Ashlynn Brooke hett sex

Quick & Dirty - F/f - D/s - S/M - bondage - ögonbindel - piskande - fisting. Fantasi, inte verklighet.

*****

Jag skulle aldrig ha kallat mig själv för sadist, men den senaste tiden har jag varit tvungen att överväga det.

Jag går in i sovrummet endast klädd i ett Fungerar stor rysk kärlek sidenskifte, mina mjuka fötter sjunker ljudlöst ner i ännu mjukare matta och jag finner henne ligga där och vänta på mig. Självklart är hon det. Jag lämnade henne där för femton minuter sedan, med det enda alternativet att vänta på mig.

Rummet är mörkt, det mjuka tunga mörkret i ett delat rum; det varma mörkret av intim tystnad. Jag har punkterat rummet med viskande ljus. Det är för mig. Resten är till henne.

Hon är utspridd naken på sängen, på rygg, armar och ben breda, hennes hud ett glödande mirakel av bullrig, äventyrlig solbränna, förutom där hon är blek av sin sedan länge bortglömda bikini. Blont hår i ett praktfullt bo runt hennes huvud. Hennes enda tillåtna rörelse är hennes milda andning, ett tyst ljud som bara tycks fördjupa tystnaden. Mjuka snören drar hennes lemmar spända och fäster hennes handleder och vrister vid sängramen. Enkelt och effektivt, och precis som hon gillar det. Och ja, sladdarna är mjuka, så att de inte skadar henne. Men jag är rädd att det är tillfälligt. Hon är inte under någon illusion: hon är här för att bli sårad.

Till hennes bästa kan hon inte se. Vem visste att man kunde köpa kontaktlinser så mörkt tonade att de gör sin bärare blind i allt utom det starkaste ljuset. Visst visste hon det, lilla perv. Först gillade jag dem inte eftersom de gjorde hennes ögon onaturligt mörka, som en främling. Men visst var hon Nicole Moore Anal främling, bunden så här, överlämnad till mig. Inte den vardagliga grannetjejen jag kände. Jag var tvungen att bekanta mig med denna mörkögda, mörka varelse, och jag blev kär i den.

Äntligen, för hennes bästa, en gag. Det visade sig att hon gillar smaken av latex, och hon visste var hon kunde hitta ett fett rep av grejerna, så jag har fört det mellan hennes läppar och knutit det i en pipande knut som hennes tänder nu klämmer hårt. Det är ett nöje att få munkavle på henne.Inte för att hennes röst inte är ljuvlig, utan för att jag vet att hon just nu, så här, inte har något att säga.

Jag sätter mig på sängkanten och hon rycker till. Detta är inte rädsla, utan en läcker oro. Jag tittar på hennes flimrande ögon tyst en stund och lyssnar på hennes allt snabbare andetag. Hon vet vad som kommer, men hon är inte rädd.

"Sadism", funderar jag tyst, och hon rycker igen och knarrar försiktigt i sängramen. När jag talar fokuserar jag på min tunga: stark och medveten bakom hårda vita tänder. Mina läppar känns fylliga och de mjukar upp kanterna på min röst. "En sådan konstig idé. Det är till och med ett konstigt ord."

När mina fingrar rör vid hennes fitta är de kalla, och jag ler medan hon rycker, gnisslar och fnissar. Min handflata dämpas av en eftergivande hårborste när mina kyliga fingertoppar börjar utforska hennes känsliga kött. Hon har älskat kylan i mina fingrar ända sedan jag förklarade att det betydde att all värme hade rusat till min hals, mina kinder och mitt eget rörande sex.

"Masochism", viskar jag och hon hör mig tillräckligt bra i den ljusförtjockade tystnaden. "Masochist. Ännu konstigare. En ännu främmare varelse."

Jag sitter ensam i mörkret och leker kärleksfullt med hennes eftergivande blygdläppar, pratar med mig själv, till hennes bästa, i abstrakta ordalag, om straff och smärta och ord som oförskämt driver min andedräkt från min mun. Jag blir min röst, all fuktig sibilans och sinnlig plosion. Jag ställer mig bakom mina läppar och tänder och tunga, slutar prata och känner hur jag blir ett mörkt hot om grymhet.

Mina fingertoppar är varmare och lite blötare och hon vinklar sig mot dem och försöker göra sig mer tillgänglig för dem. Jag börjar reta henne med flyktiga smekningar som får henne att sucka och vrida sig, vilket i sin tur retar upp sängfjädrarna.

