Ryska fruar att vara vem

"Det kan vara en pervers smak, men jag älskar prostitution, och för sig själv också, helt bortsett från dess köttsliga aspekter . Idén om prostitution är en mötesplats för så många element - lust, bitterhet, fullständig frånvaro av mänsklig kontaktmuskulös galning, klirrandet av guld - att man rullar in i den. Man lär sig så många saker på en bordell och känner en sådan sorg och drömmer så längtansfullt om kärlek!" - Gustav Flaubert

Jag satt på terrassen längst ner på katedraltrappan och smuttade på min andra jarra öl. Jag hade ätit det i tio minuter och det var redan ljummet. Min rygg var mot väggen så att jag kunde titta på alla som passerade. Tiden går men gamla vanor består.

Det fanns inte många lokalbefolkning runt omkring, bara feta, svettiga turister som beklagade den outhärdliga värmen. Det här var ingenting. De borde känna hur det är i Sevilla. Det är den typen av värme som kommer att knulla dig bra, och som inte köper middag till dig efteråt.

Jag ropade nästan till dem att de skulle sluta med magvärk. Klockan var trots allt två. Vem som helst med vett skulle ta en siesta.

Jag tände en cigarett och sneglade ner på min gamla engelska tidning.

Tidningen var en jävla trasa. Inga nyheter, bara taskiga kändisskopor och hysteriska skrämselhistorier och en kolumn eller för dedikerad till utrikesfrågor i mitten, innan sporten. Den sjuka, fuktiga rädslan för terrorism genomsyrade den. Att till och med sippra in i berättelserna om Blunder Leads to Own Goal och Skinny Runt Popstar Snorting Cocaine-scoops. De gjorde rätt i att också vara rädda. Spelet handlar om fanatism nuförtiden.

Det var inte alltid så.

Jag kanske började bli nostalgisk, men jag trodde aldrig att vi var fanatiska. De av oss i frontlinjen, de röda och vi dekadenta västerlänningar, vi trodde inte på politikernas skitsnack mer än de Klänningar för gravida kvinnor. Vi gjorde bara ett jobb. Det var därför de kallade det kalla kriget – vi var kalla jävla jävlar för en man. Vi skulle skjuta dig, men det var inget personligt. Vi skickade dig inte till himlen eller helvetet.Eller var som helst. Det var affärer.

Det var spelet.

Sovjet trodde att de spelade schack, men vi visste att det var ormar och stegar. Det var så vi vann. Men nu. vem vet vad fan de spelar. Jag kom bra ur det.

Girona är en tillräckligt trevlig stad att gå vilse i. Med sina slingrande medeltida gator och sprakande ljusa hus som kantar floden, är den nästan – men inte riktigt – tillräckligt avledande för att låta dig glömma vad du flyr ifrån.

Jag hade hittat mig en trevlig plats att sitta på, dricka min öl och försöka rida ut i middagsvärmen. Jag hade utsikt över katedralen och lite skugga. Jag visste inte hur länge jag skulle stanna i stan. Jag hade bokat ett hotell nära Plaza de l'Independencia i en vecka, men skulle förmodligen inte stanna så länge. Det fanns en flygplats i närheten. Jag kunde åka vart som helst med kort varsel. Jag hade fått lite pengar och kunde alltid få mer.

Jag var fri som en fågel.

Eller åtminstone fri som en sparv eller en gärdsmyg, alltid slingrande blickar hit och dit på jakt efter katter och hökar.

En trasig kvinna som skjutsade en skrynklig barnvagn passerade framför terrassen, som låg tillbaka i en alkov bort från trottoaren. Hon kastade mig en blick från sidan och skyndade förbi. Jag skulle inte ha tänkt något på det, men hon hade passerat mig en kvart innan hon gick åt andra hållet. Att vara i tjänsten gör dig paranoid, eftersom att vara paranoid håller dig vid liv.

Naturligtvis tittade hon på mig.

Utfattiga ensamstående mammor är det främsta materialet för rekrytering: De behöver alltid pengar och bruden i armarna ger dem en sorts osynlighet. Sexuellt otillgängliga, utblottade och desperata, ingen kommer att titta på dem ifall de ber om pengar eller, ännu värre, om medlidande och mänsklighet. Allt hon behövde göra för att tjäna sina silverdollar var att hålla ett öga på mig och låta hennes förare veta när jag flyttade.

Helst skulle det finnas två eller tre tittare, som var och en tar hem några euro för sina besvär. Jag vinklade huvudet för att se bortom väggen till vänster.Visst satt det en man på trappan och ointresserat bläddrade i en roman.

