Trosa Fan Porr

(Detta tar vid precis där den första delen av historien slutade.)

Hon lämnade mig där som förut: naken, min kuk stel, mitt hjärta bultande och mitt huvud galet av lust, och återigen lämnade hon gardinen öppen en aning och lämnade mig utsatt om någon förbipasserande råkade titta tillbaka in i båset. Den här gången försökte jag lugna mig, försökte hålla mig nonchalant och lovade att inte få ögonkontakt om någon verkade lägga märke till mig. Det var inte så lätt, när jag insåg att ett par kvinnor som promenerade arm i arm hade stannat och viskade, tittade på mig och skrattade. Jag låtsades att jag inte märkte Julfest för vuxna Novell, men min kuk, som precis hade börjat lugna ner sig, hade inget av det och växte igen, stelnade till och ville ha all uppmärksamhet den kunde få.

Dasha kom tillbaka då, med flera par byxor, några skjortor och ett ljust leende. Hon skrattade lite och slängde liksom på huvudet, hennes långa röda hår flödade och hennes bröst svajade lätt under den ljusa klänningen.

"De här borde alla passa", sa hon. "Prova dem, se vad du gillar."

De var alla av mycket bra Fuck Machine Vids, fint linne, byxorna tjockare material än skjortan. Hon tittade på mig, kommenterade och hade tydligen god smak. Jag gillade allt, och sa till henne så,

"Bär vad du vill, så avslutar jag resten", sa hon.

"Allt av det?"

"Du behöver kläder, eller hur. Du kan inte bära de där löjliga prylarna du hade på dig förut", sa hon. "De här ser bra ut. Bär dem. Jag ska vika ihop dessa åt dig. Kom med."

Jag kom ut med henne och såg att de två kvinnorna fortfarande var där och skamlöst tittade på mig och skrattade. Återigen försökte jag låtsas att jag inte lade märke till dem, och egentligen var mitt huvud fullt av Dasha. Jag kunde inte föreställa mig att hon var klar med mig, och jag visste att jag ville lägga mig i hennes händer. Jag kände mig nästan rädd, förvisso blyg, men jag var tvungen att säga något.

"Kan jag . kan vi . ses?"

"Dum pojke, såklart", sa hon med låg röst, mjuk.

"I dag?"

"Du är så sugen på att jag ska leka med dig?"

Jag nickade.

"Du är inte rädd att jag kan - skada dig?"

"Jag tycker inte att du är elak, Dasha," sa jag.

Hon tittade i mina ögon ett ögonblick och nickade sedan.

"Jag är glad att du tänker så," sa hon. "Vi kan träffas i kväll, i trädgården tvärs över gatan, vid statyn av Pushkin. Du känner Pushkin?"

"Självklart", sa jag.

"Självklart", ekade hon. Sedan gav hon mig de andra kläderna i en påse, och när jag frågade henne hur mycket Bästa sättet att slicka fittor var, skrattade hon och skakade på huvudet. "Jag vill inte ha några pengar från dig. Det skulle inte kännas rätt. De här är dina, från mig."

Om det någonsin skulle ha funnits någon tvekan i mitt huvud om att få träffa henne igen, skulle det ha slagit ut det. Men det hade inte funnits.

Jag tillbringade dagen med att promenera i staden, vandra, leta. Skönheten hos ryska kvinnor har nästan blivit en kliché, men på den tiden, när det kalla kriget precis hade slutat och få hade sett inuti Sovjetunionen, var det fortfarande en underbar överraskning. Jag kände att jag aldrig hade sett så många vackra kvinnor, långt hår, långa ben, grace. Och naturligtvis var jag redan upprymd, av vad Dasha hade gjort med mig, och förväntan, förväntan att hon skulle leka med mig mer. Det skadade inte att tjejer och kvinnor lade märke till mig, mitt långa hår stack ut och min penis ville inte riktigt lägga sig - och ibland märktes det också.