Mina fingrar blir fuktiga när de leker med de blommande kronbladen, och jag exponerar skickligt hennes klitoris. Med små dubbande rörelser retar jag henne lite till och framkallar stön bakom latexen. Hon har inget att säga.Vad skulle hon säga. Snälla reta mig inte. Snälla reta mig. Irrelevant. Skulle hon säga att hon älskar mig. Vi vet båda att inget av detta är relevant. Så låt henne stöna och låt hennes ögon förgäves söka efter mig.

Jag reser mig upp och hennes kropp böjer sig och saknar omedelbart min beröring. Jag ler och slickar mina fingrar, smakar på henne. Låt henne höra mig smaka på henne. I hennes mörker, i stillheten, är det lilla våta bruset från min tunga en lockande avlägsen kontaktpunkt och hon njuter av det. Nu står jag över henne och känner lukten av hennes Bear Sex Story delikata utsmyckningar av schampo och tvål som fyller mig med tillgivenhet; ärliga toner av färsk svett; hennes köns alltid överraskande pepprig sötma.

Med ett leende glider jag ur mitt skift. Den smeker mig och viskar smicker till mina kurvor när jag lyfter bort den och lämnar mig själv naken. Vi är nakna i denna mjuka bubbla av levande ljus. Jag draperar försiktigt sidenet över hennes gapande, stirrande, vackra ansikte och jag ser hur hon drar giriga andetag när hon tappar bort sig själv i min doft. Hennes kropp böljar under min blick. Jag är ett kraftfullt ingenting vid sidan av hennes hjälplösa, liggande härlighet.

Jag slänger plagget åt sidan och väntar tills hennes darrande ögon lägger sig där hon föreställer sig Thigt Longboots Shemale Bick Dick jag är. Hon är inte rädd, och det gör mig stark.

Jag vet att när hon stirrar min väg, kommer allt hon att se mörkret och kanske det avlägsna diset av ljus, haloed med en psykedelisk förvirring av strobande, polariserat ljus. Hon kommer inte att se min bleka, obetydliga kropp. Jag öppnar lådan bredvid sängen, och hon rycker till, och hon vet vad vi har där inne, och vet att den är full av smärta. Ett litet gnäll strömmar ut i halsen. Inte rädd. Hon har inget att säga. Vad kan hon säga. Snälla, skada mig inte. Snälla skada mig. Oförskämd. I detta utrymme är de saker som händer de saker jag vill ska hända. Hon har inget värt att säga.

Hon hör det dova skramlet när jag drar fram en piska. Hon föreställer det: ett kort vinylhandtag och några meter fjädrande, elastiskt gummi. En annan sak hon älskar. Hon vet att det kan reta henne.Hon vet att det lekfullt kan sticka henne. Hon vet att om humöret tar mig kan det få vilken hjälplös del som helst av henne att bränna av smärta. Hon känner mig.

Hon spänner sig och hennes ögon ber. Hennes hals avger fladdrande flämtningar. Hennes läppar rör sig, men försök inte bilda ord. Hon kämpar mot sina band, som om det någonsin har fungerat.

Jag njuter av den fasta käken, den skeva vridningen av mina läppar och min älskades gibblande panik när jag börjar med att sticka i hennes mage.

Ljudet av piskan skakar: högt, skarpt, grymt. Jag slår inte hårt än, men det lämnar redan små rosa skåror på hennes smidiga hud. Hon gnäller och skriker, latexknuten knarrar när hon biter i den och hennes mörka ögon finns överallt och ingenstans.

Återigen, inget försök till ord. Vi hade ett säkerhetsord en gång. Jag antar att vi fortfarande gör det, men hon har aldrig yttrat det. Om hon gjorde det skulle jag känna att jag hade misslyckats med den enda uppgift som någonsin betydde mig: att få henne att känna sig trygg.

Jag stannar ett ögonblick och låter piskan dingla och dansa ofarligt mot hennes öppna, försvarslösa vulva. Jag ser hur hon sväljer och suger in luft, ser hur hennes bröstkorg reser sig och faller. Hennes händer och fötter böjer sig och drar i snören, medan hennes tänder gnisslar. Efter ett tag stönar hon konstigt och det tar mig en stund att se varför. Hon har precis märkt att hennes eleganta bröstvårtor har stelnat och rest sig absurt och blivit oemotståndliga måltavlor. Jag tillåter mig själv ett skratt när hon försöker skaka dem till att avta, eller kanske flytta dem bortom min räckhåll. Men ljuden av uppgivenhet säger mig att hon vet hur meningslöst det här är.

