Mccain Ass som kysser tyskarna

Stadens tidiga morgonljud fortsatte bakom Sarah Jane Scott när hon korsade den marmorerade lobbyn på US Financial Plaza, men de försvann snabbt i bakgrunden. Soluppgången var fortfarande en dryg halvtimme bort, och finansdistriktet var upplyst i det växande blå ljuset som signalerade en ny dag, nya möjligheter, nya löften.

På andra ställen i staden vaknade folk först nu, först nu har de duschat och rakat sig, först nu plockar de fram sina kläder till jobbet. De sa god morgon till sina makar eller pojkvänner eller flickvänner med en morgonkyss. De kollade på sina smartphones efter nya e-postmeddelanden, sociala medier efter nya bilder och uppdateringar från vänner, rubrikerna för vad som hände i världen den morgonen.

Men för Sarah var "annanstans" just det -- någon annanstans. Resten av staden var redan en värld bort och försvann snabbt. Hennes värld, hennes universum, var här: en skyskrapa med fyrtioåtta våningar på södra Manhattan som fungerade som nationellt huvudkontor för US Financial. Rytmerna i andra människors liv - normaliteten, anständigheten - var irrelevanta för Sarahs liv på US Financial Plaza.

Hennes klackar klickade mot marmorgolvet när hon rusade mot säkerhetsdisken, David och Pedro hälsade henne med stora leenden. Hon var oklanderligt klädd -- tre tums svarta läderklackar, en svart pennkjol så tight att den trängde ihop henne varje steg och en vit blus med knappar med bara några för många knappar kvar upptill. Hennes dekolletage studsade för varje steg, hennes naturliga, C-kupade bröst spelade kika över halsen och antydan till hennes svarta spets-bh som hoppade in och ur synhåll.

Hon skulle inte ha klätt i asiatiska kvinnor i The så här när hon började med USF för tre månader sedan, gjorde upp och satte ihop som ett sexuellt rovdjur, som om hon letade efter en måltid på Wall Street. Höga klackar, tuttar på displayen och rumpan som svajar förföriskt bakom henne.Men sedan hade mycket förändrats under de senaste tre månaderna, och Sarah kom ofta på att hon undrade vad den där Sarah Scott skulle ha tyckt om den här. Eller vad den här Sarah Scott skulle ha berättat för den där om vad som väntade. Eller om den där Sarah Scott var den riktiga, eller den här Sarah Scott var.

Hon var attraktiv. Hon visste så mycket. Långt blont hår ramade in ett ansikte som kan ha valts slumpmässigt från en modetidning för kvinnor, komplett med klarblå ögon, höga kindben och perfekta tänder. Och de där läpparna -- tunna men sexiga som fan -- när de log antydde att Sarah var inne på en hemlighet som resten av världen inte var. Hon såg mindre ut som en flicka bredvid än en smart, cynisk bråkmakare, som satt längst bak i klassen och funderade på vilken pojke som skulle lockas under läktaren efter frihetsberövandet. Vilket, för alla som kände Sarah, var skrattretande och helt ojämnt med flickan i verkligheten. Hon hade varit en bandnörd på gymnasiet, utan aning om en värld bortom hennes klarinett, som hade tillbringat större delen av två år med en garderob (men i efterhand uppenbarligen homosexuell) cellist och som hade burit henne oskuld pinsamt sent in på Tjock rumpa och ben. Hon hade varit summa cum laude på Pepperdine och tillbringade sin tid i Malibu betydligt mer på biblioteket än på stranden. Och, nu tjugosex år gammal och fyra år djupt inne på en doktorsexamen vid Yale, kunde hon fortfarande räkna männen hon hade varit med på en hand.

När hon reflekterar över den där Sarah Scott – den straighta A:s klarinettist på gymnasiet, huvudämnet i dubbel antropologi och sociologi, doktorand i antropologi-slash-kvinnostudier – kände Sarah att hon hade skådespelat nästan lika mycket då som hon var nu. Den provokativt klädda Wall Street-sirenen, med självförtroendet och kom-hitt-leendet, var lika mycket en fiktiv karaktär och fångade inte den faktiska tjejen under kläderna.

Sarah visade sitt USF-märke mot de två säkerhetsvakterna när hon passerade, men hon behövde inte ha brytt sig; de visste precis vem hon var.De öra-till-öra flinen berättade så mycket för henne. Och även om de inte hade känt igen henne på sikt, skulle helkroppsbilden i bild-ID ha gett bort det, eftersom det bara fanns en handfull anställda i företaget vars bilder innehöll mer än ett huvudskott för identifiering.

