Hon män som knullas hårt

"Det finns inget mer ödsligt i alla människors boningar än ett omöblerat hus svagt upplyst, tyst och övergivet, och ändå hyst av minnen från ondska och våldsamma historier."

-Algernon Blackwood, "The Empty House"

***

"Jag antar att ingen nämnde att Devereux Manor är tänkt att vara hemsökt?"

Amelia pausade med murslev i handen i rabatten och funderade på fru Prices fråga. Den äldre kvinnan satt på en närliggande stubbe och pirrade, angelägen om ett svar, så Amelia tog sig tid att formulera ett.

Så småningom bestämde hon sig för: "Vad är Devereux Manor?"

Fru Price blinkade. "Varför, det är det här huset, kära du. Ditt hus."

Amelia tittade i sidled på huset. Det var fortfarande svårt att tänka på det som hennes. I hennes sinne var det bara "huset", en enhet för sig själv.

"Visste du inte om familjen Devereux?" Ms. Price fortsatte.

"Har aldrig hört talas om dem", sa Amelia. Hon drog upp ogräset som översvämmade tomten och Mrs Price hade stannat till för att "välkomna henne till grannskapet" efter att flyttbilarna hade lämnat.

"Tja, jag antar att folk håller tyst om sånt här," sa Mrs Price. "Men det är en fascinerande historia, om Hon älskar asiatisk kuk Shawna Devereux och elden. Och naturligtvis fantomen. Jag slår vad om att du skulle älska att höra den, när du är författare och allt."

Ordet "Phantom", skilt från alla sammanhang, lät fånigt men fick ändå hårstråna att resa sig i nacken på Amelia. Hon tryckte tillbaka sin murslev i smutsen och rynkade pannan av ansträngningen.

Det var en varm dag, en sommar i Louisiana, och hon bar en av dessa bredbrättade halmhattar som fick henne att känna sig som en gammal dam, till och med äldre än Ms. Price. Hon gned sina smuts-kaka händer på sin overall och grymtade.

"Jag är inte den sortens författare", sa Amelia. "Jag skriver tekniska manualer."

"Åh. Ja, hur hade du råd med ett sånt här hus. Strunt i det, säg inte till mig, jag är nyfiken igen. Det här var ett plantagehus på Devereux-tiden, förstås. Är det inte roligt, du äger den nu?"

"Vad är det som är roligt med det?"

"Bara för att du är en neger - ja, jag menar, på grund av din, du vet, bakgrund."

"Rolig."

Fru Price småpratade (mycket småprat) i några minuter till och ursäktade sig sedan för att "kolla på hennes gryta." Amelia fortsatte att arbeta på gården. Hon borde ha gått in för länge sedan, eftersom det fanns mycket mer att göra med att städa och packa upp, men något fick henne att vilja stanna utanför huset så länge som möjligt.

Hon skulle precis stå upp när en glimt fångade hennes blick; hennes murslev hade vält något i smutsen. Hon rynkade pannan och borstade den lösa jorden från den och blev förvånad över att hitta en guldklump.

Det såg ut som gamla smycken, en medaljong eller ett hänge, som hade krossats på något sätt. Hon kunde inte urskilja dess ursprungliga form. Det var tungt i handen och kallt. Utan att tänka på det la hon in klumpen i fickan på sitt trädgårdsförkläde och glömde nästan omedelbart att hon hade hittat den.

När hon gick in hörde hon syrsor kvittra, riktiga syrsor. Devereux Manor var ett fossil av det sanna Antebellum-modet, en stor, hotande, grubblande hög av ett hus, dess toppade tak och kraftiga pelare och svärtade fönster som vägrar att tona in i det förflutna.

Väggarnas skumma vithet fick den att se ut som en gammal dödskalle. Amelia nådde en av bakdörrarna och höll på att knacka på och kände sig sedan dum. Knäpparen, i form av Janus med två ansikten, stirrade på henne i ögonvrån när hon gick in.

Devereux Manor var alltid mörk, oavsett vilken tid det var eller hur många lampor Amelia tände. Hon gick dit där de flesta lådorna med hennes saker fortfarande var staplade och bytte ut sina smutsiga arbetskläder och rotade tills hon hittade en ren morgonrock.

När hon väl var klädd (mer eller mindre) hällde hon upp sig ett glas vin i köket och funderade på vad hon ville göra imorgon. Ordna möblerna, antog hon.

