Tre ryska flaggor horisontell vit

Det här är ett fiktionsverk. Namn, karaktärer, företag, platser, varor, företag, evenemang och incidenter är antingen produkter av författarens fantasi eller används på ett fiktivt sätt. All likhet med faktiska personer, levande eller döda, eller faktiska händelser är en ren tillfällighet. Alla karaktärer i sexuella situationer är 18 år eller äldre.

Mitt liv kunde kapslas in i två ord - frustrerad journalist.

Så länge jag kunde minnas har jag alltid velat bli tidningsreporter. Skriver långa berättelser för New York Times, söndagsupplagan. Den heliga gralen. Jag föreställde mig själv med tusentals följare på sociala medier och kanske ett och annat framträdande i ett nationellt nyhetsprogram, för att bli ifrågasatt av en högprofilerad ankare. Jag tittade ofta i spegeln, tog på mig glasögonen för att få en mer lärd look (jag brukar ha kontaktlinser) och tog mitt smutsiga blonda hår längre än axellångt och satte upp det i en fransk twist och låtsades bli intervjuad om min senaste undersökande artikel. Det var så nära jag hade kommit den äkta varan.

Jag var chefredaktör för min gymnasietidning i Green Bay, Wisconsin, och sedan med bra betyg och en lysande rekommendation från min journalistlärare, gick jag på Northwestern University och säkrade min biljett till berömmelse - en B.A. inom journalistiken. Alla varnade mig för att det kanske inte fanns något jobb som väntade på mig när jag tog examen, så jag följde min fars råd (enda gången jag kan minnas att jag gjorde det) och undervisade i bokföring.

Jag hatade bokföring. Det var allt journalistik inte var. Allt var siffror. Det var torrt. Det var tråkigt. Det var opersonligt. Det sög bokstavligen den kreativa genen direkt ur mig. Tyvärr betalade den också räkningarna. Och jag var bra på det. Jag hamnade i New Orleans (efter min numera ex-flickvän, som växte upp i New Orleans - vårt förhållande och uppbrottet är ännu en historia) och fick fast anställning hos en regional revisionsbyrå.Jag hade varit där i ungefär fem år, tillräckligt länge för att veta vad som behövde göras för att göra det tunga arbetet på en revision, men inte tillräckligt länge för att tjäna stora pengar. Det var långa timmar under den hektiska säsongen och fruktansvärd tristess resten av tiden.

Mitt arbetsliv uteslöt och Nylon Sex Story Every stort sett ett verkligt liv, så efter att jag gjorde slut med min flickvän hade jag inte så mycket socialt liv, och förutom en enstaka dejt (vanligtvis arrangerad av en av mina vänner), min stilleståndstid bestod av att binge titta på en serie på Netflix eller försöka göra ett nytt recept från senaste exemplaret av Kockar Illustrerad.

Missförstå mig inte. Jag har inte gett upp min dröm, bara sätt den på livsuppehåll.

Det finns en "alternativ" tidning i New Orleans, New Orleans Intelligencer, det blev min andra karriär. Storheten i tidningens namn motsäger dess blygsamma meriter. Det var en gratistidning som hade en veckoupplaga på cirka 20 000, och var baserad på andra våningen i ett lager beläget i en industripark i utkanten av staden. Det var ett steg upp från min gymnasietidning och ungefär fyra steg ner från New York Times.

För ungefär ett år sedan kontaktade jag redaktören Benjamin Broussard med en idé till en långfilm. På den tiden hade jag blivit förpassad till att redigera andras verk och var angelägen om att få en möjlighet att skriva mitt eget verk. Som en del av min revisionsbyrås lokala uppsökande program förberedde jag skattedeklarationer gratis för personer som inte hade råd med en revisor. Jag träffade ett antal människor som bodde i ett hemlösa läger under en motorvägsbro som låg inte långt från tidningens kontor. Jag sa till Ben att jag ville tillbringa några dagar i det hemlösa lägret för att förstå hur de kom att bli hemlösa och vilka problem de levde i lägret. Jag skulle också intervjua närliggande lokala företagare.

Ben tyckte det var lite farligt för mig att vara en kvinna på egen hand, så jag rekryterade en av mina rumskamrater, Craig, för att stanna hos mig i min fars gamla Onani. Tänk på att Craig inte var min favoritperson. Han var tillgänglig och villig, något som ingen av mina andra manliga vänner var. Han var faktiskt rumskamrat till någon annan som vi bjöd in att bo i vårt hus (huset har sex sovrum) och han togs in för att ta ett tomt sovrum, så jag kände honom verkligen inte förrän han flyttade in.