Förbi säkerhetsdisken fanns en uppsättning rulltrappor upp till andra våningen, och de viktigaste hissbankarna bortom det. När hon gick upp tittade Sarah över hennes axel. Lobbyn på första våningen var fortfarande mestadels tom klockan sex på morgonen, eftersom få USF-anställda utanför Sarahs avdelning brydde sig om att komma så tidigt. Det var ett antal av de andra tjejerna -- Sarahs lagkamrater, hennes kollegor i ytterligare tretton-fjorton timmar -- som anlände strax innan deras skift började klockan sju, ingen var Tjej ryska Disney sugen på att tillbringa mer tid på jobbet här på Plaza Vanity Shemale gratis de var absolut tvungna. Men Sarah föredrog en mindre bråttom och jobbig start på dagen, eftersom det fick konsekvenser att komma för sent. Hon skulle hellre vara förberedd och redo för sin dag, vänta på tick, tick, tick av klockan, än att stressa över trafiken eller oroa sig för om hon hade tagit hand om allt hon behövde innan hennes skift började.

Medan lobbyn, och hela första våningen, var öppen för allmänheten, var den andra begränsad till USF-anställda, kunder och andra gäster. På nedervåningen fanns det en handfull butiker – ett bageri och kafé, en bokhandel, en liten smörgåsbutik och till och med en underklädesbutik – samt ytterligare en uppsättning hissar ner till källarplan och parkeringsgarage. På övervåningen var andra våningen mer vidöppen, förutom fyra massiva pelare som inhyste byggnadens primära hisschakt och tillgång till de övre våningarna, och en tavelvägg in i det som en gång hade varit hem för ett fitnesscenter för USF-anställda. Det fanns en redan öppen kaffevagn, en skoputsning, en tidningskiosk och ett ständigt ökande antal cafébord och stolar utspridda.

Sarah log obehagligt mot herren som bemannade kaffevagnen när hon steg från toppen av rulltrappan. Redan vid denna tidiga timme, och i motsats till den mestadels tomma lobbyn nedanför, fanns det redan drygt sjutton, arton personer utspridda. De smuttade på kaffet och låtsades bläddra i tidningar, men alla tittade upp för att se vem som gick förbi. De flesta var män, ensamma. Men några av dem satt i par, och det var alltid fler kvinnor närvarande än vad Sarah hade förväntat sig; Jessica Cochran, från Finance & Accounting, log mot henne när hon passerade. Sarah stålsatte sig när hon gick förbi dem alla. Det var hennes sista dag med US Financial, och det här var sista gången hon visade sitt märke vid säkerhetsvakterna, sista gången hon åkte rulltrappan upp till hisslobbyn, sista gången hon var tvungen att parad förbi tidiga morgonkaffeklubben. I morgon skulle hon flytta tillbaka till New Haven, sommaren över och hennes tid med USF är över. Hon skulle inte sakna sitt jobb här, och inte sakna någon utöver de tjejer hon arbetade närmast med. Åtminstone inte exakt.

Sarah bet sig i läppen och tvekade.

Hon hade lärt sig så mycket den sommaren, till och med utöver den forskning som var direkt tillämplig på hennes doktorsavhandling. Hon hade lärt sig om en sadistisk liten kärna som till synes fanns i alla, även om den låg djupt begravd och ofta förnekade. Hon hade lärt sig om en masochistisk sida som uppenbarligen kunde hittas i en chockerande stor delmängd av den kvinnliga befolkningen. Om inte hela den kvinnliga befolkningen. Om inte hela befolkningen som helhet, kön åt sidan. Sarah var inte helt säker på hur omfattande denna tendens verkligen var - det var en del av hennes forskning som krävde ytterligare studier, och en teori som till och med hon och hennes fakultetsrådgivare var oense om. Men oavsett, hon hade upptäckt det i sig själv, och Sarah Scott hade lärt sig mer om Sarah Scott under de senaste tre månaderna än hon hade under alla sina år av formell utbildning.

