Sexhistorier torrents

Jag halkade in i jeans och en t-shirt och bestämde mig för att ringa Michael Whittaker i Washington för att ordna en pay-off för min nedtagning på Thaddeus Combs. Hans sekreterare berättade att han var bunden till ett konferensmöte men hon skulle be honom ringa när han var klar.

Med telefonen i handen ringde jag till Traces mobiltelefon. I hopp om att höra hans röst hörde jag bara att jag ringde och sedan spelade in instruktioner om att lämna ett meddelande på hans röstbrevlåda. Jag tänkte att han förmodligen var upptagen med att kastrera någon stackars hund eller kastrera en katt!

"Bra!" Jag trodde. "Ingen vill prata med mig!"

Jag hällde upp en kopp kaffe till mig själv och satte mig vid matbordet och tittade över lapparna som Trace och jag hade satt ihop. Att äga hästar var mycket mer involverat än jag trodde men jag blev mer orubblig än någonsin. Med Traces hjälp kände jag mig säker på att jag kunde ta hand om dem.

Jag startade upp min dator och sökte efter hästsläp, och visste att jag förmodligen skulle behöva en. Det jag inte förväntade mig var så många hemsidor och så många olika märken och modeller. Jag var inte säker på vad som skulle passa mina behov bäst, jag tyckte det var bäst att vänta och se vad Trace hade i åtanke.

När jag hörde min telefon ringa ryckte mina tankar. Jag hoppades att det var Trace, jag hade en känsla av att det inte var det.

"Letar du efter dina pengar?" Whittaker frågade utan så mycket som att säga hej. "Välj en tid och en plats.och säg inte nu heller!"

"Vad sägs om parkeringen på St. Louis International Airport?" Jag föreslog. "Sektion E, tredje från sista parkeringsplatsen i rad sju någon gång efter midnatt i natt?"

"Låt mig skriva ner det." Mumlade Michael. "Jag kommer aldrig att minnas allt det där."

"Du känner min bil." jag konstaterade. "Låt bara skytteln släppa av dig."

"Ok." Michael höll med. "Du kan ta mig ut på en tidig frukost någonstans. Jag måste personligen täcka din nästa transaktion med dig.

"Jag funderade på att ta lite ledigt." påstod jag. "Kanske några veckor . eller en månad."

"Kan inte vänta så länge!" Whittaker kontrade. "Jag behöver den här omhändertagen direkt. Ju förr desto bättre!"

"Jag slänger in en extra tio tusen bara för att göra det intressant!" Michael bekräftade med ett fniss. "Det kommer att få din röv i växel!"

"Gör det femton så slänger jag en kyss." Jag skrattade, med tanke på att hans erbjudande var för bra för att tacka nej.

"Fem tusen för en kyss!" utbrast Whittaker. "För den typen av pengar bör du jävligt lägga tungan på det!"

När jag kopplade bort samtalet undrade jag vad den stora brådskan var. Sällan, om någonsin, blev jag pressad att göra Minikjol i nylon träff inom en viss tidsgräns. Det måste vara stort och det betydde oftast extremt farligt. Ändå var en femton grand bonus för mycket av ett lockande för att oroa sig för det.

Skakade av mig tankarna och ringde till Trace en gång till. Återigen fick jag hans röstmeddelande istället för ett svar. Jag bestämde mig för att vänta och ringa igen senare, istället för att lämna ett meddelande.

Med inget annat mycket att göra, bestämde jag mig för att ta på mig mina shorts och sneakers för en joggingtur ner till motorvägen och tillbaka. Träningen fick mig inte bara att må mycket bättre, den hjälpte till att rensa ut mina lungor från all rökning jag gjorde.

När jag återvände hem försökte jag ringa Incest för tredje gången. Återigen ringde det tills det gick över till hans röstbrevlåda. Jag blev irriterad och bestämde mig för att lämna ett meddelande.