Craig var en slö. Han lämnade rutinmässigt sina smutsiga diskar, illaluktande kläder och andra serietidningar utspridda runt huset. Han berättade för mig att han gjorde något datorrelaterat (han berättade för mig, men mina ögon glänste efter ungefär femton sekunder av hans skitsnack) och stannade i allmänhet i sitt rum med dörren stängd. Min gissning är att han antingen spelade Call of Duty eller tittade på internetporr med kuken i handen. Han bar kläder som såg ut som om de kom ur Goodwill-behållaren.

Jag är lite av en snygg freak, så att spendera tid i ett tält under en motorväg var inte ett av mina bästa val för en semester, särskilt med Craig. Men jag påminde mig själv att det var min idé och gav mig av med Craig, ryggsäckar fyllda med mat och ett par klädbyten. Det slog mig åtminstone att köpa en av de där mormorsvagnarna, de som är gjorda med en tunn metallram av ståltråd och som har botten och sidor i canvas. Jag laddade den med vatten, två böcker jag hade tänkt läsa, min sovsäck och skumkudde, en ficklampa och en påse med toalettartiklar. Craig och jag körde i min tio år gamla Honda Civic till lägret och parkerade ett kvarter bort.

Välskurad och nybadad rullade jag min glänsande nya vagn till överfarten för huvudvägen ut ur stan. Jag skuggade mina ögon från det starka eftermiddagssolljuset och kikade in i det relativa mörkret på gångtunneln. Det första som slog mig var lukten - de skadliga lukterna av alkohol och piss som fick mina ögon att tåras och min näsa att rynka.Det andra som anföll mina sinnen var bullret - fordon som färdades ovanför i höga hastigheter, med marken som skakade varje gång en stor rigg körde över betongkonstruktionen. Jag höll andan och vågade mig in i, Youporn Sperma på bröst, en grop av förtvivlan.

Skuggiga figurer med svag hy och insjunkna ögon följde alla mina rörelser när jag försökte hitta en tydlig lapp att slå upp vårt tält på. Craig följde tätt bakom mig när jag gick runt i tält ordnade helter-skelter, överfulla kundvagnar och många små högar av ruttnande sopor. Jag hittade bara en lämplig plats och var tvungen att ägna tio minuter åt att släpa bort skräpet och ogräset för att frigöra tillräckligt med utrymme för tältets fotavtryck. Craig tittade nöjt (han sa att han skulle hålla mig sällskap men det var efter att jag sa till honom att han inte skulle behöva lyfta ett finger) när jag gick ner på händer och knän och smutsade ner mina jeans på den stenbeströdda fläcken av ojämn mark. Jag var helt smutsig och dammig när jag fick upp tältet och redo för boende. Jag kröp in först och stakade ut den minst steniga delen till min skumdyna och sovsäck. Craig knorrade när han rullade Grimma ryska kvinnor sin skumkudde på den stenigare sidan av tältet. Jag är säker på att han ifrågasatte varför han gick med på att följa med mig.

Som en naiv doofus (som jag fortfarande är) tog jag mig ut ur tältet med ett papper, en penna och en Full Längd Mlif Porr bunt visitkort. Hemlösa män och kvinnor, och till och med barn, flockades runt mig. De måste ha anat en rube när de såg mig, en relativt välklädd vit kvinna (men lite smutsig), full av entusiasm och troligen med en fet plånbok. Först anlände en hemlös man med två små pojkar. Snart stod två tonårsflickor och en äldre man bredvid mig. Inom några minuter måste det ha trängts runt tjugo personer runt mig. De bad mest om pengar, som jag gav dem, och några bad om min hjälp. Jag måste inte ha varit den första reportern som provade detta jippo.Det slutade med att jag gav bort det mesta av mina pengar och alla visitkort jag hade med mig. Upplevelsen var en suddig, och jag hade inte sinnesnärvaro för att göra anteckningar eller komma ihåg ett namn eller ett ansikte. Craig drog ut näsan ur sin serietidning när jag vacklade tillbaka in i tältet, förkrossad och cirka 200 dollar fattigare.

"Hur kommer det sig att du inte sa till mig att du skulle lämna tältet?" frågade han mig, som om han vore min pappa, vilket han naturligtvis inte är. Det passade mig inte bra.

"Jag ville inte störa dig. Du läste din komisk bok." Jag stötte honom där det gjorde ont.

"Vuxen serietidning", sa han och såg till att betona det första ordet. Han visade mig omslaget. Det såg ut som om det föreställde ett trehövdat monster som äter en person, du vet, ett riktigt vuxenämne.

