Tjeckisk eskorttjej

Myter kallas inte för myter.

De uppfanns för att förklara det oförklarliga. Generation på generation återberättade dem, läste om dem och försökte förstå dem.

Men myter är inte avsedda att förstås; inte på det logiska sätt som vi älskar att tänka nuförtiden. Myter är metaforer. Och i deras kärnor finner vi vårt tidlösa jag, våra dygder och våra laster, vår kärlek och svartsjuka, vår girighet och generositet.

Det finns myten om en hjälte som slogs mot ett lejon och städade kungens stall. Det fanns gudar på ett berg som skrattade åt vår fåfänga, en titan som stal elden åt oss och en pojke som ville flyga till solen.

Och så var det sirenerna.

***

Glasögon.

En kort historia.

Nathan Burgess fanns inte.

Åh, väl, IRS skulle fortfarande veta hur man hittar honom, antar jag, men det är knappast ett bevis på livet, eller hur. När han körde fort i sin bil fick han en biljett, men han rusade aldrig, eftersom han inte ägde en bil.

Inte längre.

Nathan Burgess var ganska nära att vara osynlig. Han kanske en dag får ett Nobelpris för det om kommittén bara kunde hitta honom.

Naturligtvis, tekniskt sett, människor gjorde se Nathan, men om de skulle bli tillfrågade en minut efter att ha träffat honom, skulle de ha svårt att beskriva honom. Det Live Tyler Sex bara inte tillräckligt att beskriva.

Med ytterligare några minuter kanske Dick Milking Porr redan är glömd.

Hans ansikte var degigt och blekt, ögonen vattenblå och eftersom hans tunna hår redan höll på att förvandlas från askblont till askgrått smälte han ganska lätt in i de flesta bakgrunder.

När det gäller kläder hade Nathan en förkärlek för grått och beige; inte dina typiska färger att sticka ut i.

Tre gånger om Rysk timmerindustri varje nummer fanns det dock hårda bevis på hans existens, åtminstone för honom själv. Det första ögonblicket var tidiga morgnar när han tittade in i spegeln för att kamma sitt glesa hår, raka sitt fläckiga skägg och borsta tänderna. Det andra ögonblicket var på natten när han borstade tänderna igen.

Den tredje gången kom när han tittade in i fönstret på "Miss Applebee", en liten och ganska kämpande butik som försökte sälja mode till kvinnor.

Butiken låg ungefär halvvägs mellan tunnelbanestationen där Nathan gick av varje morgon och byggnaden där han tillbringade sina dagar i en labyrint av bås.

Ingen visste, eftersom ingen någonsin frågade, men de en eller två minuterna han tillbringade framför butikens fönster var höjdpunkterna på hans dag. Man kan till och med säga att de minuterna hade blivit höjdpunkten i hans existens.

***

Hur ska man beskriva en typisk dag i Nathan Burgess liv, ah, vad säger jag, varje dag var en typisk dag i hans liv, eller hur. Klockan 6:15 gick hans larm och hans hand landade på det för att döda ljudet.

Från det ögonblicket hade han bråttom.

Med otrolig effektivitet duschade han, klädde på sig och drack en kopp kaffe och åt en bit fuktig kaka till den. Och, ja, såklart, han rakade sig och borstade tänderna i spegeln.

Nathan kan tyckas ha kontroll, göra dessa saker med robotliknande precision, men inuti kokade han. När han arbetade ner sin lista över aktiviteter drevs han av en drift han inte helt förstod.

Men han visste dess anledning.

Jag slår vad om att du vet hur det känns att vakna upp med denna heta, positiva känsla av att något stort kommer att hända idag. Det hade Nathan Burgess varje dag, även på lördag och söndag när han inte behövde gå till jobbet, men tog ändå tunnelbanan dit.

Han följde samma rutin varje dag; känner samma hjärtslag dunka mot halsen.

Klockan skulle vara ungefär 06.55 när han skulle ta sin beiga regnjacka och sin gamla läderportfölj. Villig rysk fitta stängde sin lägenhetsdörr efter sig och tog tio steg till hissen, där han tryckte på bottenvåningen. Med arton steg skulle han nå utgången av byggnaden, följt av en fyra minuters promenad till tunnelbanestationen, där han tog tjugofyra steg ner. Ytterligare nittio steg tog honom till plattform B.Där väntade han två minuter (eller tre) innan han satte sig på tåget, satte sig eller stod.

Väntar.

