitt spår, och ibland glömmer jag att jag står vid diskbänken helt exponerad, ryggen mot dörren, hela kroppen naken men för en tunn, svart rem runt mina höfter och den lilla "T" av tyg på toppen av min rumpa. En och annan oavsiktlig snärta med vatten eller lödder på min mage eller lår får mig dock tillbaka att jag i princip är naken.

Jag är i ett av de där zen-ögonblicken och jobbar på en fet gryta som jag brukade laga pasta till lunch igår när Mitchs röst bakom mig skrämmer mig och jag hoppar.

"Sätt händerna i luften och vänd dig om."

Mitchs röst är inte hög, men det dödliga, allvarliga lugnet får det att låta som om han är det. Jag är på väg att vända mig om och säga god morgon för att försöka få bort det trevliga ur vägen, få allt att verka normalt, när det han just har sagt slår mig. Jag pausar.

Vad sa han just?

Förvirrad och nervös vänder jag på huvudet för att titta på Mitch över min axel. Det jag ser får mig att rycka till igen.

Han håller en pistol.

"Det är bara en airsoft gun," försäkrar Mitch mig när min blick fastnar på den eleganta, svarta pistolen i hans hand. "Men", fortsätter han, "den klarar av att skjuta upp till 400 skott i minuten och det gör jävla ont att bli träffad av en."

Vid det här laget har jag ställt ner grytan i diskhon, jag håller skurborsten i min andra hand och har backat in i hörnet där köksbänken möter fönstret bredvid diskhon. Jag stirrar på pistolen, slår min blick upp mot Mitchs ansikte och sedan tillbaka till pistolen. Han håller den i båda händerna som polisen i en polisshow, och den är tränad på mig. Mitchs ansikte är lugnt - ganska tomt, faktiskt. Utan känslor. Jag har ingen aning om vad han tänker eller vart det här är på väg.

"Det gör ganska ont genom en skjorta eller jeans till och med", fortsätter han. "Men det lämnar en sönder som du inte skulle tro när den träffar bar hud." En olycksbådande paus följer. "Vilket är, typ, alla ni just nu."

Jag släppte ut ett uppdämt andetag som jag försöker förmedla som ett skratt. "Jag visste inte att du gillade airsoft. Det är coolt." Flicka dödad av mamma hoppas att han bara vill visa mig sin coola utrustning och skrämma mig medan han håller på. Eller att jag kan bluffa mig fram till det resultatet, på något sätt.

"Släpp borsten och lägg händerna bakom huvudet." Det är inte ett förslag, och det förråder inte heller den osäkerhet som oundvikligen följer med skrik eller skrik. Det är en order, uttalad med säkerhet om att lydas.

"Whoooo!" Säger jag och räcker upp händerna som ett tecken på konfliktundvikande. Jag försöker desperat låtsas förtroende i en situation som snabbt går utom kontroll. "Ok, jag menar. vad är det som händer?"

"Vill du känna hur ont det gör att bli träffad på bar hud. Det är inte så att jag skulle kunna missa."

"Nej. Jösses. Vad är du, galen?!" Jag protesterar, tar ner armarna för att täcka överkroppen och vänder på höfterna så att mitt skräp inte blir lika direkt exponerat. Jag vet instinktivt att ta slaget på axeln, armen eller låret snarare än magen eller grenen.

"Sätt sedan händerna bakom huvudet och vänd dig mot mig." Hans röst är fortfarande dödligt lugn, tyst till och med. Det är nervöst. Jag inser nu att jag inte känner min sambo alls. Mitt underklädesexperiment har sett till det.Men just nu låter han som att han är kapabel att utsätta min kropp för all slags smärta och bestraffning som, som han klokt påpekade, är helt naken och oskyddad. Och jag backas in i ett hörn. Jag måste springa direkt förbi honom för att komma till säkerheten i mitt rum. Och vem säger att han skulle låta mig komma så långt. Och hur många svackor skulle jag behöva utstå på vägen. "Jag ska tyst räkna till tre", informerar han mig.

Vad planerar han att göra. undrar en nyfiken del av mig.