"Vad som helst", svarade jag för att försöka sätta tillbaka honom på sin plats. Jag tvivlar på att min likgiltighet spelade någon roll för honom när han satt på stenig mark med lukten av piss som fyllde luften.

"Titta", sa han och kände min attityd och kände en möjlighet, "jag behövde inte följa med dig, du vet. Jag skulle gå på ett spelkonvent imorgon."

Så Call of Duty var det. Jag tvivlade på att hans kuk var tillräckligt stor för att sticka av.

Jag är impulsiv ibland. Jag erkänner det. Ibland gick Craig mig på nerverna med sitt slarviga utseende i huset (titta, jag vill verkligen inte se din rumpa spricka), så att vara nära varandra i en spänd situation gjorde mig på kant. "Jaså, gå för fan om du vill. Det var inte min idé att du skulle komma i alla fall."

Tillstånd beviljat, han tog snabbt sina grejer och bultade ut ur tältet utan att ens säga hejdå. Onödigt att säga att Craig och jag inte har varit Old Boss Porr sedan dess.

Jag vet inte om det var tur, men inte mer än fem minuter efter att Craig lämnade en kvinna stack in huvudet i tältet. I det relativa mörkret på gångtunneln verkade hon vara en attraktiv blondin, en trettioårig hemmafru som gick vilse och snubblade in i detta läger av misstag.

"Kan jag komma in?" frågade hon med förvånansvärt raspig röst.

Jag nickade med huvudet, mina ögon stirrade på den här kvinnan, när hon öppnade tältflikarna, endast iklädd en morgonrock klädd i fuskpäls och platåklackar. Hon kröp in i mitt tält. Hennes överväldigande parfym maskerade alla de obehagliga lukterna i tältet. Hon hade läppstift på, men det var dåligt applicerat. Hon var uppenbarligen en skönhet en gång, men åren som hemlös hade skrynklat hennes perfekta hy, flisat några av hennes framtänder och skapat en permanent ihålighet i kinderna av hennes dåliga näring. Jag menade inte att bända, men en mantel kan bara täcka så mycket, och jag kunde se hennes bröst, fulla och riktiga, hänga fram när hon lutade sig fram för att kyssa mig på kinden.

"Jag är Francine." Jag kunde se var hennes grusiga röst kom ifrån. En livstid av att dricka billig sprit. Det var vad min pappa gjorde. Och hans röst lät precis som hennes. "Vad heter du, fiskbete?"

"Cassandra . Cassandra Nicholson. Mina vänner kallar mig Cassie."

Jag satt på min sovsäck och rörde mig inte när hon kröp in. Mitten av tältet var cirka fyra fot högt. Francine knäböjde på golvet i tältet. Jag är säker på att hon behövde en drink. Hon behövde nog alltid en drink.

"Jag är ledsen. Jag har redan gett bort det mesta av mina pengar," sa jag till henne och försökte utestänga hennes oundvikliga fråga. Men min ogenomtänkta kommentar sa henne helt enkelt att jag fortfarande hade lite pengar.

"Du gillar tjejer?" Den raspiga rösten blev kvav.

Jag hade bara några flickvänner. Inte en tatuering eller piercing bland dem alla. Mestadels nördar som jag. Ingen hade någonsin kommit till mig så här. Hennes bröst nästan svängde ur hennes mantel. Plötsligt kändes luften i tältet varm. Jag hade en tjock ulltröja på mig och började svettas. Jag lutade mig bakåt på mina händer. Hon läste mitt ansikte.

"Så du gör det", konstaterade hon korrekt. "Jag gillar tjejer också." Hon lutade sig framåt och använde sina knallröda polerade naglar för att skrapa längst upp på mitt lår. Mina ben stängdes ofrivilligt.Hon skrattade åt min reaktion.

"Men mamma vet inte att hennes bebis är lesbisk, eller hur?"

Hon kanske gissade men Ryska tuffa kärleksbrev hade rätt. Min mamma visste inte att jag var lesbisk. Jag hade tänkt berätta för henne, men tiden verkade aldrig vara rätt. Jag bröt ögonkontakten och tittade ner.

"Så jag har rätt", förklarade hon. "En liten inklädd lesbisk. Ge mig 20 dollar så slickar jag din fitta som ingen annan har gjort." Hennes nagel skrapade mot grenen på mina jeans. Jag tror att jag lät ut ett litet skrik när hon rörde vid mig där.