Väntan var kanske den värsta delen av hans dag. Tåget tog tjugofem minuter till sin destination. Hela tiden slog hjärtat i bröstkorgen. Ingen hörde det, ingen anade det bultande kaoset bakom den där beige-gråa fasaden.

Hur kunde de. De såg honom inte ens riktigt, minns du?

Ankomsten var en lättnad, eftersom han kunde röra sig igen.

Han rusade förbi de andra passagerarna till trappan, tog två, tre steg på en gång och klämde sin skavda läderportfölj mot bröstet. Trettiotvå trappsteg upp, nästan springande längs trottoaren, slingrar sig genom hans fluffiga hår. Två kvarter, två trafikljus, ett stopp, en gång, hans ögon letar redan, längtar.

Alla han sprang förbi måste ha kunnat höra hans hjärta slå. Andningen ylade när han till sist stannade framför det breda skyltfönstret, med ögonen fästa vid det enda han hade sprungit efter, längtat efter, ja, levt för.

Skyltdockan.

Den var gammal och det fanns sprickor och små sprickor i hennes bleka porslinshud; ett finger saknades. Hennes kropp var annars perfekt, som man kan förvänta sig av en skyltdocka: långa ben, snygga höfter och en midja för att frustrera de flesta kvinnor.

Hennes hållning var provocerande, mer än de andra skyltdockorna i fönstret. Hennes rygg hade en lätt S-kurva, som subtilt tryckte ut hennes rövkinder och hennes bröst med två perfekta klot som rider högt.

Det fanns en utmaning i den hållningen, ett ordlöst sätt att säga Vimax penis piller vet vad du vill ha av mig. Försök få det, lille man. Hennes bröst var krönta med mycket tydliga bröstvårtor (som sträckte ut vad hon än bar, en sidenblus, kanske, eller en topp av tunn, smidig jersey, som idag).

Det enda som höll Nathan Burgess en hjälplös fånge i flera år var dockansiktet.

Den hade gröna ögon som tittade rakt på honom under mörka breda ögonbryn. Set i en rökig ram av mascara och skugga, de hade långa, täta fransar.Ögonen var så verkliga att de verkade titta, eller snarare, se.

Nathan var övertygad om att hon såg honom.

Och att hon hånade honom.

Inställningen av ögonen, i kombination med hennes mycket fylliga och pipande läppar, verkade skicka ett intensivt budskap till honom. Det var ett meddelande som fick hans penis att röra på sig och stramade åt huden runt bollarna.

Kanske var det fönstrets barriär av glas, eller det faktum att kvinnan var en staty, eller både och. Kanske var det just avståndet som fångade honom; situationens rena omöjlighet.

Men det var verkligen hennes stenarrogans.

Nathan Burgess grubblade ofta på varför hans svar, men så fort han stod framför henne igen (och igen) lämnade alla resonemang honom. Han blev bara ögon, törstiga, vidöppna ögon, fångad av förtrollningen i den gröna glasblicken.

Medan han stirrade var hans kropp en antenn -- ta emot, ta emot.

Han stod nästan aldrig där mycket längre än en minut, på helgerna kanske två, men de kändes som en evighet, fyllda av den syndiga kurvan av hennes porslinsläppar, den hånfulla gnistan i ögonen, den glänsande höjdpunkten i hennes korta svarta nylonhår .

Han kom.

Hans svullna kuk, hoprullad i fångenskap, skickade feta kulor av spermier in i bomulls- och pappersslidan som han stoppade sina shorts med varje morgon. Han behövde aldrig röra, han var bara tvungen att titta, sakta bli uppäten av ögonen.

Han föreställde sig sin hand glida under den mjuka tröjan, den svala porslinshuden mot hans handflata när den färdades upp till den slanka kurvan av hennes bröst, den hårda nuppen på toppen.

Han sträckte sig efter hennes mun med sina läppar och föreställde sig hur hon öppnade sin och välkomnade hans tunga. Förbjudande såg hon, hånande, utmanande, men när han kysste henne blev hon mjuk, mjuk och öppen.

För honom. Bara för honom.

När besvärjelsen bröts och hans shorts var översvämmade, fann han sig själv stå på trottoaren, ett vajande hinder i en malström av rusande människor, hans portfölj pressad mot hans bultande gren.

Skammen överväldigade honom. Det gjorde det alltid.

När han kämpade ur sin dagliga avloppsvatten av ångestbegär fann han att han var både tom och förbrukad. Hans luddiga sinne klarnade för att släppa in verkligheten.

Och minnen från olika tider.

