Gift andra man

En 79-mils bilresa hemifrån, femtiosju fågelvägen. Över en statsgräns. Bilen har ingen GPS, eller något som tillåter fjärrspårning. Nummerplåtar av, en gammal vikariebricka på. Telefonen avstängd.

Inga problem de första sex gångerna.

Jag har inte bråttom av att smyga runt. Om jag kan fortsätta komma undan med det här, kommer jag att fortsätta göra det, det är allt.

Nära delstatslinjen går jag ur motorvägen, jobbar mig till en tvåfilig väg och svänger av mellan åkrar. När jag är säker på att det inte finns någon i närheten, tar jag på mig läppstift, ögonsmink och peruk. Sedan återvänder jag till motorvägen.

Slutlig väg är längs en statlig väg mellan städerna. Lastbilar lägger till här och där. Inga bostadsbyggen, alltså inga skolor.

Videotavlan vid entrén anger det officiella namnet och tonhöjden.

Club Razzle Dazzle presenterar:

TGIM!

En uppsjö av skönheter som du bara ser på måndagar!

Sänkt täckningsavgift!

De anställda dansarna har lediga måndagar.

De vanliga kunderna har ett eget namn för 'TGIM':

Hobbyhästkväll.

Ja, det måste vara det, de kontanta kvinnorna som blottar sina kroppar för dessa billiga förlorare gör det som en hobby. Det är som scrapbooking, förutom att främlingar famlar på dina bröst. Allt är ett tjafs, det är inte så att vi desperat behöver papperspengarna som på något sätt glider in i våra strumpeband. Och ja, vi är också här för de spänningar vi Carrie Underwood Sex kan ha i verkliga livet. Hemma längtar jag efter att frat boys ska öldregla mina bröstvårtor.

Det finns en separat parkeringsplats på baksidan. Jag drar mig fram till grinden och håller mig stilla. När kammen visar att bilen är upptagen av en kvinna, glider porten upp. Ägarna må vara mobbad upp, och slarviga i allmänhet, men de vet att deras liv är lättare om kvinnorna är säkra. Eller säkert.

Innanför bakdörren skriver jag mitt nom de nude på urklippet. Jag är den nionde hittills ikväll. Det blir nog ett par till, det är ganska tidigt.

Det blir sent när jag går.

Det finns några få stolar tillgängliga vid det stora bordet där någon gör-det-själv-ed speglar och lampor.Jag chattar lite med de andra kvinnorna medan jag fräschar upp sminket.

Ingen pratar om det verkliga livet. Vi byter inte ens våra riktiga namn.

Jag ställer mig upp och ställer axelväskan på bordet. Ut kommer plattformarna och de elastiska näten, i tröjan och jeansen, som täckte den spetsiga svart-röda bh:n, korsetten och trosorna. Jag fick dem när allt hemma var roligt. Han och jag valde ut dem tillsammans, tillsammans med en skir svart stringtrosa till honom.

Min första timeout är en "atmosfärisk." Tre kvinnor snurrar långsamt och snurrar, en vid varje stolpe, ingen musik. På så sätt kan kvinnorna som jobbar med killar i baren höra och bli hörda.

Åtta killar samlas runt min monter. Perukhåret är rakt och ljusbrunt, strax över axellängd, med lugg. Jag svänger med huvudet för att vifta ut håret. Fler killar närmar sig, papperspengar i handen. De är hårkillar, jag har sett några av dem förut.

Killarna följer reglerna. Vintage bordstelefoner drar ut strumpebandet, de skjuter näbbarna mellan den och mitt lår. Alla en Kvinnor faring i Ukraina, först.

Vissa killar skriker efter bröst. Jag skakar på huvudet samtidigt som jag vickar på rumpan och glider bröstbenet längs stången.

En kille håller upp vad som helt klart är en tioplats.

Jag ler och drar bort knäpparna på korsetten.

Nu hålls fler räkningar uppe, femmor och tior.

Jag gör ett par drag på stången. Dessa går också tillbaka till när allt var roligt, och innan vi var tvungna att lägga ner gymmedlemskapet.

Jag drar ut strumpebandet. Tillströmningen av papper inkluderar minst ett tjugotal. Otroligt vad som finns tillgängligt när täckningsavgiften är låg.

