Asia Yong Porr

"Han väntar dig", viskar hon, som om väggarna lyssnade. "Nere våningen. Första dörren till vänster. Den svarta."

En svart dörr. Tja, är vi inte den melodramatiska. Jag försöker håna, gripa desperat efter något, vad som helst för att stärka mitt självförtroende, men det är förgäves. Hans ögon hade sagt att det fanns ett pris att betala. Färgen på dörren var bara en återspegling av vad den höll i schack, priset för min befrielse. Min blåsa hotar. Jag måste kissa, desperat. Men när jag stärker mig vrider jag på vredet och går in i hans lya.

Jag pausar för att låta mina ögon anpassa sig till variationen i ljuset, och detaljerna började skilja sig från Roman om sex och porr. Rummet är sparsamt möblerat märker jag äntligen. Det finns bara en udda bänk, ensam nära Europeiska tjejer fan bortre väggen, och en stor läderstol, vänd från mig nu, där jag antar att "Mästaren" väntar. Men väggarna.åh väggarna!

Där, i stark relief, hänger något slags träkors.nej inte ett kors.ett "X" för att vara exakt. Den består av tungt timmer, för alltid fäst vid betongytan bakom, dess robusta fasad prydd med en mängd stålringar och läderskydd. Längs med väggarna ser jag krokar, var och en med saker som får mitt kött att krypa ihop. Jag borde springa, tror jag, paniken övervinner mig. Det borde jag, men jag håller ändå fast.

"Jag vet vad du behöver," hade han skrivit, och någonstans innerst inne fruktar jag att han hade rätt. Som på kö svänger stolen i min riktning och Han kommer till synen.

Han är annorlunda nu, starkare, mer olycksbådande. Det gråa i hans hår ramar in det djupa blåa i hans ögon, och skärningen av hans läderväst gör att hans uppenbara styrka är en närvaro i sig själv. "Du kom," säger han, ett uttalande, ingen överraskning. "Du är rädd, jag känner lukten av det, och ändå är du här. Du har tagit första steget."

Det finns ingen krullning på hans läppar, inte ett leende, inte ett hån. Han bara "ÄR". Min blåsa hotar att släppa och skämma ut mig ännu mer."Vet du vad det här är?" Han frågar, och hans hand gestikulerar mot rummet om Long Mint Cum, ".vad är det till för?"

Jag nickar sakta, detaljerna vaga, men importen alltför tydlig. Jag ska testas. Min rädsla står inför rätta. Det här är en kamp jag måste vinna.för priset är livet självt.

"Ska vi fortsätta?" Han ifrågasätter. "Ditt val, Anna.

Tyst nickar han sitt godkännande och dikterar sedan reglerna för vårt möte. "Ni kommer alltid att tilltala mig som 'Sir'. Jag kommer att lydas utan tvekan eller reservation. Ni kommer att underkasta er, omedelbart, eller lämna i misslyckande. Är det klart?"

Återigen nickar jag, min röst är ett svek. Jag klistrar in min modigaste fasad framför mig, men Han väntar tills den bleknar och ersätts med den darrande massa den försökte dölja. Vi måste börja från början, viscerala, utan anspråk.

"Klä av dig", beordrar han helt enkelt.

* * * * *

Kapitel ett: Den morgonen

"Är det det bästa du kan göra, herr Johnson?" svarar jag hårt.

Han hånar. Hans hemska, oförskämda blick skär mig in i mitten.

"Ja frun." Han drar självsäkert. Men det finns ingen vördnad, Ny på rökning i hans tonfall, inte i hans ögon.

Han vet.

"Läs sedan om kapitlet ikväll, herr Johnson. Jag förväntar mig att du är förberedd imorgon."

Han ler, som om jag sagt något roligt.

"Åh, jag kommer att vara frun. Förberedd, alltså." Masken glider och han låter köttätaren bakom mig kika under min prime och ordentliga ansikte till det rädda barnet jag gömmer mig inuti.

