Lubed My Ass

Jag hörde en bildörr slå igen utanför mitt hus och skyndade mig till fönstret för att titta. Där var den - Acme Kanalstädning. Storleken på vad jag hade satt igång överväldigade mig i det ögonblicket och jag diskuterade att inte svara på dörren. Rude, jag vet, men där har du det. Uppropet, som gjordes i smärta och absurt elände, verkade förnuftigt då, men nu. nu verkade det hopplöst, omedvetet desperat.

En man klev ur skåpbilen. Där var han, min kanalrengörare. Han kollade något på sin mobiltelefon och kikade sedan på huset. Snälla ha fel adress, bad jag, i vetskap om att han var precis där han hade blivit beordrad att gå.

Jag backade från fönstret. En stund senare hörde jag hans trampa på trappan. Sedan, som var oundvikligt, dörrklockan. Det gong och kunde lätt höras utanför. Det var en stor husgong och verkade alldeles för prålig för vår blygsamma efterkrigsbungalow i 'burbs'. Jim, min partner, verkade förälskad i ljudet. Jag hade tackat ja. Välj dina strider, påminde jag mig själv. Jag hatade fortfarande gongongen.

Klockan ringde igen och drog mig ur min dröm. Kanalrenaren. Jag gick sakta fram till dörren i hopp om att han skulle vara borta när jag kom dit. Vi skulle båda ha försökt. Ingen skada skedd.

När jag öppnade dörren märkte jag att han var i sin mobil precis när min telefon började ringa. Han tittade upp, log, tryckte på en knapp och ringningen upphörde.

"Förlåt", sa jag. "Jag hörde inte." Jag förbannade mig själv när orden lämnade min mun. De döda hade hört.

"Inga problem." Herre, han lät som Barry White, men en med en odefinierbar accent. Det var en röst som smält smör.

Jag flyttade åt sidan och gestikulerade in honom. Jag fick en doft av hans rakvatten, kände inte för att nysa och tackade någon namnlös gudom för små nåder.

Han stannade i korridoren och vände sig mot mig. Ett leende, avväpnande. Jag kände mig tröstad av det, som om vi var gamla vänner och det var ett leende som jag kände väl. "Så vad verkar vara problemet?" han frågade.

Frågan slog mig.Kan det inte bara finnas ett problem. Kanaler. Han var ju kanalrengörare. Han kanske bara behövde att jag skulle säga det. Jag gestikulerade hjälplöst mot mina bröst. "Det är hopplöst", sa jag.

"Hmm."

"Jag har försökt. Bebisen har helt enkelt inte tillräckligt med sug och pumpen." Jag ryckte på axlarna i hopp om att han skulle förstå om pumpen. Jag föraktade det och hur det fick mig att känna mig som en ko på linjen. "Det var därför jag ringde."

"Och du tror att du har blockerade kanaler?"

"Jag vet att jag har blockerade kanaler." Mina bröstvårtor var ömma och köttet på mina bröst kändes fyllt av hårda fläckar av ömhet. "Jag har varit med om det Ryska The Teryukhan förut."

"Jag förstår. Jag kan hjälpa dig."

Han lade ifrån sig sin väska. Gud visste vad som fanns därinne. Han bar beiga overaller, en förklädnad avsedd att dämpa misstankarna mot grannarna. Hans namnskylt sa Muenda. Såvitt jag kunde se verkade han vara vältränad utan att vara muskelbunden. Mager. Han flinade mot mig, en godmodig och lätt glimtande vita tänder mot rik mahognyhud. Han var stilig på ett Sidney Poitier-sätt och kanske ett decennium äldre än jag. Jag kände mig omedelbart bekväm med honom trots den besvärliga situationen.

Han hade anständigheten att inte fråga varför jag inte hade någon annan att göra detta åt mig. Jag hade frågat Jim en gång, men han hade sagt att han hade blivit avvänjd. Han var över sånt. Dessutom var han nyligen konverterad till sojamjölk och det gick inte att titta tillbaka för honom. Jag misstänkte att han höll fast vid illusionen att mina bröst i första hand var föremål för fantasi snarare än funktion. De två kunde knappast samexistera och just nu trumfade funktionen allt annat. Han brukade älska mina bröst och jag brukade älska att han älskade dem, men det var innan spontana läckor, spruckna bröstvårtor och blockerade kanaler kom.

Och så var jag tvungen att ta saken i egna händer och gav mig på så sätt över till en annans händer.

"Hur fungerar detta?" Jag frågade. Jag var nervös. Under de senaste åren hade bara bebisar (och Jim) njutit av mina bröst.Muenda var en främling, om än en med talanger. Jag hade googlat honom. Han fick fina recensioner, femstjärnor och andlöst beröm.

"Jag ska ta hand om dig", sa han. "Det är viktigt att du slappnar av. Du är inte avslappnad."

