Rugrats Angelica Porr

* * * * *

Copyright Oggbashan oktober 2005

Författaren hävdar den moraliska rätten att bli identifierad som författare till detta verk.

Det här är ett fiktionsverk. De händelser som beskrivs här är imaginära; inställningarna och karaktärerna är fiktiva och är inte avsedda att representera specifika platser eller levande personer.

* * * * *

Förra Halloween var jag på väg tillbaka från ett besök hos min äldre farbror i London när mitt liv förstördes av en tågkrasch.

Jag var instängd i det trassliga metallverket i tolv timmar tills brandmännen klippte mig fri. Även om mina skärsår var ytliga förväntades jag inte leva. Mina armar, ben, handleder och vrister hade brutits. Mitt bröst var krossat. Mina inre organ var förskjutna. Timmarna jag väntade på räddning hade skadat mitt hjärta.

Jag svängde mellan liv och död i en vecka innan min kropp tydligen bestämde mig för att jag skulle leva. Flera månader senare skrevs jag ut från sjukhuset för att åka hem till min fru. Min fru Clare gav upp jobbet för att ta hand om mig. Vi visste att det skulle ta en lång process innan jag skulle vara helt i form om jag någonsin skulle vara det.

Clare installerade mig i mormors annex som vi hade byggt för hennes mamma, Gwens sista år. Den hade fortfarande den stora sjukhussängen som användes under de sista månaderna av Gwens liv. Vi hade köpt på auktion för två år sedan när det lokala äldreboendet lades ner efter att matronen och ägaren, sjuksköterskan Jones, oväntat dött.

Vi hade skaffat många lotter på den auktionen. Det hade fallit flera kraftiga snöfall den veckan och de flesta återförsäljarna hade inte försökt tränga sig igenom de blockerade vägarna till visningen eller själva auktionen. Förutom några spekulativa telefonbud hade de lokala byborna och jag köpt allt för några pund. I ett år hade min lada varit nästan full av våra inköp från den auktionen. Då och då släpade jag ut några föremål, städade upp dem och lade in dem som auktionslotter när återförsäljarna var ute i kraft. Det hade gett en stadig inkomst.

När Clare hade tagit hand om sin mamma Gwen hade den gamla damen blivit förvirrad.Clare var tvungen att göra allt för Gwen och upptäckte att hennes kläder led av behovet av täta varma tvättar. Vi hade hittat några av undersköterskornas uniformer i en koffert. De var tjocka bomull med tabbar som täckte från halsen till toppen av låren. Clare skulle bära dem för att mata Gwen och göra alla nödvändiga smutsjobb.

Gwen klagade över att medan jag besökte henne dagligen, gjorde Clare det aldrig.

"Jag ser bara sjuksköterskan, aldrig Clare." Är uppenbara för Ukraina Girl Gwen sagt.

Vi hade andra riktiga sjuksköterskor som hälsade på då och då. Gwen trodde att de och Clare alla var en sjuksköterska trots deras variationer och byggnad.

Åtminstone en gång om dagen skulle Clare byta assistentens uniform till sina vanliga kläder och "besöka" Gwen, efter att ha sett till som "sköterska" att Gwen inte behövde någon rörig uppmärksamhet. Gwen var nöjd även om hon ibland fortfarande klagade över att hon såg mer av mig än sin dotter.

Jag var Gwens sjuksköterska under större delen av dagen medan Clare var på jobbet. Jag bar ett av en serie bruna snickarförkläden för att skydda mina kläder. Dessa förkläden tvättades dagligen med assistentens uniformer. Gwen accepterade mig som sin svärson även om hon inte kände igen Clare klädd som sjuksköterska. Gamla människors sinnen kan vara inkonsekventa.

Nu blev jag installerad i Gwens mormors lägenhet, i den där gamla sängen. Jag var orolig över min hjälplöshet och våra minskade inkomster. Jag hjälpte inte min återhämtning genom att oroa mig för vår inkomst.