Hon såg dagens sista ljus strömma genom de panelade fönstren och gjorde spindelnätsmönster på foajéns väggar.Hon tänkte på sin far. Han hade ägt Devereux Manor i decennier, men av någon anledning aldrig bott i det eller hyrt ut det.

Hon kunde inte föreställa sig varför han tillbringade år efter år i den där bostaden i Richmond istället. Han kanske inte gillade tanken på att leva med spöken. Hon skrattade och det ekade genom hela huset.

Amelia gick till badrummet på övervåningen för en varm dusch. Den gamla trappan knarrade under hennes tyngd. Devereux Manor var ett hus med långa korridorer och smala rum och högt i tak, ett hus fullt av konstiga figurer i räcken och väggpaneler. Ett hus som tittade och rörde sig på egen hand, eller så verkade det för Amelia.

Innan hon duschade låste hon badrumsdörren, fast hon var den enda här, och hon stannade kvar längre än hon tänkte och förbrukade allt varmvatten. Hon torkade håret med en handduk och gick till sovrummet på första våningen som hon hade inrättat som kontor och arbetade i några timmar med att översätta programvarudemos till portugisiska.

En uppsättning franska dörrar här hade utsikt över det som nu var trädgården men hade varit slavkvarteren när huset var nytt. Hon såg de gamla träden vaja i vinden och kom plötsligt ihåg den missformade klumpen i trädgården. Utan att riktigt veta varför hon gick och hämtade den, gnuggade fingrarna över den gång på gång.

Hon tänkte mer på sin far. Bilden av honom i sjukhussängen, ansiktet skymt av en syrgasmask och en skog av rör, redan mager som ett lik, lurade i hennes minne. Han hade försökt prata med henne i slutet men hans röst gurglade, som om han pratade under vattnet.

Hon antog länge att hon hade missförstått hans sista ord, men nu insåg hon att hon hade hört honom rätt och helt enkelt inte kände igen namnet: "Devereux." Superheta bröst hade sagt, "Devereux."

Men vad han än försökte berätta för henne om huset under de sista minuterna, så var det en hemlighet han tog ur den här världen.

Amelia låg på soffan och höll om guldpjäsen. Hon tänkte bara slappna av en stund, men snart höll hon på att somna.Det sista hon såg, eller trodde att hon såg, var en gestalt vid de franska dörrarna, en mager man i gammaldags cape, som tittade in med ena handen tryckt mot glaset.

Var han verkligen där. Nej. Det är min fantasi, tänkte Amelia. Sen sov hon. Och hon drömde.

***

Penelope satt vid nattbordet och borstade ut håret. I den östra flygeln satt Phillip vid pianot och spelade en eller annan sonat (hon kunde aldrig hålla Sugande mjölkiga bröst raka). Hon räknade sina penseldrag i takt till hans musik.

Utanför blåste det och de franska dörrarna rasslade. Hon tog en stund att spänna fast dem och sköt de röda sammetsgardinerna åt sidan. Det kom ett fruktansvärt bråk från slavkvarteren.

Vad höll de på med där borta, tänkte Penelope. Vad skulle det krävas för att Philip skulle hålla dem i kö. Hennes pappa skulle aldrig ha stått ut med det så här länge. Men Phillip hade aldrig varit den man som hennes far var.

Musiken stannade. Hon hörde steg i korridoren. Phillip knackade en gång och gick in. Hon såg hans reflektion i fönsterglaset när han stod i dörröppningen, till synes tvekade innan han stängde den bakom sig.

Han var klädd i en typiskt omodern vinröd klänning, halsduken ordnad med alltför avsiktlig prydlighet. Han såg trött men nöjd ut, som han alltid gjorde efter en kväll med lek. Han lade en hand på hennes axel. Hon bar bara sitt skift. Han kysste henne bakom hennes öra och viskade: "God kväll älskling."

"Philip jag måste prata med dig."

"Kan det vänta?" sa han och kysste henne igen.

Penelope bröt sig plötsligt loss, lämnade dörrarna och satte sig på sängen. Hon gick för att skruva upp lamporna, men såg att de redan var så höga som de kunde gå. Det verkade fortfarande så mörkt här inne. Det var alltid mörkt i huset nu. Devereux Manor hade verkat vara en ljus plats när hon var barn, men inte längre.

Phillip satt bredvid henne och la sin hand på hennes ben. "Sluta med det", sa hon.

"Varför?"

"Det är inte korrekt."