***

Keira Sullivan var en liten tjej med den bleka, obefläckade hyn av en äkta engelsk ros, som såg ännu blekare ut mot det svarta i hennes korta, raka hår. Från första gången Nathan Burgess såg henne tog hon andan ur honom.

Han träffade henne först på högstadiet; hennes föräldrar hade flyttat till den här staden, så hon gick med på den lokala gymnasieskolan på högstadienivå.

Till Nathans bestörtning var han inte den enda som tappade andan över henne. Keira Sullivan var populär från dag ett – och njöt av det oerhört.

Då var Nathan inte osynlig ännu.

Även om han inte var intresserad av fotboll eller basket, var han lång och han klädde sig bra. Han hade också en sportbil, gammal och repad, kanske, men en Mustang ändå, och han hade pengar och jobbade för sin pappas företag.

Flickor älskade att ses med honom, hans bil och hans plånbok. De flesta tjejer alltså, inte Keira Sullivan. Hon var attraherad av svarta pojkar, verkade det - helst de mycket långa och muskulösa.

Nathan kanske visste att han borde ha accepterat att han varken var svart eller muskulös och att han borde minska sina förluster där och då, men det är inte så saker fungerar när man är sjutton och tror att man är kär.

Speciellt inte när du är Nathan Burgess.

Så han fortsatte att försöka ha en dejt med flickan, utan att bry sig om att ett växande antal människor trodde att han gjorde sig helt idiot.

Tja, han kanske var en fullständig idiot?

Han var verkligen en dåre den där kvällen på skoldansen där han knackade på den enorma, glänsande klädda axeln på en svart quarterback som dansade med Keira. Det blinda mod han hade fyllt sin kropp med var av illegalt alkoholiskt ursprung, och det hjälpte verkligen inte hans reflexer.

Det roliga var att Keira var den första som besökte honom hemma där han satt, med huvudet insvept i bandage och tungan räknade de återstående tänderna.

Vem förstår kvinnor?

För att göra en lång och slingrande historia kort, gifte sig Nathan Burgess med Keira Sullivan två år senare. Hon var en hisnande brud och han var fortfarande synlig, även om han kanske sakta blev blind.

Äktenskapet varade nästan ett år.

Det hade kanske hållit lite längre om den lokala blomsteraffären inte hade haft vita rosor. Keira älskade vita rosor, och Nathan älskade Keira, så den fredagseftermiddagen bestämde han sig för att köra över en stad och köpa dem där.

Nej, han såg inte hennes svarta, dyra lilla Mini parkerad vid motellet han gick förbi. Han kunde knappt ha märkt det, eftersom han skulle ha varit tvungen att köra in på parkeringen och runt byggnaden.

Men han såg den på vägen tillbaka, och just då hade det varit väldigt svårt att inte se bilen: den körde precis framför honom.

Det roliga var att Keira inte satt vid ratten; Keira verkade inte alls vara i bilen. En enorm svart kille trängde det lilla utrymmet, hans huvud rörde vid taket, hans axlar blockerade det mesta av utsikten.

Naturligtvis blev Nathan förvånad, men han trodde inte det värsta.

För det första, för att han älskade Keira, vilket skulle ha gjort det ganska smärtsamt att dra förfärliga slutsatser på en gång, eller hur. Varför tänka det otänkbara när det var så mycket lättare att hitta helt möjliga andra förklaringar. Som till exempel att hon hade lånat ut sin bil till killen. Kanske var han en vän eller en kollega. Eller ja, han kanske är en mekaniker som lämnar tillbaka bilen efter att ha reparerat den.

Tyvärr behövde Nathan inte leta särskilt mycket längre efter sådana lugnande och mäktiga utdragna förklaringar.

Efter att ha följt bilen några mil såg Nathan huvudet på en mörkhårig flicka komma upp i passagerarsätet. Sedan förvandlades den till profil och flyttade till förarens huvud och kysste honom medan hennes fingrar kröp genom hans mörka lockiga hår.

Flickan var förstås Keira.

När ett iskallt regn föll över honom lämnade Nathans fot gaspedalen, vilket fick hans bil att falla tillbaka tills Mini var bara en fläck i slutet av den mörka tunneln som hans syn hade blivit.

Han tog nästa avfart, lät sin bil rulla nerför rampen och styrde den mot axeln tills den stod stilla. Världen utanför hade blivit en disig plats. Möjliga betydelser av det han just hade sett, trängde hans huvud i skiftande form och slumpmässig ordning.

En sak förblev dock klar, men den ena saken var för smärtsam för att tro.