Inkomst. Det var vårt problem sedan mina skador. Som antikhandlare behövde jag vara ute och gå, köpa, sälja, samla och leverera föremål. Jag kunde inte. Jag var lika svag som en nyfödd kattunge och lika värdelös. Jag hade olycksfallsförsäkring för resor med kollektivtrafik. Det hade betalat maxbeloppet för skada och förutom det bara bidraget från välfärdsstaten var det vad Clare och jag levde på. Snart skulle pengarna ta slut och om jag inte kunde hitta någon metod för att tjäna pengar på min säng eller rullstol så måste vi sälja vårt hem.

Om jag bara inte var så beroende av Clare.Jag behövde henne för allt. Hon var min sjuksköterska, inte min fru. Under de första månaderna efter att jag kom hem hade hon och vår vän Helen tillhandahållit nästan all omvårdnad jag behövde. Helen körde oss fortfarande till sjukhuset för min sjukgymnastik varje vecka.

För tre år sedan hade Helen plötsligt förlorat sin man. Hon hade varit ute med oss ​​på kvällen på en lokal teatergrupps pantomime. Hennes man Alan hade gråtit bort. Han hade en kraftig förkylning, eller influensa som han kallade det, och hade inte velat åka. Han sa att han skulle gå och lägga sig tidigt och försöka sova bort det.

När vi kom tillbaka bjöd Helen in oss på en kaffe. Hon gick för att kolla på Alan och hittade honom död. Undersökningen hade varit ett nio dagar långt under i staden. Helen hade hittat Alan med huvudet hårt inlindat i hennes voluminösa nattlinne i bomull. Det hade förekommit något förslag om att han kanske experimenterade med autoerotism. En kriminaltekniker hade motbevisat det.

Det visades att Alan kunde ha andats lätt genom det enda lager som täckte hans huvud. Han kunde ha andats genom två lager. Han kunde inte ha andats genom fyra lager, men även om Helens nattlinne var stor, kunde den inte ha lindats hårt runt Alans huvud med fyra lager som täckte hans ansikte.

Obduktionen avslöjade att Alan hade ett svagt hjärta. Det hade förekommit mindre symtom som var betydande med facit i hand. De hade inte varit tillräckliga för att väcka hans läkares oro förrän för sent. Den kraftiga kylan, för det var allt det var, kan ha varit en faktor. Alan kunde ha dött när som helst utan förvarning.

Rättsläkaren ansåg att Alan sökte tröst från sin frus tomma nattlinne under hennes frånvaro och att Alans hjärtsjukdom var den enda orsaken till hans död. Helen fick utstå några lokala rykten i några veckor. Clare och jag kunde förneka dem. Alan hade levt när vi gick. Han hade varit död minst en timme innan vi kom tillbaka och Helen hade ständigt varit i vårt sällskap.

Vi hade varit vänner med Helen långt innan Alans död. Vi stöttade henne genom utredningen, begravningen och vidare. Hon var fortfarande vår vän. Hon hade hjälpt oss att ta hand om Gwen. Även efter att mitt behov av omvårdnad minskat tog Helen över min vård då och då så att Clare kunde få en paus. Som hon hade gjort för Gwen, skulle Helen klä sig i en av sköterskans uniformer, i en mycket större storlek än Clares, när jag behövde uppmärksamhet som kunde smutsa ner hennes kläder. Ingen av dem behövde ändras nu när jag kunde röra mig mer än vad jag hade kunnat när jag kom hem men det gjorde de ändå. Jag tyckte om att titta på dem i sjuksköterskors uniformer.

Till en början var Clare eller Helen tvungna att mata mig, tvätta mig, lätta på mig i och ur rullstolen och besöka mig flera gånger varje kväll för att kontrollera mig. Nästan varje natt gick mina försvagade muskler i spasmer och jag slog okontrollerat. Två gånger ramlade jag ur sängen innan Clare hittade den gamla sängens sidostöd i ladan. Redan då kunde jag skada mig genom att stöta med stängerna. Jag hade brutit min vänstra arm två gånger. Den hade blivit så försvagad av de tidigare frakturerna att den var skör.