Att vara en watcher är lätta pengar, bara bli inte uppmärksammad.

Det skulle finnas en professionell stationerad någonstans i närheten. Jag skulle aldrig kunna se dem. De skulle vara för bra.

Det var det. Jag var på väg därifrån.

Jag brydde mig inte så mycket om att bli förföljd, oavsett vem som följde mig och av vilken anledning. Den som drog i trådarna var något av en kluts, men även en klothoppande dåre kan döda dig. Inkompetensen uteslöt inte några seriösa jävla människor.

Jag slängde ner en tio eurosedel, reste mig från min plats och steg snabbt från cervecerian. Jag tittade inte Het porrroman erotisk vänster eller höger utan sprang uppför trappan två åt gången och gick förbi mannen med boken som flitigt inte brydde sig om mig. Det bevisade det. Du ignorerar aldrig en man som springer upp på övervåningen i värmen. Han borde åtminstone ha tittat upp eller höjt på ett ögonbryn.

Flåsande nådde jag toppen och rusade genom det gamla valvgången och runt baksidan av katedralen och gick in på de smala, gotiska gatorna i gamla stan. Jag duckade och vävde mig igenom dem tills jag var nöjd med att ingen följde efter, eller åtminstone att ingen var hårt i hälarna på mig.

Jag behövde ligga lågt någonstans ett tag innan jag övervägde mitt nästa drag. Men var. Svaret dök upp framför mina ögon när jag rundade nästa hörn: Klottrat i krita på väggen stod ordet 'putas' med en pil under.

Horor. Varför inte. Jag kunde gå av gatan och jag hade inte haft det bra på flera dagar.

Jag följde pilens riktning och kom fram till en korsning där det fanns en annan klottrad riktning som pekade på "burdeln". Jag rundade hörnet och såg en svart, obeskrivlig dörr som ledde in i ett nedfallshus. Luckorna var fördragna och på den närmast dörren stod skrivet:

'negras = 10e; romani = 15e; espanolas = 20e'

Du kommer att veta att Spanien har stämplat rasismen när de börjar ta ut samma summa för sina horor.Jag tittade närmare och, till min förvåning, märkte jag under prislistan orden: 'Inglesa = 30e'. Detta lades till i en annan hand. En engelsk prostituerad på en nedgången bordell i Girona?

Hon var förmodligen en spansk flicka med hennes blekta blonda hår som pratade pidgin engelska. En grotesk parodi på engelskhet för fantastiska lokalbefolkningen.

Jag knackade på dörren och väntade en stund. Inget svar. Jag knackade på igen. Den här gången hörde jag rörelse inifrån. Efter en halv minut eller så öppnades dörren för att avslöja en mörk, fetthårig spanjor. Han var kort och liten, Blöja Cock Into Me hade en farlig blick över sig.

Han var den typen av kille som du inte ville släppa ur sikte, om du inte ville hitta dig själv hundra euro fattigare och två liter blodtändare. Och han var ful på ett våldsamt sätt, ett stort, djupt ärr över kinden och saknade en av framtänderna.

Han flinade mot mig. Det var ett humorlöst, olycksbådande leende och det fick mig att vilja strumpa honom.

"Senor."

"No ab-low es-pan-yol", sa jag försiktigt.

"Ingles?"

"Si."

"Det är inga problem. Vi har en engelsk tjej. Bara trentay oor-o. Vill du ha. Hon är väldigt bra fan."

"Säker." Hon kanske skulle kunna förstå de fördärvshandlingar jag ville att hon skulle utföra.

Strålande vinkade han in mig och stängde dörren efter mig. Han sträckte fram sin grova, knotiga hand, handflatan uppåt och jag sträckte mig i min plånbok och drog ut en tjuga och en tia. Jag placerade dem utan ceremonier i hans gripande fingrar. Han nickade.

"Snälla, gå uppför trappan. Första rummet till vänster no es occupado. Vänta där."

Jag gjorde som jag blev tillsagd. Rummet var smutsigt och smutsigt, väggarna gula och strimmiga av smuts och sängen var hantverksmässig och obekväm. Solljuset bröt igenom de åldrande luckorna i ljusa ränder där smutsfläckar kretsade om varandra.

Den ärevördiga madrassen och lakanen behövde tvättas. I själva verket behövde de renas i värmen från en ugn. Rummet luktade olagligt sex. Smutsig, unken, förslappad.Det luktade sex när det var mest grundläggande, det mest råa.

Ingen hade någonsin älskat i det här rummet. De hade bara knullat som djur och skämdes senare över sin lust. Inget sked, inget viskande i varandras öron, knappt några ord, bara libidinös lust och svett och sperma.