"Vill du ha?" Hennes ansikte kom närmare. Jag kände lukten av alkoholen i hennes andetag. Hennes ofullkomlighet var nu mer uttalad på nära håll. Jag drog mig tillbaka, miljön var inte direkt gynnsam för intima relationer. Det var faktiskt det som var längst bort från mitt sinne. Men för Francine var det här hon gjorde sitt jobb.

"Nej . nej ." protesterade jag. "Jag är journalist. Jag vill bara ha en berättelse, inte sex." Men så kom tanken upp för mig att hon kunde vara användbar. "Du kanske kan hjälpa mig med historien."

Hennes rinnande ögon klarnade ett ögonblick när hon bedömde denna möjlighet. "Finns det pengar i det för mig?"

"Jag ger dig 100 dollar om jag får en berättelse jag kan skriva om." Jag ville få bort henne från mig, och Shemale nattklubbar brydde mig inte om att jag skuggade yrkesetiken genom att erbjuda henne pengar. Jag rationaliserade för mig själv att det bara var att hjälpa henne. Gud vet att hon behövde det.

"Jag trodde att du sa att du nästan hade slut på pengar. Visa mig."

"Jag har det inte nu. Men jag går till en bankomat när jag har fått historien."

"Ge mig något nu."

Jag gick igenom min plånbok och gav henne min sista tjugodollarsedel. Hon ryckte den ur min hand och stoppade den i fickan på sin mantel.

"Jag ska Fotfetisch fri något till dig ikväll. Något du inte kommer att glömma." Hon gick lika snabbt som hon kom, och jag undrade vad jag hade gett mig in på. igen.

* * *

Jag tillbringade dagen med att prata med mina grannar och lyssna på deras berättelser om elände. Det var hjärtskärande att höra alla olika vägar som ledde till denna slutgiltiga återvändsgränd.En person utsattes för sexuella övergrepp som barn. En annan hade en mamma som var crackmissbrukare. Två rymde från ett fosterhem. Varje person förtjänade sin egen berättelse. Sedan var det Francine. Hon hittade mig tidigt på kvällen och tog med sig en gammal kudde att sitta på i mitt tält. Den här gången var hon lite bättre klädd, rosa hot pants och en vit tubtopp. Hon hade en full påse från en närliggande snabbmatsrestaurang och gav mig en hamburgare och dryck. Jag är inte ett stort fan av skräpmat, men jag var törstig och hungrig, och varg ner burgaren och sköljde ner den med jumbodrinken.

Medan vi åt berättade Francine mer om sig själv. Hon växte upp i en rik förort till Atlanta och spelades i flera sporter på gymnasiet, inklusive cross country och landhockey. Hon drabbades av en katastrofal skada när hon spelade landhockey och blåste ut sitt högra knä. Hon blev beroende av de smärtstillande medicinerna hon fick efter operationen och hoppade så småningom av skolan och hamnade på gatan efter att ha blivit missbrukare. Hon upptäckte snart att heroin var ett billigare och bättre high, och tillbringade de följande tio åren som prostituerad och knarkare. En av hennes hallickar hade tagit henne till New Orleans för att jobba. Hon flydde från honom och hade bott i detta läger för att gömma sig för honom. Hon hade några stamkunder och använde de pengarna, tillsammans med allt hon kunde få in från småsnatteri och panhandling för att stödja sina olika vanor.

Jag tyckte synd om henne, men var tvungen att påminna mig själv om att hålla mig vaken eftersom hon förmodligen inte såg mig som något annat än ett märke. Apropos den sista tanken frågade hon mig: "Så, har du resten av mina pengar?"

Jag behövde dra ett streck i sanden, annars skulle hon släppa mina pengar innan jag fick det jag ville ha. "Francine, jag lovade dig resten av pengarna när jag hade en historia. Jag har inte fått den än."

Hon backade. "Ja . ja . det stämmer. Jag har en dejt ikväll. Du kan följa med mig och titta. Du får din historia."

Jag var ganska säker på att mina tjugo dollar var slut och att jag måste leta någon annanstans efter min historia. Jag var egentligen inte så intresserad av Frannys "dejt" eller av att gå ut på natten. Kändis Bad Girl suckade och sa till henne OK, utan att ha några förväntningar. Hon gick och stängde luckan på mitt tält.

