Encyclopedia rysk vändning

Det var sju förutom honom. Åtta platser. Ett bord. Prosecco. Flaskor med Prosecco. Åh, proseccon, som Tabitha blev lyrisk över igen. Var kom de jävla sakerna ifrån. Och varför kunde den inte gå tillbaka dit. Han var inte säker på vad som var värre, drinken eller människor som insisterade på att högt, alltid så högt, berätta för alla hur fantastisk Prosecco var, vanligtvis kopplat till fyra meningslösa och helt olustiga berättelser om oooh, den tiden då de hade alldeles för mycket . Usch. Det fanns säkert ingen annan dryck som skapade så mycket trötthet. Scotch hade sina singelmaltsniffer. Cider en grupp storögda artonåringar. Men. Nej. Det var verkligen den perfekta drinken för sånt här.

De pratade om arbete.

Han nickade, log, sa något utan betydelse för att visa hur glad han var över att vara där.

Arbete.

Verkligen. Varför innebar dessa saker alltid så omfattande uppgrävningar av arbetsdagen. Visst fanns det något mer i deras liv. Råttskit bakom blomkrukorna eller någon obehaglig flytning.

Arbetet virvlade runt honom i guffaws och herregud.

Det fanns människor. Arsar, ben. Han kunde prata länge om ett välarbetat ben. Böcker. Om Phil hade varit här, hade han kunnat ta bort honom för att diskutera böcker, författare, dikter, ord, saker. Det fanns kullar och promenader, sjöar, platser att drömma om att gå. Vietnam. Laos. Hettie skulle prata om sina utflykter genom Peru den sommaren.

Sex. Vi kan prata om sex. Inte arbete.

Han visste att nästa ämne antingen skulle vara nya kök, barn eller bilar. Alla som ersatte skit med skit.

Hantverk. Keramik, målning, fellatio. Det var ett hantverk. Gobeläng. Han tyckte mycket om att sy. Säkert mer än arbete, och oändligt mycket mer än att prata om sodding arbete.

Någon tryckte hans glas mot honom, han log, lyfte på det och drack djupt. Färger. Han ville prata om färger. Det var fantastiska färger. Till och med nattfjärilar hade fantastiska färger, all den blandningen av fluffiga bruna Rose Sex Scen gråa nyanser. Fantastisk.

Arbete.

Ett jävla skitjobb.

Han sträckte sig efter ett kex och spred en klick gräddfil över den, halv tio, på väg mot den skrikande berusade timmen. Åh glädje. Han lutade sig bakåt i stolen, sträckte ut benen under bordet och knuffade fötterna med någon okänd under vecket av vit duk. Sa något banalt om excel till Martin, som använde det för att riffa lustigt om managementbrister förra veckan.

Spader. Han hade gjort sig en fantastisk spade på en smideskurs förra helgen. Det hade varit underbart, värmen, svetten av att hamra bladet platt, det spännande ljudet av det. Om festen var en av smeder, skulle det kanske inte vara så illa. Men skulle smeder dricka Prosecco och ha tweemiddagsfester. Han misstänkte inte. Kanske behövde han bli en kåt man av slit.

Alison tjöt något om sin yngstes Picasso-liknande konstverk och hoppade från bordet i en mängd servetter och ursäkter för att samla pärlan. Martin guffade. Tabby var. herregud.

Helt underbart, nej det kunde jag inte. Ett glas till skulle vara härligt, jag ska bara avsluta. Tack.

Han inflikade, tillräckligt för att vara helt osynlig. Det här var en middagskonst som han hade fulländat. Varför visste han inte. Phil vägrade bara att komma. Hur hade det slutat med att han fulländade en metod för att uthärda.

Någon smekte hans gren. Väldigt trevligt. Distraherande. Lite sidoöga. Låt oss inte skrämma bort dem. Vem. Vänster eller höger. Ingen tittar. Om inte Alison hade skjutit under bordet istället för att hämta sin dotters målning. Att han tvivlade.

En klämning.

Så inte en herrelös fot då, fötterna klämde inte. Han ryckte medvetet och uppmuntrade sin medbrottsling i distraktion. De svarade och sprang med fingrarna bestämt längs med honom, och han hade snabbt förlängts. Hans upphetsning var aldrig blyg, och det var en fantastisk spänning i detta.

Han gläds åt Alison-familjen Picasso.

Handen strök upprepade gånger längs hans längd och knuffade bestämt så han låg rak, uppenbarligen var de lika uttråkade som han. Nu var ryckningarna ofrivilliga, eftersom fingrarna löpte längs det avskärmade jeanshuvudet, handens rumpa tryckte mot hans solida skaft.