Mina spasmer hade kommit tillbaka de senaste dagarna. Clare hittade en lösning. Hon hade försökt linda in mig i ett lakan. Mina kamper lindade upp det eller ännu värre trasslade det runt min hals och hotade att strypa mig. Vi provade en sovsäck. Jag halkade ner i den och nästan kvävdes. Det tillfredsställande beslutet kom från en av dessa auktionslotter.

Clare hade kommit ihåg att det fanns några olika uniformer i den kofferten eller i en annan. Efter ett par Tjejhejaklacksledare kostym rotande i ladugården tog hon fram resultatet för mig.

"Jag trodde det, Guy," sa hon. "det här kan skydda dig under dina spasmer."

Det hon höll i var en annan stil av klädskydd. Istället för den lösa tabben hade hon hittat en ärmlös överklänning som öppnades i sidorna. Medan jag slog mig fram i rullstolen matade hon mitt huvud genom halsöppningen. Hon stoppade ner materialet på min rygg.

"Sätt armarna vid dina sidor, snälla Guy?"

Jag gjorde. Det fanns en dragkedja på varje sida. Hon passade ihop dragkedjan på min vänstra sida och drog ner den ungefär en fot. Hon upprepade det till höger.

"Stå upp nu, snälla."

Jag stod. Jag kan stå, inte så länge, och inte utan att Clare är redo att fånga mig om jag börjar vingla. Jag kan till och med ta några steg. Det är mycket mer än vad jag kunde göra för ett halvår sedan. Jag hade satt Halloween, två veckor bort, årsdagen av olyckan som mål för att bli helt återställd. Jag skulle inte nå det målet. Skulle jag någonsin återhämta mig helt?

Clare stängde båda dragkedjorna till fullo. Mina armar hölls vid mina sidor. Jag kände mig inte bunden, bara lite begränsad.

"Försök nu att slingra bort det", frågade Claire.

Jag försökte. Mina ansträngningar höjde fållen på överklänningen ett par centimeter. Det var allt jag kunde göra för att frigöra mig själv.

Claire försökte dra upp överklänningen över mitt huvud. Det fastnade på mina axlar.

"Det är allt!" sa hon triumferande. "Den trasslar inte runt dig, du kan inte glida ner inuti den och du kan inte skada dig. Det finns ett dussintal av dessa i den här storleken så jag kan tvätta dem ofta. Problemet löst och nu kommer jag" Jag behöver inte kolla på dig varannan timme. Jag och du kan ha en oavbruten nattsömn."

Hon satte mig tillbaka i rullstolen, kysste min panna och gick sedan ner till mina läppar. Jag skulle ha slängt mina armar om henne. Jag kunde inte. Jag mumifierades till passivitet när hennes läppar gjorde anspråk på mina. När hon slutade kyssa mig höll hon mig mot sina bomullsklädda bröst och gungade mig fram och tillbaka så att jag omväxlande hade ögonbindel i hennes Hem Ryska Tjejer Anna Ryska och sedan såg jag igen när jag tittade upp i hennes ansikte.

Jag njöt av att kyssas och mysa. Innan olyckan hade Clare och jag varit i mild sovrumsslaveri som en del av vår kärlekslek. Vi skulle turas om att vara rovdjuret och offret. Jag hade njutit av att överlämna mig till Clare, med vetskapen om att hon snart skulle vara lika hjälplös som jag. Nu var jag alltid den hjälplösa.Mitt Varför kvinnor gillar analsex verkade oändligt. Bara några spontana kyssar hade väckt känslor som jag trodde hade raderats från mig. Jag ville ha Clare, inte bara som min vårdare, utan också som min älskare, min fru och ibland mitt offer. Om jag fortsatte att förbättra skulle även det sista bli möjligt.