Jag tog ett djupt andetag, lät mina axlar falla i sin vana position. Jag log nervöst. Ser. Allt avslappnat nu.

"Du kommer att klara dig", sa han.

Jag försökte placera accenten men kunde inte. "Var vill du ha mig?"

"Varhelst du känner dig mest bekväm."

Jag ledde Muenda till hålan. Sovrummet var alldeles för intimt.

"Och nu då?"

"Du är lite överklädd."

Jag svalde. "Så du vill att jag ska klä av mig?"

"Bara toppen. Det brukar vara lättare så."

Jag Sdsu ryska program lite. Jag kunde knappt förvänta mig att han skulle göra detta på avstånd.

Jag började knäppa upp min blus.

"Jag ska göra det åt dig," sa han.

"Full tjänst."

"Självklart", sa han medan han fortsatte där jag slutade.

Han knäppte långsamt upp min blus, och även om jag hade bestämt mig för att behandla hela affären som en klinisk övning, kände jag hur jag rodnade och svarade. När var sista gången Jim klädde av mig. Har du packat upp mig som en present. Jag kom inte ihåg. Jag höll andan när min blus öppnades och han spred ut halvorna som en gardin.

"Det händer ibland", sa han och fångade min blick, "att kvinnor tycker att mina tjänster är mer erotiska än de kanske hade förväntat sig."

Jag hade inte förväntat mig en sådan föreställning. "Erotisk?"

Han borstade den ena sidan av mitt bröst där ett ekollon av smärta hade rotat sig precis bakom aureolen. Jag drog ett skarpt andetag.

"Ah", sa han med oro och empati skriven på hans ansiktsdrag. Alltid så försiktigt drog han av min blus från mina axlar och den fladdrade till golvet. När jag tittade ner förbannade jag mig själv för att jag inte hade bytt amningsbh. Om jag hade tänkt på det, skulle jag ha burit ett av mina spetsnummer. Vem skojade jag. Dessa spetsnummer var rent före laktation och åtminstone en storlek för liten.

"Ja, ibland erotiskt. Vissa kvinnor vill att jag ska bry mig om deras fysiska besvär. Det här är bra.Men för de flesta kvinnor är bröstet lika mycket erogent som det är funktionellt. Många kan inte skilja det jag gör för dem fysiskt från vad jag gör för dem erotiskt." Han ryckte avväpnande på axlarna. "Det ligger i bröstets natur, så att säga. Så jag erbjuder bara alternativet - om du vill kan jag kombinera min tjänst med ett extra fokus på ditt nöje. Många kvinnor i din position föredrar det så. Tjänsten är redan till sin natur intim. Valet är naturligtvis helt och hållet ditt."

"Åh." jag tvekade. "Några kvinnor, säger du?"

Han ryckte blygsamt på axlarna. "Ibland hjälper det. Det är mindre opersonligt. Man kan lika gärna få lite njutning av att lindra smärtan, eller hur?"

"Fullservice kanalrengöring?"

Han skrattade och jag skrattade också. "Något sådant."

"Jag är inte säker." Prevariation är en av mina värsta egenskaper. "Om jag säger ja, kan jag stoppa dig?"

Han nickade allvarligt. "Självklart, fru. När som helst. Det säger sig självt. Följ mig bara. Njut. Jag tar hand om allt. Och om en liten stund kommer dina vackra bröst att vara lika mjuka och härliga som de var menat att vara."

"Rengör bara kanalerna", sa jag. Än så länge förblev outtalat men han hörde det ändå.

Han såg inte besviken ut och det fick mig på något sätt att må bättre.

Äntligen sträckte han sig bakom mig och knäppte upp min bh och lättade av mig. Mina bröst kändes tunga och ömma utan stödet. Nedhängande. Jim hade kallat dem så en gång, om än på skämt. Jag hatade fortfarande termen, speciellt i relation till en del av min anatomi. Och nu hade jag använt samma ord. De hade varit pigg innan mitt första barn, mycket mindre nu. Tyngdkraften och åren hade förvandlat dem.

"Du är en vacker kvinna", sa han. "Verkligt."

Jag kunde känna att jag menade det. Han hade tagit ett steg tillbaka för att beundra dem och det fanns uppskattning i hans ögon. Det var svårare att avfärda eftersom det inte bara var en replik. Jag kanske har njutit av den oväntade komplimangen men i detta ögonblick var jag bara en generad kvinna med värkande bröst."Var vill du ha mig?"

Han såg sig omkring i rummet. "Där, tror jag. Soffan." Han skyndade framför mig och ordnade kuddar vid armstödet.