"Klassen avskedad." Jag kvävs, min noggrant bundna persona kommer upplösas framför honom. "Läs p-p-sidor."

De gör en paus, pennorna i ordning, men jag kan inte fortsätta. Istället viftar jag med handen i riktning mot Tranny Shemale Stor kuk i tyst avskedande, och mina anklagelser springer mot utgången, ivriga att dra nytta av deras uppskov. Alla utom en.

Han är djärvare nu, här, ensam i den dammiga tystnaden. Hans hand betar det spända tyget på hans jeans.

Han vet.

"Du gav inget uppdrag", viskar han och rösten skär in i mitt missnöje. "De kommer alla att prata om det, du vet."

"Jaha, DU har en, Mr Johnson," svarar jag och min röst knakar under påfrestningen. "Du vet vad jag vill att du ska göra."

Han skrattar, ett fult ljud som gnager i de sista spåren av min värdighet. En tår hotar, och jag håller den desperat borta.

"Ja, frun", svarar han ännu en gång, men den här gången sträcker han sig efter min hand. Sedan, fräckt, utan att bli motståndare, trycker han den mot blixtlåsets utbuktning. "Jag vet vad du behöver."

Jag står i chockad tystnad, skräckkrig bakom mina ögonlock. Han vet. Till och med vid en ålder av arton vet han. Jag är en öppen bok, och mina sidor är trasiga och slitna, hundöron efter ständig omläsning av samma hånfulla passage.

Till slut trycker han min hand runt sitt härdade kött och släpper det sedan slängt på skrivbordet. Respektlösheten lyser i hans ögon och han vänder sig för att gå.

"Senare, 'Teach'." kastar han över axeln, som om jag blivit avskedad. Och jag har.

Mina knän bucklas och jag faller tungt ner i min stol. Dammen spricker, och en flod av tårar följer, förstör min mascara, droppar skamlöst från min haka.

Rädsla.

Till och med någon så oprövad som Ted Johnson kan se det. Jag bär min kompetens som ett brev, något att gömma mig bakom, något som buffrar mig från världen bortom, men det är en bluff. Under det finns inget annat än terror. Världens Mr. Johnsons finns överallt, och de vet alltid. De genomskådar mig alltid och kommer för att byta.

Jag darrar korsar jag och låser dörren, säkrar äntligen, och låser sedan upp lådan som håller min plånbok. Jag sträcker mig skakigt inuti, öppnar min lilla sminkspegel och undersöker ruinerna av mitt ansikte. Jag ser hemsk ut. Stora brunnar av svart mascara pool under mina ögon, och mörka stigar rinner efter behag nerför mina kinder. Jag duttar på dem, min linnenäsduk bär den svärtade röran från mitt ansikte. Men, det räcker inte.

Desperat spottar jag på duken och applicerar den sedan en gång till på skadan. Rosa, slitet kött ersätter nu svart, och jag känner att mitt trevande lugn återvänder.Det kan jag täcka med concealer, tänker jag för mig själv. Men hur kan jag täcka det erövrade utseendet i mina ögon?

Äntligen är min fasad reparerad och jag sträcker mig efter min termiska matsäck under skrivbordet. Jag kanske har packat något för att lösa det överväldigande kaoset som nu frodas i min mage, hoppas jag. Vad var det. Jag minns inte längre. Det enda som fyller mitt sinne är minnet av det som just har hänt, scenen för mitt undergång.

En trasig bit aluminiumfolie ploppar surt ovanpå den ärrade ytan på mitt skrivbord. En fläskkotlett, kall och fet. Resterna av gårdagens middag, inte bra då, och en katastrof nu. Min mage gör uppror och jag släpper den i papperskorgen. Det är bara yoghurt kvar, varm och rinnig. Min värmebärare behöver hjälp, liksom jag.

Även detta faller offer för min cirkulära fil. Finns det plats där för mig?

