Gör din kuk enorm

Det hade hänt sent på 1700-talet, i England, vid en oväntat utsvävad bacchanale som hölls på uppdrag av prinsregenten. Jag var en fattig yngre kusin nere från Skottland, nästan på hyllan vid nitton, men vacker nog att fånga regentens blick, så vacker nog att bli tillfrågad. Efter Skottlands restriktioner var London något att bli full av. Den konkurrerade med mina böcker och studier på ett sätt som hemmets trånga samhälle aldrig haft, inte ens på platser där kalvinismen fann småköp.

Jag hoppades, ärligt talat, att hitta en rik beskyddare för att hålla mig i böcker och samtal, som skulle förstå att jag inte skulle förvandla mig till ett avelssto, något som jag visste att jag inte kunde räkna med att en man skulle göra. Så jag letade - vid just denna soaré - efter problem. Men det fann mig först, på ett högst häpnadsväckande sätt. Min karriär som vampyr, och under en period som skådespelerska, härrörde från den natten. På det hela taget, och i efterhand, kunde jag verkligen inte klaga.

Jag gick till den Röd läppstiftflicka i hopp om att bli någons investering. Det fanns män, jag visste, som gillade en intelligent kvinnas sällskap, som inte ville belastas med en familj och som var villiga att betala för deras nöje. En av dem var vad jag hade i åtanke. Han materialiserades vid min armbåge i skepnad av besökande kungligheter -- en utländsk greve, blek och mörkögd, särdrag. Jag tyckte verkligen att han var väldigt vacker. Det var kanske därför jag gick med på att fortsätta vårt samtal genom att promenera i den stora tomten till huset dit festligheterna hade transporterats.

Jag antar att jag hade turen att inte lämnas för död. Conrad berättade senare att han omedelbart såg mig som en kandidat för konvertering. Ett sinnesliv, sa han, var avgörande för odödlighet. Dullards blev galna eller fastnade. De hade inte resurserna att njuta av decennium efter decennium. Så jag blev pigg, över tomten till en väntande tränare. Eller så fick jag veta. Eftersom jag var nära döden vid den tiden, var jag inte medveten om händelserna.Conrad tog mig till sitt radhus, beläget i en prålig men mindre respektabel del av staden, och fortsatte med att genomföra förvandlingen. Jag var oerhört irriterad på honom. I veckor. Jag hade inte för vana att döda oskyldiga och jag var inte på väg att börja. Vi nådde äntligen en kompromiss om brottslingar och företagsamma blivande våldtäktsmän. Numera finns det förstås blodbanker.

Jag träffade dig första gången drygt trettio år efter min förvandling, på en resa som var avsedd att underlätta en investering i skotska fastigheter och avsåg ännu mer att skapa ett hål om det skulle bli för varmt i stadsområden. Jag poserade som Lady Whimsy, en excentrisk brittisk kvinna med smak för naturen. Jag hade köpt ett slott i grannskapet och fått det renoverat och renoverat via min agent (vampyrer har fantastisk tur som mottagare av testamenten och så vidare) och jag hade äntligen kommit för att rekognoscera personligen. Du var en lokal markägare, någon jag borde känna. Jag var intresserad av att köpa en del av din betesmark -- den gränsade till min egendom och det fanns all anledning att försöka få ännu mer avskildhet än vad jag hade för närvarande. Eller så tänkte jag tills jag träffade dig en kväll på stan. Bara dina axlar fick mig att ompröva min position. Vilken kvinna skulle vilja ha ett sådant utrymme mellan sig själv och axlarna. Strax efter att vi blev introducerade bad jag dig på te. Ett mycket sent te. Solen gick ner ganska tidigt på den tiden på året.

Jag hade låtit tjänarna baka några scones (bäst för att hålla uppe illusionen av te) och bygga upp elden innan de gav dem ledigt. Hushållerskan hade gått och hälsat på sin systerdotter och drängen hade ett rum ovanför stallet. Kocken bodde i stan och kom bara in för dagen eller för middagsbjudningar.

Så det var jag som välkomnade dig vid slottets stora ekdörr och ledde dig nerför stengången, upplyst av innovativt gasljus, in i mitt arbetsrum.En eld dånade i den stora stenspisen för att ta bort kylan, och en varm, tjock röd persisk matta låg över de kalla stenflaggorna. Två djupa fåtöljer flankerade ett litet bord med scones, en kanna honung, en kanna te och en flicka whisky. För att ta bort all kyla som fanns kvar. Jag hoppades få bort den sista biten av frost själv.