Jag rätar upp mig och avslöjar, i ett ungefär trettio sekunder långt, mina bröst för män som jag hoppas att jag aldrig kommer att stöta på någon annanstans. Inga tofsar, men mycket skakningar och bh-viftande över huvudet.

Snart, med fler sedlar pressade mot mitt lår, plockar jag upp min utrustning, vinkar, ler och ger vika för nästa side-hustler.

Jag flyr med trosor fortfarande på. Klubben uppmuntrar att hålla ljumskar täckta till senare.

Alla draperier, till omklädningsrummet, matas till där Gertie väntar vid ett litet bord med en kassalåda. Vi räknar pengarna tillsammans. Hon får mitt avtal när hon tar sitt snitt.

Hon är rättvis. Det är därför jag fortsätter att använda den här platsen.

Sedan, bh och korsett återställda, promenerar jag längs klubbgolvet. De flesta av killarna omger stolparna, bara ett fåtal är vid den långa, krökta stången.

En kille på en barstol vinkar över mig. Oklart i detta ljus, men han verkar väderbiten. Lång, mager, kanske marinen tar på hans armar.

"Vad dricker du?" säger han medan jag fortfarande närmar mig.

"Scotch översta hyllan", säger jag med ett flin. Värt ett försök.

Han vänder sig om och nickar mot bartendern och säger till honom: "Detsamma." Sedan tittar han på mig när jag glider upp på pallen bredvid hans. Han bryr sig inte om att titta på vad bartendern faktiskt stoppar i glasen. Mitt är förstås i grunden färgat vatten. Hans är förmodligen den äkta varan, men utspädd. Det är klart att han känner till bluffen och bryr sig inte.

Killen tittar på mig upp och ner medan han håller ett kreditkort över tappläsaren på baren. "Vad kan jag få för femtio?"

"Papper?" frågar jag och riktar mitt huvud mot hans elektroniska betalning för "spriten".

Ett leende rör sömmarna i hans hud. "Jag kan övningen."

"Tre minuter av naken shimmy. Ingen beröring. Du stannar i stolen och kommer inte nära. Du kan göra vad du än måste göra för dig själv."

Han nickar. "Bättre än porr. Var?"

Jag leder honom genom dörröppningen till de privata rummen. Det är om du anser att små utrymmen avgränsade av duschdraperier är "rum" och "privata". Med ena handen skjuter jag upp en gardin, med den andra drar jag upp strumpebandet på benet närmast honom. In går de femtio.

En timer är fastsatt på glödlampan i taket. Jag sopar av bh, korsett och trosor och startar timern. När jag vänder mig mot honom sitter han redan, barass.

Jag börjar mina rörelser. Han sitter still, Bästa hemsexhistorien sig bakåt, benen så utbredda som hans fotledsbyxor tillåter.

Han börjar smeka och lutar sig mot mig.

Jag ger honom grundläggande variation. Höften maler medan den är vänd mot honom, twerks och rumpa smäller medan den är vänd bort, höga sparkar, bröst skakar och klämmer.

Vi kan båda se displayen på timern som tickar ner.

Han lägger till bollfingrar till slaget och börjar flämta.

Jag tittar på en punkt på gardinen långt ovanför hans huvud.

Timer-surret är högre än hans grymtande.

Jag tar tag i mina kläder och går.

För mitt snitt gör Gertie förändring för femtio.

Jag har inte memorerat de aktuella priserna för alla "favoriter", men jag känner några. Jag accepterar att alla vi "hästar" är i detta tillsammans. Jag underskrider inte, och jag försöker inte dölja någon av pengarna. Jag tror inte att Gertie skulle fortsätta använda någon som gör det.

Jag har inget sätt att bekräfta vad jag har fått höra, att bilderna från säkerhetskameran raderas i slutet av natten.

Det finns en överenskommelse mellan ägarna och sheriffens kontor, så länge palmerna är smorda. Denna affär sätter gränser. En kunds könsorgan, i en kondom, får endast vidröra en anställds händer, bröst eller fötter. En kunds händer eller mun kan komma i kontakt med vilken del av en anställds kropp som helst, förutom hennes könsorgan och anus, om det finns ett fullständigt samtycke först. En kund kan onanera i en anställds borttagna plagg eller sko.