Ett scenario som vi hade spelat ofta. Clare skulle klä upp sig i en av sjuksköterskans uniformer och banda mig till orörlighet, munkavle mig med sin sjuksköterskans huvudbonad, innan hon höjde sin klännings fåll och red mig till en kulmen. Det skulle hon göra även när hon precis kommit från att ta hand om sin mamma, så länge hennes uniform fortfarande var ren.

Det alternativa scenariot skulle vara att jag fångar henne utklädd som sjuksköterska och binder och knäpper henne innan jag äter hennes fitta, sliter isär hennes livstycke, slickar hennes bröst, spetsar henne grovt och dunkar hårt på henne medan sängen protesterade. Vi njöt av båda versionerna och ibland spelade vi båda på samma kväll. Jag var hennes hjälplösa offer varje gång och hon var tvungen att behandla mig försiktigt. Jag ogillade min passiva roll.

Jag försökte igen befria mig från den klängande överklänningen. Mina fingrar slingrade sig runt för att nå blixtlåsen. Jag kantade en av dragkedjorna några centimeter. Lämnad åt mig själv kanske jag kunde få loss de där dragkedjorna på en kvart eller så. Clare stoppade mig. Hennes fingrar omintetgjorde dessa hårt vunna tum med ett snabbt ryck. Hon reste mig upp igen och släppte mig. När vi sänkte mig tillbaka i rullstolen sa hon:

"Förresten, för månader sedan hittade jag något i kjolfickan på en av sjuksköterskans uniformer. Det är en bok skriven i stenografi. Jag kan inte läsa den. Inte heller Helen. Jag tar med den så att du kan ta en titt Det kan roa dig någon timme eller så."

Boken var liten och svart. Den var full av mycket exakt stenografi skriven med en mörk penna. Jag lade den åt sidan tills jag var ensam. Sedan började jag läsa.

Jag önskar att jag inte hade läst den boken. Jag önskar att Clare inte hade hittat den. Jag önskar att hon hade kastat den innan hon gav den till mig. Det är för sent nu.

Boken var sjuksköterskan Jones personliga och privata dagbok. Det var inte kontinuerligt. Alla bidrag var tidsinställda och daterade. Ibland missades en dag eller två; ibland var det ett mellanrum på veckor. De sistnämnda sidorna hade flera inlägg om dagen fram till slutet.

När dagboken startade ett par år före sjuksköterskan Jones död Furry Sex Forum hon sina problem till den. Det viktigaste var pengar. Äldreboendet hade varit lönsamt tills reglerna om offentlig finansiering hade förändrats dramatiskt. Fram till dess hade invånarna i huvudsak varit låga beroende. De behövde hotellvård och viss tillsyn för att säkerställa att de höll sig tvättade och rent klädda. Omvårdnadsmomentet hade varit minimalt. Sjuksköterskan Jones kunde täcka nätterna med ett par medhjälpare. Under dagen klarade två sjuksköterskor med fyra medhjälpare allt.

Kundkretsen förändrades gradvis. Offentliga pengar stödde inte längre fall med lågt beroende. Sjuksköterskan Jones hem tog bara emot personer med högt beroende. De belopp som betalades för deras vård motsvarade knappt hemmets utgifter även om betalningarna för de återstående lågförsörjningsfångarna subventionerade de andra. När dagboken började började påfrestningarna på personalen märkas. Sjuksköterskan Jones hade inte råd med mer personal.

De lågberoende klienterna åldrades gradvis och blev högt beroende. De högt beroende försämrades, vilket skapade mer press. Särskilt ett fall behövde tjugofyra timmars vård som inte hade råd. Herr Akers var nittioåtta och mycket skröplig. Han var tvungen att hanteras mycket varsamt, annars skulle hans sköra ben gå sönder. Han uppskattade att bli kramad av vårdpersonalen. En långvarig kram kunde lugna honom mer effektivt än de lugnande medel han var för svag för att ta.