För det ändamålet hade jag burit en fin cambric blus över ett minimalt cambric shift, båda så fina att de var nästan genomskinliga. Blusen var instoppad i en högmidjad hel kjol som virvlade när jag rörde mig och formade min midja till en finhet. När jag stod framför brasan och tillsatte lite whisky till ditt te, kände jag hur dina ögon rörde sig uppåt i midjan för att dröja kvar på mina bröst. Jag kände hur mina bröstvårtor stelnade ofrivilligt och hörde ett väsande av Ass Pound Xxx andetag Tjej med dubbelt D dig. Rysningen rann genom mig som Gör din kuk enorm låga som hölls vid en tom sida. Vi pratade artigt, men värmen, känslan, gjorde det vanliga allt svårare.

Till slut, när vi hade kommit på oss själva med att stirra på varandra i nästan en hel minut utan att ha sagt ett ord, lyfte jag mina händer mot mitt uppsvepta hår och drog ut stiften och lät det ramla över mina axlar och nerför ryggen. Sedan, långsamt, upplyst bakifrån av eldljuset, började jag lossa min blus, dröjde mig kvar över varje liten knapp och lyssnade på hur du andas.

--

Jag kan se dig i eldskenet. Att inse vad jag vill. Att inse vad som kommer att hända. Min kjol glider med en viskning i golvet, blusen tystnar efter den. Jag står i mitt skift, spetsen så ömtålig att den är praktiskt taget genomskinlig, så skir att man kan se den mörka triangeln av hår mellan mina ben. Jag kan höra ditt hjärta.

Det hjärtats puls matchar pulsen mellan mina ben. Du tittar intensivt på mig. Jag är hänsynslös, halvt klädd, klädd endast i ångtunna sidenstrumpor, halvkängor och ett skift som glider av mina axlar när jag går mot dig och avslöjar mycket mer än det döljer. Där. Du är tillräckligt nära för att röra vid.Jag lutar mig mot dig, placerar en stövlad fot mellan dina ben och böjer mig mot dig så att mina läppar bara är ett andetag ifrån pulsen i halsen. Ditt hjärta blir starkare, snabbare. Jag trycker bort ditt hår från ditt ansikte, knyter upp den onödiga slipsen, knäpper upp kragen på den lika onödiga skjortan, drar mina naglar längs med nacken och för en hand inuti din skjorta och över ditt hjärta. Jag känner hur det slår nu. Din hand glider av egen vilja uppför min vad och sedan längs insidan av mitt lår, medan dina ögon förblir låsta på mina. Jag kan knappt andas.

"Honung?" frågar jag kusligt. "Du glömde att lägga honung i ditt te."

Jag doppar fingret i grytan och smetar ut honungen över din mun. Och du exploderar till handling.

Honungen kom från bikupor som jag faktiskt ägde i södra England och gjordes enligt ett gammalt recept av mig som innehöll mycket ingefära. Den var tjock och blekgul -- väldigt söt och väldigt varm. Det var något jag märkte när du grep mig runt midjan och kysste mig med en koncentrerad intensitet som fick mig att tappa den reflektionsförmåga jag hade lyckats behålla genom att ge efter för känslan av din tunga i min mun.

Din skjorta låg på golvet på några sekunder, kilten upplindad och låg vid sidan på några sekunder till. Skiftet hade tidigt slitits från min kropp. Vi stod i varandras armar och din kropp var så varm mot min att jag föreställde mig att den innehöll hela solen, på något sätt, att du skulle bränna mig till en aske med den värmen och den hårdheten och den intensiteten innan vi var klara. Och jag brydde mig inte alls.

Ansikte mot ansikte, hud på hud, brännande på mer än ett sätt, jag glider ner för ditt bröst och sveper in din kuk i min mun, skrämd av storleken och hårdheten, känner hur du svänger när dina knän nästan ger vika, känner hur dina händer trasslar ihop sig i mitt hår. Jag stannar upp för att titta upp och ser dig lutad bakåt, med slutna ögon, och jag berömmer mig i min tillfälliga ägo av en så intim del av dig.Sedan frigör du dig försiktigt, sjunker ner på knä och trycker mig på min rygg på den mjuka röda mattan. Jag följer glatt efter, poserar för dig, sträcker ut armarna över mitt huvud och böjer ryggen, ler mot dig när du knäböjer mellan mina ben. Jag placerar en stövlad fot mot din axel och du ler, så varmt att jag känner hur jag löses upp omöjligt ytterligare, och lossar den, kysser vaden vid sidan av ditt ansikte, stryker insidan av mitt lår på ett sätt som nästan stoppar min andning. Och sedan, min bara fot fortfarande på din axel, det andra benet lindat runt din höft, tar du tag i mig i höfterna och kastar dig in i mig - eller kanske är det att du lyfter och sedan spetsar mig på dig - i en enda stöt. Känslan är utsökt -- så intensiv, nästan smärtsam, så överväldigande att min syn simmar. Det är som om jag var dödlig igen -- förutom att jag aldrig hade haft en chans att göra det här som en dödlig. Det är som om hela naturen svepte över mig i din person. Jag är i detta ögonblick vid liv igen.

