Sex med anala pärlor

redigerad av asylsökande

*

(Scythe: Ett verktyg som består av ett långt böjt blad fäst i en vinkel mot ett trähandtag, som används för att klippa, skörda, etc.)

Cleave såg från andra sidan fältet när den glänsande nya Volvon drog uppför den grusiga uppfarten som ledde till Bleaker house. Han hade redan sett den vita och gröna Bekins flyttbilen deponera sin last av snygga möbler och packlådor, men detta var det första tecknet på en verklig mänsklig hyresgäst. Cleave var inte förvånad. Legenden om Bleaker house-spöket hade sprungit ut varenda person från den byggnaden sedan han knappt var tonåring.

En slank dam steg ut ur bilen och stirrade upp på gavelfönstren. När hon spankulerade uppför trappan kände Cleave något annorlunda om den här kvinnan. Hon verkade inte som de andra tjejerna som hade gett upp på Bleaker house. Sättet hon gick på, med Angelina Jolie Sexscen med Antonio där känslan av självförtroende, kunde han säga att hon inte skulle bli bortkörd av ett ynka gammalt spöke. Hon verkade mer som typen som skulle ge ett spöke en springa för pengarna, men han var okej med det.

Han vände på klacken och gick mot trädgränsen, samma trädgräns som korsade bakgården till Bleaker-huset. När han väl nådde skuggan av bomullsskogen insåg han att han fortfarande bar sin lie. Han tittade förtjust på den. "Du stannar kvar den här gången", sa han, som om det kunde prata. "Men oroa dig inte, du kommer att få din chans."

Den där rostiga gamla lieen hade gjort rätt vid många tillfällen, situationer där vilket annat verktyg som helst skulle ha varit ett andrahandsval i bästa fall. Cleave skulle säga till dig, om en lie ska fungera rätt, måste den vara vass. Försöker du skiva med en tråkig lie, du kommer att vara där hela dagen och såga som en skogshuggare. Men om du vässar den där bebisen, kan du skära genom en kvinnas satinhalka precis som en kniv genom smör.

Han tog sitt älskade verktyg och slängde det mot en fet grå trädstam, där det fastnade med en 'wang', precis som en knivkastare på en cirkus.Sedan siktade han på kvinnan med Volvon. "The Bleaker house-spöke har ögonen på dig, lilla damen." Han vände sig till att spotta, det gröna slemmet sparkade upp ett miniatyrmoln av damm när det träffade den torra jorden.

******

Margaret gjorde en översiktlig rundtur på första våningen och gick sedan uppför trappan. "Det här är löjligt", gnällde hon och körde sitt välskötta finger längs trappans dammtäckta räcke. "Jag såg inget damm i internetannonsen." Hon tog de knarrande stegen två åt gången, angelägen om att se vilka överraskningar som fanns på övervåningen.

På toppen av trappavsatsen verkade huset mycket större. Taket var två våningar högt ovanför ytterdörren, nästan som en kyrka. När hon gick nerför korridoren verkade gnisslet från golvbrädorna ropa om nåd. Kan detta vara anledningen till alla spökhistorier. Hon visste att snacket om spöken var nonsens, men hon kunde se hur knarrarna och stönen från ett gammalt hus kunde få någon att tro att det fanns uppenbarelser om.

Hon klev in i det vita kaklade badrummet och blev positivt överraskad över att finna det ganska charmigt, med ett långt, högt fönster över badkaret som ger rummet ett luftigt, nästan kungligt utseende. Hon vände på varmvattentappen och efter ett kort väsande sprutade vattnet fram och stänkte ner i badkaret med en sådan hastighet att det stänkte över hela hennes grå byxdress.

"Det här kommer att fungera", bestämde hon sig och knäppte upp sin blus. Hon gick iväg till sovrummet och lämnade ett spår av kläder efter sig. När hon klev ur sina sidentrosor spanade hon in packboxen som höll hennes fina linne. Hon tog fram en handduk med monogram, tog tag i sin toalettväska och gick sedan tillbaka till badrummet.

"Perfekt", sa hon och doppade en tå i det ångande vattnet. Hon lättade ner i badkaret och slöt ögonen och föreställde sig sitt nya liv ute på landet. Hon skulle ordna storslagna fester, bjuda in kollegor från företaget, imponera på dem med hemlagade måltider köpta från lokalbefolkningen. Det skulle vara den perfekta helgen tillflyktsort från stan.

