Shemale Anal Pa Ctures

Obs: Även om detta är en uppföljare till "The Wolves of Paris", är det inte nödvändigt att ha läst den historien först.

"Du dödar aldrig någon du vill i ett krig."

-Ernest Hemingway, "För vem klockan ringer"

***

1 juni 1944, Paris:

1 440 dagar under ockupation.

Gatulyktan flimrade, men slocknade inte. Ett par uniformer lurade på trottoaren uppe. Riquets fötter vacklade, men om de såg honom springa iväg skulle de säkert jaga, så han fortsatte gå, förberedde sitt identitetskort och mentalt hänvisade till en lista med ursäkter för att vara ute sent. Han plockade i sin prästkrage; det var användbart vid dessa tillfällen. Till och med tyskarna visste att alltför många präster i fängelserna gnuggade lokalbefolkningen på fel sätt. "God kväll", sa han.

"God kväll, far," sa en av polismannen, en äldre man som såg ut som en som kanske redan hade gått i pension. "Du är ute sent. Jag är säker på att du vet när utegångsförbud är."

Riquet ryckte på axlarna och tittade på hans fötter, som om han grep efter ett svar. Att vara för snabb med ett alibi var misstänkt. "Jag vill ljuga, men jag borde inte," sa han. "Sanningen är att jag träffade en man som sålde falska ransoneringskort." Han påverkade sitt bästa smärtsamma uttryck. "Jag vet att det är olagligt, men så många fler människor kommer till vår kyrka hungriga nu för tiden. Vad ska jag göra?"

Det var en bra historia, så långt det gick. Matförsäljning på svarta marknaden var tekniskt sett ett brott, men de flesta filmer hade slutat bry sig om att arrestera någon för det. Många var själva återförsäljare. Ändå var de skyldiga att göra en symbolisk invändning. "Köper du från en återförsäljare på svarta marknaden efter öppettider?" sa den yngre officeren. "Och du, en präst?"

Riquet vred sina händer. "Det är synd. Men Gud gav oss en värld där vi måste synda för att överleva."

Poliserna konfererade med en blick och den yngre stack ut handen. "Vänd på smuggelgodset och gå direkt Ansikte i fitta fiskade fram ett kort.Vissa bälten skulle behöva dras åt, men det är bättre att de går iväg med dessa än med det anklagende materialet gömt i hans andra fickor. "Gud välsigne." sa han, men innan han hann säga något mer sprang en skräckslagen, blodig man fram och tog tag i honom.

Främlingen sprack från en närliggande gränd som en vildögd uppenbarelse, hans svartgrå SS-uniform genomdränkt av blod. När han såg Riquet slog han armarna om honom och försökte krama prästens kropp, som för att skydda sig under den. "Mer helfn!" skrek han: Hjälp mig.

Riquet rullade och poliserna stirrade förstummade. Han försökte bända loss den blodiga mannen utan att knuffa bort honom och hans händer var snart nedsmutsade med blod." Det är okej", sa Riquet till honom. "Du är säker. Vi kommer att hitta en läkare och--"

Då hörde de det: ett tjut, som en hund, men högre och djupare. En väldig form dök upp från gränden, något mörkt och skrymmande på fyra ben. Den stannade vid åsynen av männen, sänkte huvudet och morrade. Tysken skrek och föll ihop. Riquet frös. Den unge polismannen försökte springa iväg men frös också, hopkurad på gatan med armarna över huvudet. Den äldre stod på sig och hade till och med handen på kolven på sin pistol, men han verkade inte kunna dra den.

Odjurets tassar skrapade gatstenarna. Den böjde huvudet mot den medvetslösa tysken och den fladdrande gatubelysningen reflekterades från huggtänderna. Dess gula ögon höll dem alla i en besvärjelse. Riquet tittade på den fallne tysken. Han kunde springa iväg och lämna mannen här. Detta var trots allt krig. Men den här mannen har inte blivit skjuten av kommunister eller sprängd av en paketbomb. Det här som hotade honom var oheligt. Även under ockupationen hade Riquet skyldigheter bortom kriget, bortom Tyskland och Frankrike. Riquet steg över den fallne SS-mannen, höll upp sitt radband och sa: "Gå bort."

Han menade att ropa orden, men allt som kom Homo var en viskning.Odjuret kastade huvudet bakåt och ylade igen, ett ljud som fick Riquet att känna sig som om han skakade i stycken. Ljus tändes i fönstren ovanför. Odjuret tog två steg framåt och verkade på väg att ladda. Utan att tänka efter sträckte Riquet in sig i en hemlig ficka och tog fram det andra krucifixet, det speciella han hade burit i 20 år, samtidigt som hon hoppades att han aldrig skulle behöva det igen. Han höjde den och sa, något högre:

"GÅ BORT!"