"Om de inte ville ha det", mumlar jag, "skulle de inte tigga om det." Jag ler, osynligt, medan hennes huvud vacklar som en eländig överenskommelse.

Nu slår jag piskan med större kraft och större kontroll, och arbetar med en utövad konstnärs stilla stolthet. Spetsen på den gummiartade svansen hackar först ena bröstvårtan och sedan den andra fram och tillbaka. Hon ylar i halsen, vrider sig dit och så, men jag saknar inte. Med varje hack hoppar en hård liten topp som om den var förvånad.Mellan slagen ser jag hennes stora panikslagna ögon. Letar efter mig. Längtan. Min fria hand strövar runt i min kropp, smeker min hud och njuter av min njutning. Min ockuperade hand plågar kvinnan jag älskar. Jag har aldrig tänkt på mig själv som en sadist, men nuförtiden.

Min piska sköter fortfarande hennes stackars bröstvårtor. Hennes mun klämmer ihop sig över gaggen ett ögonblick, och hon slutar göra något ljud. Sedan släpper hon hela sin röst i ett halsbitande morrande, ögonen blinkar med tårar, hennes kropp plötsligt muskulös. Sedan stänger hon munnen, håller andan, tystnar. Sedan upprepas detta. Detta har sin egen rytm, en motpol till det enkla tick-tocket av min piska på hennes bröst.

Jag slutar piskade och hon fortsätter sin rytm: tystnad sedan yla. Spänns och släpp sedan. Hon avtar bara långsamt. Jag lägger en försiktig handflata på hennes bröst och ser henne gapa av lättnad. Hon gråter av övergivenhet och vet att jag är där och tittar på henne. Att veta att jag har perfekt kontroll. Att veta att allt i hennes värld är i min hand. Hon snyftar av befrielse, hennes blick plockar ut mig ur mörkret av en slump. Hennes läppar rör sig ineffektivt och försöker förmodligen säga mitt namn. Det är okej, men fortfarande irrelevant. Hon behöver inte söka upp mig.

Även när jag avgudar henne och noggrant tittar på henne för att vara säker på att hon är säker, klämmer jag ihop hennes traumatiserade bröstvårta i min tumme. Detta får henne att tjuta på nytt, även när hennes läppar famlar efter mitt namn, även när hon överger sig själv till min makt. Min fria hand stannar på mitt bröst, känner mitt vårtgården under min handflata och klämmer ihop min bröstvårta i tummen. Jag klämmer varje lika hårt: min spännande till den lekfulla tweaken, hennes elektrifierad av smärta. Sedan kupar och smeker jag oss båda och för en stund slutar hon att ens försöka göra ljud, bara andas och trycker sig mot min hand.

Hon har lugnat sig tillräckligt, även om jag fortfarande missbrukar bröstvårtan. Det har inte slutat göra ont, men hon accepterar smärtan. Att acceptera det som min gåva, min vilja.Jag glider bort min handflata från hennes bröst, nerför hennes svetthaltiga kropp, för att återigen vila på hennes fitta. Det är häpnadsväckande varmt, glittrande och längtansfullt. Jag bestämmer mig för att jag vill knulla henne.

Jag glider två, sedan tre, sedan fyra fingrar in i den försiktigt gripande öppningen, för att nu låta min tumme smeka hennes klitoris. När hon lyfter sina andetag, viskar något meningslöst, och lyfter sin kropp mot mig, stoppar jag in tummen i min handflata, lutar mig in i henne och sänker min hand i hennes fitta.

Hennes ljud är bedårande, som om hon aldrig blivit knullad förut. Jag smyger mig in i henne och njuter av den giriga omfamningen. Doften är utsökt, men det är det desperata välkomnandet hon ger som jag njuter mest av. Jag vrider och trycker in min avsmalnande hand inuti henne, gräver ner till min handled, drar mig ut från den sugande vätan för att se hur det darrande köttet sakta lättar tillbaka Mike ryska postorder sin vilande form. Jag greppar hårborsten ett ögonblick, rycker skarpt för att påminna henne Blonda trämöbler att hon är min och kastar mig sedan tillbaka inuti henne. Jag formar långsamt en liten knytnäve och låter henne känna mina knogar rulla och trycka in i henne.