Eftersom jag visste att vi skulle träffas vid en staty av Pushkin, tänkte jag att jag skulle skaffa något av honom, och på en liten antikvariat hittade jag ett exemplar av hans dikter och av hans roman på vers, och köpte dem båda. Jag tittade i början av romanen, när jag satt på en bänk vänd mot statyn, när jag hörde fotsteg och tittade upp för att se Dasha.

Nåden i hennes rörelser förvånade mig. Hon var avslappnad, lugn, nästan slarvig när hon gick, hennes långa lästa hår vajade nerför ryggen, hennes starka ben blinkade ur klänningen som föll precis förbi hennes knän, de gyllene fräknarna över hennes breda ansikte. Jag glömde varannan kvinna jag hade sett och tappade bort mig själv i henne.

Hon tog min arm och vi började gå i trädgården. Det var tyst, kväll, solen guld över träden, lyste upp de rosa, gröna och gula husen runt omkring. Hon frågade mig om min dag, vad jag hade gjort, och verkade nöjd över att jag bara hade vandrat, utforskat.

"Min man älskade att promenera i staden, även om han bott här hela sitt liv", sa hon och hon höll min arm hårdare ett ögonblick. "Jag hoppas att du inte har något emot att jag pratar om honom. Det är bara - han var precis i din ålder när han dog, och du liknar honom så mycket, och - jag kanske blev borttagen idag, men - han lät mig leka med honom så, han skulle låta mig göra saker - han visste att att låta mig ha kontroll inte betydde att han var svag. Han visste att det var den ultimata modigheten att överlämna sig själv till en annan."

Hon var nära mig. Jag kände lukten av hennes kroppsvärme, kände hennes muskler när hon gick och hennes ord fyllde mitt huvud.

"Han låter som en väldigt smart man," sa jag och min röst höll sig i halsen när jag kände hur min kuk stelnade.

"Det känner du också, eller hur", sa hon. "Det är vad det här är, eller hur?"

Hennes vänstra hand kom över hennes kropp och tryckte mot min hårda, stängda halva runt den.

Jag kunde inte förneka det och ville inte. Jag visste vad jag ville.

Hon nickade mot en bänk vid en kurva i stigen. Det var ingen annan i närheten, kvällen kom. Staden var märkligt tyst, även vid middagstid, då.

"Låt oss sätta oss ner", sa hon.

När vi gjorde det sträckte hon ut benen rakt in framför sig. Jag följde deras linje ut till hennes fötter, smal i lätta gymnastikskor i canvas, och jag tänkte på hur hon inte gjorde något fancy, och ändå hade fängslat mig från det ögonblick vi började prata.

"Mina fötter får ont, står hela dagen", sa hon mjukt.

"Du borde sätta upp dem, låt dem vila", sa jag.

Hon vände sig på bänken och flyttade sig lite ifrån mig, medan hon placerade sina fötter lätt i mitt knä.

"Är detta vad du menar?" hon frågade.

Jag nickade och la händerna på dem.

"Får jag?" Jag frågade.

Hon ryckte på axlarna, hennes leende blev retsamt.Jag tog av mig ena sneakern och sedan den andra och började massera hennes högra fot. Hennes tår var långa, smala som hennes fot, hennes ben och hennes fötter var på något sätt både starka och ömtåliga, med höga valv. När jag masserade vände jag mig mot henne mer. Hon lät mig ta hennes högra fot, men förde sin vänstra i mitt knä och tryckte den mot min kuk.

"Ta ut den, Dean," sa hon.

"Tänk om någon." Jag såg mig omkring.

"Du kan täcka det, om någon kommer", sa hon. "Ta ut det."

Jag satte försiktigt ner hennes fot och rev nästan upp byxgylfen och lät min hårt stående stå upp. Lika bra som den friska luften kändes på min blottade S Strumpbyxor Strumpbyxor tack, när hon tryckte sin fot mot den och tog tag i den precis under huvudet mellan tårna, det kändes ännu bättre. Och när jag lyfte hennes fot igen, utan att tänka, utan att stanna upp, förde jag den mot mitt ansikte, till mina läppar och började kyssa hennes sula. Mina ögon var slutna, men jag hörde henne sucka och skratta, hörde henne säga ömt: "Åh, du söta pojke. Mina fötter är smutsiga, du vet."

