Flicka På Marijuana

En "Rayne Wylde"-saga

av Josh & Sadie Rose © 1999/2006

"Det här är en berättelse som jag skrev för länge sedan före händelserna i Underwear-serien. Den var menad som en fristående men även om jag hatade berättelsen gillade jag Kev och Dave så mycket att jag tyckte att de förtjänade något bättre. Jag har tweekat det för alltid men nu är det dags för det att se dagens ljus.

"VARNING: Det här ingår i kategorin Erotisk skräck av en anledning. Det är en vampyrberättelse och det finns naturligtvis ett blodigt inslag. Om det får dig att rycka till, vänd dig bort här. Till alla andra, njut."

VECKAN FÖRE JUL:

Vampyren rörde sig mjukt genom skuggorna längst upp på Canal Street, i Manchesters blomstrande Gay Village. Insvept i den kalla slöjan av dimma och mörker verkade det som Trekant öden konspirerade för att göra hans uppgift lättare. En natt som denna, med så många faktorer oväntat till hans fördel, kunde han nästan övertyga sig själv om att gudarna ville att han skulle lyckas. Detta var hans sanna syfte, anledningen till hans vändning. Hans strävan var obeskrivligt, obestridligt rätt.

När han tittade på, vacklade en pojke från värmen och värmen från en av de livliga barerna i rött tegel nära toppen av gatan. Ljudet av musik och skratt följde honom en kort stund in i skuggorna och rycktes sedan bort av en stängd dörr när han blundade över kullerstenarna med den rörande bristen på orientering som endast besatts av de verkligt och djupt berusade. Med hjälp av plantorna på andra sidan vägen som markörer styrde han sig betänkligt uppför kanalbanken mot bron och snubblade över spårvägarna som blänkte av frost på den tegelbelagda vägen.

Hans skugga väntade ett ögonblick för att vara säker på att ingen följde efter honom från klubben. Tyst gick han över till Auburn Street, bortom de mörka, imponerande domstolsbyggnaderna som skymtade över dem i grubblande dom och avlyste hans stenbrott vid bron.

Det låg is över denna långsamma sträcka av Rochdale-kanalen men den var tunnare under broarna där luftfrosten inte var så tät. Och det fanns en gångväg ner till kanalsidan här, inte förbisedd av barer och restauranger som det var på andra sidan vägen. Fullkomligt diskret för den typ av kontakt han planerade.

Den som ser dem i mörkret, nere vid vattnet, skulle tro att de var älskande, som möttes i en kort, hård, festlig clinch. Pojken var redan förbi vårdande vem som administrerade hans lovebites. Hans hud var kall vid beröring under den ärmlösa toppen och den fina, fletiga jackan. Genom det omslutande, stretchiga tyget i byxgrenen kände hans räddare hur han stelnade när han omfamnades och en främlings läppar och tänder fann mjukheten i hans hals. Snabbt utdragna hörntänder genomborrade hans kött och bet djupt in i artärerna på hans unga hals.

Hans angripare drack djupt och njöt av det varma, kopparrika utsläppet av dödligt blod på hans tunga; smaken av ett exotiskt och perverst ungt liv, som rinner ut i hans mun; surret av olagliga kemikalier och berusande sprit som spolade pojkens system. Under hans händer och käkarna, som klämde hårdare fast på hans hals, vred sig ynglingen och skrek bara en gång i förvirring och misstro. Sedan rammades hans lätta kropp våldsamt tillbaka mot den uppruggade stenen under brons skuggor, där hans angripare bröt sin smala nacke ganska lätt.

Den dunkande pulsen av housemusik från de omgivande klubbarna gömde sprickan och plasken när pojkens slappa kropp ramlade ner från gångvägen och brakade genom isen. När kanalen tinade skulle det vara alldeles för sent för honom. Och hans mördare skulle redan vara ökänd.

3 Pussy Willow Vas FÖRE JUL:

Det var sen eftermiddag och redan vintermörkt ute när Rayne Wylde, Vampire och ex-sångare med det androgyna rockbandet Whipsnade, gick in på Rembrandts pub.Det varma, gyllene skenet från husbelysningen och de slumpmässigt blinkande älvljusen ovanför mötte honom, liksom ögonen på ett trettiotal män som satt runt i lokalen, i ettor och två, vid bord vid fönstren eller pallar runt den långa, fullsatta baren område. I bakgrunden spelade Abbas Chiquitita på ljudanläggningen som om sjuttiotalet aldrig hade tagit slut och samtalet doppade kort när stamgästerna inspekterade honom. De gick tillbaka till sitt samtal nästan omedelbart men flera ögonpar följde hans framsteg till baren. Wylde ignorerade det, ganska van vid att stoppa trafiken. Jabez, hans far, hade för länge sedan gett upp att försöka säga åt honom att inte vara iögonfallande.