"Hej. Det här är Amanda. Jag har försökt ringa dig men allt jag får är din röstbrevlåda." jag konstaterade. "Jag åker till St. Louis runt 06:00. Osäker på vilken tid jag kommer tillbaka imorgon. Ring mig om du får tid.det vill säga om du vill."

Jag slängde in den sista kommentaren och började undra om Trace medvetet undvek mina samtal. Om han var det, måste det finnas en anledning. Vad det än var så är det bättre att det blir en jävligt bra!

Jag väntade till några minuter efter 18:00 och hoppades att Trace skulle ringa i sista minuten, men det gjorde han inte.

Bilresan nordost till St. Louis var drygt fem timmar. Jag ville vara där i tid, inte att Michael Whittaker skulle behöva stå på flygplatsens parkeringsplats med femtiotusen dollar i kontanter på sig. När jag flög på en kommersiell bärare visste jag att han inte skulle bära ett skjutvapen.Det är den enda anledningen till att jag aldrig flög.

Jag hade varit på väg i mindre än en timme när min mobiltelefon ringde. Kontrollerar uppringarens I.D. Jag såg att det var Trace.

"Vad menade du med -om jag ville ringa dig-?" Trace muttrade. "Skulle det betyda något?"

"Jag var inte säker på om du ville ringa mig eller inte." Jag svarade. "När jag vaknade i morse var du redan borta och då ringde du aldrig under dagen."

"Jag ringde flera gånger men allt jag fick var din röstbrevlåda." Jag fortsatte och ventilerade min ilska. "Så där!"

Jag var inte säker på om Trace hade lagt på mig eller inte. Jag fick ingen kopplingston så jag antog att han fortfarande var online.

"Vad är det med vigselringen?" Han muttrade. "Jag märkte det inte förrän i morse."

"Jag är gift. Jag erkänner det." Jag svarade. "Min man och jag har inte setts på flera år. Jag är inte ens säker på var han är."

Återigen tystnade telefonsamtalet. Jag sa inte ett ord och inte Trace heller. Till slut kopplade jag ner samtalet och stoppade ner mobilen i min handväska.

När jag hittade den avsedda parkeringsplatsen på parkeringsplatsen vid St. Louis International lutade jag tillbaka stolen, förberedd på en lång väntan. Jag måste ha glidit iväg, förskräckt vaken av ljudet av rappande på min vindruta.

Jag knackade på den elektriska dörrlåsningsknappen och visade Michael till passagerarsidan av bilen.

"Sextiofem tusenlappar." sa Whittaker och klappade på portföljen. "Femtio för Combs hit och den femton stora bonusen för nästa."

När jag sträckte mig över, lade jag min hand mot hans bakhuvud och drog honom mot mig. Jag pressade mina läppar mjukt mot hans och utövade gradvis mer tryck tills jag malde hårt. Jag släpade min tunga mellan hans läppar och slingrade den över hans tunga och nästan knelade honom. Jag drog mina läppar från hans och såg att hans ansikte var rodnigt rött.

"Var det värt fem tusenlappar?" frågade jag med ett flin.

"Jag har haft det bättre!" Michael svarade och ljög uppenbarligen.

"Skitsnack!" Jag skrattade och stirrade på motorn. "Du har aldrig haft det bättre och du vet det!"

När jag lämnade flygplatsen körde jag in på Interstate 70 på väg västerut mot en 24-timmarsrestaurang som jag hade sett komma in. Klockan 3:00 på morgonen hade vi restaurangen i stort sett för oss själva.

"Vad är så viktigt med nästa spelning?" Jag frågade efter att vi gjort vår beställning.

"Det är en pakistansk medborgare. Namnet är Sardar Iqbal." svarade Michael. "Han har en dålig vana att kasta horor från sin hotellbalkong. Pakistans ambassad i Washington förnekar anklagelserna men FBI trycker på för en fullständig utredning."