Jag Trekant höra ett par ordlöst skruva genom den tunna väggen. Sängens knarrande, deras hårda raspande andetag. Platsen var otäck, omänsklig, elak. Min kuk blev redan hård.

Jag tog av mig min skjorta och slängde in den i hörnet av rummet. Jag undrade vad som tog så lång tid. Inte för att det spelade så stor roll. Jag hade ingen brådska.

Paret bredvid avslutade med ett högt, maskulint, brådskande grymtande. Och jag hörde ljudet av någon som skyndade på sig. Det var en förvånansvärt dekorerad "gracias" från john, sedan gjorde de sina adioses, dörren öppnades och stängdes.

Kort därefter kände jag igen rösten till den svartaktiga hallicken som hade visat mig in. Jag kunde föreställa mig hans hånfulla drag. Sedan kom det ett svar från Se South Asian Women Unaware mildare kvinnlig röst. Jag kunde inte förstå vad de sa, och även om jag kunde hade jag inte förstått det. De tystnade och jag hörde steg i korridoren. Dörren till rummet öppnades.

Hon var fantastisk. Endast klädd i en vit morgonrock stod hon i dörröppningen, med ena handen på knappen. Hon log mot mig, det var ett vackert leende även om det motsvarades av resten av hennes drag.

Leendet spelade inte på hennes häpnadsväckande blå ögon, som förblev outgrundliga. Kanske var det för att hon var så mycket vacker och så malplacerad, men hon verkade vara en tragisk, överjordisk gestalt, som om hennes entré borde åtföljas av någon massa av Bachs i moll.

Morgonrocken viks löst, formlöst om henne, men kunde inte dölja hennes magnifika gestalt. Klänningen gapade något vid hennes barm och avslöjade den översta delen av hennes dekolletage. Offentlig sex på stadion bröst böjde sig elegant.På den övre delen av bröstbenet kunde jag urskilja en fläck som var omisskännligt torkande sperma. Det var en bäck av det som svävade på hennes högra kind för att starta. John hade uppenbarligen blåst sin last direkt i hennes vackra ansikte. På något sätt tyckte det mig vara oförskämt.

Hennes hår var sandblont, hennes läppar fyllda och röda och hennes kinder var lätt rodnade.

"Engelsk?" Hon sa.

"Ja."

"Låt mig bara städa upp. Jag är med dig om en minut."

"Okej." Min hals var torr. Hon vände sig om och gick därifrån, hennes gång var slarvig och hennes stora, vackert rundade rumpa svajade sinnligt fram och tillbaka. Hon var Veronica Lake, hon var Grace Kelly, hon var Marilyn Monroe.

Vad fan gjorde en sådan gudinna i ett sånt här helvete. Jag kunde knappt föreställa mig de olyckor som hade lett henne till detta pass, och för den delen kunde jag knappt tro min egen lycka. Att jag skulle kunna ha henne. Jag hade redan betalat för henne i förskott.

Hennes frånvaro från rummet verkade oändlig, byggde upp en erotisk spänning i mig som jag inte hade upplevt sedan mina tidigaste tonårs famlande och väckte upp en lång död poetisk känslighet i mig, en känslighet som jag trodde hade släckts ut genom att samverka så nära med döden i så många år .

Hon var, trodde jag, en annan Iris, en älskare av färg och skönhet och gudomlighet. Jag ville nu inte bara knulla henne, tänkte jag i min febriga spänning, utan att dyrka henne och bli förlöst av henne.

Äntligen kom hon tillbaka, hennes blonda hår blött från duschen, skumfläcken borta från hennes bröst. Hon bar ännu en gång den vita morgonrocken, men jag kunde se att hennes bröst nu var fasthållna av en svart negligé.

Coolt tittade hon på mig upp och ner. "Tja - vad är ditt nöje?"

"Du går direkt till affärer, va?"

"Förlåt. Du verkade inte vara den sorten som skulle vilja chatta," sa hon utan känslor.

"Jag gillar att behandla mina horor som människor."

"Du förlåter mig om jag inte känner likadant för Johns." Ett svagt spår av ett leende spelade över hennes ansiktsdrag.

"Försiktigt nu, jag dricker inte så bra om jag känner mig förringad."

"I så fall tycker jag att du är en underbar man, med underbara, mänskliga egenskaper, som betalar för ett fan bara underbart."

Jag skrattade. "För någon som bor i ett glashus älskar du verkligen att kasta sten. Om du hade glömt det är det två personer inblandade i den här transaktionen."

"Tre om man räknar Pedro där ute. Två av oss har den ekonomiska makten, att ge och ta emot pengarna. Och en av oss blir bara knullad."