Monstret stannade. Läpparna drog sig tillbaka över sina huggtänder. Förvirrade röster ropade och ett fåtal modiga stack upp huvudet från sina fönster. Riquet kände en enda svettdroppe rinna nerför hans ansikte. Hans fingrar darrade och han förväntade sig döden när som helst, men han sprang inte. Och då.

Monstret försvann. När det väl var utom synhåll försvann också den kalla rädslan som hade stoppat Riquets hjärta. Sjunkande lade han undan krucifixet. Han trodde ett ögonblick att det inte skulle fungera, att den gigantiska vargen skulle rusa på honom, och sedan.

Men det hade funkat. Han levde. Han hade stirrat ner monstret. Den här gången.

Han snubblade nästan över den fallne tysken när han vände sig om. Med ånger färgad av ambivalens insåg han att det inte hade behövts skydda mannen trots allt: han var redan död. Det verkade nästan som om han hade slagits ner av taktens tjut. Kanske hade han varit det. Riquet rullade över liket och ryckte till, både på grund av det hemska uttrycket i den dödes ansikte och också för att han kände igen honom: Max Heiliger, bankmagnaten, tills i kväll en av de rikaste och mäktigaste männen i det ockuperade Paris. Hans skador tydde på att han hade blivit attackerad bakifrån.

"Rör honom inte", sa en röst. Riquet hade glömt poliserna. Den unge hade sprungit, men den äldre var kvar. Han hade inte släppt sin pistol. Riquet flyttade försiktigt mannens fingrar från vapnet.

"Du stannade", sa Riquet. "Få människor har modet. Du har aldrig sett något liknande förut, eller hur?"

Polismannen tittade på honom."Har du?"

"Länge sedan. Jag hoppades att jag aldrig skulle göra det igen."

"Vad var det?"

"Något värre än ett krig. Nu, låt mig gå."

Polismannen blinkade.

"Du måste gå och berätta för tyskarna om det här mordet," sa Riquet. "Jag kan inte vara här när de kommer."

"Du är Rödhårig orgasmberättelse vittne."

"De kommer att överlämna mig till Gestapo. Jag räddade ditt liv. Så snälla: Släpp mig."

Riquet vädjade inte. Han frågade bara. Efter en stund nickade polismannen. "Vänta!" sa han när Riquet hade vänt sig om. Han tog fram en näsduk och torkade prästens blodiga händer. "Där. Gå nu."

Riquet gick.

När han satte sig ner för att be den natten fann han att orden inte skulle komma. Han hade vant sig vid krig genom åren, och han fruktade inte längre för sitt eget liv. Men ikväll fruktade han för första gången för sin själ. Morgondagen skulle vara värre: han skulle behöva be om hjälp från den enda person som han hade hoppats aldrig kunna ringa till. Det skulle vara en fruktansvärd börda att lägga på en så ung. Men det var de tider de levde i: De gamla, de goda och de kloka var alla borta. De som var kvar fick kämpa vidare så gott de kunde.

***

2 juni:

1 441 dagar under ockupation.

Bethanie trodde först att det var en polis vid dörren, vilket skulle ha varit illa nog. Sedan insåg hon att uniformen inte var Parispolisens utan istället för Milisens och hon tog nästan pistolen ur sin tvättkorg och sköt honom precis där utanför dörren. Istället svalde hon sin ilska och sa, så artigt hon kunde: "God morgon. Hur kan jag hjälpa dig?"

"Officiell verksamhet. Släpp in mig."

Hon höll dörren öppen. Tvättens ångande luft strömmade ut, bara lite varmare än morgonen utanför. Milismannen tog av sig mössan. Han var ung, fullkindad och mustasch. Hans uniform passade honom inte särskilt bra. Milisen: Vichys svar på Gestapo. Åsynen av en fransman iförd förrädaruniform gjorde Bethanie sjuk. Och de hade till och med modet att kalla sig "frigardet". Grisar.

Hon ställde tvättkorgen på en disk och började sortera dess innehåll. Hon visste exakt var pistolen var, så att hon aldrig behövde ge sig själv genom att titta på den. Milismannen kikade runt i arbetsrummet. "Det är så lite folk här", sa han.

"Alla våra män skickades iväg för att arbeta i de tyska fabrikerna."