Sarah steg från rulltrappan, med plånbok över ena axeln och klädd för att passa in med andra unga, framgångsrika kvinnor som arbetar på New Yorks finansmarknad. Hon tog sig fram mellan de två centrala kolonnerna - två uppsättningar hissdörrar på vardera sidan - som bar USF-anställda upp i byggnaden. Men Sarah var inte på väg upp, åtminstone inte ännu, och hon passerade hissar till dubbeldörren till det före detta gymmet.

Ett par läderbänkar var tydligt synliga på båda sidor om dörrarna, framträdande för alla som väntade på hissen, eller satt vid ett av borden för en kopp kaffe, eller läste Wall Street Journal i tidningskiosken. Än i dag påminde de Sarah om hästar som är breda nog att passa två personer tvärs över. Rättelse: två tjejer tvärs över.

Nej, Sarah Scott som hade gått in på US Financial Plaza i början av juni skulle inte känna igen denna Sarah Scott. Och den här Sarah Scott skulle ha svårt att förstå den. Men sedan var navelskådandet och introspektionen omtvistad i det ögonblick då flickan korsade tröskeln bortom dubbeldörrarna, för i det ögonblicket försvann Sarah Scott.

För en sista gång fråntogs Sarah Jane Scott till och med sitt namn. Blondinen som gick in i det öppna omklädningsrummet på andra sidan var Mailgirl nummer tretton.

***

Tretton kom in Trekant omklädningsrummet till ljudet av en rinnande dusch till höger om henne, för att viska och dämpa samtal och ljudet av en annan tjejs stön av njutningar som ekade över plattorna. Det stora skrivbordet i metall framför henne, med ryggen mot dubbeldörrarna och hisslobbyn utanför, satt obemannat. Det var både utilitaristiskt och skrämmande, en outsmyckad kontorsmöbel som hade förvandlats till en skrämmande symbol för kontroll av sin ägare; även nu, trots att Thirteen visste att Mistress Zero fortfarande var minst trettio minuter bort, absolut.

Postflickornas omklädningsrum sträckte sig åt båda hållen, från vänster till höger på vardera sidan av skrivbordet, på varsin sida om där Tretton kom in i rummet. Den var helt balanserad och symmetrisk; utöver spankingsbänkarna som flankerade dubbeldörrarna, hade varje sida fyra handfat, fyra duschar och tolv öppna, dörrlösa skåp som var vända mot mitten av rummet. På andra sidan av metallbordet fanns en korridor som ledde till en annan lobby, där flickorna kunde komma åt byggnadens östra, västra och norra trappor, samt de fyra Gamla tjocka morfar. Det fanns ingen dörr för att komma in i servicelobbyn, eftersom det fanns till hisslobbyn bakom henne. Men det faktum hade inte skrämt Tretton på hennes första dag så mycket som de sex fängelsetoaletterna, tre på vardera väggen längs korridoren, öppna och exponerade för alla att se. Tretton hade dock läst om brevflickor som tvingats kissa i kattlådor och mopphandfat i andra företag, så hon bestämde sig till slut för att acceptera toaletterna som ett absolut minimum av att brevflickorna fortfarande var människor på någon nivå.

Inte för att detta var något Mistress Zero, eller männen i Human Capital, uppmuntrade tjejerna att tänka. På vardera sidan av metallskrivbordet, på golvet, stod två par hundskålar i silver. De hade fyllts kvällen innan av flickorna i tjänst för kvällsskiftet och lämnats över natten för alla flickor som var törstiga för en drink nästa morgon. Allt eftersom dagen fortskred, föll det på Mistress Zero att fylla på - eller, rättare sagt, att instruera en av hennes flickor att fylla på - skålarna.

Som nummer tretton hade blondinen oturen att ha det första skåpet till höger, närmast sin älskarinnas skrivbord. Det var hit hon gick först, för att lägga ner sin handväska, ta av sig hälarna och dra sitt tumavtryck över smarttelefonen som laddas där inne.Och utan att tänka mer på det, utan att beklaga sin olycka eller förödmjukelsen av övningen, vände sig Thirteen tillbaka till matte Zeros skrivbord, föll ner på händer och knän, borstade bort håret från ansiktet och började smutta på vatten från skål. Hennes rumpa i luften, ansiktet i hundskålen, tretton drack ner det rumstempererade vattnet och brydde sig inte ens längre om att tänka på att skålen redan var halvtom och troligen redan hade druckits ur av åtminstone en eller två andra tjejer. Hon var törstig, men hon var noga med att inte dricka för mycket; inte bara var det vanligt att Mistress Zero "glömde" att fylla på skålarna, utan Thirteen visste att hon skulle kunna ta en drink på några minuter i duschen. Och dessutom hade hon funnit att en av de största utmaningarna med att vara en brevflicka inte var förödmjukelsen av att leverera kuvert mellan kontoret naken, inte heller att uthärda straffet för att ha samlat på sig för många nackdelar, eller den fysiska ansträngningen att klättra upp och ner för trappor eller tillbringar långa stunder på knäna. Nej, tre månader senare hade Thirteen fortfarande svårt att balansera behovet av hydrering med verkligheten av ett begränsat antal badrumspauser.