"Men vi är man och hustru?"

"Detta är min fars hus", sa Penelope.

"Inte längre. Nu är det Flickor med hängslen suger kuk hus."

"Du menar ditt hus", sa Penelope.

"Älskling, vad är det för fel?" sa Philip.

Han lade armarna om henne. Hon gjorde motstånd, men han släppte henne inte, och till slut gav hon upp, lutad mot honom. Han strök hennes hår.

"Jag är ledsen", sa hon. "Jag har känt mig hemsk hela dagen. Jag tänkte på Marshall-godset: på hur slavarna mördade familjen och brände fruktträdgårdarna."

Philip såg förbryllad ut. "Men varför. Ni var alla av ett barn när det hände."

"Evey Marshall var den ålder jag är nu. Föreställ dig att dö nu, när du knappt ens har levt."

Han strök henne lite till över håret. "Jag vet att det är svårt att acceptera att din far är borta, men inget hemskt kommer att hända oss," sa Phillip.

"Vill det inte?" sa Penelope. "Något hemskt händer oss alla så småningom. Varför inte idag, eller imorgon eller nästa?"

Hon gick tillbaka till de franska dörrarna. Hon såg ljusen, hörde tumultet av buller utanför. "Tänk om de är där ute just nu och planerar mot oss. Tänk om -"

Philip tog henne och kysste henne. De satte sig på sängen och hon lät honom dra fingrarna genom hennes hår och kyssa hennes läppar och näsryggen och hålet i strupen.

Hon vände bort sitt ansikte från hans och han vände det bakåt, kupade hennes haka i sin hand, och snart gav hon upp sitt halvhjärtade motstånd och lät honom lägga ner henne och köra händerna över hennes kropp och drog bort hennes skift. Hon tittade upp i taket med halvslutna ögon, svarade knappt men njöt ändå av den intima känslan av hans läppar, som den mjuka touchen av siden på hennes bara hud.

Phillips besvärliga, otympliga sätt att klä av sig själv gav henne tid att se över hans kropp. Hon var alltid fascinerad av den liljevita mjukheten i hans händer, de där ömtåliga fingrarna som gjorde så underverk vid pianot och kontrasten med hans grova, på något sätt halvfärdiga drag.

Han var en besvärlig varelse i allt utom i de händerna. Ändå kunde hon inte låta bli att beundra linjerna i hans bröst och mage, och den framträdande styrkan i hans underarmar, och till och med den konstiga, mörklila färgen på bröstvårtorna på hans bara bröst. Philip var vacker på sitt sätt; det var när dessa delar animerades som klenigheten i hans gestalt blev uppenbar, som om han bara byggdes för att visa och inte röra sig.

Penelope öppnade automatiskt sina ben när Phillip låg ovanpå henne. Hon ryckte till när deras kroppar försökte sätta sig in, hans kämpande för köpet på hennes. Han försökte kyssa hennes mun, men hon dök ur vägen och gled istället sina våta läppar över den trasiga muskulaturen i hans axlar och bröst.

Hon kände hur hans hjärta slog mot insidan av hans revben och såg hans spastiska hopp i halsen under trycket från hans tunga andning. Phillip var ständigt livlig av uppdämd energi som hans kropp knappt kunde innehålla. När han spelade gungade han fram och tillbaka i en slags religiös extas. Uppenbarligen räckte det inte för att exorciera allt som var fångat inuti honom.

Phillips fingrar smekte Penelopes hår när hon fortsatte att kyssa hans nakna kropp. Han var mild av hänsyn till vad han uppfattade som hennes tröstlösa tillstånd. Hon böjde ryggen, tryckte sina nakna bröst mot honom och såg hans ögon rulla under stängda ögonlock medan svett prickade hans bara hud.

Den maniska energin som dök upp inom honom ökade synligt; han skulle bara behöva en liten knuff för att låta det koka över. Penelope krattade med naglarna över hans bara bröst och satte ett spår av röda linjer. Phillips halvt gryntande, halvt morrande till svar sa att hon hade bedömt hans läggning exakt.

När hon rörde sig så snabbt att det tog andan ur henne, grep Philip henne, samlade upp Penelope i sina armar och böjde hennes kropp mot hans.Hon flämtade, det minsta leendet fladdrade över hennes ansikte för bara en sekund, och sedan skrek hon ut när han tryckte mot henne och spred hennes redan delade lår ännu bredare för att rymma honom.