Han ordnade mig efter hans smak. Mina axlar vilade på armstödet och mitt huvud hängde lite över kanten. Min rygg fick stöd av kuddarna. Jag slappnade av. Sedan kom jag ihåg hans ord om hur erotiskt detta kan vara, ord som min kropp hade svarat på utan att jag ens hade insett det.

Jag tvekade. "Jag busar inte."

"Inga bekymmer. Presidentens regler för engagemang."

Jag mådde lite bättre. Fortfarande orolig dock. Att vara naken med en främling gick över en viss gräns, men mina bröst brydde sig inte om linjer. Jag diskuterade att be honom att vara naken också i rättvisans intresse men beslutade mig för det. Det var kanske säkrast att ha minst ett lager kläder mellan oss.

Han knäböjde bredvid mig och placerade försiktigt sina smala pianistfingrar på dalen mellan mina bröst. Jag ville slappna av. Det här är vad jag hade anmält mig till, trots allt, och vad han var expert på. Jag bestämde mig för att ge mig själv över till vad det var som han hade i åtanke.

Fingrarna virvlade en dans, aldrig så lätt, över ytan på mina bröst. Jag kände hur min hud gås finnar och mina bröstvårtor svarade och stelnade i förväntan. Förrädare, tänkte jag.

Jag bosatte mig och lät en märklig frid övervälja mig. Smärtan skulle snart vara över, sa jag till mig själv.

Till slut kände jag hans varma pepparmyntsandedräkt på utsidan av mitt bröst och snart, den första trevande beröringen av hans läppar. Mina bröst hade inte varit mina egna på alltför många månader, men i det ögonblicket, under hans varsamma, ömma uppmärksamhet, tog jag gärna äganderätten till dem Onani. Hans beröring kändes bra.

Jag måste ha suckat när hans läppar försiktigt slöt sig runt min bröstvårta. Åh, värmen. Hans tunga svängde över dess rynkiga yta, och sedan, sakta, aldrig så mjukt, började han suga.

Jag lade en hand på hans huvud och manade tyst till mildhet. Han förstod och lekte Sexiga underkläder i plusstorlek för kvinnor mig, lättade mig tillbaka in i ögonblicket innan han sög igen.Hans hand masserade köttet av mitt bröst. Det värkte lite, men njutningen av det överröstade smärtan.

"Det var det", viskade jag.

Så småningom Youporn Sperma på bröst jag hur mitt bröst knöts. Jag kände hur min mjölk kom, sipprade ur mig när hans mun och tunga enträget. Han knådade mitt kött medan han sög, mer enträget nu. På en gång verkade mjölken flöda friare och jag hörde hur han sväljer, mitt bröst tömdes. Smärtan var i stort sett borta, mer av ett eko än något annat. Gud välsigne rena kanaler, tänkte jag med en våg av lättad glädje.

Muenda fortsatte att leka med mig även efter att det stod klart att min smärta hade gått över och jag inte hade något kvar att ge. Jag lät honom. Det kändes bra. Erotisk, precis som han hade sagt. Jag kunde ge mig på nöjet nu, blockeringen övervunnen.

Faktum var att hans hungriga sug hade löst både mitt bröst och något annat. Jag tänkte på vad han har sagt om några kvinnor som tycker att det är erotiskt. Till min förtret verkade det som om jag var en av dessa kvinnor. Han hade låsts fast i mina roliga väskor (ett annat ord som Jim hade använt) och det hade varit intimt. Efter att ha varit rent funktionell så länge värmde en man som fann nöje vid mitt bröst något i mig. Jag kanske hade de varma hjärtmusslor som jag hade hört så mycket om. Mitt hjärta hade varma hjärtmusslor för Muenda. Han hade lindrat min smärta, funnit njutning i min kropp. Och mjölk, som han verkade njuta av.

Till slut kopplade han ur och tittade på mig. "Du har ett annat bröst," observerade han.

"Den där är okej."

Han såg besviken ut. "Skulle det vara ett åläggande. Vi skulle kunna kalla det förebyggande underhåll."

"Är det vad det skulle vara?"

"Möjligen", sa han. "Det skulle verkligen vara ett nöje för mig."

Jag kunde inte neka honom. "Min också."

Så jag vände mig på sidan för att erbjuda honom det andra bröstet, det översvämmade behövande. Jag var bortom att bry mig. Han kunde suga mig torr om det var vad han ville. Fan, det var vad jag ville. Dessutom skulle jag alltid kunna göra mer.

När han värmde upp mig lade jag en hand på hans. Han stannade, fångade min blick.Ingen av oss sa ett ord när jag styrde bort hans hand från mitt bröst och nerför mitt underliv. Efter en stund släppte jag taget och han fortsatte utan mig. Med ett lyft av mina höfter gled jag ner kjolen för benen.

Klart tänkte jag. Jag var nu officiellt en av dessa kvinnor. Presidentens regler, hade han sagt. Kanske innebar det att vad som än var på väg att hända inte skulle registreras på den fördömande sidan av otrohet.