Det var en fysisk omöjlighet till en början. och idag hade han medvetet klätt sig ner i en vanlig, mörk bomullsskjorta och svart väst, över ombonade koljeans och en ebenholts-mocka, lårlång jacka. De korta, kubanska klackarna på hans handgjorda svarta stövlar klickade mjukt på panelgolvet när han omedvetet korsade rummet. Han tog plats i baren och förde en långbenad hand genom vindtrasslade, sobelhår som hängde på hans axlar och ramade in bleka, känsliga drag.

Uppmärksamheten var oundviklig. Ingen naturligt välsignad med Raynes magra, isiga snygga utseende kunde misslyckas med att dra blickarna, särskilt inte på en pub som Rembrandt. Män kom till denna gata speciellt för att kolla in sådana exempel på maskulin skönhet.

Det var ett bra lockbete och Rayne Wylde visste det. Han hade lockat in beundrare under större delen av sitt liv och nu var det en annan natur. När han väl nådde baren började det dova samtalet igen. Han var medveten om det enstaka sidledes utseendet men ignorerade dem med en skicklighet som fulländades efter år i allmänhetens ögon.

"Ello. har inte sett dig tidigare", hälsade den rakade bartendern honom vänligt.

Rayne ryckte på ena beniga axeln.

"Är det ett brott?"

"Det beror på hur du ser på det, eller hur?" svarade killen bakom baren som lutade sig framåt. "Vad kan jag ge dig, kompis?"

Vampyren slöt till hälften ögon färgen på krossad is dränkt i grön chartreuse och stirrade upp genom de täta fransarna. Han var mycket väl medveten om den fascinerande effekten av hans tunga, narkoleptiska blick. det var därför han gjorde det. Flera killar som stödde stången lutade sig närmare för att se bättre.

"Jag skulle vilja ha Stolichnaya, snälla," sa han jämnt, med en tyst röst som ändå utan ansträngning förde över bakgrundsljudet. Han hade fortfarande en liten flodmynningsaccent, även efter nästan tio år av att ha bott i norra England. "En dubbel. Ingen is."

Minst fem killar runt baren sträckte sig efter sina plånböcker. Bartendern suckade och vände sig mot kylboxen. Han hade tydligt sett denna charad spelas ut många gånger.

"Vad heter du, älskling?" En lång, kraftig rödhårig man med breda axlar och arbetsfläckade jeanskläder hade suttit vid dörren, ensam, när Rayne kom in. Vampyren missade inte hastigheten med vilken han gick över puben till baren. Hans glas var ännu inte halvtomt, men han var här och visade sitt intresse för nykomlingen. Ett definitivt rovdjur, men ett dödligt sådant. Om han var odöd eller någon sorts undermänniska skyddade han det bättre än någon som Wylde någonsin hade träffat.

Vampyren fiskade i sin jacka efter en cigarett och svarade med ett halvhjärtat leende.

"Inga med dig. 'Darlin'!"

"Jag var bara vänlig." Hans blivande friare lutade sig över den polerade disken och vinkade storsint ner för bartendern. "Oj. Dave. Skaffa oss en Becks, och vad den här lilla räven än har!"

Rayne mötte Dave, barkeeps misstroende blick över pumparna och himlade tyst med ögonen. I en flytande rörelse vände han sig och gled ner från sin pall för att ställa sig framför ingriparen. Eller snarare, under honom; vid fem fot sju och en halv stod han ett bra handspann kortare än det röda huvudet.

Lyckligtvis var Rayne Wylde inte på humör att bli besvärad av sin bristande längd.

"Jag letar inte efter en Sugar Daddy, älskling. Jag kan köpa mina egna drinkar, tack så mycket."

Den stora killen rörde ett grovt finger mot hakan och lyfte huvudet någon tum eller så, bestämt men inte riktigt grovt. Det var dock något i uttrycket i hans florida ansikte, i den obrutna flintan i hans ljusblå ögon, som talade en tyst varning.