******

Cleave hörde klingandet från vattenrören när han lättade genom källarfönstret. "Perfekt", sa han till sig själv när han ploppade ner på cementgolvet. Han slentrade bort till den övergivna tvättrännan och testade den första stegen på stegen - fortfarande lika stabil som den dagen han hade lagt in den för alla dessa år sedan.

Spöken. Hur kunde dessa stadsslickare vara så dumma. Stannade de aldrig upp och undrade varför det fanns en övergiven tvättränna mitt i deras hus. En tvättränna med jalusidörrar som spärrades från insidan. Om de var så dumma så förtjänade de vilken olycka som spöket än valde att förbanna dem med.

Han kröp uppför stegen, förbi köket på nedervåningen och nådde andra våningen, där spjälorna tittade direkt in i korridoren mittemot badrumsdörren.

"Va knulla mig naken!" sa han tyst och stirrade på de bara axlarna på kvinnan som slappade i badkaret. Han klättrade lite högre så att han kunde se över karets kant."Snyggt", suckade han och kollade in hennes svullna bröstvårtor som flöt upp ur vattnet som tvillingbobber vid fiskehålet. "Vi ska ha lite kul, lilla damen," funderade han och hakade sin arm över stegpinnen så att han skulle ha ena handen fri. Hans kuk hade redan vuxit från storleken på en billig cigarr till den som en fet, mogen morot, och det var dags att plocka grönsaker.

******?

Margaret kände sig dekadent lat, lättade upp i badkaret och tog den gröna flaskan med kroppstvätt. Efter att ha löddrat på tvålen ställde hon sig upp för att prova duschen. Med ett par gnisslande i handtaget och ett knäpp med kromspaken sprutade varmt vatten överallt.

"Eeek!" skrek hon och slängde ner duschdraperiet. Hon hittade sitt schampo, löddrade upp och tillbringade vad som verkade som en evighet under den fina sprayen, hennes kropp gav efter för vattnets trumma. Till slut sköljde hon och stängde sedan av vattnet. Men när hon slängde upp duschdraperiet och sträckte sig efter sin handduk var den borta.

"Vad?" sa hon och såg sig omkring i rummet."Jag svär att jag tog in den här. Jag vet att jag gjorde det."

Hon klev ur badkaret och stod där och droppade på golvet som en blöt hund. Efter ett ögonblick kröp hon fram till dörren, där hon spanade sin handduk på ett dörrhandtag tvärs över hallen. "Det här är så konstigt", sa hon, plötsligt överväldigad av den obehagliga känslan av att någon var i huset med henne.

"Hallå?" ropade hon och hennes röst ekade nerför trappan. Hon väntade, men möttes bara av tystnad. Hon rycker på axlarna och tog handduken, gick tillbaka in i badrummet och ställde sig framför spegeln och torkade av sig.?

******

"The Bleaker house-spöke slår till igen," fnissade Cleave tyst och tittade genom de spjälkade dörrarna. Trots hans glädje över kvinnans förvirring slogs han av hur otroligt vacker hon var, som en ängel som Gud själv hade sänt från himlen. Hennes bröst, speciellt, fascinerade honom, eftersom de var minst lika vackra som hans syster Lu Annes, och Lu Anne hade vackrare bröst än någon kvinna som hade gått igenom Bleaker house under de senaste tjugo åren.

Hans syster Lu Anns bröst såg ut som ett par feta, skeva rädisor. De var så spetsiga att om någon gjuter hennes kropp som en bronsstaty, kunde en av de valparna skjuta ut ögat. Och nu var den här nya Svettig under sex bröst lika vackra, men ännu större. Eller så kanske de bara såg större ut för att hon var lite smalare än Lu Anne. Inte för att Lu Anne var tung. Det var hon inte. Det var bara det att Lu Anne såg ut som om hon var byggd för komfort, medan den här nya tjejen såg mer ut som om hon var byggd för fart.

Men det bästa med den här kvinnan, förutom hennes bröst, var hennes meniga, alla trimmade ner till en smal liten besättningsskärning. Det påminde honom om hans syster när hon kom hem från LA, hennes buske liknade mer den välskötta häcken vid borgmästarens hus än en kvinnas håriga triangel.