Den tredje posten i dagboken började med att sjuksköterskan Jones besökte Mr Akers på natten. Han hade behövt en sängpanne. Som vanligt hade hon hållit honom mot sina bröst när hon lyfte upp honom från sängpannan. När hon släppte föll han ihop i en hög. Han var död. Hans sista handling hade varit att ejakulera mot hennes uniform.Sjuksköterskan Jones tittade ner. Hans saliv lyste på hennes högra bröst.

Förskräckt såg hon vad hon hade gjort. För noga med att skydda Mr Akers hade hon tryckt honom för djupt mot sitt bröst och kvävt honom. Han hade åtminstone dött lycklig.

Sjuksköterskan Jones hade städat upp honom, tömt sängpannan och sedan bytt ut sin smutsiga uniform till en ren. Hon hade lagt ner den smutsiga uniformen med de andra i tvättmaskinen och hade som vanligt satt igång den på den hetaste tvätten. När maskinen startade visste hon plötsligt att alla bevis på hennes misstag höll på att tvättas bort. Det enda spåret av hennes misstag hade varit hans saliv. Det var borta.

Flera sidor med självberättigande följde. Den besökande läkaren intygade Akers död som hjärtstopp med andra orsaker till normala komplikationer av extrem ålderdom. Hans död var inte oväntad. På hans begravning tackade hans yngre släktingar sjuksköterskan Jones för hennes kärleksfulla omsorg. Han hade till och med lämnat en liten legat till Sjukhemmet. Sjuksköterskan Jones dagbok oroade sig över om hon skulle acceptera. Hon bestämde sig för att det skulle väcka misstankar som hon inte kunde svara på om hon vägrade.

Vid det laget blev jag för trött för att läsa. Jag hade inte läst så mycket stenografi åt gången på flera år. Jag rullade fram till skrivbordet. Jag lade dagboken i min säkra, kombinationslåsta låda där jag förde en bok med alla mina lösenord.

När jag lade ifrån mig dagboken hade jag förskjutit ett långt vitt kuvert för att lådan inte skulle stänga. Jag tog upp kuvertet. Det var lite styvt papper inuti. Jag drog ut den. Det var Sydostasiatiska kvinnor gemensam olyckspolicy jag hade glömt. Det betalade sig inte för skada, bara för döden. Jag var inte död. Jag tittade noga igenom det för att se om det fanns någon bestämmelse om tillfällig invaliditet. Det fanns inte. Dödsklausulen föreskrev betalning om Clare eller jag dog inom ett år och en dag efter en olycka med kollektivtrafiken. Om jag fortfarande levde den 1 november skulle det inte finnas något anspråk.Jag hade inte för avsikt att dö under de närmaste veckorna så jag lade tillbaka försäkringen i kuvertet och under sjuksköterskan Jones dagbok.

Jag låste lådan, loggade in på min dator och kollade hur min försäljning gick på ebay. De försäljningarna representerade vår enda verkliga inkomst förutom från staten och det eroderande kapitalet från olycksfallsförsäkringen. Jag fick ett annat meddelande från Ladyboy Sex Stories där irriterande personen som ville ha omvårdnadsföremål men INTE uniformerna jag hade. Jag blev irriterad över att en högbudsgivare hade dragit sig tillbaka. Jag skrev en svidande negativ feedback men skickade den inte. Sjuksköterskan Jones dagbok var fortfarande framför mig.

Jag sökte i vår lokala tidnings online-arkiv. En bild på sjuksköterskan Jones vid ett samhällsevenemang dök upp på min skärm. Jag kopierade den till en fil och skrev ut den. Hon hade varit en magnifikt rubensk kvinna. Jag kunde föreställa mig hur lätt det hade varit att av misstag kväva Mr Akers mot de där stora brösten. Hennes kroppsbyggnad påminde mig om Helen, som fortfarande var min vanligaste icke-familjebesökare.