Min mage kurrar. Jag har inte ätit sedan igår kväll. Min "scenskräck" har hållit mig från det, stulit frukosten jag borde ha avnjutit, och nu betalar jag priset.

Jag måste gå igenom kafeterian nu. Bara straff för ett halvt liv. Min rädsla stiger ännu en gång, men de desperata värkarna i magen kallar mig framåt. Fyra lektioner kvar. Kan jag vänta. En kramp, hårda och vassa lansar genom min mage. Jag behöver mat. Jag behöver det nu. Jag behöver.

"Jag vet vad du behöver," hade han sagt. Än en gång börjar jag skaka. Han skulle vara där ute nu, i cafeterian och skratta med sina vänner. Är jag redan ändan av hans skämt, en aptitretare för vad som komma skall, eller är jag något han håller för sig själv, helt för sig själv, som ett lejon som svävar över en ny död?

Jag kväver tårarna ännu en gång. Jag kan inte gråta nu. Jag har inte tid att reparera bevisen på min svaghet innan mitt nästa gardinsamtal.

Och så, när jag tar på mig min professionella persona en gång till, låser jag tyvärr upp klassrumsdörren och tar mig in i fräsmängden bortom. Allt omkring mig stiger tonårsångestens glada, ledsna och frånkopplade röster, men jag passerar obemärkt förbi.Jag är osynlig.en lärare, inte värt att lägga märke till. Jag gillar det på det sättet.

Äntligen är mitt mål i sikte, cafeterian där veteranerna från denna institutionella anläggning serverar dagliga portioner av mystisk kött och stärkelse. Samma plats där skoldistriktet som en eftergift till oss som vill bo några år till har placerat en salladsbar av minimal kvalitet och tveksam smak.

Jag tittar varken åt vänster eller höger, tar tag i salladstången och försöker fylla min plastbehållare med slapp sallad och trött tomat. Några bitar av den ständigt närvarande amerikanska överskottsosten och något jag bara kan hoppas kom i en burk märkt Spam, och jag är klar. Jag skulle kunna fly tillbaka till mitt klassrum, tänker jag ivrigt, och längtar efter ens en tillfällig uppskov, men nej. Han är här. Han kommer att veta att han har vunnit.

Och så tar jag en ofarlig plats vid "lärarbordet" bland den klassificerade och certifierade Karla Spice Ass och försöker bibehålla en fasad av vetenskaplig dekor när jag desperat försöker smälta det svårsmälta bland mina kamrater. Salladen behöver något tycker jag och då inser jag vad det är. Jag har misslyckats, i mitt tillstånd, att samla ett av de små paketen med ranchdressing från soporna bredvid kassan.

Jag kollar runt omkring mig. Kommer någon att märka om jag går förbi. Kommer han att märka det. Kommer han att fniss, eller bara ge mig en av hans djärva, nervösa blickar. Jag bryr mig inte, jag bestämmer mig, men ifall jag skyndar mig innan jag måste ta konsekvenserna av mitt beslut.

Jag är borta kanske 10 sekunder, högst några få hjärtslag, men när jag kommer tillbaka har något förändrats. Något ligger nu under min bricka. Jag stannar och stirrar, som om en huggorm förberedde sig för att slå mot mina sårbara fingrar. Sedan flyttar jag min blick oroligt runt bordet, tar tag i det mellan tummen och pekfingret och drar svagt.

Den fyller genast min skakande hand och hotar att avslöja mitt sinnestillstånd.Det är en lapp, mycket noggrant vikt och instoppad precis halvvägs längs den högra kanten av den rosa kafeteriabrickan i plast. Jag är imponerad.sådan kontroll. Sådan precision. Bara ett tränat sinne skulle vara så exakt. Finns det mer i Mr Johnson än jag misstänkte?

Snabbt stoppar jag det vikta papperet i fickan och slänger mitt oätna grovfoder i papperskorgen. Sedan glider jag så ofarligt som möjligt från rummet och skyndar mig tillbaka till min bastion av kritdamm och ensamhet.