"Det låter som att en av oss behöver bättre representation."

Hon log. "Berätta för mig om det. Ett jävla sätt att existera - 'Nej, men att leva i svetten i en sömnadsbädd, stuvade i korruption, honung och älskade över den Vill ha sexig tjej stugan .'"

Jag kände igen versen. "Hamlet", sa jag så sakligt jag kunde uppbåda.

"Du är en man av dolda djup, herr ."

"Smed."

"Ah ja. Förnamn John. Mr Smith, i det här yrket träffar man många män som delar ditt namn," sa hon ärligt.

"Jag slår vad om."

"Men det är inte många som har ditt snygga utseende och självsäkerhet. Du behöver väl inte betala för ett fan."

"Man lär sig så mycket på en bordell", sa jag vagt. "Hur är det med dig. Hur kommer det sig att du är här. Vad fan gjorde du. Vad heter du?" Jag menade inte att det skulle komma så många frågor på en gång, och jag kände mig dum.

Hon svarade bara på min sista fråga, och det var inte så mycket svar då: "Namnet är Smith," sa hon med ett ouppriktigt leende.

Hon tystnade och tittade bort, sedan ryckte hon av sig morgonrocken och avslöjade sin svarta, spetsiga nalle.

"Jag tror, ​​herr Smith, att du har betalat för min fitta. Såvida du inte överlämnade färdiga pengar för mitt gnistrande samtal."

Jag nickade. "Jag betalade för din fitta . och för allt annat som erbjuds."

Hon var tyst ett ögonblick och sa sedan tyst och kraftfullt: "Jag gör inte analt."

Från det ögonblick orden lämnade hennes läppar ville jag inget hellre än att ta henne i röv.

"Varför inte?" frågade jag nonchalant.

Hon ryckte på axlarna.

"Har aldrig gjort. Jag antar att jag skulle känna mig för smutsig." Hon skrattade. "Låter det konstigt att komma från en hora, eller hur?"

Jag fick inte avskräckas. "Har du chans att ändra dig?"

"Ingen."

Jag funderade ett ögonblick. "Jag slår vad om att jag kan få dig att tigga mig att knulla ditt rövhål."

"Jag vågar påstå att du kunde," sa hon stadigt. "Du har en vintrig look om dig. Hård, bestämd. Du är en man som kan få vad han vill. Du vet, jag är säker på att allt jag behöver göra är att skrika och Pedro kommer att vara här. Och han är en hård man också."

"Jesus," sa jag och flinade, "jag hotade dig inte. Jag menade att jag kan göra dig så upprörd att du vill ha mig i röv. Du kommer att bjuda in mig."

Hon såg kritisk ut. "Du vet den där myten om horor som aldrig kommer med sina kunder. Det visar sig att det inte är en myt."

"Jag har räknat med det."

"Så, Svengali, låt mig förstå det här - du kan tända mig så mycket att jag övervinner min avsmak, släpper mina hämningar och glömmer att jag är ett proffs", sa hon hånfullt.

"Som våra amerikanska kusiner kanske säger - du kan satsa på att jag gör det."

Hon verkade lite tagen av mitt självförtroende och log lite, även om det var en falsk, kokett porrstjärna av ett leende.

Utmaningen fortsatte att hänga i den inaktuella luften, och bakom det falska, pipande leendet tyckte jag att jag upptäckte lite spänning. "Du är på", sa hon kusligt. "Men väck inte dina förhoppningar."

Hon stod framför mig i sin ensamma slip, vars material var ogenomskinligt men tydligt konturerade hennes bröstvårtor, och misslyckades med att täcka sina smala svarta trosor.

Jag stod och beundrade henne en stund och njöt av åsynen av hennes nästan nakenhet i det strimmiga eftermiddagsljuset.

Det var varmt och svettpärlor bildades precis ovanför hennes dekolletage. Hennes bröst var höga och fasta och höll materialet från den löst sittande nallen borta från hennes mage. Hennes lår var tonade och bleka och släta.Jag märkte att hon inte bar något på fötterna.

"Så", sa hon till slut och vek på sitt vänstra ögonbryn, "du tror att du har spel. Imponera på mig."

Jag behövde ingen ytterligare inbjudan: jag reste mig från sängen och tog ett stadigt tag om hennes axlar och höll henne fast framför mig. Jag stirrade intensivt ner i Eddie Diaz Sex ögon, som rusade oroligt fram och tillbaka innan jag motvilligt återvände min blick.

Efter ett tag försökte hon dra sig undan och jag hindrade henne. Jag ville att hon skulle veta vem som var chef, att jag kunde ta henne hur jag ville.

