Kerry Marie Med Sperma

Ber om ursäkt för många stavfel och andra korrekturfel. Det finns så mycket att skriva. Tänk på dessa berättelser som fragment utspridda av vinden eller andra krafter som spelar, bitar jag försöker fånga och lägga ut så att du kan läsa dem. Vanligtvis kan du se var felen finns och rätta till dem själv. Där du inte kan, fortsätt läsa. Du hittar känslan och bilden blir klar i ditt sinne. Det är en berättelse om ett äktenskap på väg att gå sönder, dess styrka ger explosion efter explosion, som skickar ut dessa skärvor, av vilka några landar som ord, många till och med på rätt ställen för att göra meningar, stycken, en berättelse och en levande sådan.av kärlek och saknad och kärlek om och om igen.

En redigerad version kan dyka upp senare.

Mitchell sa att han stötte på en gammal vän - på ett tak som han korsade, av alla ställen - vem vill se en klassisk film med oss - vi är inne på klassikerna nu för tiden - så det är vad vi kan göra ikväll.

För jag kunde inte prata med dig igår och jag vill- bilden fick mig verkligen att vilja- Jag pratade om dig med min man i går kväll. Han låg med huvudet mot min midja och drog handen in och ut medan vi pratade om dig. Jag undrade vad han kände med sin hand inom mig. Jag rörde vid hans erektion och mådde bra. När vi gjorde Kerry Marie Med Sperma tänkte jag på din. Är det dåligt?

"Företag"

Jag sprang igår morse eftersom Mitchell gör det och Jeff hade pratat om det. Trodde jag att jag skulle träffa honom. Nej, han springer på ett gym.

Det var en förändring från dansövningen.

Jag gick en annan väg än jag brukar ta hem från college och sprang långt för att jag trivdes och tappade koll på tiden. Det var andra löpare som gick längs samma Nattporrhistoria på en motorväg (axeln, och den var bred nog att vi hade gott om plats, det var inte många bilar och de kom inte nära oss).

Jag ville inte följa gruppen, som svängde ett hörn förbi en kort trafikbro för att fortsätta.Jag ville tillbaka för jag hade kommit långt och det var dags men hoppades kunna använda en annan väg än jag hade tagit dit, en genväg för att återvända snabbare.

Jag visste inte vägen och frågade en kille som blev stoppad nära mig. Jag kände igen honom som någon Mitchell kände - han var från college som många av löparna. Han var svart och stor och väldigt lång och hade inget emot att prata när han hämtade andan - vi hade kommit över toppen av en kulle. Avstängningen var längst ner, precis framför.

Jag hade gjort en paus för att överväga mina alternativ på ett konstigt ställe, men när jag tänker på det, en vanlig plats i staden. En hemlös man var där. Jag trampade på vad jag trodde var skräp på trottoaren där den andra löparen och jag hade flyttat för att inte blockera trafiken men det visade sig vara hans (den hemlösas) grejer, området där han sov. Jag bad om ursäkt men han märkte det inte - i sin blekbruna päls papperstunna tobaksfärg.

Jag såg att det låg en katt runtomkring, gulbrun ljus och mörkbrun. Var det hans husdjur, följeslagare. Smutsig. Ledsen. Men en annan levande varelse, vän till honom, kanske.

Jag märkte ett hål i asfalten och gissade att det var där han förvarade sina personliga, privata saker, en plånbok om han hade en eller bara minnessaker, eller till och med meningslösa papperslappar (kanske meningsfullt för honom). Han kan trots allt ha varit psykiskt sjuk.