Fortfarande fullt klädd, bortsett från sina skor, stod Thirteen och nickade längs raden av skåp till nummer femton och sexton, redan splitternaken. Femton var en lång, smal brunett, med relativt små bröst men svullna bröstvårtor och en busig sida som inte kunde låta bli att göra uppror mot hennes nya ställning i livet. Sexton var en afroamerikansk flicka med en aldrig så lätt sydlig accent, ljusbrun hud och en chock av mörkt, lockigt, haklångt hår som verkade vara en källa till stolthet för någon vars dagliga arbetskläder bestod av lite mer än ett armbindel och en smartphone.Den nya Nummer tjugotre, en annan brunett, var där också; tre veckor in, tänkte Thirteen fortfarande på henne som den "nya" Number Twenty-Three, efter att ha ersatt den tidigare Number Twenty-Three, som själv bara hade varit en mailgirl i fem veckor totalt. Tjugoett var också här och var redan i duschen, ensam. På andra sidan rummet fanns ett, fem, nio och tolv. Samt två och tre, i den bortre uppsättningen av duschar - vilket förklarade var stönen kom ifrån.

Inga tecken på nummer sju.

"Idag är din sista dag?" frågade tolv från hennes skåp, stående i bara en behå och ett par höftnära trosor. Hon var pixieslipad blond, ungefär trettons längd och byggnad, och närmare tretton år än de flesta andra tjejer (även om, visserligen, den äldsta tjejen i programmet bara var åtta år äldre än tretton själv). Pixisnittet hade faktiskt vuxit in; det hade till en början varit mycket kortare och testamenterade till tolv som ett straff av älskarinna Zero. Det var en vänlig nog fråga, men den var färgad av misstänksamhet, anklagelser och svartsjuka. Flickorna visste det naturligtvis - de visste att Thirteen skulle komma ut, att bli fri från programmet. Men Tretton var inte säker på om hon borde uppmärksamma detta faktum eller inte. Var hon en symbol för hopp. Eller var hennes frigivning efter tre månader bara ytterligare en form av tortyr för flickorna som fortfarande hade nitton, tjugo, tjugoen månader kvar?

"Det är det", svarade Tretton artigt. "Önska mig lycka till."

"Lycka till", svarade tolv dystert.

Tortyr, beslutade Tretton.

Och sedan, från tolv, "De knullar dig."

Tretton sneglade tillbaka på den andra flickan, som om hon inte hade hört henne. Eller som om hon inte hade förstått henne.

"De kommer att knulla dig", upprepade Twelve. "Du vet att de kommer att göra det." Det var inte tolv att vara en tik. Det var inte hon som slog ut på tretton för att bli fri. Det hon erbjöd var uppriktig oro, en vänlig varning för Tretton att inte få för höga förhoppningar.Det rådde ingen tvekan om att Twelve var ute efter att Thirteen skulle fly, men det fanns heller ingen tvekan om att Twelve kände att det faktiskt inte skulle hända.

"Jag är säker", lyckades Thirteen svara artigt, även om hon inte trodde på känslan. Visst, hon led tillsammans med dessa andra tjejer, och hon gjorde samma jobb som de andra tjejerna. Bad Ass Tank blev avklädd och generad på samma sätt som dessa andra flickor, och hon fick smisk, paddling och straff på samma sätt som dessa andra flickor. Men hon var annorlunda än dem; isär. Hon visste det och förstod det, även om de andra tjejerna inte kunde se det. Detta var tre månaders fängelse för tretton, medan det var två år för alla andra.

"Nej, jag lovar", fortsatte Twelve och erbjöd igen, "de kommer att knulla dig." Hon sträckte sig bakom ryggen och knäppte upp sin bh. "Du kommer att vara här imorgon. Något slags hot. Någon sorts skitstraff. Någon form av laglig manövrering är vi för jävla dumma för att se komma."