Hon bet sig i läppen och ryckte till när han tryckte in i henne, och hon kände efterklangen av hans darrande genom hela hennes kärna. Penelope vände sig mot spegeln för att titta på Phillips reflektion när han rörde sig inuti henne. Hon gillade att upp idag Möt ryska tjejer hans kropps linjer, att bryta ner honom till bara en serie linjer och de upprepade rörelserna de gjorde; det fanns linjerna i Richelle Ryan Stora bröst på jobbet armar, placerade precis på var Shemale Trailer Läs om hennes axlar, som tryckte sig fram och tillbaka.

Där var kurvan på hans tjocka lår, som vände upp till mjukheten i hans skinkor, steg upp och ner, upp och ner. Axeln på hans axlar förblev i nivå, men den steg och föll också, och hon såg den hänförd. Phillips kropp var besläktad med en pålitlig maskin, hans rörelser modellerade, medvetet eller inte, efter metronomen som hade en så framträdande plats i hans känslor.

Men naturligtvis, Phillip var ingen maskin, eller om han var så levde han en; Penelope var medveten om den klibbiga, salta smaken av svetten som prickade hans hud, hettan i hans trasiga andetag mot hennes eget nakna kött, den elektriska känsligheten hos de små hårstrån som stod upprätt över hela honom, och naturligtvis, den turgida, svullna pulsen av hans kuk, som tjusar på den kusliga vätan i hennes egen alltför mänskliga kropp.

Mest djurliknande av allt var de gutturala grymtningarna och stönen som kom från hans mun (och, insåg hon med en början, hennes egen), den disharmoniska melodin i hans vridande, stötande, slingrande kropp, för full av kött för att passa de mekaniska längtan. av hans ande. Phillip var alltid en oöverensstämmande svit av motsägelser; vacker fulhet, besvärlig grace, uppstyltad passion, djurisk automatisering, blöt hetta.

Befrielsen, själva föreställningen om att spilla, verkade anmärkningsvärt olikt Phillip, och Penelope tog depraverad glädje över att ha drivit honom till den punkten, men när hon tittade på sin egen reflektion igen såg hon bara tristess när hon tittade tillbaka på henne även när han kom. .

Trots att det var sent klädde Phillip på sig helt igen. Penelope tog bara på sig Närbild Av Bröstvårtor mantel och återupptog sedan sin vaka vid de franska dörrarna. Hon lade ena handen mot glasrutorna. Hennes axlar var spända.

"Phillip," sa hon och tog ett djupt andetag, "det är något jag vill prata med dig om."

"Som du redan har sagt," sa Philip.

"I morgon vill jag att du ska vända ut Jeremia och de andra husslavarna."

Philip suckade. "Vi har diskuterat det här, älskling."

"Nej det har vi inte. Du har bara bestämt det själv."

"Är det inte mitt hus?" sa Phillip med en ton av verklig ilska i rösten. Han stod vid hennes nattduksbord och tittade över hennes kammar och parfymer, hans känsliga pianistfingrar rörde vid dem, som om han var nyfiken på att testa om de var solida.

"Ja", sa Penelope med matt röst. "Det är det. Men tänk om -"

Sedan skrek Tuggar Med Öppen Mun och Phillip hoppade och hon sprang från fönstret in i hans famn.

"Vad är fel?"

"Det är någon här ute!" sa Penelope. "Någon som stirrade in i mitt fönster, jag såg honom!"

Phillip rynkade pannan. "Antagligen din fantasi."

"Det var det inte!" sa Penelope och drog sig tillbaka och slog honom faktiskt på bröstet. "Det fanns en man där ute. Men han var egentligen ingen man. Han såg konstig ut. hemsk."

Hon ryste. Phillip var på väg att säga något mer, men det kom en stöt och ett brak precis utanför. "Du ser!" sa Penelope.

Phillip gick till dörrarna och lossade dem. Penelope backade. "Phillip, gå inte ut dit. Du såg honom inte, han var."

"Vänta här," sa Philip. Nattluften var slapp och fuktig. Tvärs över vägen, i slavkvarteren, var det ett fruktansvärt tumult, ljudet av röster som skrek, nästan skrikande, och under allt det ständiga ljudet av - trummor. Phillip rynkade pannan.Vad i hela fridens namn gjorde de?

Månens ljus visade honom att altanen var tom men att spaljén hade fallit. Han stannade för att rätta till det. Hade det blåst omkull på något sätt. Eller bara kollapsat?