Jag bestämde mig för att göra det bästa av tiden jag hade kvar och gick tvärs över gatan till ett litet kommersiellt område. Jag såg en närbutik och kunde inte låta bli att lägga märke Jeremih födelsedag sex ringsignal stålstängerna som skyddade dörren och fönstren. Det slutade med att jag intervjuade ägaren, en äldre man av pakistansk härkomst, som hade ägt butiken i över tjugo år. Han berättade att kvarteret hade haft sina upp- och nedgångar, och att det mest var nere nu. Brottet hade blivit värre och med det hemlösa lägret tvärs över gatan gick de flesta av hans stamgäster någon annanstans för sina affärer. Han klagade över att lukten av lägret ofta drev honom i riktning, och att när han öppnade sin butik hittade han folk som svimmade på trottoaren eller i hans entré. Han sa att han då och då skulle hitta en begagnad spruta framför sin butik. Jag köpte en burrito till senare och tackade honom. På vägen ut märkte jag att han hade en bankomat i sin butik, så jag tog ut 100 dollar i ett svagt hopp om att Francine faktiskt skulle hålla sitt löfte.

Solen höll på att gå ner och de allt längre skuggorna gav lägret en ännu mer kuslig känsla. Jag sa hej till några personer som jag kände igen och kröp in i mitt tält. Jag kunde inte fatta att jag fortfarande var hungrig efter hamburgaren och drog av aluminiumfolien på burriton (som var rykande het) och mumsade glatt på den när Franny stack in huvudet.

"Redo att gå?" Hon bar fortfarande den vita tuböverdelen (som var åtminstone en storlek för liten) och hade bytt om till en lila minikjol och matchande godissandaler med fyra tums klackar. Sigourney Weaver Ass hon saknade var en neonskylt.

"Visst", svarade jag och lade tillbaka omslaget runt min middag och lämnade det ovanpå min sovsäck.Jag hade nu på mig en gammal baggy sweatshirt, jeans och canvas tennisskor. Vi var ett helt oöverträffat par.

Vi gick Starta en porrwebbplats på gatan och väntade.

"Hon hämtar mig här," sa Francine självsäkert.

Den sena eftermiddagsrusningen var i full gång och trafiken var tät. Jag såg folk som gick förbi, och när det blev tråkigt började jag titta på bilarna som kör förbi. Jag kollade min telefon. Det hade redan gått femton minuter och det började bli kallt. Jag kunde inte tro att Franny inte huttrade.

"Kommer hon?" Jag är säker på att det fanns otålighet i min röst. Jag är inte så bra på att vänta.

"Ja, ja, hon kommer att vara här. Hon har aldrig missat en dejt."

Efter ytterligare fem minuter skulle jag precis gå när en elegant svart, sen modell av tysk sedan drog uppför trottoarkanten. Passagerarsidans fönster rullade ner. Jag kunde se en snyggt klädd kvinna, förmodligen i fyrtioårsåldern, lutade sig mot fönstret. Hon hade kort, glänsande vitt hår, obefläckat frisyr och vad som såg ut som professionellt applicerad make-up.

"Vem är hon?" frågade kvinnan med misstänksamhet i rösten.

Franny lutade sig mot ramen på det öppna bilfönstret. "En vän," svarade Franny. "Hon vill bara titta."

Kvinnan tittade på mig. Jag kände att hennes stålblå ögon skar genom mig för att se vem jag verkligen var. Mina ögon sjönk ner till trottoaren. "Är du säker på att hon inte vill gå med oss?"

Franny tittade på mig. Jag skakade på huvudet. "Nej, jag tror att hon bara vill titta."

Kvinnan stannade en stund. "Okej, gå bakåt."

Franny öppnade bakdörren och gled hela vägen över den svarta läderbänken. Lukten av nytt billäder slog säkerligen de lukter som fortfarande klängde sig fast vid mig från gångtunneln. Jag gick in och stängde dörren. Jag kände att jag omedelbart transporterades till en mycket trevligare plats. Jag gled av mig ena skon och sänkte tårna i den djupa mattan.Det verkade lite konstigt att sitta bredvid en kvinna som var klädd som en hora som chaufförs av en elegant kvinna som helt klart var utanför båda våra ligor.

Vi körde i ungefär tjugo minuter, i tysthet, innan vi gick in i ett exklusivt kvarter. Vid den tiden var det mörkt och gatlyktorna var tända. Vi drog in på en uppfart till ett tegelhus i Tudorstil med murgrönatäckta väggar. Kvinnan parkerade bilen i garaget, utom synhåll för nyfikna grannar. Jag är orolig på Franny. Jag hade verkligen inte förväntat mig att bli förd till en häftig stadsdel. På något sätt var gångtunneln mindre hotfull. Hon lade sin hand ovanpå min. "Det kommer att gå bra", viskade hon.