Hon hatade det.

Vissa kvinnor gillar att bli dominerade, men det gjorde hon inte. Hon gillade uppenbarligen att ha kontroll.

Fan, jag hade glömt att hon var en hora. Ingen stygg tjej, smutsiga tjejfantasier – ingen våldtäktsfetisch. Hon hade levt det. Män hade betalat för att använda och missbruka hennes kropp, hade brutaliserat och slagit bort varje feminin impuls till undergivenhet eller masochism.

Om jag ville knulla hennes röv, då skulle jag behöva vara mildare, mer försiktig. Jag gav efter; kramar henne försiktigt och lutar mitt huvud framåt för att kyssa henne mjukt på läpparna. Jag kände hur hennes kropp slappnade av lite.

Hon kysste mig tillbaka och hårt, stack in sin tunga i min mun, arbetade sina läppar mot mina. Hennes händer knäppte ihop mina skulderblad och när hon stod på tå tryckte hon in sina bröst i mitt bröst, hennes bröstvårtor kändes hårda genom tyget på den billiga, tunna nallen.

Vi hade kämpat kort för kontroll och hon hade, för tillfället, segrat. Jag var beredd att överlåta kontrollen över situationen till henne. I den omfamningen och den kyssen lärde vi oss var och en lite om varandras förkärlek, om vad vi ville och hur mycket vi var beredda att offra.

Och hon var tänd. Åtminstone verkade kyssen äkta nog.

Hennes hand slingrade sig ner över mitt nakna bröst, ner över min mage, vilande precis ovanför bältet på mina byxor. Hon gjorde en liten paus, sedan kysste hon min hals och flyttade ner handen så att den vilade mot min stelnade kuk.Hon började gnugga den genom den löst vävda bomullen och rasade ut ett uppenbart falskt Hollywood-stön när hon gjorde det. Jag kunde inte motstå ett leende.

Hon lossade mitt bälte och la sin hand under midjan på mina byxor, och jag andades in för att ta emot henne. Hon manövrerade skickligt sin hand genom gylfen på mina boxare och hennes handflata rörde sig mot mitt nakna skaft.

Hennes fingrar böjde sig nedåt mot huvudet på min kuk. Hon flämtade till ytterligare en ersatzfämtning och hon vidgade ögonen i pseudoförvåning.

"Den är så stor," spinnade hon.

Jag köpte den inte. Hon måste ha haft större kukar än min, och dessutom var hon inte en så bra skådespelerska. Det här var allt affärer för henne.

Jag föreställde mig henne i rummet bredvid med sin spanska John. skulle hon säga i sina övade sidentoner. Det är mycket storartat!

Hon kysste mig på kinden medan hon fortsatte att gnugga och ta tag i min kuk och kände hur den stelnade mot hennes handflata. Efter några ögonblick drog hon ut sin hand och ledde mig försiktigt tillbaka till sängen.

Jag gjorde inte motstånd, satte mig på den och lutade mig slarvigt mot väggen. Hon ställde sig tillbaka från mig och knep ihop läpparna. Hon fortsatte att luta sig framåt, visa upp sin imponerande dekolletage och stramade lår- och vadmusklerna för att visa upp sina släta, underbart skulpterade Shemale Milla Jovovich slickade sig om läpparna. Kan du tro, sa hon ordlöst i sitt uttryck och i sin kroppslängd, att du kommer att få knulla mig. Jag - en outsägligt vacker kvinna?

Jag gav henne det omtumlade, andlösa lilla halvleendet som hon verkade bjuda in. Det här var hennes komfortzon. Ett häpnadsväckande trick, halvhård kuk i handen och hon i kontroll. Visa, erbjuda, så småningom ge.

Hon började en smäktande, väl inövad striptease. Hon hade ingen brådska att ta av sig sina knapphändiga kläder, hon flyttade händerna över kroppen och svängde lätt med höfterna fram och tillbaka medan hon gjorde det. Hon lyfte ihop sina bröst och log frånvarande mot mig.

Fan, hon var underbar.Jag skulle satsa på att många av hennes mer upphetsade kunder hade sperma bara titta på programmet. Ett lätt femton minuters arbete.

Hon vände ryggen till mig och lutade sig bort och visade upp sin fylliga, böjda röv. Hon svajade med höfterna och dansade till lite ohörd musik. Rörelsen i hennes bakre del var fascinerande. Rör sig sakta fram och tillbaka, roterar nu, skimrar nu i den disiga, smutsiga, sömniga spanska eftermiddagen. Hon hade blivit Salome som dansade i ökenhettan.