Svept i land på toppen av vad som verkar vara en flodvåg av orgasm, kommer jag till vila på mattan framför den öppna spisen, glödande som en av glöden i gallret, älskar känslan av att du ryser till stillhet inom mig, älskar känslan av du ovanpå mig, ditt ansikte begravt i min hals. Jag har såklart redan fått idén. Men detta för tankarna ännu mer kraftfullt. Vilken följeslagare du skulle få. Men det finns inga ord i detta ögonblick. Rysande suckar från oss båda, och lågornas sprakande, lukten av vedrök blandas med din svetts bitterörtsdoft. Jag ligger med dig inom mig, mer nöjd än jag någonsin kan minnas att jag varit, även tidigare. Och sedan, som magi, som en makrokosmisk symbol för det jag mer och mer vill göra mot dig, känner jag att du blir levande inom mig igen - större, svårare, mer brådskande än tidigare.

Jag kan höra dig lyssna på mitt andetag, till mitt hjärtas rytm, väntar på att jag ska komma igen, få det att hända, så sammankopplat att det är som om vi är förenade där nere. Varje tum av dig är som en ugn, värmer mig, värmer mig mer och mer. Vi kommer på en gång, mina läppar mot sidan av din hals, ryser av intensiteten av det, och du kollapsar kort och döljer ditt ansikte i mitt hår. Efter en tid under vilken vi inte gör något annat än att andas och hålla varandra, lutar du dig upp på en armbåge och ser in i mina ögon. Vi ler, och det är som om vår blick på något sätt var påtaglig och förbinder oss fysiskt ännu mer än vad vi redan är .

"Hur skulle du vilja leva för alltid?" Jag frågar.

Ingen nytta att slå runt busken.

"Hur skulle jag vilja vad?"

Du lutar dig över mig, fortfarande leende, ditt långa hår sveper över din axel som en mörk vinge.

"Att leva för evigt."

"Bra. Och skulle du ha en liten ring som kan ge mig önskningar, eller kanske en magisk matta som tar oss till Sagolandet om ett år och en dag?"

Du skrattar åt mig. Det gör mig arg.

Jag tittar spekulativt i taket. Mitt arbetsrum hade ursprungligen varit en del av ett torn och taket här är så högt längs ytterväggen att det försvinner in i skuggorna. Jag sätter mig upp, drar bort dig, ignorerar protestens morrande.

"Hur hög skulle du säga att fönsterspringan är?" Jag frågar.

Du kisar med ögonen och blickar uppåt.

"Trettio fot eller så. Varför?"

Om några sekunder sitter jag i armbågen och tittar ner.

"Jag är säker på att ingen har dammat här - någonsin," ropar jag ner, sveper spindelväven ur mitt hår och hostar mitt i det stora molnet av damm som jag har tagit bort.

"Nu måste jag ta ett bad. Det här är helt och hållet ditt fel."

Dina ögon blir väldigt stora men förutom det visar du inga tecken på överraskning. Men du verkar lite spänd helt plötsligt. Du står upp och jag kan se dina muskler sticka ut med den spänningen. Men jag kan också se att du inte tappat intresset.

"Kom ner hit", kräver du.

Jag hoppar, landar med böjda knän, rätar upp mig och går mot dig. Du verkar ha glömt att andas. Men du tar mig i överarmarna ändå.

"Vad är du?"

Kära nån. Du låter inte alls vänlig.

"Jag skadar inte människor", säger jag, innan du antar det värsta, "och jag ägnar mig inte åt illusioner. Du ser vad jag är. Jag är inte annorlunda än vad jag ser ut att vara."

"Hur gammal är du?"

"Tjugo."

"Hur länge har du varit tjugo?"

Smart pojke.

"En väldigt lång tid."

Det är ingen lätt konversation. Du blir stående, håller det förebyggande greppet om mina armar och låter mig börja från början. Med den jag är. Vad som hade hänt. Hur det hade varit för trettio år sedan för mig. Hur jag inte hade något val, men till slut var jag inte ledsen. Hur man lätt kunde överleva på djur och en och annan illgärningsman. Hur man inte ens behövde döda för att överleva, utan bara ta lite och få sin middag att glömma vad som hade tagits.

Den där stoppar dig. Du höjer en snabb hand mot halsen och dina ögon ställer frågan.