När den nakna damen kröp mot dörren, letande efter sin handduk, dinglade han lägre på sin sittpinne så att han kunde få bättre överblick över hennes kvinnodelar.Han var glad över att se Kim Kardashain Bikini hon inte såg ut som en kalkon vaggar där nere. Nej, den här tjejen var speciell, hade en mer raffinerad look - glänsande och slät, som ett rött julband som hade böjts i två och fastnat mellan hennes ben. Han hängde upp munnen och stirrade och undrade hur hon luktade där nere – förmodligen precis som en bukett blommor från en kyrklig begravning.

I det ögonblicket svor han på sin döda systers liv att han skulle känna lukten av den här damens fitta om det var det sista han någonsin gjorde. Han skulle inte bara lukta på den, han skulle knulla den tills den var utsliten.

******

Det var en händelselös natt på Bleaker house; inga fler försvinnande handdukar, inga fler knarr och stön i korridoren. "The Bleaker House Ghost," sa Margaret till sig själv, "Jag svär, dessa countryhicks kan vara så godtrogna. Spöken är för tv-program. och filmer, antar jag," funderade hon och tankarna vandrade till det där Patrick Swayze-spöket. film hon svimmade över som en godtrogen tonåring.

Efter att ha ställt i ordning sin mikrovågsugn och njutit av en läcker Marie Callenders entré, gick hon upp för att gå i pension. Hon hade köpt ett nytt nattlinne i flanell speciellt för det här tillfället, men när hon drog på sig det passade det inte Sök Ryska kvinnor Net Womenrussia och hopade sig under armarna. Eftersom hon var van vid att sova naken, och det var en varm natt, var det precis vad hon gjorde och ställde sig på tre kuddar för att läsa innan hon släckte ljuset.

Hennes bok var en livlig-ripper - den överfallna indianen och den vita squaw - och innan hon visste ordet av hade hon ena handen på sin vibrator och den andra på sin mes. Hon kom snabbt och föreställde sig att hon var bunden på sängen, med någon hårdfotad cowboykuk inuti sig, dunkade hennes fitta med rytmen av ett ånglok från 1800-talet.

Tanken på bondpojkar och rep var så inspirerande, det var hon

frestad att prova en runda till med sin vibrator, men hon var verkligen slagen, så hon sköt kuddarna åt sidan, drog upp täcket och somnade i djup sömn.

******

Cleave tittade från sitt köksfönster och trummade med fingrarna på gjutjärnsvasket. När ljuset på övervåningen i Bleaker-huset äntligen slocknade satte han igång, stoppade ficklampan i fickan och satte den snygga nya elpistolen på bältet. Förr i tiden använde han kloroform, men vilket tråkigt sätt att underkuva en kvinna - inga sparkar, inget skrik, inget att pissa i byxorna, bara en sorts sorglig nedgång i medvetslöshet. Åtminstone med elpistolen skulle det bli lite action - kramper, kippar efter andan - vilket skulle göra det mycket mer spännande. Egentligen var allt detta gissningar från Cleaves sida, eftersom han aldrig hade använt sin nya elpistol.

Vad som förbryllade Cleave, varför var kvinnorna i Bleaker house tvungna att be om det på ett så uppenbart sätt. Det var som att de höll en skylt vid sidan av vägen som sa: Jag tittar på porr av mig naken och knulla mina hjärnor". Den där Munston-tjejen som brukade sola i sin stringtrosa på bakgården. Visste hon inte att han kunde se henne lika klart som dagen genom sin kikarsikte. Och mrs Paulson, som öppnade ytterdörren och höll Shemale Models Vision annat än en handduk framför sig när han knackade på tidigt en söndagsmorgon. Visste hon inte att han kunde se hennes barhalsade höft sticka ut på sidan av handduken?

Ja, de kvinnorna förtjänade allt de fick – inte att de faktiskt kom ihåg vad de fick. Efter att kloroformen tagit slut vaknade de och undrade varför de var ute i ladan och varför deras kläder var skurna i strimlor. Och om de brydde sig om att ringa sheriffen, så fort de hade nämnt Bleaker house, skulle han bara skratta och tro att de hittade på fler spökhistorier, precis som alla andra kvinnor före dem.

Gamle Cleave hade en ganska bra sak på gång på Bleaker house - inte lika bra som vad han hade på gång med sin syster, men bättre än att se ogräset växa, vilket var alternativet.

Det tog bara Cleave två minuter att sprinta från hans veranda till källarfönstret och två till att krypa uppför den hemliga stegen till andra våningen. Han kröp ner i korridoren och lyssnade efter varje förändring i damens andning. Golvet gnisslade några gånger men det raspiga ljudet av hennes tysta snarkning förblev konstant. När han kom fram till hennes säng, stod han där länge och tog in de lyxiga dofterna från hennes rum; den svaga antydan av hennes blommiga parfym, den rika doften av hennes läderhandväska, den kvardröjande doften av hennes snygga damschampo.