Mitt hjärta bultar när jag når dörren och jag finger nervöst det vikta papperet i fickan på min trötta, beiga kjol. Vad är det. Bbq Beer Butt Chicken jag lämna denna position ungefär som jag har gjort de två senaste, offer för mina egna brister. Måste jag fortsätta att söka efter min plats bland de livskraftiga?

Låset klickar bakom mig och jag sjunker ner i stolen precis när mina knän brister. Jag lägger mitt huvud ovanpå skrivbordet, som en skolbarn som blivit disciplinerad, och suckar tungt. Sedan sträckte jag mig ner i fickan ännu en gång och lade det vikta mysteriet framför mig.

Kanterna är jämnt inriktade, märker jag, skarpt veckade och under kontroll. Tidningen verkar vara något ovanligt, kanske ett skräddarsytt anteckningsblock, men var skulle Mr. Johnson få tag på en sådan sak med så kort varsel?

Försiktigt viker jag upp den och trycker vecken snyggt ovanpå min läskpapper.då ser jag den. Mitt hjärta hoppar över ett slag, och min tarmstyrka hotar att ge vika.

"Jag vet vad du behöver." Den läses i fet, exakt skrift.

Jag flämtar, blodet forsar från min hjärna i bedövande strömmar. Jag böjer mig och sänker huvudet mellan knäna. Jag är besegrad, avskalad. Mitt sinne snurrar. Jag kan inte fortsätta!

Men vänta, jag känner till Ted Johnsons klotrande pennrepor. Hans försök till läskunnighet liknar ingenting ens som detta. Johnson har inte skrivit denna tidigare korrespondens. Någon annan har kommit in på forumet och han vet hur man vinner.

Än en gång slätar jag till pappret framför mig. Jag känner till den här skriften. Jag har sett den förut, men var. Och så kommer det till mig.

Jag blandar hastigt igenom mina dagliga anteckningar, och där är den, exakt samma hand på en lapp från John Sheridan, skolans rektor!

"Jag vet vad du behöver", hånar det.

Jag sväljer nervöst, min hals är torr och samarbetsvillig. Vad betyder det här. Vad ska jag göra. Vad kan jag göra?

Sedan, i desperation, tar jag bort min Bic från skrivbordslådan och håller den ställd över meddelandet. Jag svarar med ett ord.

"Vad?"

* * * * *

Kapitel två

Den sista klockan ringer och de sista av mina elever springer ut från rummet. Jag har varit avlägsen idag, upptagen, och det har uppmärksammats. Min underliv har blottats, och mina unga vargungar har njutit av det. De lämnar för eftermiddagen, uppdragsfria, men ärligt talat kunde jag inte bry mig mindre.

Snabbt tar jag mig igenom den fullsatta korridoren till min meddelandebox på kontoret nere i korridoren. Kommer det att bli ett svar. Vet han verkligen vad jag behöver?

Desperat skannar jag innehållet. Ett formulärbrev från lärarförbundet, en katalog för skolmaterial som helt enkelt är adresserad till "Remedial Reading Teacher, Central High School"

Sedan ser jag den, vikt precis som jag minns den. Samma anteckning, eller är det. Återigen är jag ogjort. Är det avslag eller frälsning jag hoppas på. Kanske vill jag förbli ansiktslös, ignorerad och osynlig, kämpa ensam med mina egna inre demoner.

Jag börjar stoppa in den i fickan tills jag kan säkra min integritet igen, men så slutar jag. Tyngden av det övervinner mig, och Mogna damer kan inte hålla mig. Och så, med darrande fingrar delar jag vecken ännu en gång, och finner att detta inte är samma memo, utan ett nytt.

"Jag kan lära dig. Kom till mitt hem på 463 University Drive ikväll, precis klockan 18. Var inte sen. Kom förberedd."

