Vintage baseball brädspel

Cynthia, ska vi bråka ikväll. Men Steven gillar inte bråk. Hennes skakande hand fladdrade upp för att släta ut hennes perfekt arrangerade hår och hon tappade en handske. Hon tittade på handsken där den låg mellan hennes omatchade skor. Vems är det. hon undrade. Jag använder aldrig handskar på dagarna.

*En handske på golvet vid sängen. Lång, vit. Hennes ögon följde linjen på hennes egen arm när den hängde från sängen och pekade på handsken. Andreas handske. Steven hade inte velat komma hem än. Hade mer att göra, hade han Hennes första lesbiska sexrecension. Det gjorde inget att hon var trött. Så trött. "Andrea och Mal kan köra hem dig", hade han sagt. Mal hade inte velat gå heller. Andreas handske på golvet. Så trött. Liggande på sängen, aftonklänning hoppackad runt hennes midja. Benen spridda. Tungan. Åh, herregud tungan. Böjde hennes rygg, tar tag i det frodiga brunetthåret; håller huvudet mot henne, mellan hennes lår. Ett morrande från djupet av henne, reser sig från djupet. Vrider sig och dunkar hennes bäcken mot brunettkaskaden. Smältande. Exploderar. Får inte gråta. Steven kommer att höra. Men Steven var inte där. Steven var aldrig där. Bucking, tiggeri, skällande. stönar och kollapsar in i sig själv.*

Hon stirrade på de Williamsburg-noga glasprydnaderna i fönstret i presentbutiken på gågatan i centrum. Hon skulle ha tyckt att de var ganska smarta och söta om hon verkligen såg dem.

Vad gjorde hon på köpcentret och varför hade hon kommit till stan idag. Hon var säker på att hon inte visste, men av någon anledning bekymrade detta henne inte. Den tjatande tanken att det fanns någon viktig anledning till att hon kommit till stan pressade sig in på henne.

En förbipasserande ung man böjde sig ner, tog upp hennes handske och lämnade tillbaka den till henne. Det var ganska smutsigt och fläckigt. En känsla av indignation strömmade in och hon var på väg att förmana den unge mannen, men han var borta innan hon hann säga något.

Jag borde ha frågat honom var polisstationen fanns, tyckte hon.Men varför skulle hon fråga honom det. Det var egentligen inte hans fel att hennes handske var smutsig.

Jag undrar om jag lämnade squabben ute för att tina innan jag gick. Men det måste jag inte ha. Steven gillar inte bråk. Han är verkligen ganska otäck om det. Om det och så mycket annat. Tja, jävla Steven. Hon gav ett nervöst litet fniss, men hon lyckades kväva det eftersom de som gick förbi gav henne konstiga blickar. Kan inte se misstänkt ut.

Steven. Det var något med Steven. Vad hon än hade kommit hit för att göra berörde Steven. Hon gick in i butiken och slog dörren bakom sig. En något störd butikstjänsteman drev mot butikens framsida.

"Ja, frun, kan jag hjälpa dig?"

"Jag tror att jag träffar någon här. Kanske till lunch?" Hon ställde frågan som om kontoristen kanske skulle veta svaret. Men så fnissade hon och lät handen fladdra mot håret igen. "Men jag antar att jag inte skulle träffa någon på lunch här, eller hur?"

"Nej, frun, Foster's är bara för presenter; det serverar inte lunch. Du kanske letade efter Fuel Store precis nere i kvarteret."

"En bensinmack. Nej, jag tror inte det. Inte för lunch, jag skulle inte tro det. Åh, du menar Fuel Store Restaurant. Ja, visst, det är en restaurang, eller hur?"

Återigen verkade det som om försäljaren skulle ge alla svar. Men hon bara log och flyttade tillbaka mot mitten av butiken. Du kunde aldrig säga det här i Jamesville. Några av de löjligaste som kom in i butiken var några av de rikaste och mest kända. Hon De ryska trupperna tillräckligt för att vara mycket försiktig när hon handskas med vilken välklädd kvinna som helst som svepte in – oavsett hur knäpp hon verkade vara och om hennes skor matchade eller inte.