Hennes bara axel som stack ut ur täcket påminde honom om den vita porslinsstatyn som brukade sitta på hans mammas mantel. Han hade brutit den en dag i ett anfall av ilska, även om han för sitt liv inte kunde minnas vad som provocerade honom att kasta saken över rummet. Ibland undrade han varifrån hans ilska kom. Var det Jesus som fick honom att sona sina många synder. Var det en reaktion på att hans mamma övergav honom och hans syster och flyttade till Vegas för att bo med en pensionerad Elvis-imitator. Var det hans fars spöke som förföljde honom från en cell i San Quentin. Var det skulden han kände över sin syster, som nu tålmodigt väntade på honom i himlen, med öppna armar, hennes söndagsklänning skuren i band, liggande vid hennes vackra fötter. Vad spelade det för roll. Han kände inte ilska nu, bara vördnad och nyfikenhet, och förundrade sig över den här vackra damen som trotsade Bleaker house-spöket.

Han lyfte försiktigt upp hörnet på täcket som täckte damen och drog bort det. När det var ner till knäna var den skarpa lukten av hennes kvinnodoft starkare än sockervadd på mässan. Med ett knäpp med handleden knäppte han upp sin Levi's och drog ut sin värkande spett. Han stirrade på hennes satinvita kropp, så perfekt att hon kunde ha varit modell i en Sears-katalog.

Han strök sin kuk långsamt och undrade om det skulle vara säkert att lätta isär hennes ben så att han kunde få en bättre bild av hennes slits.Precis när han skulle öppna upp henne rörde hon på sig och gav ett mjukt, frustande ljud. Sedan tassade Kinky i luften, kanske sträckte sig efter sina filtar och hittade dem inte.

Lungande som en jakthund efter en fågel tog han sig ut ur sovrummet bara några sekunder innan hon tände lampan."Fan" sa han tyst och smög sig in i det tomma rummet tvärs över hallen. Han väntade där ett ögonblick innan han kikade in genom springan i dörren när damen padderade nerför korridoren och försvann i badrummet.

Han hörde hur hon kissade på toaletten, ljudet från hennes kiss

spol, gnisslet från kranen, och sedan padderade hon tillbaka till sovrummet, hennes nakna form silhuettad i månskenet. Att se henne på det sättet förde tillbaka en liknande scen från länge sedan; hans syster, magert nere vid simhålet, hennes lyxiga kropp lyser upp natten som Frihetsgudinnan.

Hennes bästa vän Martha var också där, hennes bröst såg ut som mogna cantaloupes redo för skörden. Synd Martha upp och flyttade innan han fick en chans att smaka på dem. Men han fick verkligen en fin smak av sin systers bröst. Det var precis efter kyrkan, och hon hade fortfarande den där dyra parfymen duttad på dem. Fick hans näsa att klia, åtminstone under den första dagen. Efter det kom den svettiga lukten tillbaka och han kunde lika gärna ha haft en gris bunden som en kvinna.

Han undrade om den nakna kvinnan i korridoren skulle ha en parfym som skulle få hans näsa att klia. Han steg ut bakom sin dörr och stod där stilla som en staty och lyssnade. Efter att hennes snarkning växte upp i jämn takt, Att göra någon gravid en traktor ute på fältet, kröp han in i hennes rum för en sista blick. Vid det här laget hade han lagt ifrån sig späcken. Han var fast besluten att prova ett nytt tillvägagångssätt med den här sötdoftande stadstjejen. Han kunde säkert charma henne till en dejt. Det skulle vara mycket roligare än att skrämma skiten ur henne på det sätt som Bleaker house-spöket skulle vara benäget att göra.

******

Margaret vaknade av ett fruktansvärt bastande ljud, som om någon bröt ner ytterdörren.Hon satte sig upp, höll täcket hårt mot sin nakenhet, och insåg sedan att det inte var någon galen mördare som försökte bryta sig in, det var bara en artig knackning på dörren förstorad av det höga taket i trapphuset.

Hon kollade på klockan. Klockan halv sju. Hon ryckte på axlarna på sin satinrock, klev i sina lurviga tofflor och rullade ner för trappan och undrade vem som kunde ringa vid denna tidiga timme. Hon slog upp dörren och gjorde en mental anteckning för att få ett av dessa titthål i fiskögon.