Många av handlingarna på favoritlistan har jag aldrig gjort. Och kommer inte.

Jag återvänder till baren. Min nästa kund vill chatta först. Jag lät honom låtsas att jag njuter av hans charm. I rummet dansar jag honom, med båda våra grenar påklädda men mina bröst tillgängliga för hans händer och mun.

Min tredje kund är sur, med en aura av självhat. I rummet tar han av sig, lägger sig på rygg och låter mig trampa runt hans kropp på plattformarna, då och då knuffa hans pik med en tå eller häl.

Var och en av dessa sessioner ger mig mer än femtio.

De mer strukturerade danserna börjar, en i taget på mittstolpens läktare, med musik.En "häst", som har varit med om det här ett tag, gör en inövad rutin till "You Can Leave Your Hat On". I linje med sanningen i reklam är hatten det enda hon lämnar på sig. Jag ler och tittar på den här rutinen på plattskärmen i omklädningsrummet. Det är väldigt bra gjort och roligt. Jag vet inte om det är roligt för henne. Chattandet här går inte så djupt.

Några minuter innan min tid i rampljuset slänger jag på mig jeans och tröja och Äktenskap ryska singel damer för ut till bilen. Inuti den gräver jag i fickorna jag sydde in i korsetten. Jag drar fram pengarna jag har samlat på mig hittills och stoppar in dem under golvmattan på förarsidan.

Tillbaka i omklädningsrummet förvarar jag ytterkläderna, stretchar lite och kollar smink igen.

När jag sträcker mig mot läktaren är det fyrtio eller femtio killar runt den och vid borden bortom. Det är jubel och applåder, med en blandning av tjut från överserverade asshats.

Jag kan dansa, och jag har tränat högenergipass, och jag har lärt mig några anständiga polrörelser.

Dessutom är jag het.

Det gör att jag kan sluta med vad andra kvinnor i min situation måste göra. Jag gör inga kamerashower, vilket kan äventyra livet i hemmet. Jag "skapar inte innehåll", utan att veta om pengarna faktiskt kommer att dyka upp.

Jag gör inga tricks. Riktiga sådana. Farliga sådana.

Istället tar jag av mig naken några meter från skrikande män och hoppas att studsarna uppmärksammar dem. Och "dold" av duschdraperier tillåter jag män att göra saker inom de gränser jag har satt för den här platsen.

Musiken som spelas bakom mig är generiska porr/stripprylar. Det är vad klubben har tillgängligt.

Pengar från bord på baksidan, mestadels singlar, anländer till montern som pappersflygplan. Resten, mycket av det i större valörer, levereras för hand till strumpebandsgapet, den här gången med min vulva på full display. Vissa killars händer tar upp luftburna droppar av könssvett. Ingen extra kostnad.

Efter dansen tar jag en paus i omklädningsrummet: Återfuktar, kissar sedan i badrummet som är tillräckligt rent och återfuktar lite till.

Tillbaka till baren.Först en privat remsa utan runk, laglig i stort sett var som helst.

Nästa är en kille med tunt grått hår och en kroppsbyggnad på bortre sidan av pappa-bod. Medan vi går igenom rutinen med vattnade drycker visar han mig en sida i en spiralanteckningsbok i fickformat.

Mina ögon vidgas. Det är en handskriven lista över "favoriter" i det privata rummet med priser.

"Är du bekväm med dessa?" frågar han med ett behagligt leende.

"Några av dem", säger jag neutralt. Det har varit en bra natt, men även om inte.

"Jag kommer nog att gilla de du är villig att göra", säger han. Han öppnar sin sportjacka och visar att innerfickan är fylld med vad som ser ut att vara tjugotal. "Du kan ta vad du tillåter."

I det privata rummet säger han, "naken snälla. Du behöver inte dansa."

Av med bh, korsett och trosor. Jag sätter på timern.

"Nej", säger han och pekar på mina ben. "Allt det där också."

Aaahhh. Han vill inte att jag ska se ut som en hora. Bort med plattformarna och fisknäten.

Han strippar, inte alls blyg. Stående lägger han sedelbunten på stolen, tillsammans med listan.

Han säger: "Jag skulle vilja kramas och kyssas."

Jag säger till honom: "Bara om du vänder dig åt sidan."