"Nöjda volontärer i vårt arbetsutbytesprogram", sa milismannen.

"Nu måste vi få tjejer jobba dubbelt så hårt för att ersätta de saknade männen. Men tyskarna har i alla fall nytvättade kläder."

Hon tillät precis rätt mått av hån i sin ton. Som alltid spelade hon en roll: en nedtryckt men slagen ung kvinna, någon som ogillade status quo men som inte skulle göra uppror mer öppet än en iskall hulling eller ett muttrade åt sidan. Det var bra om tyskarna och förrädarna tyckte att hon var missnöjd så länge de inte också trodde att hon var en sabotör och en spion. Milismannen sa att han hette Kerman. Han brydde sig inte om att ge rang eller någon annan legitimation. Han satte sig på en vältad korg och tog ett anteckningsblock och en penna ur bröstfickan. "Och du är?" han sa.

Bethanie angav automatiskt det falska namnet på sin förfalskade legitimation. Kerman tittade på sitt anteckningsblock. "Claire Chevalier. Det är konstigt. Det står här att ditt namn är Bethanie Chastel. Du är 18 år gammal, född i Nantess, och dina föräldrar var Ernest och Janine Chastel, båda avlidna. Du har en äldre bror, Paul Chastel, för närvarande fängslad. Du uppfostrades av din farfars faster, Sophia Chastel, också nu fängslad. Under de fyra åren sedan hennes arrestering har det inte funnits några officiella uppgifter om dig någonstans och inga små spekulationer om att du är död, och nu ser jag att du arbetar på denna tvättservice under ett antaget namn?"

Han lånade en strumpa från en korg för att torka av svetten från pannan. "Eller har jag fel?"

Bethanies fingrar ryckte. Hon ville skjuta honom mer än hon ville fortsätta andas. Men nej; om han var här för att arrestera henne skulle han redan ha gjort det.Han hade uppenbarligen bevis nog. Hans spel var något annat. Utpressning, kanske. Om hon dödade honom skulle det bara inbjuda till granskning från hans överordnade, som kanske inte kunde köpas bort lika lätt som han skulle vara. Så mot varje instinkt lät hon honom leva igen. "Jag vet inte att någon av dessa människor är det."

"Är det så?" sa Kerman. "Å ena sidan har jag ditt ord och å andra sidan intelligensen från mina kontakter. Vilken av dem ska jag tycka är mer övertygande?"

"Eftersom jag inte vet vem som har berättat dessa löjliga saker för dig kan jag inte föreställa mig. Men jag är säker på att de alla har fel."

Milismannen tittade på henne. Hon såg tillbaka. Suset av ånga från maskinerna satte punkt för deras blickar. Han visste att hon ljög. Hon visste att han visste. Han kunde göra nästan vad han ville och hon hade inga rättigheter alls. Och ändå.

"Det verkar som om jag har fel. Jag kommer inte att störa dig igen."

Han stängde sin anteckningsbok och gick. Han stannade inte ens upp för att bli visad ut, utan gick själv och stängde dörren bakom sig. Han var borta så snabbt att Bethanie var tvungen att blinka för att rensa den svaga konturen av hans figur från hennes syn. Hon höll andan och lyssnade efter stövlarnas duns, den kraftiga smällen från dörren som sparkades, och ropen från poliser och kanske också röster på tyska, men ingenting hände.

Hon svek ingenting och sysslade med tvätten. Fuktigheten i arbetsrummet döljde hennes rädsla svett. Efter 40 minuter bestämde hon sig för att hon hade väntat tillräckligt länge och, med sin korg (och sin pistol), gick hon till baksidan av arbetsrummet, passerade maskinerna och pressarna och de utspridda tvättkvinnorna och hittade dörren. Inte en dold dörr; inte ens en låst. Bara en enkel dörr som ledde ner en trappa in i källaren. Väl på andra sidan hörde hon det avslöjande klicket från en hammare som drogs tillbaka i mörkret. "En främling var här", sa en röst. "Är du ensam?"

"Tror du att jag skulle leda dem hit?"

"Det är inget svar."

"En milisman var här, men han är borta nu. Jag ska prata med Velin."

För en sekund kom det inget svar och hon trodde att hon kunde bli Vintage Erotica Mayfair ändå, men så visade sig vaktposten: en blek ung man med precist pressade kläder. Fabien.