Hon flämtar och kvävs och jag är ganska säker på att hon säger att hon älskar mig. Jag skrattar för att påminna henne om hur absurt det är för henne att tala, och hon låter orden förvandlas till något bestialiskt.

Hon svarar bra på dessa påminnelser, så jag tar upp piskan i min lediga hand och låter den leka med henne. Jag är mindre skicklig med den här handen, men det spelar ingen roll: det här handlar om hårda, aggressiva drag över hela bålen, sådana som lämnar valsar, sådana som spricker och ekar, som svischar och piskar. Hon påminns om att hon Lärare i den ryska skådespelarföreningen min, att det är absurt att tala. Hon morrar och bockar och skakar sängen. Inte tillräckligt dock. Jag vill ha mer av henne.

Jag jobbar tillräckligt länge för att hennes gnäll kan antyda att hon håller på att bygga till något klimat, sedan rycker jag det ifrån henne. Jag tar tillbaka min näve och lämnar henne bred och glittrande. Hon gråter i frustration, även när jag slutar piska henne.

Jag nynnar på någon meningslös låt så att hon kan hitta mig när jag kliver upp på sängen. Vi gungar och doppar och madrassen plingar när jag står med fötterna på varsin sida om hennes bål. Hennes mage drar ihop sig hypnotiskt när hon andas ut, ett desperat svall av oro som krampar henne. Hon vet vad som händer härnäst. Men hon har inget att säga.

Hennes pubis glöder den där värkande rosa som sänder ut hennes hjälplösa känslighet. Hennes klitoris är en vacker, stram knopp. Hon är öppen och väntar, utan något alternativ.

"Om du inte ville ha det, skulle du inte tigga om det."

Och ber om det hon gör, med varje vridning av varje tum av hennes kropp. Samtidigt har hennes röst dragit sig tillbaka till något djurtillstånd, och det är ett djur som väser och tjuter när det hamnar i hörn.

Piskan sjunger sina glada, pigga texter: viska, hacka, smälla. Djuret vrider sig och vrider sig och min kropp stärker sig instinktivt för att behålla balansen när sängen lyfter och skramlar. Jag plågar den där tiggande fittan, den där längtande kliten, den där slingrande varelsen som har överlämnat sig till mig. Jag är inget annat än ett fokus: jag är grymhet och omsorg. Jag mäter hennes smärta exakt och det är allt hon vet.

Jag mäter ut en minuts smärta, och sedan slutar jag utan förvarning. Chocken av plötslig lättnad får henne att gråta tyst. Jag böjer mig ner och lägger min BDSM hand över den heta, olyckliga fittan och den känns spänd och rå. Jag flyttar den inte, det räcker att hon känner mig där. Jag ser tillbaka på hennes ansikte, tittar efter nöd, ser efter signaler om att jag har misslyckats. Men hon slänger ut sina snyftningar, ofiltrerad av någon självkänsla. Hon är nedsänkt djupt inuti, eller flyter högt ovanför. Allt är mörker och jag är bara en källa till förnimmelser. Men hon blundar inte: hon kommer ihåg att jag vill se dem oavsett vad.

Jag mäter ut fem minuters tystnad, och hon blir stilla. Hennes andetag är trasiga men djupa. Adrenalinet har tagit ut henne. Dags att börja igen.

Hon stönar besviken när jag lyfter min hand, och hennes ögon darrar som en förskräckt fisk när jag kliver av sängen.Än en gång rör jag mig tyst på mattan. Hon är avslappnad och vacker, och jag kan inte motstå. Jag har aldrig tänkt på mig själv som en sadist, men jag svingar piskan utan förvarning och slår brutalt över hennes oklanderliga fitta. Inte ett ljud från hennes gapande mun, förutom knarrandet från den sträckande latexen, och det våldsamma metallgungningen i sängen när hon tjatar och stroppar. Jag lät henne höra mig skratta åt henne. I detta ögonblick av hänsynslös grymhet är vi perfekta: hon har förverkat sig själv, och jag har tagit besittning.

Hon betalar priset för att överlämna sig själv till min perfekta vård, och på alla sätt som betyder något är hon helt säker. De sätt som inte spelar någon roll är hennes komfort och hennes värdighet: det här är något hon bestämde för länge sedan, och jag har kommit överens.