Tretton lät den glida och knäppte upp midjan på hennes kjol. Vad Twelve än tyckte, vad Twelve än sa, så visste Tretton att hon var annorlunda. Det här var bara en del av livet bland postflickorna - den ständiga rädslan för någon ny plåga, antingen fysisk och psykisk, som bara väntade på att bli utskjuten över Ny novell för asiatiska kvinnor första sidan var hela postflickfenomenet absurt.

De första tretton hade hört talas om det, fyra eller fem år tidigare, hon hade inte helt trott att det kunde vara verkligt. När allt kommer omkring, hur kunde detta verkligen, verkligen, vara en sak. Det hade dykt upp i en nyhet av typen "infotainment" på nätet, som täckte Shemale Milla Jovovich av de första två eller tre programmen i Tokyo i ett skrattande "är inte det här konstigt?!" på ett sätt. Kanske var det bara en kulturell sak som amerikanerna inte kunde förstå -- ett gäng unga flickor som sprang runt i en kontorsbyggnad och levererade paket naken. Tretton mindes den allmänna tonen i den första historien: "Ha ha ha. Är inte japanerna galna?"

Men det visade sig att det inte var en kulturfråga - åtminstone inte på det traditionella sättet öst vs väst. De första mailgirl-programmen i Tokyo visade sig ha en udda sorts uthållighet och utnyttjade fantasin och hemliga (eller, inte så hemliga) önskningar hos män i maktpositioner i hela regionen. Osaka. Sapporo. Och sedan, Hong Kong. Singapore och Seoul. Och sedan till Berlin. Mailgirls gick från en onanifantasi om tonårspojkar till en viral verklighet över en natt.

Det var en tillräckligt enkel idé som togs upp och upprepades om och om igen. Relativt unga, attraktiva flickor anmälde sig frivilligt för att ta över postrumsuppgifterna på sina arbetsplatser, alltid naken, och vanligtvis i utbyte mot en stor summa pengar eller löfte om eventuell karriäravancemang. Det förvånade inte Thirteen att det fanns perversa äldre män, högt upp i några av dessa företag, som skulle stödja idén. Hon antog att det inte förvånade Jack Ass Soundtrack helt att det fanns kvinnor där ute - exhibitionister, undergivna, flickor desperata efter pengar - som skulle gå med på att arbeta naken i utbyte mot någon slags stor klumpsumma. Även om Thirteen, när nyheterna om programmen först bröts, aldrig på en miljon år kunde ha föreställt sig att hon skulle sluta som en av dem, antog hon att hon inte klandrade dessa mailgirls-av-hennes-fantasi för att ha skrivit på. Och kanske, kanske, var det vettigt på en porrbesatt plats som Japan, eller i Tyskland med sin FKK-kultur. Detta inträffade trots allt i privatägda kontorsbyggnader, under arbetstid där barn inte var i närheten.

Men sedan körde Times ett stycke om "fenomenet mailgirls" i sin internationella sektion. Cosmo körde en långfilm om hur det var att vara en mailgirl i Tokyo. 20/20 täckte det, liksom alla kabelnyhetsnätverk och alla större nätverk strax efter. Mailgirls presenterades som en del av en av HBO:s "Late Night"-dokumentärer. Och bilder och videor började snart dyka upp online.

Vad Thirteen fann var att mailgirl-program var mörkare och mer sadistiska än hon någonsin hade föreställt sig. Hitta nylon blev övergrepp florerade, även om hon kanske hade varit naiv för att någonsin föreställa sig en värld där den inte skulle ha varit. Mer oroande var hur hemskt dessa tjejer behandlades utan att sex ens direkt kom in i ekvationen -- istället för att det hela var mjukt och sexigt, hade det starka BDSM-element som var förnedrande, i bästa fall.

Och ändå.

Och ändå.

Och ändå hade Tretton inte kunnat se bort. Hon hade inte kunnat gå förbi någon ny berättelse om en flickas liv som brevflicka. Hon hade inte kunnat hålla sig från att klicka sig fram för att se någon sorts NSFW-video. Eller att sluta ladda ner en bild på någon tjej som blir piskad för att ha levererat ett paket några minuter för sent. Och hon visste att hon inte var ensam - postflickornas "grej" verkade vara en nervös för många människor världen över. Det kliade en klåda än många människor inte ens visste att de hade.