Kom förberedd. Vad betyder det?

Jag höjer mina ögon och sedan ser jag Honom. Han har tittat på mitt svar. John Sheridan står i dörröppningen på sitt kontor och hans ögon undersöker mitt sinnes mörka, hemliga fördjupningar. Hans utseende är sträng och kompetent. Den härdade uppsättningen av Hans käke kompletterar den disciplinerade intelligensen i Hans blick."Jag vet vad du behöver" viskar det till mig ännu en gång. "Var beredd att betala för det."

Jag sänker ögonen och försöker förmörka honom från synen, men han är fortfarande där. Till slut, som om han redan hade mig under sin tumme, möter jag återigen hans blick. Sedan, sakta nickande, rusar jag som den rädda musen jag är och rusar handlöst in i kropparnas förkrossande. Ikväll.ikväll.ikväll.

När jag kommer hem är jag olöst. Själva väggarna hånar mig. Ska jag äta. Jag borde, men jag kan inte. Ska jag duscha och byta om. Ja, jag tror, ​​jag måste. Åtminstone en snabb sådan, och fräscha underkläder. Var kom det där ifrån. Behövde jag fräscha underkläder. Är det inte det man ska ha på sig i händelse av en olycka. "Anta att du råkar ut för en olycka och de måste ta dig till sjukhuset", brukade min mamma säga.

Jag kollar på klockan och minns hans förmaning. Gratis hela porrhistorieströmmar inte för sent", stod det. Nittio minuter. Ja, en snabb dusch och fräscha trosor, det skulle duga. Då måste jag gå.

Mina tvättningar tar kortare tid än förväntat, för min brådska kommer från min egen osäkerhet. Precis 05:45 befinner jag mig vid trottoarkanten på 463 University Drive, min bil går nervöst på tomgång medan jag inväntar den utsatta tiden. Jag borde vrida om nyckeln och stänga av den, men vad händer om jag ändrar mig. Vad händer om jag behöver fly?

Slutligen visar instrumentbrädans klocka 5:57, och jag dödar motvilligt motorn och tar mig mot den tunga ekdörren som dämpar mig från mitt öde.

Det är en kompetent byggnad, robust och i linje med omgivningen. Häckarna är klippta och fasaden är välskött, liksom min. Linjerna är exakta och stränga.en återspegling av dess ägare?

Jag darrande kröker jag naglarna i handflatan och rappar en, två gånger och väntar sedan. Omedelbart öppnar en kvinna av okänd konsekvens portalens gapande käkar och jag går in.

* * * * *

Kapitel tre

"Han väntar dig", viskar hon, som om väggarna lyssnade. "Nere våningen. Första dörren till vänster. Den svarta."

En svart dörr. Tja, är vi inte den melodramatiska. Jag försöker håna, gripa desperat efter något, vad som helst för att stärka mitt självförtroende, men det är förgäves. Hans ögon hade sagt att det fanns ett pris att betala. Färgen på dörren var bara en återspegling av vad den höll i schack, priset för min befrielse.

Jag går ner för trappan och knackar på igen.

"Kom", svarar en röst i stadigt monotont.

Min blåsa hotar. Jag måste kissa, desperat. Bästa arabiska sex när jag stärker mig vrider jag på vredet och går in i hans lya.

Jag hade trott att jag var redo, men ingenting kunde ha förberett mig på detta. Rummet är täckt av mörker, avstängt från ljuset av tunga, svarta sammetsgardiner som höljer de höga fönstren i denna kammare från världen ovan. Väggarna är institutionsgrå, med sandelträljus som flimrar längs omkretsen. Det är ett rum med ett syfte. Den väntar på mig.

Jag gjorde en paus för att låta mina ögon anpassa sig till variationen i ljuset, och detaljerna började skilja sig från dysterheten. Rummet är sparsamt möblerat märker jag äntligen. Det finns bara en udda bänk, ensam nära den bortre väggen, och en stor läderstol, vänd från mig nu, där jag antar att "Mästaren" väntar. Men väggarna.åh väggarna!