Förnekelse är som vi vet en av universums huvudkrafter; och Nathan Burgess råkade vara väldigt bra på det. Så han suckade, renade ögonen och körde hem.

***

Keira satt vid köksbordet och såg ut som sitt rent, fräscha, vackra jag.

Köket var stort, fyllt med glänsande och väldesignade vitvaror och möbler. Liksom resten av huset var det för stort och för dyrt för dem, ja, för Nathan; Kiera visste inte ens vad det hade kostat och fortfarande kostade.

Hennes ögon vidgades när hon såg de vita rosorna dinglande från Nathans hand. Han insåg knappt att han hade tagit dem med sig.

"Vita rosor. Åh, älskling," ropade Keira och hoppade av sin stol och virade sin kropp runt honom.

Han kände hennes våta, mjuka läppar på sina, darrade när han undrade var de hade varit.

Hon måste ha märkt hans avstånd, för hon ställde honom på armlängds avstånd, hennes gröna Köp vintagestämplar mörknade när hon rynkade pannan.

"Något fel, Nathan?" hon frågade.

Han klev ur hennes famn, kastade blommorna på bordet och gick till kranen där han drog ett glas vatten. Han drack den och stod med ryggen mot henne.

"Varit borta?" frågade han och tittade på diskbänken. "Shoppar du kanske. Ser du Nathalie?"

Keira jobbade inte på fredagar; Nathalie var en vän -- blonda, stora bröst, tatueringar; ibland går galna, orelaterade detaljer genom ditt huvud, eller hur?

En tystnad sträckte sig till en lång tystnad bakom hans rygg.

"Ehrr. shopping, ja", sa hon till slut, medan han vände sig mot henne.

"Ensam?" han frågade.

Hennes ögon blev hårda, liksom hennes läppar.

"Vad är det här. En tredje grad?" Hennes röst var också hård.

Nathan tittade tyst på henne. Sättet hon stod på; hur hon såg på honom. Det var arrogans i hennes ansikte. Det var irritation också, till och med synd.

Han visste.

Han visste att hon hade varit otrogen mot honom. Han insåg också att det inte hade varit första gången, och framför allt: han visste att hon inte älskade honom, förmodligen aldrig gjort det.

Men om hon inte älskade honom, vad fanns kvar?

Inte mycket, tänkte han; förmodligen ingenting. Och efter ett tag blev det den enda tanken i hans tomma sinne. Den var dränerad på alla illusioner och villfarelser som någonsin levt där. Han kände nästan hur det strömmade iväg -- hans tankar, hans drömmar, hans livsblod.

Sedan blev det mörker.

När han kom ut ur den hade Keira lämnat. Och med henne, hennes bil, en del av deras elektronik, hennes garderob, smycken och det mesta av deras besparingar.

Han brydde sig inte. Han hade aldrig brytt sig om det dumma huset eller det mesta av det överflödiga i det. Han hade samlat ihop allt bara för henne, och hon var borta, eller hur?

Nathan Burgess brukade vara en smart, hårt arbetande man som hade börjat förtjäna sin plats i sin fars bilaffär. Arthur Burgess, hans far, planerade att gå i pension om några år, liksom hans farbror Carl. Nathan var den enda arvtagaren. Ingen tvivlade på att han skulle klara sig bra, väldigt bra.

Men Nathan föll isär.

Från det ögonblick som Keira Sullivan Burgess vände rumpan mot sin omedvetna kropp blev han en automat – tom på energi, tom på motivation. Lämnad på egen hand skulle han aldrig komma upp ur sängen längre. De första dagarna satt han med kunder utan att säga ett ord i minuter.

En vecka senare försvann han.

***

En väckarklocka Tjeckisk eskorttjej hand tystade det, följt av en virvelvind av prasslande sängkläder. Det stänkte från en dusch, ljudet av en elektrisk rakapparat och surrandet av en kaffemaskin.

Cirka 07.10 tog en hand tag i en beige regnrock och en gammal läderportfölj. En lägenhetsdörr stängdes och tio steg senare tryckte ett finger på bottenvåningen.Arton steg var tillräckligt för att nå utgången från byggnaden; fyra minuters promenad för att komma fram till tunnelbanestationen. Tjugofyra steg ner och ytterligare nittio steg för att nå plattform B. En två minuters väntan där, eller tre; sedan gå in i tåget, sitta ner eller stå.

Väntar.

Tåget tog tjugofem minuter och hela tiden slog ett hjärta i bröstkorgen. Ingen hörde det, ingen anade det bultande kaoset bakom en beige-grå ​​fasad.