Hon följde efter honom in i källaren. Så fort den nedre dörren öppnades hörde hon tumultet från redaktionen, inklusive pressens dån som gnällde ut hög efter hög med tidningspapper dag och natt. Rummet myllrade av män och kvinnor, en häck av aktivitet strax under gatunivån, ljudet dämpat av sluttningen och det ständiga yrandet av tvätten. Lucienne arbetade pressen med sin ena arm; hon hade förlorat den andra i en olycka för flera år sedan, men hon var fortfarande den bästa och snabbaste föraren de hade. Velin befann sig vid sättarens skrivbord, hörnet av arbetsrummet där de inte bara lade ut varje sida utan också förfalskade falska ID-kort, ransoneringskort och andra nödvändiga papper. Velin: ung, leende, pacifist och, även om han var osannolik, både deras chefredaktör och befälhavare.

Stående vid hans armbåge i ett bläckfläckat förkläde stod Dulac: medelålders, mörk och Velins högra hand. Tomas, den store, tyste amerikanen, lurade runt och gjorde små uppgifter. På skrivbordet mellan dem alla låg en sida med en gigantisk rubrik: "SANNINGEN OM ALSACE." Varje sida med tidningspapper, papper, bläck, bly Miss Me Kiss Me Slick Me Clean allt annat smugglades, smugglades in i staden med en otrolig risk eller stals direkt från fiendens förnödenheter i ännu större utsträckning. Masthuvudet var deras grupps namn, namnet på tidningen och deras stridsrop:

BEKÄMPA.

Velin och Dulac var så djupa i sina argument om rubriken att de inte brydde sig om Bethanie ens när hon stod två fot bort. Utan att vänta på att de skulle avsluta sin diskussion sa hon, "En man var här och letade efter mig. Han visste mitt riktiga namn. Han var med Militien."

Alla håller käften. Velin lutade sig lite bakåt. Dulac böjde sig fram. I närheten rörde Tomas på. "Men han arresterade dig inte?" sa Dulac.

"Du kan se det."

"Utpressning då?"

"Kanske, men han nämnde det inte.Han verkade bara vilja att jag skulle veta att han visste."

"Gav han dig ett namn?"

"En falsk."

"Jag fick en titt på honom," sa Fabien. "Jag tror att hans uniform också var falsk."

Velin hade fortfarande inte sagt något. Dulac tittade på honom. "Vad gör vi?"

"Utpressning av Gustav?" sa Velin efter en stund. "Gustav" var det enda namn de kände henne under; kvinnliga agenter tilldelades ofta mäns namn som alias. Velin ryckte på axlarna. "För tillfället gör vi ingenting. Om han inte arresterade henne och han inte har tagit med någon för att plundra platsen så döljer han förmodligen något för sina överordnade, vilket kan vara bra för oss. Men om han försvinner kanske de undersöker och vi vet inte vilket spår han har som kommer att leda dem hit. Så vi väntar."

"Ska vi inte åtminstone skicka iväg Gustav. Hon har blivit komprometterad." sa Dulac.

"Han har rätt," sa Bethanie. Velin skakade på huvudet.

"Det kommer bara att äventyra vilken annan krets vi än skickar henne till. För nu är skadan skedd, vad den än kan vara. Så låt oss alla gå tillbaka till jobbet tills vi vet mer." Dulac skulade. Velin klappade honom på axeln. "Ingenting har förändrats: Så Gustav kanske blir gripen. Så de kanske slår till mot oss när som helst. Vi antog dessa saker och tusen värre när vi gick upp i morse. De är bara lite mer sannolika nu."

Och det var det; ingen skulle ifrågasätta Velin när han fattade ett beslut, inte ens Dulac. Det här var världen de levde i, och Velin var deras enda skydd. Det hade börjat med några hundra tryckta ark i en stad, och nu hade de verkstäder över hela Frankrike, som distribuerade 250 000 exemplar om dagen, tryckte sanningen om kriget, ockupationen, tyskarna och framför allt om Vichys lögner. De svarade till Special Operations Executive i England, men bara Velin kunde kontakta dem. Fascisterna lydde order för att de var för dumma och känslolösa för att låta bli, men männen och kvinnorna i tryckeriet och tusentals andra över hela de ockuperade länderna lydde order för att de ville leva.Ensamma skulle de vackla och drunkna.

Det kan de förstås i alla fall.