Jag tyckte det var skönt att han åtminstone fick trottoartorget nedfällt från gatan, trampat på relativt lite av andra. Det verkade inte vara det värsta stället att vara hemlös på. Den låg ute i det fria, bredvid den breda trafikbron, inte omgärdad av byggnader utan utsatt för väder och vind. Vind och regn skulle hålla det åtminstone någorlunda rent, tänkte jag förhoppningsvis. Men när jag tittade närmare såg jag att det också rörde sig en råtta i utrymmet inne i hålet och insåg att mannen var tvungen att trassla med den och andra Perfekt Body Fuck saker. Inte bra. Så var livet på gatan. Inget romantiskt äventyr.

Jag flyttade bort innan råttan, en liten en som cirkulerade, hoppade runt, kunde komma närmare mig, komma ut.

Löparen jag bad om hjälp med vägbeskrivningar bar en djupblå tröja som såg bra ut mot hans mörkchokladbruna hud - de två färgerna "sjung" som vissa målare säger - och han hade ett högt, ädelt ansikte som fick mig att föreställa mig, hur roligt som helst låter, en prins av en afrikansk stam. Kanske går hans härstamning tillbaka till det.

Hur som helst, han var vänlig och trevligt sällskap, på den pratsamma sidan, och medan han pratade och jag lyssnade vandrade mina tankar i den ljusa utomhus, eftermiddagssolen. Jag kunde inte låta bli att tänka på hur det skulle vara möjligt för honom att älska med mig - han var så mycket större, så lång; Jag skulle behöva vira mig runt honom som om han var ett träd - och hur skulle hela hans penis passa in i mig. Det måste vara enormt. Jag kände mig lite dum när jag tänkte så, men jag gjorde det naturligt för jag är en kvinna och han är en man och vi pratade ute i solen tillsammans.

Naturligtvis många människor som inte matchar fysiskt gör framgångsrika par.

Han sa att han måste vara Smärtblödande Sex vid nio men erbjöd sig att visa mig vägen till genvägen tillbaka. Att förklara var för svårt (på grund av min engelska skulle jag inte förstå; han sa inte det, var för artig, men hade sett oförståelse i mitt ansikte när han pratade).

Det tog lite tid att gå till vägen som jag skulle följa och när vi kom dit och jag tackade honom tittade han på klockan och sa igen: "Jag måste vara någonstans. Fan. Klockan är redan fem minuter i nio." Han skulle komma till jobbet sent på grund av mig!

Han sa, "Oroa dig inte. Det kommer att bli okej" men såg bekymrad ut. Hans bryn stickade.

Jag kände mig lite glad att han skulle åka till tunnelbanan och inte springa med mig. Jag gillade honom, hade njutit av hans sällskap men föredrog att springa ensam.

Han gav mig sitt mobilnummer och jag smsade honom senare för att fråga om allt hade gått bra, om hans sena arbete hade orsakat problem.

Han svarade "Nej, det var bra. Inget stort humör." Det han inte hade kommit i tid till var en konferens, "inte ett möte där något blir gjort, bestämt, bara en session för att beröra basen."

Så han hade ett jobb på hög nivå. Jag hade antagit att han arbetade på något manuellt eller låg nivå för att han var svart. Jag var rasstereotyp och tyckte synd om, även om det är sant att i Amerika är färre svarta än vita utbildade yrkesverksamma. Jag såg mitt misstag. Han var utbildad, naturligtvis, någon som Mitchell kände.

Jag berättade för Mitchell om mötet - hemma, i vardagsrummet - av någon anledning gjorde jag det så fort jag kom tillbaka - och han och jag började kyssas, romantiskt, lätt men fortsatte, och det byggde upp och det gjorde hans handrörelse. Kyssningen var lyrisk, som att göra musik, och Mitchell började klä av mig och ville ta fotografier igen. Han agerade som att det var helt naturligt att blanda konst och privata, personliga saker, och medan vi kysste drog han remmen nerför min axel, kysste min bara axel tills den var blöt och sträckte sig efter mina bröst, bröt av omfamningen bara för att få sin kamera. Gjorde han det för att jag hade pratat om den andre mannen och hur stor han var. Vad inbillade Mitchell sig?