Det spelar ingen roll, svarar en annan del.

Gör som han säger nu!. en rädd kör av röster ropar tillsammans.

Jag gör som Mitch säger. Jag lossar långsamt armarna från deras skyddande positioner och höjer dem och lägger händerna på bakhuvudet. Medan jag gör det, vänder jag mig om mot honom död. Den som uppfann den positionen visste ett och annat om sårbarhet, för i det här ögonblicket känner jag mig helt förödmjukad och totalt utsatt. Min stringpåse sväller spänd mot min upphetsade penis och jag är mycket medveten om att det är den enda trasan jag har på mig. Jag känner verkligen stringremmen mot mitt anus nu. Vänd mot min rumskamrat med armarna ur vägen sveper Mitchs ögon över Shemale Adult Novell bröst, bröstvårtor, platt mage, navel, uppenbar, tygklädd utbuktning, nakna lår, bara fötter. Han måste se rädslan och nervositeten i mina ögon också.

Pausen som följer på min lydnadshandling får bara vara några sekunder, men det känns som en evighet. Jag har fortfarande ingen aning om vad mitt wild card av en rumskamrat håller på med. Jag vet bara att jag är utom kontroll och lyder villkorslöst vid det här laget.

När Mitchs blick sveper över min nakna kropp dyker ett lätt flin långsamt upp i hans ansikte. "Du agerade så outhärdligt självsäker, spankulerade runt i dina underkläder", säger han med en röst som droppar av nedlåtenhet. Jag rodnar, hårt. Spelet är så uppe vid det här laget. Jag vet inte om jag ens skulle kunna förneka det just nu.Nerverna som knyter ihop mitt inre spelar dragkamp med exhibitionisten och fången, som båda livnär sig starkt av den förnedring och sexuella spänning som far genom mina ådror. Under sekunderna efter detta uttalande kan min chockade, förvirrade hjärna inte formulera ett svar av något slag. Jag bara står där, i en attityd av kapitulation, min kropp utställd som en sexslav på auktion. Jag hoppas bara mot hoppas att han inte skjuter.

"Men titta nu på dig", fortsätter Mitch och drar fram det plågsamma ögonblicket. "Du har upp händerna, bara klädd i en stringtrosa." Han fnyser tyst i hån. "Jag slår vad om att du undrar vad som kommer att hända härnäst."

I stället för att berätta för mig, tar han sin vänstra hand från dess stabiliserande position på pistolgreppet och utan att flytta pistolen en tum, tappar han den i sin yachtshortsficka. Jag följer hans hand Ryska gör möjlig dialog han drar fram ett mörkt metallföremål och slänger det till golvet med en dov klunk.

"Sätt på dessa", säger han. "Bakom din rygg."

När de glider över det falska klinkergolvet ser jag vad de är. Handklovar. Inga leksaker heller; dessa är den riktiga sorten.

Min mage sjunker och pirrar på en gång. Jag börjar se vart detta är på väg. Jag menar, jag har inte en jävla aning om vad min rumskamrat faktiskt ska göra med mig, men jag vet att jag är på väg att behöva överlämna all kontroll över den saken till honom. Mitch sparkar dem över golvet med sin sko, och de glider till stopp bara några centimeter framför mig. Hans vänstra hand är tillbaka på pistolgreppet. Mitch har vapnet riktat rakt mot mitt bröstben, men jag är säker på att han skulle vara en smärtpåförare med Incest möjligheter och se till att hela min hud fick en chans att bli träffad. Hans leende är borta. Det är tillbaka till dödligt allvar.

Jag stannar efter tid, böjer mig fram och tar upp dem. De är kalla och tunga. Jag håller försiktigt i kedjelänkarna med bara tummen och pekfingret och ser min sambo i ögonen.

"Vill du att jag ska lägga handbojor på mig själv?" Jag gör mitt bästa för att få det att låta galet, som om han omöjligt kan tänka så.

"Vad skulle jag annars ha gett dig dem för, geni?" Sätt ena änden på din vänstra handled framför, där jag kan se den. Vänd dig sedan om och lägg den andra på din högra handled. På så sätt kan jag se båda tydligt när de klickar på plats."