"Så han har inte ställts inför rätta än." Jag antog.

"Han kommer aldrig att ställas inför rätta!" utropade Whittaker. "Den pakistanska ambassaden kommer att sätta hans rumpa på ett privatjet om de får vind. FBI kommer att undersöka saken. Det är därför det är viktigt att vi kommer till honom först."

"Tänk om han är oskyldig?" frågade jag. "Kanske någon annan kastade bort de där kvinnorna från balkongen?"

"Det fanns flera ögonvittnen men de verkade ha klämt på nu efter att ha fått telefonsamtal från ambassaden i Washington." sa Michael. "Vi har beslagtagit deras undertecknade uttalanden. Det är alla bevis vi behöver."

"Hej. Vet du skillnaden mellan en streetwalker och en högklassig call girl?" Whittaker skrattade.

"Ja. Bättre agenter." Ren strumpbyxa fransk svarade.

"Antar att du hörde den där." Mumlade Michael.

Efter att ha ätit och betalat räkningen gick vi tillbaka till min bil. Michael gav mig ett manila-kuvert med all information jag skulle behöva. Sardar bodde i en svit på Showboat Casino i Atlantic City. Hans lyxsvit låg på södra sidan av hotellet. Taj Mahal på Virginia Avenue var ett kvarter bort.

"Jag har redan bokat en svit till dig på norra sidan av Taj Mahal under ett falskt namn." Whittaker avslöjade och gav mig ett paket med ett falskt körkort och kreditkort. "Jag hoppas att du kan ta ut honom från ett kvarter bort."

"Du får bara en chans." Michael tillade. "Om du missar kommer han att veta att någon är ute efter honom."

"Jag är inte orolig för att slå av honom." jag bekräftade."Jag är orolig för att ta mig ur Atlantic City utan att bli fast."

"Det är ditt problem, inte mitt." Whitaker mumlade med ett flin.

"Du är hela hjärtat Michael." jag skämtade. "Det är vad jag gillar med dig."

När jag återvände till flygplatsen släppte jag av Whittaker vid huvudterminalen. När han gick genom entrén undrade jag om jag någonsin skulle få se honom igen.med ytterligare femtio tusen i kontanter!

Under bilfärden tillbaka till Stoneridge började jag lägga en plan. Jag var inte orolig för att ta långdistansbilden från mitt hotellrum till Iqbals svit. Om jag gjorde det på natten, skulle mörkrets hölje hjälpa till att dölja min position. Belysningen i Sardars svit skulle belysa mitt mål, så att jag kunde plocka av honom.

Att komma ut från Atlantic City var min enda rädsla. Jag var tvungen Pretty Girl Kommentarer planera min flykt noggrant eller riskera att bli gripen.

När jag kom tillbaka till gården, tog jag min handväska och portföljen från passagerarsätet. Jag hade huvudvärk så jag slängde ner ett par Big Tit Underkläder innan jag gick in i duschen. Jag hoppades att jag skulle vakna bättre efter några timmars sömn.

Tröttare än jag trodde vaknade jag av ljudet av någon som dunkade på ytterdörren. När jag kollade på min klocka såg jag att det var nästan 18:30. När jag hittade en dräkt, tog jag på mig den innan jag sprang ner för att öppna dörren.

"Jag tog med middag." Trace hävdade, bärande en stor pizza. "Jag hoppas du är hungrig."

"Ja. Visst. Kom in." mumlade jag, fortfarande halvsovande.

"Hur var din resa till St. Louis?" frågade Trace och gick mot köket.

"Bra." mumlade jag och torkade sömnen ur ögonen. "Hur var din dag?"

"Tråkigt. Men det är ganska typiskt." Svarade han och ställde pizzan på köksbänken.

"Jag tittade på hästsläp på internet i går morse men jag var inte säker på vad vi behövde." sa jag och försökte hålla mitt slut på konversationen.