Jag gör den första av många resor till stolen och flyttar sedlar på min korsett på golvet.

Våra skrev på ett säkert avstånd, jag ordnar våra kroppar.

Han smeker sakta om mitt nåbara bröst. Min kyss är sluten mun.

Han bryter läpparna och tittar noga på mig. Jag kämpar ner paniken för att han kanske känner igen mig, eller åtminstone ser att jag har en peruk.

"Jag har en granne i kvarteret som ser ut som du." Hans andning är ansträngd. "Gud, jag vill slå henne. Svanhals, höga bröst, fina ben. Maken är den här knasiga killen, tio år yngre än mig. Om han visste det skulle han förmodligen bara skratta."

Jag ler, men säger ingenting. Jag slösar inte tid på att låtsas vara en terapeut.

"Vill du, um, slicka mitt rumpa. Min fru vägrar."

"Med en tanddam."

Han nickar, men vet kanske inte vad det är. Han böjer sig och lägger händerna på stolen.Han kan nog känna att det jag lägger över hans anus inte bara är mina händer och mun.

Han verkar gilla känslan som når honom.

Det finns lite fler aktiviteter, kanske fruvägrade, kanske skamframkallande.

Jag nyper hans bröstvårtor medan han klämmer ihop sina bollar.

Med min rygg långt borta från framsidan smeker han min rumpa och dolda bröst.

Det finns mer standupkramar, med honom troligen i en fantasi om att slå sin granne. Han är nu upprätt.

Det är inte bara det att jag ser ut som henne. Jag kanske har samma liv. Hem, familj, vad som helst. Vilket den här killen förstår. Det kanske tröstar honom. Det är därför Hobby Horse Night har en unik dragningskraft, till män Gift andra man är här av andra skäl än den låga täckningsavgiften och amatörernas danser.

Kanske mår hans granne bra. Eller så kanske hon också hjälper till att få det att gå ihop.

Äntligen låter min kund mig rycka in honom i en kondom medan han smeker mina bröst mer bestämt. När han sperrar känner jag hur hans fingrar darrar.

Det finns bara några få räkningar kvar på stolen när jag går.

När Gertie och jag går igenom den här resan säger hon: "Jag skulle kunna ta dig ett par dagar till i veckan. På lördagar finns det riktiga pengar."

"Nej tack." De arbetande dansarna behöver förmodligen alla dessa riktiga pengar. Kanske mer än jag gör. Det jag behöver är de andra sex dagarna att inte vara här.

Det finns ytterligare två atmosfärer, ytterligare en solodans, ytterligare två privata rum. En tredje utsikter avvisar mig, eftersom jag förkastar det han vill. Han övertalar en annan häst.

Vid elvatiden är platsen nästan tom.

I omklädningsrummet tar jag på mig de riktiga kläderna över mina busar och slukar dåligt kaffe ur en pappersmugg.

Jag är pigg nog att använda min tillståndslinje och ta bort peruken. Under resten av bilresan skakar jag ut och fingrar igenom mina korta svarta ringlets i mamma-stil.

I garaget gräver jag fram pengarna och sätter registreringsskyltarna på förarsätet. Ett jobb för den som kör härnäst.

"Hej hon", ropar han när jag kommer in. "Allt bra?"

"Pepparspray fortfarande oanvänd", säger jag. "Barn?"

"Jag spelade ut en historia åt dem. De skrattade. Hjälpte dem att sova."

Sedan, även om han inte frågar, säger jag: "Sex hundra nitton efter utgifter."

Jag får mig själv att le. Det är leendet från när allt var roligt.

Det hjälper till att skingra hans sårade blick. Han blir bättre på att dölja det.

Han säger: "Jag har en videointervju på onsdag morgon. Lokalt, heltid, förmåner."

"Bra!" säger jag, och nu är mitt leende på riktigt. Även om de andra intervjuerna inte gav honom något.

Hoppet finns fortfarande.

När vi går tillsammans lutar jag mig in mot barnens rumsdörr och blir lugnad av deras sömnandning.

När vi lägger oss i vår säng säger vi saker för att försäkra varandra om vår kärlek.

Vi rör inte.

Jag vet, jag vet för helvete, att vi kommer att röra, och kyssas, och omfamna, och så mycket mer, på måndagar igen.

Någon dag.

Men inte än.