Ja, hennes fot smakade salt, svett och jag kunde känna små sandkorn eller smuts, jag vet inte vad, men jag fortsatte att kyssa hennes sula, upp till tårna, och jag slickade mellan dem, sög in dem min mun, kysste dem, samtidigt som hon kände hur hon gnuggade mitt skaft med sin andra fot. Jag hade öppnat mina ögon, sett hur hon tittade på mig, hennes leende nästan skrattade, hennes ögon dansade.

Hon klämde min kuk mellan hennes stora och mellersta tår, förvånansvärt stark, och tryckte med hälen mot mina bollar, trycket precis på platsen mellan smärta och extas. När hon släppte, kom en ström av precum upp, och sedan en till. När jag kysste mig fram till valvet på hennes Rödhårig kort kjol fot, gnuggade hon sin vänstra upp i mitt skaft, och tog sedan sin högra fot bort från mina läppar och gav mig sin vänstra, som var våt av min goo.

Jag sög på den, slickade upp den, smakade tangen av min egen juice med hennes salta, svettiga fötter, kände glädjen över att hon såg mig göra det.

"Gillar du det?" hon frågade."Tycker du om att kyssa mina fötter, Dean?"

"Herregud det gör jag", mumlade jag in i hennes sula.

"Du har inget emot att någon tittar på dig. En kvinna på hennes balkong - titta inte - hon njuter av kvällen, njuter av att du behagar mig. Du vill inte göra henne självmedveten."

"Hon kan titta", Lesbiskt jag. "Jag - jag skäms inte för att kyssa dina fötter. Jag bryr mig inte vem vet."

Hon flyttade sin fot bort från mitt hårda tyg och gav den en sista liten spark när hon drog bort den.

"Stryk dig själv, Dean," sa hon mjukt. "Visa henne hur mycket du älskar min fot mot dina läppar."

Jag tvekade inte. Jag tog tag i min kuk och började smeka den, höll hennes fot mot mina läppar med min andra hand och kysste henne.

"Vad måste hon tycka om dig. En vuxen man, runkar medan han kysser en kvinnas fot, hennes tår. Och du skäms inte alls. Skäms. Tänk om du träffar henne, om hon känner igen dig - någon du jobbar med - en student. Med ditt långa hår skulle hon känna dig direkt, på gatan, med sina vänner - skulle hon berätta för dem. Skulle Pro Ballistic Nylon Laptop komma till dig och reta dig-"

Jag fortsatte att smeka mig själv, försökte kontrollera mig själv men gick sakta snabbare och snabbare, hennes röst i mitt huvud byggde upp allt tills jag kände mig på gränsen till att sluta, att skjuta ut allt - men hon måste ha känt det. Hon drog bort sin fot, tog tag i min arm och drog min hand från min kuk.

"Nej, Dean," sa hon. "Inte nu. Inte än. Inte här. Det är till senare. Följ med mig hem, vi ska äta middag. Du kan träffa min syster."

Mitt hjärta bultade, jag var nästan ur mig. Min kuk ryckte, så nära att jag kunde känna den, känna att den ville brista ut. Jag kände mitt ansikte bränna.

Hon la ner fötterna i sina lätta sneakers, stannade upp och tog mina händer, lyfte upp mig också, innan jag ens hade lagt mig undan. Jag var rädd att röra vid den, kände bara mina fingrar på den kunde sätta mig igång. Återigen såg jag in i hennes ansikte, de fina linjerna i hörn av hennes gråa ögon, hennes breda leende mun, hennes raka röda hår, djärv som hon själv.

"Lägg undan den så åker vi hem", sa hon.

Jag fick försiktigt in den, stängde min gylf. Sedan såg jag kvinnan, ung, blond som så många här, lutad mot räcket på sin balkong över trädgården.

"Oroa dig inte, Dean," sa Dasha. "Hon skulle inte ha sett om hon inte gillade det hon såg. Jag är säker på att hon kommer att tänka mycket på dig nu."

Och med det började vi ut ur trädgården, till hennes hem.