"Beroer. Beror på hur mycket du vill spendera och hur många hästar du planerar att dra." Spår bekräftas. "Vad ska du dra den med?"

"Ställer du alltid så många frågor?" Jag svarade och hämtade ett par läsk från kylskåpet. "Svarar du aldrig något?"

"Stor lastbil, stor trailer." Svarade Trace och skrattade. "Där.jag svarade på två frågor."

"Låter dyrt." anmärkte jag. "Vad är det för pengar vi pratar om."

"Åh.förmodligen femtiotusen för varje." Han uppskattade och väntade på min reaktion. "Det är bara en bollplank figur."

"Stör det verkligen dig att jag är gift?" frågade jag direkt.

"Ja. det gör det." Trace stammade och stirrade på mig. "Trodde du att det inte skulle göra det?"

"Jag ska ställa frågorna." utropade jag med sträng röst. "Du ger bara svaren."

"Tänk om jag sa att jag inte hade för avsikt att söka skilsmässa?" frågade jag. "Vad händer då?"

"Det är upp till dig." Trace svarade utan att tveka. "Personligen tycker jag att det är dumt."

"Varför är det dumt?" frågade jag och tittade rakt in i hans ögon. "För att det får dig att känna dig skyldig att ha sex med en gift kvinna eller är det något annat?"

"Jag känner mig inte skyldig. Inte ett dugg skyldig!" utbrast Trace och reste sig på fötter. "Om någon skulle känna sig skyldig så är det du!"

"Skuld är inget jag någonsin känner." mumlade jag och tittade bort från honom. "Jag är för kallhjärtad."

"Det är skitsnack och du vet det." deklarerade han. "Ingen som älskar hästar är kallhjärtad."

Jag skrattade nästan högt åt hans uttalande men det gjorde jag inte. Min kåta asiatiska satt jag bara där Raven Riley Picknick Fan stirrade på den oätna pizzan och undrade vad jag skulle säga härnäst.

"Jag ska klippa ut!" Deklarerade Trace och bröt den kusliga tystnaden. "Om du vill se mig igen, tappa ringen och förlora din man en gång för alla!"

Jag tänkte inte göra det heller men jag tänkte inte fortsätta bråka. Det var en no-win situation för oss båda. Jag tyckte det var bäst att släppa det.bäst att släppa Trace.

Följande morgon, efter att ha packat mina kläder och skjutvapen, åkte jag till Atlantic City. Allt jag tänkte på var att komma dit, få jobbet gjort och ta mig loss utan att åka fast.

Enligt mitt datorprogram var det tolvhundra mil från Stoneridge till Atlantic City. Jag planerade att köra rakt igenom, och anlända följande morgon till östkustens ökända spelmecka.

Jag planerade att parkera min bil på Trump Plaza och sedan ta en taxi därifrån till Taj Mahal. Taxichaufförer i Atlantic City var ökända för sina köregenskaper. Att inte ha min bil sett på hotellet jag bodde på skulle vara ett plus till min fördel. Trump Plaza låg i slutet av Atlantic City Expressway. Efter att ha tagit ut Sardar Iqbal, skulle jag ta en taxi tillbaka till min bil och sedan fly. Det lät rimligt om allt gick enligt planerna.

När jag anlände till Trump Plaza drog jag in i parkeringsgaraget och hittade en ledig plats i ett väl upplyst område. När jag backade in, tog jag mitt bagage och min handväska, på väg mot huvudnivån. Att hylla en taxi var inga problem. De var överallt och tävlade om affärer.

Inom några minuter stannade hytten vid Taj Mahals huvudentré. Jag betalade mässan och slängde in ett tjugodollars dricks och gick mot receptionen. Det var myller av människor i kasinot när jag gick förbi, mestadels pensionärer som hade bussats in från Philadelphia och New York. Utan tvekan spelade många med sina sociala trygghets- och pensionscheckar i hopp om att få det stora.