Bethanie lämnade bakvägen och styrde sin cykel in i gränden. Bara tyskar fick köra bil längre. Tunnelbanan var inte heller aktuell, eftersom tyskarna åkte gratis och tågen alltid vimlade av soldater. En cykel var det bästa sättet. I korgen bar Bethanie sin matkasse. Franska kvinnor tog matkassar överallt nuförtiden, eftersom man aldrig visste när en sällsynt möjlighet att köpa mat kunde dyka upp sig. I Bethanies fall hade väskan en falsk botten, i vilken hon gömde dokument. Hennes pistol var där också. Hon var sällan utan den. Redan före kriget hade hennes moster för vana att gå beväpnad. "Du är en Chastel," sa hennes moster till henne, "vilket betyder att du aldrig är utom fara."

Hon tänkte sällan på dessa varningar nu. Alla var i fara dessa dagar. Att vara en Chastel gjorde inte längre någon skillnad, eller så sa hon till sig själv. Hon gick igenom dagens möten. Arbetet var vardagligt, men livsviktigt: skicka meddelanden, hämta dem, lämna eller hämta förnödenheter. "Liaisons" kallades dessa sysslor, litet arbete passande för en tjej, men avgörande. Information och förnödenheter var deras livsnerv. Och även om hon inte låg i bakhåll för tyskar eller sprängde järnvägslinjer, var det lika farligt: ​​döden eller Ravensbruck-fängelset väntade henne om hon greps. Tvättjobbet var hennes täcke. Hon jobbade där några timmar på morgonen, gjorde sitt riktiga jobb på eftermiddagen, gick hem vid utegångsförbud och åt potatis kokad i sex timmar över en värmare tills den var mjuk nog att tugga, sov sedan några timmar och gjorde allt igen nästa dag. Det var så en fransk flicka gick ut i krig.

Det var en varm dag och en del av värmen kom från för många människor. Paris var en stad av folkmassor, och en är När ryska kvinnan har av linjer: linjer för att ta reda på om det fanns mat, linjer för att ta reda på om det fanns tyg, linjer för att ta reda på om det fanns ord om en familjemedlem i fängelse.Det var en stad av trötthet och hunger, av blåuniformerade poliser och grönuniformerade tyskar och vackra kvinnor och slitna gubbar. En stad med tomma butiker och gula skyltar som varnar: "Inga judar." En stad där cyklar och pedi-cabs och till och med hästar hade ersatt bilar. En stad av order och propaganda, av fascism mot kommunism, av midnattsskjutningar och bombningar i dagsljus och avrättningar och avrättningar. Det var en gammal stad, men inför en lång, varm sommar höll den på att födas på nytt, men som ingen kunde säga. Överallt där Bethanie gick pratade folk om nyheterna, oavsett om det var rykten eller Vichy-propaganda eller till och med uppdateringar från den förbjudna BBC:

"Ryssarna är på Krim", sa folk.

"De allierade rör sig mot Italien", sa andra.

"Amerikanerna kommer att landa i Dover."

"Nej, i Normandie."

"General de Gaulle är med dem."

"Nej, britterna har arresterat de Gaulle."

Tyskarna var på reträtt. Den allierade invasionen var nära förestående. Alla visste det, och alla var rädda. Tyskarna kanske förstör staden innan de överlämnade den. Och skulle de allierade införa sin egen regering när de kom. Vissa, som Bethanie, längtade efter att general de Gaulle och hans fria franska armé skulle komma. Men han var en avlägsen frälsare, en som ingen av dem riktigt kände till. Räddning från den fronten verkade som en osannolik dröm.

Paris brann: Elden spred sig, person till person, gata till gata, ilska och rädsla och till och med ett slags förtvivlan. Men inte Bethanie. Bethanie var kall. Hetblodiga människor, människor med dåligt humör eller som gjorde dumma misstag, satt redan i fängelser eller i sina gravar. Om du ville leva genom detta krig, var du tvungen att vara kall. Hon hittade hyreshuset hon ville ha och tog med sin cykel i. En cykel kostade lika mycket som en förkrigsbil nu, och hon vågade inte lämna den utanför. Hon gick upp för baktrappan, försökte sitt bästa för att inte passera för många människor utan gav ett leende till dem hon mötte.Hennes roll idag var den roliga tjejen ute på stan, den fåniga dockan som smög från sina föräldrar för några skratt med en flickvän, yrke eller inte. När hon hittade lägenheten hon ville ha knackade hon på en gång. Hennes hjärta slog lite snabbare när hon hörde steg på andra sidan. Varje dörr hon knackade på kunde besvaras av polisen eller Gestapo. Alla ärenden kan innebära svek, arrestering och förhör. Vilken natt som helst kunde sluta i en cell, med händerna bundna och en SS-man stående över henne med en vässad tråd medan hon svettades genom repen och--