"Jag kan ta dig", sa den blicken. "Du är ingenting, söta pojke. Ingenting alls. Jag kan göra som jag vill med dig.

Rayne mötte och höll blicken med en beslutsamhet född ur år av verbala och fysiska övergrepp. En gång skulle han ha blivit lurad av så mycket oförklarlig fientlighet från en främling, men tiden hade gett honom ett hårt skal. Han stirrade utan att blinka tillbaka på den kraftiga killen.

Is och granit.

"Pröva mig, fan!" hans gröna ögon varnade främlingen.

"Kev, lämna honom ifred. Han har bara kommit in för en drink, för fan. Vill du skrämma bort "alla" våra kunder?"

Kev blinkade till slut och tittade bort först. Han verkade ha glömt att allting existerade förutom han själv och Rayne. Nu skakade han om sig själv som en stor Hayfa Wahbi Sex som slukade av vatten och lutade sig på bänken igen.

"Jag var bara vänlig," upprepade han.

"Ja. gör oss en tjänst och var vänliga någon annanstans, okej?"

Dave sköt ett kort, tjockt glas klar sprit över baren mot Rayne och vände sig bort igen och drog en pint till den ihärdiga Kev. När den store killen väl hade betalat och återvänt till sitt bord med glaset, lutade Rayne huvudet och fångade sin värds blick.

"Vad är jag skyldig dig?"

"Ingenting." svarade Dave med ett svagt leende. "Kall det kompensation för trakasserierna. Vi gillar inte att folk avskräcker våra kunder. Kevan Delaney är okej. hans skäll är värre än hans bett, men han kan vara lite hårdhänt, om du förstår vad jag menar. Vi ta itu med det. Gör vi inte Arren?"

Han lutade sig mot disken igen och riktade denna kommentar till en tjock ung man i svarta snören och en fluorescerande säkerhetsvaktsjacka.Arren skakade bistert på sitt blonda huvud som svar.

"Han har ont i arslet, om du frågar mig. Jag vet inte varför Gerard inte förbjöd honom efter det senaste utbrottet."

Rayne såg honom stänga munnen och tittade tillbaka på Dave i tid för att notera den varnande blick som passerade mellan bartendern och spelaren. Han rynkade pannan lätt åt det kalla uttrycket och åtstramningen av Daves läppar.

"Vem är Gerard?" han bad om att förtydliga situationen.

"Gerry. Han äger det här stället. Visar inte sitt ansikte i baren så mycket. För att det inte blir problem. då kan han rensa platsen som Bernard Manning på ett W.I.-möte!"

Av hans förbryllade uttryck var Arren uppenbarligen för ung för att förstå den analogin. Rayne erkände det med ett litet leende att Dave återvände varmare den här gången.

"Vad hände?" frågade vampyren honom nu, rörde glaset mot hans läppar och lät iskall vodka rulla över hans tunga. "Har Kev orsakat dig problem förut?"

Daves ansikte var en impassiv mask. Han hade den sortens blekta, neutrala drag som lät honom smälta in i bakgrunden; ljust, sandigt hår kortklippt till skallen; blågrå ögon och en smal, asketisk mun. Han klädde sig ledigt, i dova färger; kortärmad skjorta och bleka jeans; inga smycken. Perfekt för en bartender på en plats där spelarna bara är intresserade av sig själva.

"Kev gillar att sätta sig om," vågade han; lite motvilligt, tyckte hans kund.

Rayne böjde ena ögonbrynet och ställde ner sitt glas och väntade. Bredvid honom flinade pojken som hette Arren och tog en god klunk av sin pint.

"Han tycker att han är lite av en jävel", anmärkte ynglingen i en ton som antydde något annat.

"Och det är ovanligt på en pub här?" Rayne såg från det ena ansiktet till det andra med ett lite cyniskt leende.

"Ja. han har ställt sig runt fel ansikten på sistone." Återigen tittade den unge mannen på Dave, nästan för att bekräfta den här gången.

Bartendern ryckte ointresserat på axlarna.

"Hur menar du?" Rayne Wylde lät sina fina, mörka ögonbryn sänkas och hans fylliga, bleka läppar drog ihop sig kontemplativt. Arren kollade upp honom skamlöst medan han trodde att vampyren inte tittade.

"Du är väl inte den gamla Bill?" krävde säkerhetsvakten plötsligt och förde den isiga gröna blicken tillbaka till sitt runda, oskyldiga ansikte.