Hans fingrar hittade äntligen mitt bördiga delta (jag blev påmind om Leon Russell-sången) - trädgården som jag hade låtit växa vild och ovårdad sedan min dotters födelse - och navigerade delikat den frodiga geografin där nere. Han verkade känna till terrängen och tog sig tid att utforska den. Han sög och fingrade, till slut gick han av på knappen som mitt otåliga slingrande hade tvingat honom att erkänna. Och erkänn att han gjorde det, drog nektar från brunnen, deponerade den där jag mest behövde den och masserade in min glatta upphetsning i den.

Ah.

Mannen var en mästare, och när jag läckte mjölk från mitt bröst in i hans mun, läckte jag någon annanstans också. Han hade mästerligt etablerat en koppling mellan mitt bröst och min fitta, så att alla möjliga stötar kunde färdas mellan de två.

Den här gången var hans handlingar annorlunda. Det fanns inget imperativ. Det var bara nöje, och det var - ett nöje att sugas på av honom, ett nöje att erbjuda honom den mjölk han tycktes njuta så mycket av. Och det var njutningen av hans hand, som återigen hade hittat den där förtjusande lilla fläcken som förvisade skuld.

Han sög inte på det här bröstet direkt utan lekte med det istället. Läppar och tunga. Jag läckte verkligen, men vad var en annan läcka. Jag kände att jag läckte överallt, som om han kunde reducera en kvinna till vätska om han använde sina krafter för ondska. Som det var, fanns det inget ont med hans fingrar. Hans fingrar var bra, bra. De retade och övertalade min klitoris, gnuggade åt det ena och det andra, lärde sig av min kropp hur den bäst gillade att bli hanterad och sedan dubblerade de rörelserna.Han lurade och förde mig till krönet med vinkande fingrar och jag följde tacksamt efter. Jag talade i tungor vid det här laget, men jag var säker på att han fattade min kärna även om jag lät som en gnällande idiot. Jag brydde mig inte för jag var där. där vid stupet där det blåste av sensation. Gusty, tills oundvikligen en mäktig smäll Gratis Sex Novell-miniatyrer av mig och klagade ner i avgrunden.

Någonstans längs linjen hade mitt bröst släppt och jag forsade in i honom att döma av hur ofta han svalde.

Min fitta knöt sig runt hans fingrar när jag sakta återfick förståndet.

Jag höll på att börja en mening som började med det var. när han sa: "En modersmjölk." Tillbaka till mjölken. Han hade just guidat mig till och från en häpnadsväckande petit mort och han var på om mjölken. "Den är vacker. Har du någonsin smakat den?"

Jag skakade på huvudet.

Han tjade och böjde sig över mitt otäppta, fortfarande något uppsvällda bröst. En stund senare hasade han upp till mitt huvud. Innan jag hann protestera var hans blöta läppar på mina. Motvilligt öppnade jag munnen och ville inte få Sunday Girl Russian Add över hela möblerna. Och i den rann, från hans Asian Chefs Association till min - min mjölk.

Det var varmt. Söt och mycket tunnare än jag hade förväntat mig. Jag svalde. Livgivande vätska, skapad av mig för min. Det var inte alls vidrigt. Gud vet att jag hade svalt en massa saker som jag borde ha känt mig mer bråkig över; varför bröstmjölk skulle rankas där med några av dem var förståndig.

Hans mun var tom och hans tunga lekte vått med min. Jag smakade fortfarande sötman av min mjölk på honom. Till slut kopplade han ur. "Vill ha mer?"

Hans fingrar lekte fortfarande med mig och genererade trevliga små efterskalv, och det var en bekväm sak, som om hans fingrar hörde dit. Det kanske de gjorde, åtminstone för en liten stund till.

Jag nickade till hans fråga och ville försäkra mig om att första gången inte var någon form av klimax-inducerad anomali. Den här gången drack jag tacksamt upp hans offer. Jag var lättare med det den här gången. "Trevlig." Jag sade.

Han log medvetet. Ser?

Jag skulle nog inte ta för vana att dricka min egen bröstmjölk, men jag skulle inte vara konstig på det. En skvätt i mitt te kanske.

Äntligen var jag tom, efter att ha delat innehållet i mitt bröst med kanalstädaren.

"Jag tror att vi är klara", sa han sorgset. Med det tog han bort fingrarna från mig och jag kände ett stick vid deras frånvaro. Jag nästan surade och kom sedan ihåg mina sätt. "Är det något jag gör något för dig?" frågade jag, mycket medveten om den outtalade motprestation som vanligtvis närvarade vid sådana möten.

Han skrattade. "Jag är en bröstman. Du har gjort för mig mer än jag kunde ha hoppats på."