"Nej", säger jag, "även om det egentligen inte finns någon anledning för dig att tro mig. Jag ljuger inte för folk jag gillar. Jag ljuger inte för folk jag."

Jag tystnar och tittar upp i dina ögon. Bättre att ta reda på det värsta.

"Och tror du att jag är en häxa nu. Mogen för att brännas?"

Jag tittar spetsigt ner.

"Inget jag har sagt verkar ha minskat din. uppskattning."

Du morrar och håller mig hårt mot uppskattningen, spänner armarna och stelnar allt annat.

"Jag gillar häxor", säger du, din röst blev grov, primitiv och trycker ner mig tillbaka till mattan innan elden, "men jag sticker hellre fast dem än bränner dem."

Du rullar mig skickligt till magen och höjer mig på knä genom att insinuera din underarm under min mage, din kuk helt upprätt och trycker in bakifrån innan jag ens är säker på vad du tänker. Jag borde vara upprörd eller förolämpad, tänker jag, men istället ryter behovet av dig hetare än elden på gallret. Jag vill att du vill ha mig så.Jag vill att du knullar mig bakifrån.

Som på avstånd hör jag mig själv skrika när du smäller in i mig, nästan löses upp av känslan, nästan kommer med första stöten.

Efter en obestämd fusillad av stötande och stönande och obeskrivlig känsla, befinner vi oss återigen insnärjda på mattan innan elden, våra kroppar nedsmutsade av svett och kommer. Du stoppar ner mitt huvud på din axel och slår en arm runt min midja.

"Ändrar det vem jag är?" viskar du i mitt öra.

"Ändrar det mig själv, eller bara vad jag kan göra?"

Jag kysser hålet i din hals och är glad att se att du inte ens är benägen att rycka till.

"Det förändrar vad du kan göra", säger jag.

"Men det kan så småningom förändra vem du är."

Du nickar.

"Så länge jag kan se det komma. Så länge det är mitt val."

Du vänder mig från din axel och lutar dig över mig på ena underarmen, en svettdroppe pärlar på din panna och faller på mitt ansikte.

"Du skulle inte vara en vild, liten demon, skickad för att stjäla min själ, eller hur?"

Du kysser min nästippen. Jag känner att du inte har någon som helst religiös övertygelse.

"Älska mig som du har och du kan få min själ också, för att försegla köpet. Men mitt sinne är mitt eget, och jag vill behålla förändringen av det för mig själv. Om det du vill göra mot mig tar bort mig.om det gör mig oförmögen att välja, då kan jag inte göra det. Det är bara en annan sorts slaveri."

Vi var otroligt lika, reflekterade jag.

"Det kommer det inte. Det gör det aldrig. Ser jag ut som någon slags slav för dig?"

Du flinar.

"Att du inte är kvinna. Inte alls."

"Det är inte särskilt trevligt till en början," medger jag och försöker få till fullo avslöjande på kortast möjliga tid, för att få det över.

"Först har du feber och måste vårdas. Och sedan. Nåväl, det som kommer som en överraskning är hur naturlig impulsen att döda plötsligt verkar kännas. Det håller inte att vara ensam med människor som irriterar dig. Inte på ett tag. Eller människor som känner sig som dörrmattor.Men de har alltid irriterat mig, så det kan vara samma allmänna kategori."

Jag krullar mig mot din sida, och du stoppar in din underarm under mina bröst och ditt ansikte mot min hals -- jag kan känna hur du andas in i mitt hår.

"Jag antar att det är olika för alla. Mannen som förändrade mig kunde bara inte förstå varför det gjorde mig upprörd att ha dödat människor. Det var inte förrän jag började trolla efter våldtäktsmän på Heath (jag ska berätta om det någon gång) -- fantastiskt hur tillfredsställande det är att övervinna någon som brukade skrämma dig) att han bestämde sig för att ta mina preferenser på allvar. Han var road av att jag riktade in mig på sådana människor, men han ansåg att det var farligt, så han berättade till slut om fakta. Vi behöver inte döda alls för att överleva. Vi kan ta lagom mycket och sedan få folk att glömma. Vi behöver inte ens ta blodet från människor. Så hela den moraliska affären är bara en enorm röd sill. Ingen behöver bli skadad alls."

Jag vickar glatt mot dig.

"Naturligtvis, om man råkar vara en Roman av fitta, är det fortfarande fel att använda människor som medel för att uppnå mål. Men jag föredrar din landsman Hume, som inte har någon sådan obekväm filosofi."

"Så det är filosofi nu, eller hur?"

Du ser förvånad ut.

"Jag SER bara nitton ut", påpekar jag. "Jag är verkligen gammal nog att vara din mamma. Jag är säker på att jag är smartare än en kall person som du själv."

Du skriker i sken av upprördhet.