Rayne tittade ner på sin egen lilla ram på ett ganska självironiskt sätt och frustade mjukt genom hans näsborrar.

"Ja. visst. Ser jag ut som någon polis du någonsin sett?"

Den andre mannen verkade lätt förskämd men han mumlade; "Kan inte vara för försiktig, du vet. De finns i alla möjliga former och storlekar nu för tiden!"

"Vi har blivit plundrade två eller tre gånger under de senaste veckorna," utarbetade Dave trött. "Inget kränkande men du vet."

Rayne tittade en tyst fråga på honom.

"Det lämnar en otäck smak i munnen", tillade den andre mannen, Arren, och sköt sitt tomma halvlitersglas över baren. Dave fyllde den automatiskt utan att fråga vad han ville.

"Varför blev du plundrad?" frågade Rayne.

"För det har varit problem. Inte bra för turismen!" Dave sköt tillbaka pintglaset över disken, plötsligt surt, och handlade in säkerhetsvaktens byte. "Varför annars?"

"Ge dem vad de förtjänar. de har tittat in i. du vet. kanalen", vacklade drinkarens repliker lite som om han kom ihåg för sent att han inte skulle säga något.

Rayne kastade en frågande blick i hans riktning nu. Han var noga med att hålla uppe ögonen och hans ansiktsuttryck fullständigt oberäkneligt. Det var ett knep han hade utövat tills ansiktsteknikerna var andra natur för honom; ända sedan tonåren hade det tjänat honom väl.

"Kanal?" han andades, lyfte glaset till sina läppar men drack inte. "Menar du morden?"

"Ja. du vet hur det går." Arren kastade en försiktig blick mot bartendern Dave men den andra mannen ryckte bara på axlarna och vände sig om för att putsa glasen. Detta var det offentliga området.Arren bekräftade bara ett litet välkänt skvaller. "Kroppen. pojken som de drog ut ur kanalen häromveckan. Kev pratade med honom också, ja. Poliser kom ner och ställde frågor, Funktionshinder för gravida kvinnor hur, Davey?"

Rayne lät blicken glida åt sidan för att möta Daves orubbliga, fliniga blick.

"Ja. de ställde några frågor."

"Vet de vem han var, den siste pojken?" frågade vampyren, i alla avseenden helt förskräckt och fängslad. "Drack han här?"

"En eller två gånger," Dave nickade med huvudet och sysslade med pumpar, rengöringshuvuden och tömning av sopbrickor. Det föll plötsligt Rayne att han skyddade den store mannen, Kevan; avleda samtalet från honom. Det var subtilt men nästan säkert en defensiv reaktion. Dave tog hand om sina stammisar, oavsett om han gillade dem personligen eller inte. Ett par killar kom till baren och han flyttade bort för att servera dem.

"Han är ingen lycklig man," observerade Rayne och vände sig tillbaka till killen till vänster om honom.

"Tja. det är dåligt Kändis rumpa spricka affärerna, innit. Hittills i turistbranschen vid den här tiden på året. Ung kille precis som vem som helst av oss, blir stel i vad som ska vara ett säkert område. Ingen vill bara hoppa ut för en drick efter mörkrets inbrott. Kan inte förvänta mig att han ska gilla det." Han tog en lång klunk från sitt halvlitersglas och granskade Rayne över läppen ett ögonblick. "Du bor där eller är du bara på besök?"

"Bara umgås", sa vampyren jämnt.

"Varför har jag aldrig sett dig här förut?"

Rayne ryckte på axlarna.

"Du tittade inte?" han föreslog.

"Höger!" Arren skrattade vantrot och slukade sin öl. "Ska du stanna kvar?"

"Beroende på." Rayne ryckte ömt på axlarna.

"Beroer på?"

"Ja. om jag gör mål ikväll eller inte!" Han blinkade spetsigt åt den andra killen. Arren hade inget av list han hade observerat hos bartendern. Hans uttryck och kroppsspråk var både öppet och inbjudande.

"Kan inte se att du har för mycket problem där!" sa säkerhetsvakten Kusiner som har sexporr honom och frankerade denna bedömning. "Faktiskt.om jag var en singel man."