Där, i stark relief, hänger något slags träkors.nej inte ett kors.ett "X" för att vara exakt. Den består av tungt timmer, för alltid fäst vid betongytan bakom, dess robusta fasad prydd med en mängd stålringar och läderskydd. Längs med väggarna ser jag krokar, var och en med saker som får mitt kött att krypa ihop. Olika piskor, handbojor, en skörd och en mängd föremål vars syfte jag bara kan ana.

Jag borde springa, tror jag, paniken övervinner mig. Det borde jag, men jag håller ändå fast.

"Jag vet vad du behöver," hade han skrivit, och någonstans djupt inombords fruktar jag att han hade rätt. Till slut stängs dörren, med hjälp av osynliga händer, och jag hör hur det klickar bakom mig.Som på kö svänger stolen i min riktning och Han kommer till synen.

Han är annorlunda nu, starkare, mer olycksbådande. Det gråa i hans hår ramar in det djupa blåa i hans ögon, och skärningen av hans läderväst gör att hans uppenbara styrka är en närvaro i sig själv. "Du kom," säger han, ett uttalande, ingen överraskning. "Du är rädd, jag känner lukten av det, och ändå är du här. Du har tagit första steget."

Jag ler. Det gör han inte.

"Ja", [kväver], "jag är här", svarar jag och tänker på hur galen jag måste låta, även i mina egna öron.

Det finns ingen krullning på hans läppar, inte ett leende, inte ett hån. Han bara "ÄR". Min blåsa hotar att släppa och skämma ut mig ännu mer.

"Vet du vad det här är?" Han frågar, och hans hand gestikulerar mot rummet om honom, ".vad är det till för?"

Jag nickar sakta, detaljerna vaga, men importen alltför tydlig. Jag ska testas. Min rädsla står inför rätta. Det här är en kamp jag måste Dans gratis porrnovell priset är livet självt.

"Ska vi fortsätta?" Han ifrågasätter. "Ditt val, Anna."

Gud, jag måste kissa!

Men nickande med huvudet antar jag utmaningen. Jag kommer att lyckas. Jag måste!

Tyst nickar han sitt godkännande och dikterar sedan reglerna för vårt möte. "Ni kommer alltid att tilltala mig som 'Sir'. Jag kommer att lydas utan tvekan eller reservation. Du kommer att underkasta dig, omedelbart, eller lämna i misslyckande. Är det klart?"

Återigen nickar jag, min röst förråder mig. Affären är undertecknad. Mitt öde är beseglat. Jag klistrar in min modigaste fasad framför mig, men Han väntar tills den bleknar och ersätts med den darrande massa den försökte dölja. Vi måste börja från början, viscerala, utan anspråk.

"Klä av dig", beordrar han helt enkelt.

* * * * *

Kapitel fyra

Mina händer skakar först, men jag kan äntligen kontrollera dem tillräckligt mycket för att lossa den översta knappen på min blus. Jag pausar.

"Ett straffslag, Anna. Jag sa inte till dig att sluta."

Snabbt återupptar mina händer sin uppgift och undviker de olycksbådande återverkningarna. Nu är min blus öppen och jag kan känna hur hans ögon utvärderar mina hela bröst och trimram. Godkänner han?

Jag viker min blus och han gör en gest mot läderbänken till höger om mig. Sedan drar jag upp blixtlåset och lägger den skyndsamt på bänken. Vad härnäst, undrar jag i panik, vad härnäst?

Sedan, förskräckt, glider jag med fingrarna under mitt halvsläp och sänker den till golvet. Nu har jag bara min bh, strumpbyxor och de snygga trosorna jag valde att ha på mig ikväll. Jag vill sluta, men min beslutsamhet räddar mig och jag lutar mig framåt och sträcker mig bakåt för att släppa mina bröst från deras belastning.