Något fångade hans blick. Först trodde han att det var en vanlig säckvävssäck som låg på marken, men när han vände på den nästan grät han; ett grovt men hemskt ansikte målades på det, och två hål stack ut i mitten av ögonen.

Det var en sorts mask, insåg han. Det flinade mot honom och han kände hur en kyla rann uppför ryggraden. Ansiktet på den masken var ett ansikte som visste saker; saker som Philip inte ville veta själv. Ett ansikte som kan förfölja en man.

Han Japansk jävla maskin in igen och låste dörrarna bakom sig. Penelope satt på sängen och drog i håret av oro. "Vad var det?" Hon sa. Phillip höll upp masken och var på väg att skämta, men Penelope skrek igen. "Det är ansiktet jag såg. Jag visste att jag såg någon där ute, jag visste det!"

"Det ser ut som en bondes fågelskrämma", sa Phillip. "Antagligen ingenting. Kan ha legat där ute i flera dagar utan att vi märkt det."

"Någon var där ute," sa Penelope. Hennes röst var platt. "Någon som bär den masken. Det var förmodligen en av dina dyrbara mörker. De planerar förmodligen att döda oss alla i sömnen. Vi vaknar imorgon med våra huvuden på staketstolpar och de gör en eld ur våra inälvor. "

"Det räcker", sa Philip. Han stod, stel och marscherade till dörren och slog igen den efter sig. Penelope tittade inte på honom ens när han gick, men han hörde hur hon snyftade så fort dörren stängdes.

Han tittade på masken med dess fula svarta målade ansikte, skrynklig i händerna. Han tittade på dörren till sitt eget rum, sedan tillbaka till Penelopes, klämd mellan de två ett ögonblick.

Även om han försökte avfärda det framför Penelope, oroade han också racketen från slavarna. Vad de än höll på med så hade de aldrig gjort det förut.Han gick till sin säng och försökte stänga av ljudet, men trummorna slog, slog, slog, hela natten. De slår som hans hjärtas rytm.

***

Amelia vaknade till pianomusik. Från någonstans i huset kom spänningarna från en sång hon inte kände igen (en eller annan sonat, tänkte hon). Det tog en stund för henne att vakna helt och inse att musiken inte var en del av Bisexuella dröm.

Hon stod och hennes rygg och axlar stönade; hon hade legat i soffan hela natten. Det var den gråblå tiden strax före gryningen, och långa skuggor från fönstren slingrade sig över golvet.

Amelia stod i korridoren och tittade åt det ena hållet och sedan åt det andra och försökte peka ut riktningen för melodin. Det lät som att det kom från förrådet. Hon följde den. Fortfarande trög av sömnen föll det henne inte in att bli rädd. Som mest kände hon opersonlig nyfikenhet.

Hon kom till en gammal, skev dörr, en som ledde till vad hon mindes som ett rum fullproppat med (förstörda) antika möbler, draperade i lakan. Ja, musiken kom definitivt därifrån. Dörren fastnade en sekund innan den hoppade ut ur ramen. Draperade lakan fladdrade i draget.

Amelia blev förvånad över hur mörkt det var inuti. Någon hade målat över fönstren för länge sedan, och ledningarna fungerade inte längre.

När hon famlade efter en ljusströmbrytare som hon visste inte skulle göra något, insåg hon att musiken hade slutat. Hon hämtade en ficklampa från köket och sken runt den och såg pianot mot bakväggen: uråldrigt, fallande sönder, dess ram skev på alla sidor.

Men det fanns märken under decennierna av damm på tangenterna, som från spelande fingrar. Hon knackade på en, men ingen ton ljöd. Hon försökte en annan och hörde ingenting. Hon skulle inte bli förvånad över att se att alla snören var ruttna.

Amelia åt frukost på ett automatiskt sätt och tänkte på musiken och drömmen från föregående natt. Konstigt att ha en dröm som inte handlade om henne.

Det hade dock varit en dröm om det här huset, en dröm om själva rummet hon sov i, faktiskt. "Phillip", sa hon högt, mellan klunkar av kaffe, och "Penelope" drog fram vokalerna. Vilka var de?

En knackning på ytterdörren avbröt hennes drömmar. Hon hittade Ms. Price på verandan, leende som Cheshire-katten med en korg full av bakverk framskjuten framför sig. "Välkommen till grannskapet!" Hon sa.