Attans. Den här killen gör inte det här på ett infall. Han har tänkt bort det Booty Fat Porr. Jag har aldrig känt mig mer utsatt i mitt liv, och hans kraftfulla, automatiska airsoft-pistol är fortfarande Sexuella Strumpbyxor mot mot min bara hud. Jag börjar ana det oundvikliga i detta. Jag kan inte se någon utväg som inte lämnar mig med valsar, och även då skulle han förmodligen kunna tackla mig och binda upp mig ändå.

Kanske om du bara gör som du blir tillsagd, kommer han att förödmjuka dig, ha roligt, ta sin hämnd och sedan bli uttråkad och släppa dig, säger en liten röst och försöker låta optimistisk. Jag tänker igenom det. Det är förmodligen sant. Jag menar, vad har han egentligen i beredskap för mig. Vad kan vara tillräckligt intressant för att hålla kvar hans uppmärksamhet länge. Han vill nog bara få mig att äta skit för mitt lilla jippo och skämma ut mig ordentligt. Efter det, vad är det för honom?

Jag ska bara spela med, uthärda förnedringen - jag förtjänar det liksom - och sedan komma över det, tror jag. Visst, det kommer att vara permanent pinsamt och besvärligt mellan oss därefter, men jag antar att jag förtjänar det också. Det var trots allt jag som bestämde mig för att börja vårt förhållande i mina underkläder och aldrig se tillbaka.

Jag fokuserar på handbojorna, placerar en halvcirkel av metall runt min smala vänstra handled. Det är kallt mot min varma hud. Sedan, medan jag håller den på plats, sträcker jag mig för att fånga den andra halvcirkeln som svänger från dess gångjärn och linjera den med skåran i manschettens kropp. Jag känner att den trycker mot låsmekanismen och en rädsla fyller min tarm.

Om jag trycker igenom det här är jag instängd.

Jag har dock redan bestämt mig. Jag trycker igenom det. Klickarna låter slutgiltiga och olycksbådande. Jag känner den döda, metalliska vikten när den dinglar från min handled. Jag kastar en blick på Mitch. Vi får ögonkontakt för en stund.Han stirrar ner mig och flinar triumferande. Jag släpper min blick, ännu oförmögen att bearbeta känslorna av förnedring och kapitulation som pulserar genom mig.

När jag drar händerna bakom ryggen för att slutföra manschetten på min högra handled, trycker mitt bröst ut en bit och jag blir plötsligt medveten om mina stora, sinnliga bröstvårtor - uppenbara mål för hans blick.

Åh gud det här är förödmjukande, tänker jag för mig själv medan jag famlar bakom mig efter den lösa manschetten.

"Vänd dig om, sexig," lockar Mitch.

Sexig. Vart är det här egentligen på väg. Min rouge blir enormt djupare och min utbuktning anstränger sig ännu mer mot tyget på min stringtrosa. Av någon anledning är det här kommandot - långt efter att ha underkastat sig den här killen - det svåraste att lyda. Det känns på något sätt att om jag gör det här kommer jag att överlämna allt till honom. Om jag lyder honom i det här, exponerar min bara rumpa för honom på kommando när jag knäpper ihop händerna, måste jag lyda honom i allt han säger.

Hans blick och hans mål avstår inte. Jag gör motstånd i två, tre envisa sekunder, men Thays Porr att det är meningslöst. Han får göra vad han vill mot mig inser jag. Denna tanke svider genom mitt sinne och bränner bort allt kvarvarande motstånd.

Jag vänder mig om, känner stringremmen mellan mina kinder, vet att min rumskamrat cum captor njuter av en obehindrad inspektion av min rejäla, nakna rumpa, och klickar den andra handfängseln på plats.

Jag försöker dra isär händerna och känner hur den starka metallkedjan spänns och håller mig bunden. När min erektion stiger mot min stringtrosa svävar en olycksbådande tanke tydligt över mitt sinne.

Jag är så jävla.