De skulle säkert inte tvinga honom att komma medan Alison.

Han var inte säker på om det skulle fungera nu att bli smutsig genom jeansen. Det hade det såklart för flera år sedan, men som torrpuckel var det för länge sedan passerat.

Det var visserligen trevligt dock, och han blandade sig lite medan han drack, bara för att göra den åtkomsten lite lättare för vem det än var.

Hårda klämningar. Ett finger stadigt mellan låren, trycker mot bollarna och upp igen. Borta.

Oj, men.

Tand för tand kunde Stora kukar och tajta fittor känna det. Så Fucked Through Strumpbyxor Girl Fucked. Tand. Tand. Tand. Millimeter. Millimeter. Tand. Ner. Hans fluga gick ner.

Hans fluga sänkte sig och ett finger -- två fingrar -- gled in, tryckte tyget på hans boxer mot basen av hans kuk, han kunde känna hårstrån mellan dem, lagren rörde sig mot varandra när pressen blev hårdare, grävande i svårt att känna toppen av hans bollar, början av hans hårdhet. Han knöt ihop benen medan tre fingrar drog honom mot handflatan.

Absolut, förra albumet var utmärkt. Jag visste inte att de var på turné. Jag skulle gärna.

Handen vänster.

Tillfälligt.

Hans knapp lämnade fästet, släpptes med avsikt, tyst, långsamhet, och handen var tillbaka. Öppningen av hans jeans spred sig under bordet när samtalet studsade från musik till det mer akuta ämnet köks- och badrumsuppgraderingar.

Nu tog handen tag i hela längden på honom, fingret fast mot känsligheten i hans bollar, cirkulerade, lillfingret mot huvudet, gned den läckande spänningen in i hans underkläder, tummen tryckte hårt in i hans pubes. Med varje klämning flyttades han ut, tills hela honom avlägsnades från de snäva denimgränserna. Handen höll honom nu, hans bollar utforskade, handen rörde fingret mjukt, den strama längs hela hans längd när hans andning fördjupades. Två fingrar. Två fingertoppar. Två fingertoppar som nyper huvudet, drar i huden på hans huvud, en springer runt den genomblöta spetsen och trycker in under förhuden.

Borta.

Nej, jag är nöjd med min egentligen, vad behöver man förutom spis och arbetsyta. Nej, har aldrig riktigt fattat det där med öar.

Och så sträckte sig resåren, och långsamt kände han värmen från huden på sig, utforskandet av hans könshår, dess trådar mellan honom och de utforskande fingrarna. Långsamt omringades han, hans kuk mot handflatan, fingrarna klämde honom, hans huvud lättade bortom undersökningarna. Rytmiskt var han smekt, bestämd, självsäker.Han kunde känna att hans enda våta spreds längs hela hans längd och klämde honom, kände hur hans huvud lätt gled, trodde att han visste vems hand det var, men såg ändå inte, ingen blick eller tecken gavs, ingen antydan till någon. Och handen släppte honom nu, han kände luften i rummet, inte sval i matsalen, utan Mogna damer så annorlunda mot förut, kände hur handen cirklade honom helt med tummen mot spetsen, upp och ner, fingrarna lindade hårt om hej, drar honom under bordet.

Känsligheten i hans huvud växte, varje hala rörelse mellan fingret och huden hänförde honom två gånger, för det olagliga, för begäret. För behovet att komma.

När handen tog fart tog han en Sexförövare Wikipedia drink, lyssnade uppmärksamt på samtalet. Nickade kanske.

Långa drag. Dröjande. Slutar klämma. Framåt. Stryker. Snabbare nu. Medvetna, långa drag.

Snabbt, långsamt dra bort huden, ett finger runt det våta huvudet.

Han spände sig, tryckte sig mot den mjuka fingerrörelsen och försökte säga.

Och fingrarna, handen, personen, visste. Rörde sig snabbare. Fingertumme. Bara huvudet nu. Inte för snabbt, ingen rörelse ovanför bordet. Konversation. Drycker.

Fingertumme. Fingertumme,

Stryker. Hård. Känslig.

Känsla.

Stryker.

Fingertumme. Stryker. Fingertumme.

Stryker. Fast. Mjuk.

Fingertumme.

Han höll andan. Ett långt tag. Inget andetag. Inget andetag när han kom, kände värmen stiga och pulsera, hur han växte i handen, växte igen och igen. Tre stötar när han kom tyst, varje puls täckte handen, droppande heta ner till hans bollar och sedan de små, ryckningarna efter och de små läckorna tryckte ut när handen saktade ner.

Han andades. Hörde samtal. Log när kex passerades.

En knackning på hans axel, "behöver du en drink till?" Tom flinade.