Efter ankomsten rusade fötterna förbi de andra passagerarna och tog två, tre steg på en gång. Trettiotvå trappsteg upp, nästan springande längs trottoaren, slingrar sig genom fluffigt hår. Två kvarter, två trafikljus, ett stopp, en gång, ögonen som redan letar, längtar.

Skyltdockan var borta.

I dess ställe stod en ny, själlös docka av vit plast med vita, abstrakta ögon och vitt plasthår utgjutet från samma form. Den bar en rosa, formlös topp över en tight kjol i konstläder.

Den beniga ramen på mannen på trottoaren kollapsade inuti hans färglösa kläder. Läderportföljen föll ner på trottoaren.

Ett tyst jamlande kom undan hans öppna mun.

När ljuden och stadens färger återvände till honom böjde sig Nathan ner, tog upp sin portfölj och gick till butikens entré. Skjutdörrarna välkomnade honom med en mekanisk suck. Inuti var det svalt, luften luktade lavendel.

Musiken blomstrade från många lådor.

Det stod en flicka och väntade vid ett ställ med kläder. En äldre kvinna stod vid registret, skarpt ansikte, stora glasögon, flaskblont hår, iklädd en vit, stärkt blus.

Nathan harklade sig.

"Hur kan jag hjälpa dig?" frågade kvinnan och log.

Förutom sina blodlösa affärskontakter på jobbet, hade Nathan inte träffat eller umgåtts med många människor sedan. ja: sedan dess. Just nu skramlade den överväldigande lusten att kommunicera honom inte bara på grund av dess ovanlighet, den kom också i ett ögonblick av fullständig panik.

Han harklade sig igen när hans bleka ögon hoppade från kvinnan till flickan och tillbaka.

"Manekängen.", kväkade han. "Var är det?"

"Mannekäng?" upprepade kvinnan.

"I fönstret", fortsatte han. "Svart hår, gröna ögon. Var är det?"

Kvinnan såg över på flickan som ryckte på axlarna och började tugga på tuggummi.

Nathan tog ett steg framåt med ögonen buktande. Kvinnans perfekt manikyrerade fingrar tog tag i kanten på skrivbordet hon stod bakom. Det kan vara en omskakande upplevelse när osynliga människor blir synliga.

"Snälla, lämna", sa kvinnan. "Eller jag."

Hennes röst dränktes av det plötsliga klingande från portföljen som träffade skrivbordet.

"Har du förstört det?" frågade Nathan och lutade sig framåt samtidigt som han tryckte orden genom sina sammanbitna tänder. "Säg mig att du inte gjorde det."

Musiken bultade på när kvinnan drog sig tillbaka. Hon höjde händerna, handflatorna framåt som för att trycka bort detta bleka spöke från henne.

"Det", började hon och sväljade. "Det var gammalt. De var alla gamla och fula, skyltdockorna. Vi, ja, vi bytte ut dem. Vi har nya; såg du dem?"

Nathan lutade sig in, hans ansikte blekare än någonsin.

"Är hon.", morrade han. "Är den fortfarande här?" Han slöt ögonen och gungade på benen. Sedan öppnade han dem igen och fortsatte, högre: "Får jag se det?"

"Det, ja," sa kvinnan, "männen lade dem i en soptunna, vår soptunna, här i bakgränden. Jag antar att de."

Mannen tog hans portfölj med plötslig beslutsamhet.

"Visa mig", sa han och gjorde en gest.

Avfallscontainern var som ett piggsvin med porslinsarmar och ben som stack ut. Kvinnan stod i butikens bakdörr och pekade på den, men Nathan sköt redan henne åt sidan och sprang till skyltdockors kyrkogård.

"Flicka," mumlade han. "Herregud, tjej.", när han drog upp ben och rumpor och bålar från soptunnan. Till slut höll han ett porslinshuvud i sina händer, höjde det mot ansiktet, stirrade, mumlade.

De gröna ögonen stirrade tillbaka och höll fortfarande sitt hånfulla glimt. Läpparna böljade i sin ironiska krypning, som förstenade larver.

Nathan kysste dem; de var kalla och hala.

Sedan samlade han ihop varje bit som han ansåg höra ihop och lade ut dem på den smutsiga grändens golv. Det mesta av den slingrande överkroppen och höfterna var intakta, ryggen böjd, brösten utskjutande. Det var första gången han såg de vita, glänsande bröstvårtorna exponerade.