"Godmorgon fru", sa en förslappad herre med hatten i handen, håret sönderdelat på mitten och klistrat mot hans huvud som en svartvit film från 40-talet. "Namn är Cleave. Jag bor där borta." Han pekade över fältet till en skraltig hembygdsgård, vitvittrad grå, med presenning som flaxade på taket. "Jag skulle vilja erbjuda mina tjänster frun. Jag fixar VVS, jag är händig med spiken och jag kan dra ut borsten från din bakgård för bara tjugo dollar, frun."

Margaret tog ett steg tillbaka och ryggade tillbaka från sin inaktuella baconfläkt. "Varför tackar du Cleave. Det är mycket grannskap av dig." Hon drog hårt åt sin mantel, nedkyld av blicken från hans pärlformade råttliknande ögon. "Jag är Margaret."

"Glad att träffa dig, fröken Margaret." Hans hand sköt ut, sårskorpor på knogarna, smuts under naglarna.

Hon tog det bestämt och försökte komma på ett artigt sätt att bli av med killen. Du behöver inte reta honom utan anledning. "Jag ska prata med min man om borsten."

Han släppte hennes hand och rätade upp sin ställning och blåste upp hans bröst som en skolgårdsöversittare. "Du har ingen make."

"Ursäkta mig?" knäppte hon till.

"Jag sa att du inte har någon make frun. Titta där." Han pekade på hennes vänstra hand, där hon för länge sedan hade tagit bort ett mycket dyrt bröllopsband.

"Vi är fortfarande vänner", sa hon kallt och sträckte sig efter dörrhandtaget så att hon kunde stänga det snabbt om hon var tvungen.

"Är ni fortfarande vänner?" sa han och hakade in en tumme i bältet. "Det låter inte rätt frun.Ingen här är vän med sina ex. Jag mördade min ex-fru när jag fick reda på att hon slog min bror. Tog av henne huvudet med en motorsåg." Han gav henne ett roat leende och skrattade sedan. "Det är ett skämt frun."

Hon nickade, lättad över att åtminstone Cleave hade humor, även om hans idé om ett skämt inte var det minsta rolig.

Cleave fortsatte med en övergiven blick i ansiktet. "Jag har ingen bror, fröken Margaret. Hade en syster ett tag, men hon är borta sedan länge. Hon är med änglarna nu."

"Jag är så ledsen", sa hon, inte säker på om hon skulle tycka synd om honom eller ringa polisen.

"Okej då", sa han och stoppade händerna i fickorna, "jag ska springa in till stan för att gå till kyrkan, men efter det kommer jag bara där borta om du behöver något."

"Tack Cleave", svarade hon. "Jag ska ha det i åtanke." Hon gav honom ett falskt leende och stängde dörren lätt och klickade tyst på låskolven medan han slentrade nerför trappan. "Jesus", stönade hon, "vilket skitjobb." Hon såg honom plåga över fältet och undrade om det kanske hade varit ett misstag att hyra Bleaker-huset. "Skruva på honom", mumlade hon. "Jag köper en pistol, och om han ger mig någon skit, så blåser jag av hans bollar."

******

Cleave stod vid sin köksbänk och stirrade ut genom fönstret på Bleaker house. Han tog en klunk av sin root beer och slängde den sedan över rummet, där flaskan krossades på den uråldriga vedspisen." Tja, hon är inte för bra för att bli knullad och knullad som en gris."

När han kom tillbaka från kyrkan ett par timmar senare var fröken Margarets Volvo borta och det gick upp för honom att hon kanske bara använde huset på helgerna eftersom det trots allt skulle komma på söndagskvällen. Han satt där i alla fall och tittade, väntade och hoppades att hon kunde komma tillbaka. Hon kom inte tillbaka men det var väl använd tid. Hans lie behövde slipas, och när han gav upp att vänta på fröken Margaret var det bladet vassare än fjäderpennan på en piggsvin.

Det han verkligen gillade med lieen var att den krävde respekt. Han ansåg att det var bladets vinkel som skrämde en kvinna mest. Den kunde förvånansvärt se ut som en kuk, eller så kunde den krypa ihop sig fint under ett bröst, om bröstet var tillräckligt stort. Den gjorde också ett jäkla bra jobb att skära igenom en bh-rem, eller förvandla ett par trosor med hög midja till en fransad kjol.