Nu hade jag sett en bild på sjuksköterskan Jones, jag såg likheten. Huvudet var väldigt annorlunda. Sjuksköterskan Jones bar en ovanlig huvudbonad i medeltida stil. När Helen klädde sig till sjuksköterska förblev hon barhuvad. Från halsen och nedåt kunde de ha varit tvillingar. När Helen höll mig mot sina bröst – kunde jag ha blivit hållen av sjuksköterskan Jones. Helen kanske bar en av sjuksköterskan Jones gamla uniformer. Det var en obekväm tanke.

Den kvällen gick jag och la mig tidigt. Jag var trött på att transkribera mina intryck av sjuksköterskan Jones dagbok till ett Word-dokument. Till och med de enklaste sakerna slitit ut mig. När jag väl låg i sängen låste Clare in mig i den där klängande överklänningen och stängde blixtlåsen till sin fulla utsträckning. Innan hon stoppade in sängkläderna tog hon fram en kontorshäftapparat. Jag hade ingen nära mitt skrivbord eftersom mina försvagade händer inte kunde använda den. Jag använde stora gem istället.

Klick. Klick. Clare häftade varje dragkedja precis ovanför reglagen. Mina händer och fingrar var inne i överklänningen.Om jag kunde vrida mina fingrar bortom fållen skulle jag fortfarande inte kunna flytta dragkedjan förbi dessa häftklamrar.

"Oroa dig inte, Guy," sa Clare. "Om du vill ha mig, ring bara. Porttelefonen är på."

Det var. Det var en anpassning av ett babylarm. Alla ljud jag gjorde plockades upp och överfördes till fjärrhögtalare i vardagsrummet eller sovrummet jag hade delat med Clare. Jag kunde inte höra henne. Hon kunde höra mig.

Clare stoppade sängkläderna hårt runt mig innan hon lutade sig fram och kysste mig. Hon höjde bommarna vid sidan av sängen.

"I kväll tittar Helen in. Jag kanske tar in henne när jag kommer och kollar på dig. Okej?"

Jag nickade. Helen kände mig nästan lika väl som Clare. Hon hade sett mig som svagast och hade gjort allt för mig.

Jag somnade på några minuter. Jag var vagt medveten när Clare och Helen tittade in. De kysste mig båda på pannan.

Den natten hade jag en mardröm. Jag verkade känna någon i mörkret i mitt rum. Jag var herr Akers, skröplig och svag, utlämnad till sjuksköterskan Jones. Jag blev väckt av hennes närvaro, hennes parfym, hennes mjuka kött som kramade om mig och ändå medveten om det hot hon utgjorde mot min existens. Hennes bomullsklädda bröst skymtade över mig flera gånger. Hennes starka armar lyfte mig tills mitt ansikte begravdes mellan dessa bröst. Jag kämpade svagt för att andas när hennes dekolletage uppslukade mig. Gång på gång var jag vid punkten av kvävning men njöt av känslan trots Anonymsex av hot. Nästa gång kan bli mitt sista andetag i denna värld. Den svaga parfymen från den tunga bomullen var obekant, absolut inget jag förknippade med Clare eller Helen.

Mardrömmen var så verklig att jag tjatade omkring i sängen och försökte fly från sjuksköterskan Jones omslutande armar. Clare hade fängslat mig så effektivt att mina starkaste ansträngningar besegrades. Jag låg där fascinerad medan brösten sänkte sig om och om igen för att kväva mig. Jag kunde inte se ansiktet insvept i den vita huvudbonaden.Fanns det ett ansikte. I mardrömmen tappade jag medvetandet under brösten då jag blev andfådd.

Jag vaknade plötsligt och fann mig själv kramad mot riktiga bröst. Det här var Clares bröst och inget hot mot mig. De var underbara, välformade, fasta och proportionerliga till hennes kroppsbyggnad. Jag älskade dem även om de enligt vissa människors standarder var på den lilla sidan av medium. Att kväva mig med dem skulle vara svårt för att inte säga omöjligt. Clares välbekanta parfym svepte runt mig.