Jag ger henne inte trösten eller värdigheten att varna den här gången, och jag stoppar min näve i hennes fitta och väcker hennes röst igen. Det är som att jag aldrig slutat: gnisslet inuti henne, det vårdslösa svepet när jag sticker hennes överkropp, hennes morrande och gnällande och reser sig för att möta mig.

Jag jobbar hårt med båda händerna och jag inser att jag är överös med svett. Mitt mörka hår klänger fast i ansiktet och jag har ingen ledig hand att trycka undan det. Jag störtar med en knytnäve och piskar med den andra, och min kropp gungar anständigt när jag värkar efter att bli knullad. Senare ska jag få det av henne. Kanske kommer jag att lämna henne som hon är och rida hennes ansikte, malande mot en mun som inte går att stänga, blockera det lilla ljus som hennes nedtonade ögon kan se och kväva hennes hårt ansträngda andetag. Eller så kanske jag kommer att lösa upp henne, låta henne knäböja på golvet, låsa henne, göra henne avblindad och låta henne se mig i ögonen medan hon slår på mig och får mig att rysa.

Men det är senare. För nu gurglar hon och vrider sig och min knytnäve fyller henne och min piska får henne att brinna. Den perfekta, solbrända kroppen lyser av ömhet och rodnaden av en annalkande orgasm. Jag ger mig inte. Jag går hårdare. Hon vet inte att jag gör henne illa, hon vet inte att jag krampar henne med ren njutning.Hon är på en annan plats, men mitt namn snubblar fortfarande på hennes tunga. Jag går hårdare, slår hårdare, små svettdroppar hoppar från mig, och till slut når hon toppen, början på slutet, och hennes ljud är långt, utdraget och helt bortom hennes kontroll. Hon är helt och hållet min, helt i mina händer, och jag är inget annat för henne än säkerhet, njutning och frid.

Jag kastar åt sidan piskan, men stannar inom henne. Ryska kvinnor Scam Definition Ryska tystnar. Hon ger sig. Jag känner fortfarande hur hon krampar runt min handled. Hon kommer tillbaka till mig och det verkar som om hon försöker prata igen. Så jag påminner henne om hur saker och ting är, en gång till, genom att rycka min näve från hennes fitta och göra hennes buck och spasmer bara en gång till.

Jag trodde aldrig att jag var sadist. Och ändå vrider sig mina läppar och jag ser på det gapande, hjälplösa köttet, och jag slår ner min hand hårt på det. Jag skrattar åt det svaga skriket hon gör, det utmattade rycket i hennes kropp. Jag skrattar och gör det igen. Det är ingen fråga. Min makt är absolut. Hon är min. Så jag stannar och går för att kyssa henne.

Jag kysser den där varma, blöta fittan, fortfarande så vacker även om den har använts så grovt. Jag kysser hålen på hennes mage. Jag dröjer kvar över hennes bröstvårtor och låter mina läppar betas av de hårt ömma topparna.

Och jag kysser hennes ansikte. Läpparna förvrängde av den där latexen. Ögon söker hoppfullt. Jag fladdrar kyssar över hennes värdelösa, vackra ansikte. De där ögonen kan se min siluett så nära, och hon ler mot mig. Hon ler och nickar, och även det är meningslöst, så jag håller hennes ansikte stadigt mellan mina händer när jag kysser.

"Sadism", väser jag och ordet är blött nu. "Inte så konstigt. Känns träffande."

Jag sitter på henne och greppar hennes kropp mellan mina knän, vi båda är härligt hala. Jag slår mina armar runt hennes ansikte och kysser och kysser. Och jag vet att hon kan känna det i mina kyssar. Jag vet eftersom hon ler med en blind tillit som inte har med hennes mörka ögon att göra. Hon vet att jag inte är något annat än ett fokus. Jag har inget syfte, inget värde, ingen nytta, förutom att hålla henne säker.

"Natten är ung", viskar jag och lättar andan runt min förtjusande tunga, genom mina hårda vita tänder och mjukt förbi upptagna läppar. "Lådan är fortfarande full. Du har inte lidit tillräckligt. Och du har inget att säga som är värt att höra."

Och för att bevisa att jag är en lögnare fumlar hon med orden: "Jag älskar dig."