Han avslutade inte sitt uttalande för i det ögonblicket öppnades och stängdes krogdörren och en lång, attraktiv yngling, knappt över tonåren, steg in med den sortens slentrianmässiga självförtroende som Rayne kände igen från sin egen pojkedom. Han var blond och snyggt skuren, i tighta jeans och en skinny-rib T, med ett flin man kunde skära glas på. Utan att tveka eller inledning gick han rakt fram till baren och slog armarna runt Arren och kysste honom glupskt.

"Gud, jag har haft en jäkla dag!" utbrast han teatraliskt, när han äntligen kom upp för luft.

Rayne kände hur hans huggtänder sträckte sig impulsivt och vände sig bort och skakade sin lurviga, svarta man med viss nöje. Han noterade att Dave fortfarande tittade på honom bevakat och blinkade igen och kände sig som en medkonspiratör i något slags spel. Till sin förtret vände sig bartendern bara bort, utan att svara.

Rayne var inte van vid den typen av behandling av förkylning, särskilt inte bland homosexuella män, och han vårdade sin drink en liten stund och funderade över vad han hade lärt sig innan han kom ut ikväll. Naturligtvis var den drunknade Perfekt Pussy Licking i kanalen gamla nyheter, men mer oroande var mönstret som bildats under de senaste veckorna; ett mönster av försvinnanden som hade Manchester Gay Village som sin gemensamma nämnare. De saknade var alla inom en viss demografi. Alla utom en hade varit pojkar, under tjugofem men över sexton. De var inte på flykt. normalt sett hade de bra jobb och hade en säker livsstil. De enda faktorerna som de verkade dela på var att de alla var homosexuella och alla var döda före sin tid.

Och alla dränerade på praktiskt taget varje droppe blod i sina kroppar.

Rayne Wylde tömde sitt glas och bestämde sig för att gå vidare. Under normala omständigheter skulle han ha stannat över natten. Även om han hade bott här uppe i nästan ett decennium hade det tagit honom tills ikväll att utforska byn och han hade njutit enormt av sitt besök hittills.Han hade tittat på en lägenhet i staden och det var så han fick höra om morden. Det var inte den sortens skvaller som gjorde bostadsmarknaden någon tjänst men hallå, det var en fin lägenhet!

Det här var hans typ av pub också, bara en nyans på den grova sidan, med det svårfångade löftet om sex eller våld som han mindes från sina dödliga dagar i Londons köttkrukor. Men han hade inte kommit hit på draget, påminde han sig själv med en suck. Sedan han hade fyllts, för nästan tio år sedan nu, hade han insett hur ovanligt det var att vara en vampyr med en själ och ett samvete. Hans stamfader, Jabez Everman, misslyckades aldrig med att påminna honom om att han hade en plikt mot de mindre lyckligt lottade än han själv.

Som dödlig hade han varit oförskämd självisk, fast besluten att ge sig själv till överdrift, oavsett vilken effekt drogerna och drycken och sexet kunde ha på hans kropp eller på andra. Nu var han i stort sett immun Att få Dick Suck de toppar han hade känt i livet. Inte för att han var oförmögen till njutning eller lust; det var bara det att han kände saker mycket mer akut nu för tiden. Och hans vanor var mycket mörkare och farligare än han någonsin hade drömt om att de kunde vara.

Utanför, på den kullerstensbelagda gatan, träffade den kallare luften honom som en mur av snöslask, nyktrade honom och rensade hans huvud omedelbart. Han kände att han följdes ut i natten men såg sig inte tillbaka direkt. Det verkade bara rimligt att låta förföljaren bestämma sig vad han ville göra innan han inledde en total attack. Det var trots allt inte som om killen kunde döda honom!

Han rörde sig ostadigt över gatan mot muren med utsikt över kanalen och hörde den andre mannen gå tyst och säkert efter honom. När Rayne medvetet lunkade fram mot den låga, gråstensbarriären, fångade ett par starka, varma, dödliga händer honom och drog honom snabbt upprätt. Han kände gnidningen av jeanstyg och hörde det tunga klirrandet från killens verktygsväska när den gled från hans axel.

"Jag tror inte att du ville göra det", sa en mild, milt förvirrad röst, nära hans öra.

Rayne lutade sig bakåt mot sin "räddare". Det var roligt, tyckte han; Kevan Delaney klädde sig som en arbetare men han luktade helt fel. Han var för ren, för. doftande.

"Mmmm. jag tror att jag har druckit för mycket", sluddrade han kusligt och vände ansiktet till den större mannens tröja, bara för att vara säker. CK1, sa hans näsa till honom. Det var aldrig fel.