Tryggt i mitt rum på tolfte våningen klev jag ut på balkongen för att orka mig. När jag tittade ner på gatan nedanför insåg jag hur mycket av en droppe det var. När jag Erica Lauren Från Över 40 Mag över på Showboat Casino, ett kvarter bort på Maryland Avenue, räknade jag från balkongerna och pekade ut Iqbals svit på tolfte våningen. De flesta av draperierna var stängda på rummen men det var att förvänta sig under dagtid.

Jag tog en dusch och gick ner i sängen för att hinna ikapp min sömn. Jag hade gjort den tjugofyra bilresan från Stoneridge och stannade bara för bensin och mat.

Vaknade runt 19:00, klädde på mig och gick ner till en av hotellets restauranger.The Stage Deli i New York var minst upptagen så jag åt middag där. Jag hatade att äta på trånga restauranger, föredrar tystnad och ensamhet.

Efteråt vandrade jag genom kasinot och prövade lyckan vid spelautomaterna. Jag var inte mycket av en spelare men det var för tidigt att återvända till mitt rum och fixa saker. Efter att ha tappat flera kvartsrullar i slopmaskinerna och inte vunnit någonting, åkte jag en av hissarna tillbaka till mitt rum.

I hopp om att göra hiten på Iqbal till min första kväll, så blev det inte. Lamporna i hans svit tändes aldrig, vilket fick mig att tro att han förmodligen var ute för natten. Ändå väntade jag tills solen började gå upp innan jag packade ihop mina grejer.

Jag följde ungefär samma rutin de kommande två dagarna. Sova på dagen, slänga rum i spelautomater på kvällen och hålla ett öga på Sardars svit hela natten. Jag undrade om Michael Whittaker i Washington blev lika angelägen som jag om att ta ut den pakistanska medborgaren. Jag hoppades att Pakistans ambassad i D.C. inte hade fått nys om FBI:s pågående utredning.

Det var min fjärde natt som låg på golvet precis innanför de öppna balkongdörrarna. Med lamporna i mitt rum avstängda och täckta av ett svart bomullslakan, kollade jag mitt IDF SNR prickskyttegevär en sista gång.

Det 7,62 mm halvautomatiska prickskyttegeväret, som utvecklats av de israeliska försvarsstyrkorna, kostade mig en cool femton tusenlapp. Det tjugo runda magasinet matade specialprojektil M-118 ammunition. Allt jag behövde göra var att sikta och trycka på avtryckaren. Ett stativ stödde änden av gevärspipan; den sex gånger fyrtio teleskopiska kikaren med mörkerseende kapacitet hjälpte mitt mål. En snabbkopplad Brunson-ljuddämpare lade till nio tum till gevärets längd, vilket gjorde att det ser mer ut som en bazooka. När jag träffade ett mål hade det ungefär samma effekt. Letar efter webbkamerasex speciella projektilerna exploderade vid kollisionen istället för att borra ett fingerstort hål genom sitt offer.

När jag låg där i nästan beckmörkret och lyssnade på trafiken tolv våningar nedanför, tänkte jag på Trace. Jag undrade om han fortfarande var helt inställd på sitt ultimatum om att jag skulle skilja mig från min man och ta ringen av mitt finger en gång för alla.

"Åh gud, jag skulle kunna använda en cigarett!" Jag trodde. "Denna väntan dödar min röv!"

Just då tändes lamporna i Iqbals svit. Gardinerna över fönstren som ledde ut till hans balkong var knappt öppna. Inte Ryska kvinnor som föder 2 Ryska för att jag ska få ett skott utan tillräckligt öppen för att se flera figurer fräsa runt i rummet. Det såg ut som två män och två, kanske tre kvinnor. Min puls fördubblades och mina händer blev kalla.