"Ja, Vintage baseball brädspel ska bara gå tillbaka till Fuel Store. Jag är säker på att Andrea kommer att följa med snart."

*Har aldrig bråttom, den där Andrea. Tigger om att hon ska fortsätta med det, att avsluta det, för de där fingrarna, inuti henne för att få henne att flyta, explodera. Söker gnugga. Flåsar efter det, men har aldrig bråttom. Lyfter upp henne till molnen, bortom till himlen.Suger, gnuggar. Händer som glider över brösten, sonderar springor, klämmer högar. Stönande och tiggeri. Höfter i rörelse, slipande mot hälen på Andreas hand. Fingrarna viker ut och går in. Och gå in och gå in. Vridning. Flåsande. Tigger om det.*

Nåväl, det mysteriet är åtminstone löst, tänkte Cynthia, när hon gick tillbaka ut på den skuggiga tegelstenade gågatan. Hon träffade Andrea där - på Fuel Store.

Cynthia tittade ner på hennes fötter och stickade ögonbrynen i bestämd koncentration. Hennes skor stämde inte. Nu, var inte det konstigt. Men inte så konstigt. Bilden av Steven svävade genom hennes sinne. Hon höll på att ta upp squabben ur frysen, och Steven bröt in, helt utsmyckad i sina golfbyxor. Men kalendern hade tydligt sagt att Steven skulle åka i eftermiddag på en affärsresa till New York. Hon hade planerat att ha Andrea över ikväll. De skulle ha huset helt för sig själva i två dagar, och sedan skulle Cynthia berätta för Steven om Andrea och henne själv när han kom tillbaka från New York.

"Nej, Anglina Jolie sexscener visste inte att din resa hade ställts in. Ja, jag vet att du inte gillar squab. Jag visste bara inte att du skulle vara här ikväll, och jag gillar squab. Faktum är att jag älskar squab. Ja, jag älskar squab så mycket att jag skulle ha två. Snälla skrik inte på mig, sluta göra de där äckliga små grisljuden och var inte så jävla sarkastisk. De är bara squab, de kommer inte döda dig. Gå bara ut på altanen och avsluta den där hinken med martinis. Jag går upp för att leta efter mina handskar."

Steven hade inte ens frågat varför hon letade efter sina handskar. Och om han hade gjort det, skulle hon inte ha kunnat berätta för honom. Hon visste bara att det här var en tid då folk bar handskar.

Hon lyckades hitta sina handskar på övervåningen, gick tillbaka till köket för en av de frusna truppen och hittade sedan Steven ute på altanen.

Efteråt hade hon fått slänga skon. Det ångrade hon; det var så svårt att hitta spikar som passade så bekvämt längre.Men det fanns inga reparatörer kvar som kunde göra ett bra jobb med att sätta tillbaka klackarna – inte sådana som var så buckliga och smutsiga som den. Alla hade de där platta skorna nu som fick vaderna att se feta ut. Det är åtminstone vad Steven alltid sa om sina egna ben när hon bar något annat än de där smärtsamma skorna med spikklackar.

Bråket hade inte räckt till. Hon var tvungen att ta av sig sin spikklackade sko för att avsluta.

Hon hade nått framsidan av Fuel Store Restaurant, men för sitt liv kunde hon inte minnas om hon hade lämnat skräpet ute för att tina upp efteråt eller om hon hade lagt dem tillbaka i frysen innan hon gick upp för att hitta sina handskar.

Cynthia tittade upp och hennes ansikte förvandlades av ett strålande leende.

"Cynthia, där är du. Jag har letat överallt efter dig. Allt du sa var att träffa dig på gågatan i centrum. Du sa inte var. Du lät så konstigt i telefon. Är allt bra. "

"Det beror på, Andrea," svarade Cynthia. Hon gjorde en paus, hennes sinne förvirrade ett ögonblick igen, och sedan stoppade hon den blodfläckade handsken i sin handväska och log ett hemligt litet leende när hon kom ihåg den så viktiga frågan. "Det beror på om du gillar squab eller inte."