Det verkade som en evighet men det tog förmodligen mindre än tio minuter innan en av männen öppnade draperierna och klev ut på balkongen. När jag tittade genom kikarsikten kunde jag se att det inte var Sardar. Klädd i en mörk kostym såg han inte riktigt pakistansk ut men han kanske är det ändå.

"Måste vara en livvakt eller något." tänkte jag och tappade fingret från gevärets avtryckare.

Två kvinnor, båda delvis nakna, utförde en lapdance för den andra mannen i sviten. När jag såg in på honom såg jag att det var Iqbal. Fulare än en kamels fitta var han klädd i traditionella pakistanska plagg. Med kvinnorna som snurrade runt honom var det för riskabelt att ta ett skott. Jag fick vänta och hoppas att mitt mål inte skulle gå mot ett av sovrummen.

En av kvinnorna, som såg ut att vara i början av trettioårsåldern och klädd i en knallröd stringtrosa, klev ut på balkongen. Hon lade armarna runt mannen i den mörka kostymen och gav honom en kyss.

Sardar reste sig från soffan och knuffade argt den andra kvinnan åt sidan. Han vände sig om och tog steg mot balkongen. Till slut, ute i det fria, klämde jag på avtryckaren och kände pistolens dämpade rekyl. Projektilen hittade sitt mål, halshuggade Iqbal och stänkte hans blod över hela den bortre väggen i sviten.

Förbluffade frös mannen och kvinnan på balkongen fast.Kvinnan släppte ett skrik men jag kunde inte höra det på ett kvarter bort. När mannen sträckte sig i sin jacka drog han fram något som såg ut som en fyrtiofem automat.

"Ja, det kommer att skrämma mig!" Jag skrattade för mig själv och tittade på honom.

Genom att trycka på avtryckaren en gång till, borrade projektilen ett hål i mannens bröst som är tillräckligt stort för att jag skulle kunna se igenom. Hans kropp föll genom det krossade fönstret bakom honom, utom min syn. De två kvinnorna skrek och sprang runt och samlade ihop sina kläder. Istället för att gå mot dörren sprang de in i ett av sovrummen. Utan tvekan rädd att de skulle bli skjutna härnäst.

Metodiskt och utan att rusa demonterade jag geväret i mörkret och lade allt i dess bärväska. Jag stoppade in väskan i mitt bagage och ställde den nära dörren. Jag klädde på mig, släpade in mig i byxor och en blus, sedan primade jag håret innan jag gick.

Vid huvuddisken betalade jag min räkning och chattade med receptionisten en kort stund. Förarhytter stod uppradade vid ingången till hotellet så jag behövde inte flagga en.

"Trump Plaza!" Jag instruerade chauffören och gav honom en femtiodollarsedel.

När jag sträckte mig in i min plånbok efter en cigarett, fick jag knappt tända den förrän hytten skrek till stopp vid hotellet.

"Här har du!" utbrast taxichauffören. "Trump Plaza!"

Jag tog tag i min handväska och bagage gick jag lättvindigt mot parkeringshuset, noga med att inte dra uppmärksamheten till mig själv. Nu var det inte läge att få panik och börja springa.

Jag säkrade allt utom min handväska i XLR:s bagageutrymme och klättrade in bakom ratten. Inom några minuter var jag på Atlantic City Expressway på väg österut mot Philadelphia. När jag tittade i min backspegel förväntade jag mig att se blinkande rött och blått ljus och höra sirener men det gjorde jag inte. Jag undrade om de två kvinnorna fortfarande var kvarhållna i sovrummet, rädda för att komma ut.

Klockan var runt 11:00 när jag körde av motorvägen strax öster om Columbus, Ohio.När jag körde in på en närliggande restaurang tänkte jag ta något att äta och sedan kanske leta efter ett ställe att övernatta på. Mina ögon var trötta, efter att ha varit uppe i nästan arton timmar.

När jag satt i en bås tittade jag på CNN-nyheterna på en TV upphöjd i ett hörn av matsalen.